تيبيت: اخترتُ قصيدتين من تأليفكِ، وهما تُعبّران عن هذا الموضوع. وأعتقد أن علينا جميعًا أن نُلاحظ هذا، وهو أمرٌ مهم. إحداهما، وهذه أيضًا ضمن مجموعة "النوع المُتألّم "، هي "الحبيب"، في الصفحة ٧٧.
ليمون: أتذكر كتابة هذه القصيدة لأني أحب كلمة "عاشق" جدًا، وهي كلمة مثيرة للجدل نوعًا ما. [ضحك] حيث قال بعضكم: "يا إلهي" بمجرد أن قلتها. [ضحك] أشعر وكأنني سمعت هذا الرد، أليس كذلك؟
تيبيت: لم أسمع هذا الرد.
ليمون: كان هناك شيء مثل، "آه، يا حبيبي." [ضحك]
عواصف خفيفة سهلة من خلال النافذة، ناعمة
حواف العالم، ملطخة بالضباب، سنجاب
عشٌّ مُثبّتٌ في أعلى شجرة القيقب. لديّ عظمة
لاختيار من يتولى المسؤولية. طوال العام،
لقد قلت، هل تعلم ما هو المضحك؟ وبعد ذلك،
لا شيء، لا شيء مضحك. وهذا ما يجعلني أضحك.
بطريقة تشبه النسيان. صديق
يكتب كلمة عاشق في مذكرة وأنا غريب
متحمس لعودة عاشق الكلمات. عد،
يا حبيبي، عد إلى الخمسة وعشرة سنتات. أستطيع
أصرخ بفكرة التحرر السعيد، يا حبيبي،
يا لها من كلمة، يا لها من عالم، هذا الانتظار الرمادي. في داخلي،
الحاجة إلى التواجد عميقًا في حرم السماء.
لقد اعتدت على الحنين الآن، إنه هروب حلو
من العمر. قرون من المتعة قبلنا وبعدنا
نحن، حتى هذه اللحظة، ما زلنا نتمتع بنعومة تشبه نعومة قماش قميص النوم البالي،
وما لا أقوله هو: إنني أثق في أن العالم سيعود.
عد مثل كلمة، منسية ومشوهة منذ زمن طويل
على الرغم من كل رقة هذا النكتة التي تُروى في شعاع الشمس،
العالم يمشي، مستعدًا للتدمير، مفتوحًا للأعمال.
[موسيقى: "Molerider" من تأليف Blue Dot Sessions]
تيبيت: إذًا، قصيدة "الحضانة المشتركة" التي كتبتها، طُلب منك قراءتها. إنها رائعة. وأريدك أن تقرأها. أعتقد أن هناك أشياء تعلمناها جميعًا أيضًا. وأعتقد أنها تندرج ضمن هذا التصنيف. لكنني أريدك أن تقرأها ثانيًا، لأن ما وجدته في ديوان "أشياء ميتة لامعة" ، الذي كان قبل ذلك بسنتين، أي قبل الجائحة تحديدًا، هو أسلوبك في الكتابة، أسلوبٌ تحدثت فيه عن ذاتك. ثم ما نجده في القصيدة الثانية هو نوع من التطور. فهل ستقرأها؟ عنوانها "قبل"، صفحة ٤٦.
ليمون: أجل. يعجبني فعلك هذا. إنها تُعلّمني درسًا. [ضحك] لكنني استمعت إلى كل بودكاست قدمته، لذا أنا مُدرك. هذا رائع.
تيبيت: وهذا يتعلق بطفولتك، أليس كذلك؟ وكلنا لدينا هذا، قصص طفولتنا.
ليمون: نعم.
"قبل"
لا أحذية ولامعة
خوذة حمراء، ركبت
على ظهر والدي
هارلي في السابعة من عمره.
قبل الطلاق.
قبل الشقة الجديدة.
قبل الزواج الجديد.
قبل شجرة التفاح.
قبل السيراميك في القمامة.
أمام سلسلة الكلب.
قبل أن يتم أكل كل الأسماك
بالرافعة. قبل الطريق
بيننا كان الطريق
تحتنا، وكنت فقط
كبيرة بما يكفي لعدم تركها:
طريق هينو، الخور أسفله مباشرة،
رياح قوية، أرجل دجاج،
ولم أعرف البقاء على قيد الحياة أبدًا
كان الأمر كذلك. إذا كنت تعيش،
تنظر إلى الوراء وتتوسل
بالنسبة لها مرة أخرى، الخطرة
النعيم قبل أن تعرف
ما الذي سوف تفتقده.
تيبيت: ثم "الحضانة المشتركة" من فيلم The Hurting Kind ...
ليمون: هذا مذهل.
تيبيت: ...بعد سنوات عديدة، وعالمٌ متغير. صفحة ٤٠.
ليمون: شكرا لك.
"الحضانة المشتركة"
لماذا لم أرى الأمر على حقيقته قط:
الوفرة؟ عائلتان، اثنان مختلفان
طاولات المطبخ، مجموعتين من القواعد، اثنتين
جداول، طريقان سريعان، زوجان للوالدين
مع أحواض السمك الخاصة بهم أو المسارات الثمانية أو
دخان السجائر أو الخبرة في الوصفات أو
مهارات القراءة. لا أستطيع عكس ذلك، فالسجل
خدش وتوقف إلى الأصل
مسار فوضوي. لكن دعني أقول، لقد تم أخذي
ذهابا وإيابا يوم الأحد ولم يكن الأمر سهلا
ولكنني كنت محبوبًا في كل مكان. وهكذا
دماغان الآن. دماغان مختلفان تمامًا.
الذي يفتقدني دائمًا حيث لا أكون،
والشخص الذي يشعر بالارتياح لأنه عاد أخيرًا إلى منزله.
[تصفيق]
ليمون: أرى ما فعلته هناك.
تيبيت: هل رأيتم ما فعلت؟ [ضحك] لقد كنتُ مفتونًا جدًا عندما قرأتُ القصيدة السابقة.
ليمون: أجل. إنه أمرٌ مثيرٌ للاهتمام، لأنني أشعر أنه مع التقدم في السن، كفنانٍ وإنسان، تبدأ بإعادة التفكير في القصص التي رواها لك الناس، وتبدأ بالتساؤل عمّا كان مفيدًا وغير مفيد. وهناك أوقاتٌ أعتقد أن الناس قالوا لي فيها في طفولتي: "يا إلهي، أنت قادم من منزلٍ مُحطّم". وأتذكر أنني فكرتُ: "إنه ليس مُحطّمًا، بل هو أكبر. [يضحك] يأتي أربعة آباءٍ إلى أمسيات المدرسة". وشعرتُ أنني لم أكن شجاعًا بما يكفي لأعترف بذلك بنفسي.
ولم تخطر لي هذه الكلمة إلا عندما كنت أكتب تلك القصيدة. كنت وحدي في الفناء الخلفي، كما كان الكثير منا وحدهم. وظللت أفكر في كم افتقدت عائلتي، وافتقدت والدي وزوجته، وافتقدت أمي وزوج أمي. وكانت تلك لحظة شعرت فيها: "يا إلهي، هذه وفرة. هذه ليست مشكلة. هذه هبة". وكان هذا التأطير مهمًا جدًا بالنسبة لي. ثم ظللت أفكر: "ما هي الأشياء الأخرى التي يمكنني فعل ذلك بها؟" [ضحك] لأن هناك الكثير من الأشياء غير المفيدة التي قيلت لي. ووجدتها مفيدة جدًا، أداة مفيدة جدًا للعودة إلى الواقع والبدء في التفكير فيما لم يعد صحيحًا، أو ربما لم يكن صحيحًا أبدًا.
تيبيت: مع تجاوزنا مرحلة الجائحة، مع أننا لن نتجاوزها تمامًا، أردتُ فقط قراءة ما كتبته على تويتر، وكان مُضحكًا للغاية. لم أعد أتردد على هذا المكان كثيرًا. لكنك قلتَ - لا أعرف، صدفة - رأيتك مجددًا اليوم. "لقد ضبطتُ إعدادات غسل ملابسي على ما أرغب أن أكون عليه في عام ٢٠٢٣: 'عادي، دافئ، عادي'."
[ضحك]
ليمون: أجل، هذا صحيح. هكذا دائمًا ما يكون عقل الشاعر، ولكن هناك جانبٌ آخر - كنتُ أُغسل فقط، وقلتُ: "عفوي، دافئ، وطبيعي". وقلتُ: "أوه، أستطيع فعل ذلك حقًا".
[ضحك]
تيبيت: هناك أمرٌ تتأمله كثيرًا، وأودُّ أن أسلط الضوء عليه قليلًا، وهو أنني أعتقد أن من يُحبّون اللغة أكثر من غيرهم، ويعملون بها، يدركون أيضًا بشدة حدودها، وهذا أحد أسباب اجتهادك. تحدّث عن حدود اللغة، وعن فشلها.
ليمون: أعتقد أن ضعف اللغة هو ما يجذبني إلى الشعر عمومًا. وأعتقد أن معظم الشعراء ينجذبون إليه لأننا نشعر وكأننا نسعى دائمًا لقول شيء لا يمكن قوله تمامًا، حتى في القصيدة، حتى في القصيدة المكتملة.
تيبيت: إنه ذلك البوذي، الإصبع الذي يشير إلى القمر، أليس كذلك؟ أحيانًا تكون كذلك، وكثيرٌ من ذلك...
ليمون: بالضبط.
تيبيت: ...يشير، يشير. نعم.
ليمون: بالضبط. أشعر أن هناك مستوى من الغموض مسموحًا به في القصيدة، كأنني أقول: "حسنًا، ربما أستطيع أن أقرأ هذا فيها، أستطيع أن أضع نفسي فيها"، فتصبح القصيدة شيئًا مستقلًا بذاته. وهذا يبدو وكأنه شيء فاعل، وليس شيئًا منتهيًا، أو شيئًا مغلقًا.
وهكذا، يُفسح المجال أمام هذه الإخفاقات لتكون بمثابة استراحة، ليتمكن شخص آخر من تجاوزها وتقديم ما يشاء. ولكن عندما نتحدث عن قيود اللغة عمومًا، أجدها غريبة جدًا. وكثيرًا ما تتلاشى من ذاكرتي. وأنا متأكد من أن هذا ينطبق على الكثيرين منكم، حيث تبدأ بالتفكير في عبارة أو كلمة، فتخطر ببالك: "هل هذه كلمة؟"، فتقول: "مع. مع". وفجأة تتلاشى... [ضحك]
تيبيت: صحيح. نعم.
ليمون: ...وأشعر أن هناك لحظات - أسافر كثيرًا في أمريكا الجنوبية مع زوجي، وبحلول نهاية الأسبوع الثاني، يكون ذهني قد شُغِل. إنه الإسبانية والإنجليزية، وأحاول، وأنظر إليه وأتساءل: "كم درجة؟"
تيبيت: [ضحك] صحيح.
ليمون: وقال لي: "هل تحاول أن تسألني عن حالة الطقس؟" [ضحك] فأجبته: "نعم، نعم، أنا كذلك". لكنني أثق بتلك اللحظات. أثق بتلك اللحظات التي أشعر فيها وكأنني أقول: "حسنًا، هذا غريب". اللغة غريبة، وهي في تطور مستمر.
تيبيت: نعم.
ليمون: وأنا أحبه، ولكن أعتقد أنك تذهب إليه، كشاعر، وأنت مدرك ليس فقط لحدوده وإخفاقاته، ولكن أيضًا فضولي جدًا بشأن المكان الذي يمكنك دفعه إليه من أجل تحويله إلى شيء جديد.
تيبيت: هلا قرأتَ هذه القصيدة "نهاية الشعر"، التي أعتقد أنها تُعبّر عن هذا الموضوع قليلاً. هذه الصفحة ٩٥.
ليمون: أجل. هذا يُشير إلى ذلك بالتأكيد. أحيانًا أشعر أن الأمر يتعلق باللغة والشعر، غالبًا ما أبدأ بالأصوات. تأتيني القصائد بطرق مختلفة. أحيانًا تكون أصواتًا، وأحيانًا تكون صورة، وأحيانًا تكون رسالة من صديق بكلمة "عاشق". [ضحك] أحيانًا يكون الأمر مجرد النظر من النافذة. وهذه القصيدة كانت في الأساس قائمة بكل القصائد التي لم أعتقد أنني أستطيع كتابتها، لأنها كانت الأيام الأولى للجائحة، وظللت أفكر، أعتقد أن الشعر قد تخلى عني نوعًا ما. وهكذا تخليت عنه. ثم ما حدث هو أن القائمة التي كانت في ذهني من القصائد التي لم أكن أنوي كتابتها أصبحت هذه القصيدة.
[ضحك]
تيبيت: قصيدة. نعم.
ليمون: "نهاية الشعر"
كفى من العظام والعصافير وعباد الشمس
وأحذية الثلج، والقيقب والبذور، والسامارا والبراعم،
كفى من الضوء والظل، كفى من هذا ومن النبوءة
والمزارع الصامد والإيمان وأبانا و'تيس
منك، كفى من الصدر والبرعم والجلد والإله
ولا ننسى أجسام النجوم والطيور المتجمدة،
ما يكفي من الإرادة للاستمرار وعدم الاستمرار أو كيف
ضوء معين يفعل شيئًا معينًا، بما فيه الكفاية
من الركوع والقيام والنظر
إلى الداخل والنظر إلى الأعلى، كفى من البندقية،
الدراما، وانتحار المعارف، والفقدان الطويل
رسالة على الخزانة، كفى من الشوق و
الأنا ومحو الأنا، كفى
من الأم والطفل والأب والطفل
وكفى من الإشارة إلى العالم، أيها المتعب
ويائسًا، كفى من الوحشية والحدود،
كفى من هل تستطيع رؤيتي، هل تستطيع سماعي، كفى من
أنا إنسان، يكفي أنني وحيد ويائس،
كفى من الحيوان الذي ينقذني، كفى من الغرور
الماء، كفى حزنًا، كفى من الهواء وراحته،
أطلب منك أن تلمسني.
[تصفيق]
تيبيت: في هذه المرحلة من ملاحظاتي، لديّ ثلاث كلمات بخط عريض مع علامات تعجب. حسنًا. لا، علامات استفهام. "الله"، والتي لا أعتقد أننا سنتحدث عنها اليوم. لذا علينا أن نكررها في وقت لاحق. "التاكو". لأنك كتبتَ مقالًا رائعًا بعنوان "شاحنة التاكو أنقذت زواجي".
[ضحك]
ليمون: نعم، هذا صحيح.
تيبيت: ربما هذا دليل على صحته. في الواقع، بدا لي أن زواجكما كان في حالة ممتازة.
ليمون: لا بأس، إنه جميل.
تيبيت: وكنت تستخدم ذلك للتو...
ليمون: لكن التاكو يساعد.
تيبيت: ..."القيلولة"، نحن الاثنان نحبها.
ليمون: نعم.
تيبيت: لكن لا داعي للإطالة. حسنًا. هناك قصيدة لم أسمع أحدًا يطلب منك قراءتها بعنوان "حيث تتداخل الدوائر"...
ليمون: أوه نعم.
تيبيت: ... من النوع المؤلم . وبصراحة، أشعر وكأنني أدرّس فصلًا جامعيًا، لأطلب من أحدهم قراءة هذه القصيدة والقول: "ناقش".
[ضحك]
ليمون: نعم.
تيبيت: إذن، هل يمكننا الانخراط في هذا التمرين الفكري معك لأنه رائع للغاية ولست متأكدًا مما يحدث، وأود منك أن تخبرني.
ليمون: أنا سعيد جدًا لأنك سألت هذا.
تيبيت: أشعر أن هذا يعيدنا إلى الكمال بطريقة أو بأخرى.
ليمون: لأنني أحب هذه القصيدة، ولم يطلب مني أحد قط أن أقرأ هذه القصيدة.
[ضحك]
تيبيت: حسنًا. ستفهم السبب بعد قليل.
ليمون: أجل. أجل. ستقول: "هاه." أو ببساطة: "هذا منطقي تمامًا بالنسبة لي."
"حيث تتداخل الدوائر"
نحن نحفر.
نحن نتكهن.
نحن نتوسل ونتوسل.
الرسالة لا تزال نهرًا.
في قمة الجبل
إنه ضوء قاتل، قوي جدًا
إنه مثل التحديق في الأصل
الفرح، الأساس،
تلك القرابة القصيرة من عقد
واليد، المسافة بين
الأسنان قبل أن تنكسر مباشرة
إلى التوسع والحرارة.
نحن نسارع.
نحن نتوق.
نحن نتوسل ونتوسل.
متى يجب علينا أن نحزن؟
نعتقد أن الوقت هو الوقت دائمًا.
والمكان هو المكان دائماً.
تجذب أشجار فرشاة الزجاجة
عشاق الرحيق ونحن
أسر، أسر، أسر.
الأطروحة لا تزال الريح.
لم تكن الأطروحة منفية أبدًا.
لم يتم نفينا أبدًا.
لقد كنا في الشمس،
قوية وبين النوم،
لا بوابات ساخنة، ولا منزل متهالك،
مجرد فرشاة الزجاجة على قيد الحياة
من جميع الجهات مع الرغبة.
تيبيت: الأطروحة. ما هي؟ "الأطروحة لا تزال ريحًا." "الأطروحة لا تزال نهرًا." "لم تكن الأطروحة يومًا منفىً."
ليمون: أجل. أعتقد أن هذه القصيدة، بالنسبة لي، تدور حول تعلم إيجاد موطن وشعور بالانتماء في عالم يُنظر فيه إلى السلام باستخفاف، حيث الراحة ليست مقبولة. نُعطي الأولوية للانشغال. "أوه، أنا متوتر." "أوه، إذا كنت تريد معرفة المزيد عن التوتر، دعني أخبرك، أنا متوتر."
[ضحك]
تيبيت: هذا صحيح.
ليمون: أحب أن أقول لأصدقائي عندما يقولون إنهم متوترون جدًا، أقول لهم: "يا إلهي، لقد أخذتُ قيلولة رائعة. يجب أن تأخذوا قيلولة." [ضحك] أعلم أن هذا قاسٍ. [ضحك]
لكنني أعتقد أن هناك الكثير في هذه القصيدة التي تدور حول تلك الفكرة التي عادت إلى النهر. فكرة الانتماء الأصيل، أننا في الوطن، وأن لدينا ما يكفي، وأننا كافون. ويأتي العنوان من عندما تزرع شجرة وتبحث عن المكان المناسب حيث تكون الشمس، يمكنك رسم مكان الدوائر، وسيخبرونك بالزراعة حيث تتداخل الدوائر. لذا، فالأمر في الواقع يتعلق برعاية نفسك تحت أشعة الشمس، في المكان المناسب، وخلق البيئة المناسبة. والبيئة المناسبة لذلك، من أجل ازدهار كل إنسان، هي أن نبدأ بشعور بالانتماء، بشعور بالراحة، بشعور بأنه على الرغم من رغبتنا وحتى لو أردنا كل هذه الأشياء، فإن كونك على قيد الحياة الآن، وكونك إنسانًا، يكفي. هذا صعب حقًا.
تيبيت: وعندما تقول - أعلم أنه لا ينبغي تفكيك القصائد بهذه الطريقة - "الأطروحة هي النهر". ماذا يعني ذلك؟ ما هي كلمة "الأطروحة" - أو "الريح"؟
ليمون: أجل. الفكرة الأصلية، عندما نقول "جملة أطروحتنا"، أو حتى عندما نقول...
تيبيت: هكذا تبدو الحيوية...
ليمون: صحيح.
تيبيت: ... هكذا تبدو الحيوية.
ليمون: ما زال الريح. ما زال النهر. ما زال العناصر.
تيبيت: نعم.
ليمون: لا يزال الأمر كذلك.
تيبيت: لقد عدنا إلى العالم الطبيعي للاستعارات والانتماء.
ليمون: نعم.
تيبيت: لقد استضفت هذا البودكاست، The Slowdown ، وهو بودكاست شعري رائع لفترة من الوقت و...
[تصفيق]
ليمون: شكرا لك.
تيبيت: أعتقد أنك اضطررت للتوقف عن ذلك منذ أن حصلت على وظيفتك الجديدة. قلتَ في موضعٍ ما: "... مع تقدمي في السن، أصبح لديّ وقتٌ أطول للحنان، للقصائد الجادة التي تُذيب العمود الفقري قليلاً. لقد قررتُ أنني هنا في هذا العالم لأتأثر بالحب وأدع الجمال يُؤثر بي". وهذا بيانٌ رائعٌ لرسالتي. وأيضًا عبارة "مع تقدمي في السن". تقولها كثيرًا، وأود أن أخبرك أن أمامك الكثير لتفعله في مرحلة الشيخوخة.
[ضحك]
ليمون: آمل ذلك. آمل ذلك.
تيبيت: أنا سعيد جدًا لأنك تستمتع بها، فهناك عقود أخرى. أنت شابٌّ جدًا.
ليمون: أحبه. جدتي عمرها ٩٨ عامًا. رأيتها للتو. لذا آمل.
تيبيت: أعتقد أيضًا أن التقدم في السن مُستهان به. لا يُذكر الجانب المشرق منه. لكنني أعتقد أنك - إذن، لدينا هذه العبارة "كبير في السن وحكيم". لكن الحقيقة هي أن الكثير من الناس يكبرون في السن، وليس بالضرورة أن يكون ذلك مصحوبًا به. [ضحك] لكنني أعتقد أنك عبقري في التقدم في السن وزيادة الحكمة.
ليمون: أعتقد أنني أستمتع بذلك. أعتقد أنني أستمتع بالتقدم في السن. أعني، أستمتع به الآن. تقول أمي: "أوه، أنت تقول ذلك الآن".
[ضحك]
تيبيت: لا، هناك الكثير للاستمتاع به. لكنني أحب ذلك. أحب أنكِ تفكرين في هذا بالفعل. أنا متحمسة جدًا لفترة تمثيلكِ للشعر ولنا جميعًا، ومتحمسة لأن أمامكِ سنوات عديدة من التقدم في السن والكتابة واكتساب الحكمة، وأننا وصلنا إلى هذه المرحلة المبكرة. [يضحك] وأعتقد أنني أودّ أن أختم ببعض القصائد الأخرى.
ليمون: نعم.
تيبيت: لأنني لم أستطع تحديد أي الكتب أريدك أن تقرأها. لم نقرأ الكثير من كتاب "الحمل" ، وهو كتاب رائع. حسنًا، سأقدم لك بعض الخيارات. لم لا تقرأ "الآلة الهادئة"؟ في الواقع، هذا الكتاب موجود في كتاب "أشياء ميتة مشرقة ". هذا أشبه بقصيدة عن العناية بالذات. أعتقد أن هذه القصيدة يمكن استخدامها للتأمل.
ليمون: أعتقد أنها بالتأكيد دافعٌ للكتابة أيضًا، أليس كذلك؟ هناك الكثير من... الناس...
تيبيت: إنها الصفحة 13، آسف.
ليمون: أوه، شكرًا لك. يسألني الناس كثيرًا عن أسلوبي، وهو، كما ذكرتُ، الصمت. لكنني أدرس بعد ذلك كل الطرق المختلفة للصمت. إنها قصيدة نثرية.
"الآلة الهادئة"
أتعلم طرقًا عديدة ومختلفة للهدوء. هناك طريقة وقوفي في الحديقة، وهذه طريقة. وهناك أيضًا طريقة وقوفي في الحقل المقابل للشارع، وهذه طريقة أخرى لأنني أبعد عن الناس وبالتالي أكثر عرضة للبقاء بمفردي. هناك طريقة لعدم الرد على الهاتف، وكيف أحب أحيانًا الاستلقاء على الأرض في المطبخ والتظاهر بأنني لست في المنزل عندما يطرق الناس الباب. هناك صمت النهار عندما أحدق، وصمت الليل عندما أفعل الأشياء. هناك صمت الاستحمام وصمت الحمام وصمت كاليفورنيا وصمت كنتاكي وصمت السيارة ثم هناك صمت يعود، أكبر مني بمليون مرة، يتسلل إلى عظامي ويبكي ويبكي ويبكي حتى لا أستطيع الصمت بعد الآن. هكذا تعمل هذه الآلة.
[تصفيق]
تيبيت: يعجبني هذا. في ديوان "الحمل" ، هناك قصيدتان في صفحتين متقابلتين، وكلتاهما تحملان كلمة "نار" في عنوانها. هاتان القصيدتان أثقل، في الصفحتين 86 و87. أشعر أن القصيدة القصيرة، ربما تقرأها، قصيدة "بعد النار"، مثال رائع على الكثير مما تحدثنا عنه، كيف يمكن للشعر أن يخاطب شيئًا يستحيل الحديث عنه. الصفحة 87.
ليمون: "بعد الحريق"
هل فكرت يومًا أنك قد تبكي بشدة؟
أنه لن يتبقى فيك شيء مثل
كيف تهز الرياح شجرة في العاصفة
حتى يتم تشغيل كل جزء منه
الرياح؟ أنا أعيش في المناطق المنخفضة الآن، معظمها
أيام ضبابية بعض الشيء بسبب الحمى والانتظار
لكي يتوقف الماء عن الارتعاش من
الجسم. الشيء المضحك في الحزن هو أنه يمسك
إنها مشرقة ومصممة مثل اللهب،
مثل شيء يستحق أن نعيش من أجله تقريبًا.
تيبيت: أعتقد أن الحزن أمرٌ بالغ الأهمية - لدينا الكثير لنحزن عليه، بينما لدينا الكثير لنسعى إليه. لذا، من الصعب جدًا التحدث عنه، أو تكريمه، أو تخليد ذكراه في هذه الثقافة. أنا أحب حقًا -
ليمون: أجل، أعتقد أن للحزن قيمة كبيرة. وهو مستمر، ويؤثر عليك أحيانًا. لا تقول أبدًا: "لقد انتهيت من الحزن". أعني، يمكنك التظاهر بذلك، صحيح، لكننا لسنا كذلك. ثم يخطر ببالك شيء ما، كأن تلمس مقبض باب، فيذكرك بمقبض باب والدتك. أو يحدث شيء ما فجأةً، فيعود إليك فجأةً بغزارة.
كُتبت هذه القصيدة تحديدًا بعد حرائق عام ٢٠١٧ في وادي سونوما، مسقط رأسي. وعندما احترقت مساحات شاسعة من الطبيعة، ظللتُ أفكر في الأشجار والطيور والحياة البرية. وأعتقد أن تلك اللحظة التي شعرتُ فيها: "أوه، أنا أعيش لأرى ما سيحدث لاحقًا". والحزن أيضًا يمنحني دافعًا للاستيقاظ.
تيبيت: وهذا حاضرٌ فينا باستمرار. لذا أريد أن أكتب قصيدتين إضافيتين، من ألبوم "ذا كاريينغ " أيضًا. والقصيدة التالية هي "النجوم الميتة". وهي تتبعنا قليلاً من حيث كيفية عيشنا في هذا الزمن الكارثي الذي يدعونا أيضًا إلى النهوض والتعلم والتطور.
ليمون: أعتقد أن فقدان الأمل أمرٌ خطيرٌ للغاية. وإن لم يكن هناك أمل، أعتقد أننا بحاجة إلى قليل من الرهبة، أو قليل من الدهشة، أو على الأقل قليل من الفضول.
تيبيت: كتبتُ في ملاحظاتي، مجرد ملاحظة صغيرة حول موضوع هذا الموضوع، "إعادة التدوير ومعنى كل ذلك". لا أعتقد أن هذا - [ضحك]
ليمون: صحيح نوعًا ما. لقد لخّصتَ الأمر. سأقول إن هذه القصيدة بدأت - كنتُ أخبرك كيف تبدأ القصائد، أحيانًا بأصوات، وأحيانًا بصور - كان هذا صوتًا، كما تعلمون، عندما يُخرج الجميع نفاياتهم في نفس الوقت. ويبدو كالرعد؟
[ضحك]
ليمون: ثم تقول: "لا، لا، هذا مجرد إعادة تدوير". هذا موجود في القصيدة. لكن الأمر يتجاوز ذلك. [ضحك]
"النجوم الميتة"
هنا، هناك انحناء حتى الأشجار تفعل ذلك.
يد الشتاء الجليدية في ظهرنا جميعا.
لحاء أسود، أوراق صفراء ناعمة، نوع من الهدوء الذي يشعر به
صامت جدًا لدرجة أنه على وشك الانتهاء في عام آخر.
أنا بمثابة بيت من العناكب هذه الأيام: عش المحاولة.
نشير إلى النجوم التي تشكل كوكبة الجبار عندما نخرج
القمامة، والحاويات المتدحرجة هي أغنية الرعد الضواحي.
إنه أمر رومانسي تقريبًا بينما نقوم بتعديل اللون الأزرق الشمعي
سلة المهملات حتى تقول، يا رجل، يجب علينا حقًا أن نتعلم
بعض الأبراج الجديدة.
وهذا صحيح. نستمر في نسيان أنطليا، وسنتوروس،
دراكو، لاسيرتا، هيدرا، ليرا، لينكس.
لكن في الغالب ننسى أننا نجوم ميتة أيضًا، فمي ممتلئ
من الغبار وأتمنى استعادة الارتفاع—
للاتكاء في ضوء الشارع معك، نحو
ما هو أكبر في داخلنا، نحو الطريقة التي ولدنا بها.
انظر، نحن لسنا أشياء غير مذهلة.
لقد وصلنا إلى هذا الحد، ونجونا من هذا القدر. ماذا؟
ماذا سيحدث لو قررنا أن نعيش أكثر؟ أن نحب أكثر؟
ماذا لو وقفنا مع تشابكاتنا العصبية وأجسادنا وقلنا: لا.
لا، للمد والجزر المتصاعد.
هل وقفت أمام أفواه البحر والأرض الصامتة العديدة؟
ماذا سيحدث لو استخدمنا أجسادنا للمساومة؟
من أجل سلامة الآخرين، من أجل الأرض،
إذا أعلنا ليلة نظيفة، إذا توقفنا عن الشعور بالرعب،
إذا أطلقنا مطالبنا إلى السماء، وجعلنا أنفسنا كبارًا جدًا
يمكن للناس أن يشيروا إلينا بالسهام التي يصنعونها في أذهانهم،
هل سيخرجون صناديق القمامة الخاصة بهم بعد أن ينتهي كل هذا؟
[تصفيق]
تيبيت: أعتقد أن آخر قصيدة أود منك قراءتها لنا هي "نشيد وطني جديد"، التي قرأتها في حفل تنصيبك شاعر البلاط. وقد ذكرتَ متى كتبتَ هذا النشيد؟
ليمون: 2016.
تيبيت: 2016.
ليمون: هل تتذكر ذلك؟
[ضحك]
تيبيت: لو فكرت في الأمر - وقلت أن هذه القصيدة تعني أنك لن تصبح شاعر البلاط أبدًا.
ليمون: أجل، اقتنعتُ. كتبتُها، ثم أرسلتُها فورًا إلى محررٍ صديقي، وقلتُ: "لا أعرف إن كنتَ تريدها". وفي اليوم التالي، نُشرت على الموقع الإلكتروني. قلتُ: "أوه!". ثم نزلتُ إلى الطابق السفلي، وقلتُ: "لوكاس، لن أحصل على لقب شاعر البلاط أبدًا".
تيبيت: لغز كل هذا.
ليمون: ثم أود أن أقول هذا، إن مكتبة الكونجرس مذهلة، وأمين مكتبة الكونجرس، الدكتورة كارلا هايدن، طلبت مني قراءة هذه القصيدة، لذا.
"نشيد وطني جديد"
الحقيقة هي
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION