Tippett: Escolhi alguns poemas que você escreveu — que, de certa forma, abordam esse tema. E acho que para todos nós, isso serve de referência, o que é importante. Um deles — que também está em "The Hurting Kind " — é "Lover", na página 77.
Limón: Lembro-me de ter escrito este poema porque adoro a palavra "amante", e é uma palavra que divide opiniões. [risos] Alguns de vocês reagiram com um "eca" assim que eu a mencionei. [risos] Acho que consigo imaginar essa reação, não é?
Tippett: Não ouvi essa resposta.
Limón: Teve um pouco de "Eca, querido(a)." [risos]
Uma leve tempestade entra pela janela, suave.
confins do mundo, obscurecidos pela névoa, o de um esquilo
Ninho armado no alto do bordo. Eu tenho um osso.
Escolher com quem estiver no comando. O ano todo,
Eu disse: "Sabe o que é engraçado?" e então,
Nada, absolutamente nada tem graça. O que me faz rir.
De uma forma que lembra o esquecimento iminente. Um amigo.
Ele escreve a palavra "amante" em um bilhete e eu fico estranhamente...
Estou ansioso para que a palavra "amante" volte. Volte,
Meu amor, volte para a loja de variedades. Eu poderia
Grite de alegria com a ideia de uma libertação plena, ó amante,
Que palavra, que mundo, esta espera cinzenta. Em mim,
a necessidade de se aninhar profundamente na proteção do céu.
Já me acostumei demais com a nostalgia, uma doce fuga.
da idade. Séculos de prazer antes e depois de nós.
nós, ainda agora, uma suavidade como o tecido gasto de uma camisola de dormir,
E o que eu não digo é: Confio que o mundo voltará ao normal.
Retorno como uma palavra, há muito esquecida e difamada.
Apesar de toda a sua ternura grosseira, uma piada contada num raio de sol,
O mundo entrando, pronto para ser devastado, aberto para negócios.
[Música: “Molerider” de Blue Dot Sessions]
Tippett: Então, o poema que você escreveu, “Guarda Compartilhada”. Pediram para você lê-lo. É maravilhoso. E eu quero que você o leia. Acho que há coisas que todos nós aprendemos também. E acho que ele se encaixa nessa categoria. Mas quero que você o leia em seguida, porque o que eu encontrei em Bright Dead Things , que foi escrito alguns anos antes, certamente antes da pandemia, nos tempos pré-pandemia, foi a maneira como você escrevia, a maneira como você contava a mesma história sobre si mesma. E então, o que encontramos no segundo poema é uma espécie de evolução. Então, você poderia ler, chama-se “Antes”, página 46?
Limón: Sim. Adoro que você faça isso. Ela está me ensinando uma lição. [risos] Mas, quer dizer, eu ouvi todos os podcasts que ela fez, então estou ciente. Isso é incrível.
Tippett: E isso tem a ver com a sua infância, certo? Todos nós temos isso, nossas histórias de infância.
Limón: Sim.
"Antes"
Sem sapatos e com brilho
capacete vermelho, eu cavalguei
nas costas do meu pai
Harley aos sete anos de idade.
Antes do divórcio.
Antes do novo apartamento.
Antes do novo casamento.
Em frente à macieira.
Antes de jogar a cerâmica no lixo.
Antes da corrente do cachorro.
Antes que todas as carpas fossem comidas.
Pelo guindaste. Antes da estrada
Entre nós havia a estrada.
abaixo de nós, e eu estava apenas
grande o suficiente para não soltar:
Estrada Henno, riacho logo abaixo,
vento forte, coxas de frango,
E eu nunca soube o que era sobrevivência.
Era assim. Se você vive,
Você olha para trás e implora
pois, mais uma vez, o perigoso
felicidade antes mesmo de você perceber
O que você perderia.
Tippett: E depois “Guarda Conjunta” de The Hurting Kind …
Limón: Isto é incrível.
Tippett: …vários anos depois e um mundo transformado. Página 40.
Limón: Obrigado.
“Guarda Compartilhada”
Por que nunca enxerguei isso como realmente era:
abundância? Duas famílias, duas diferentes
mesas de cozinha, dois conjuntos de regras, dois
riachos, duas rodovias, dois padrastos/madrastas
com seus aquários ou toca-fitas de oito pistas ou
fumaça de cigarro ou conhecimento em receitas ou
habilidades de leitura. Não posso reverter isso, o registro
arranhado e parado até o original
pista caótica. Mas deixe-me dizer, eu fui surpreendido
Ia e voltava aos domingos e não era fácil.
Mas eu amei cada lugar. E assim eu tenho
Agora são dois cérebros. Dois cérebros completamente diferentes.
Aquela que sempre sente falta de onde eu não estou,
e aquela que está tão aliviada por finalmente estar em casa.
[aplausos]
Limón: Entendi o que você fez.
Tippett: Viram o que eu fiz? [risos] Fiquei tão fascinado quando li o poema anterior.
Limón: Sim. É muito interessante porque sinto que, conforme envelhecemos, como artistas, como seres humanos, começamos a repensar as histórias que nos contaram e a questionar o que foi útil e o que não foi. E há momentos em que, quando eu era criança, as pessoas diziam: "Ah, você vem de uma família desestruturada". E eu me lembro de pensar: "Não é desestruturada, é só maior. [risos] Quatro pais vêm às noites de aula". E eu sentia que não era corajosa o suficiente para assumir isso por mim mesma.
E foi só quando eu estava escrevendo aquele poema que a palavra me veio à mente. Eu estava sozinha no quintal, como muitos de nós estávamos. E fiquei pensando em como sentia falta de toda a minha família, do meu pai e da minha nora, da minha mãe e do meu padrasto. E foi um momento de tipo, “Ah, isso é abundância. Isso não é um problema. Isso é uma dádiva.” E essa mudança de perspectiva foi muito importante para mim. E aí eu fiquei pensando: “Com o que mais eu posso fazer isso?” [risos] Porque já me disseram muita coisa inútil. E eu achei muito útil, uma ferramenta muito útil, voltar a pensar sobre o que simplesmente não era mais verdade, ou talvez nunca tivesse sido verdade.
Tippett: Enquanto nos recuperamos da pandemia, embora ainda não a tenhamos superado completamente, eu queria ler algo que você escreveu no Twitter, que foi hilário. Eu quase não entro lá mais. Mas você disse — não sei, eu simplesmente estava — te vi de novo hoje. “Acabei de configurar minhas opções de lavagem para quem eu gostaria de ser em 2023: 'Casual, Quente, Normal'.”
[risada]
Limón: Sim, era verdade. A mente do poeta é sempre assim, mas tem um pouco... Eu estava lavando roupa e pensei: "Casual, aconchegante e normal". E pensei: "Nossa, eu adoraria algo assim".
[risada]
Tippett: Algo sobre o qual você reflete bastante e que eu adoraria aprofundar um pouco é que acredito que as pessoas que mais amam a linguagem e trabalham com ela também são as que mais têm consciência das suas limitações, e é em parte por isso que se dedicam tanto a ela. Fale sobre as limitações da linguagem, sobre as suas falhas.
Limón: Acho que a falha da linguagem é o que realmente me atrai na poesia em geral. E acho que a maioria dos poetas se sente atraída por isso porque parece que estamos sempre tentando dizer algo que nem sempre pode ser dito por completo, nem mesmo no poema, nem mesmo no poema finalizado.
Tippett: É aquela coisa budista, o dedo apontando para a lua, né? Às vezes você é assim, e muito disso é…
Limón: Exatamente.
Tippett: ...apontando, apontando. É.
Limón: Exatamente. E eu sinto que há um nível de mistério permitido no poema que dá a impressão de que "Ok, talvez eu possa interpretar isso, posso me inserir nisso", e ele acaba se tornando algo próprio. E isso dá a sensação de ser algo ativo, em oposição a algo acabado, algo fechado.
Então, isso dá espaço para que esses fracassos sejam uma abertura e para que outra pessoa entre e traga o que quiser. Mas quando falamos sobre as limitações da linguagem em geral, acho a linguagem muito estranha. E muitas vezes ela se desfaz para mim. E tenho certeza que acontece com muitos de vocês também, quando você começa a pensar em uma frase ou uma palavra que lhe vem à mente e você pensa: "Isso é uma palavra?" Você pensa: "Com. Com." De repente, ela simplesmente se desfaz... [risos]
Tippett: Certo. Sim.
Limón: …e eu sinto que há momentos em que — eu viajo muito pela América do Sul com meu marido, e no final da segunda semana, meu cérebro já era. É espanhol e inglês, e eu estou tentando, e olho para ele e pergunto: “Quantos graus de escolaridade são?”
Tippett: [risos] Certo.
Limón: E ele pergunta: "Você está tentando me perguntar como está o tempo?" [risos] Eu respondo: "Sim. Sim, estou." Mas eu confio nesses momentos. Confio nesses momentos em que parece: "Ah, é verdade, isso é estranho." A linguagem é estranha e está em constante evolução.
Tippett: Sim.
Limón: E eu adoro isso, mas acho que você se aproxima disso, como poeta, consciente não apenas de suas limitações e falhas, mas também muito curioso para saber até onde pode levá-lo a fim de transformá-lo em algo novo.
Tippett: Você poderia ler este poema, “O Fim da Poesia”, que, na minha opinião, aborda esse assunto em certa medida? Está na página 95.
Limón: Sim. Isso definitivamente tem a ver com isso. Às vezes parece que a linguagem e a poesia, eu costumo começar com sons. Os poemas vêm para mim de maneiras diferentes. Às vezes são sons, às vezes são imagens, às vezes é um bilhete de um amigo com a palavra "amante". [risos] Às vezes é só ficar olhando pela janela. E este poema era basicamente uma lista de todos os poemas que eu achava que não conseguiria escrever, porque eram os primeiros dias da pandemia, e eu ficava pensando que a poesia meio que tinha desistido de mim, eu acho. E então eu desisti dela. E aí o que aconteceu foi que a lista que estava na minha cabeça de poemas que eu não ia escrever se transformou neste poema.
[risada]
Tippett: Um poema. Sim.
Limón: “O Fim da Poesia”
Chega de ossos, chapim e girassol.
e raquetes de neve, bordo e sementes, sâmara e broto,
Chega de claro-escuro, chega disso e de profecia.
e o fazendeiro estoico e a fé e nosso pai e 'tis
de ti, basta de seio e botão, pele e deus
sem esquecer os corpos estelares e os pássaros congelados,
ter vontade suficiente para continuar e não continuar ou como
Uma determinada luz produz um determinado efeito, o suficiente.
do ajoelhar, do levantar e do olhar
para dentro e olhando para cima, chega de armas,
o drama, e o suicídio do conhecido, o há muito perdido
carta na cômoda, chega de saudade e
o ego e a obliteração do ego, chega
da mãe e da criança e do pai e da criança
E chega de apontar o dedo para o mundo, estou cansado.
e desesperados, chega de brutalidade e de fronteira,
Chega de "você consegue me ver?", "você consegue me ouvir?", chega!
Sou humano, já estou sozinho e desesperado.
Chega de animais me salvando, chega de coisas altas.
água, chega de tristeza, chega do ar e da sua leveza,
Estou pedindo que você me toque.
[aplausos]
Tippett: Então, neste ponto das minhas anotações, tenho três palavras em negrito com pontos de exclamação. Certo. Não, pontos de interrogação. "Deus", sobre o qual acho que não vamos falar hoje. Então, teremos que fazer isso em outra ocasião. "Tacos". Porque você escreveu uma ótima redação chamada "O Food Truck de Tacos Salvou Meu Casamento".
[risada]
Limón: Sim, é verdade.
Tippett: Talvez isso fale por si só. E, na verdade, me pareceu que seu casamento estava em ótima forma.
Limón: Está ótimo. É lindo.
Tippett: E você estava simplesmente usando isso…
Limón: Mas os tacos ajudam.
Tippett: “...tirar uma soneca”, nós dois adoramos.
Limón: Sim.
Tippett: Mas não precisamos nos alongar nisso. Certo. Há um poema que nunca ouvi ninguém te pedir para ler, chamado “Onde os Círculos se Sobrepõem”...
Limón: Ah, sim.
Tippett: … Em The Hurting Kind . E, honestamente, se eu estivesse dando aula em uma universidade, eu pediria para alguém ler esse poema e diria: “Discutam”.
[risada]
Limón: Sim.
Tippett: Então, podemos simplesmente participar desse exercício intelectual com você? Porque é completamente fascinante e eu não tenho certeza do que está acontecendo, e gostaria que você me explicasse.
Limón: Fico muito feliz que você tenha perguntado isso.
Tippett: Sinto que isso nos traz de volta à plenitude de alguma forma.
Limón: Porque eu adoro este poema, e ninguém nunca me pediu para lê-lo.
[risada]
Tippett: Certo. Você vai entender o porquê daqui a pouco.
Limón: Sim. Sim. Você vai ficar tipo, "hã?". Ou então vai pensar, "Faz todo o sentido para mim".
“Onde os Círculos se Sobrepõem”
Nós cavamos.
Nós temos uma intuição.
Nós imploramos e imploramos.
A tese ainda é um rio.
No topo da montanha
É uma luz assassina, tão forte.
É como olhar para uma obra original.
alegria, fundamental,
aquele breve parentesco de posse
e mão, o espaço entre
dentes pouco antes de quebrarem
em uma expansão, um calor.
Temos pressa.
Nós ansiamos.
Nós imploramos e imploramos.
Quando devemos lamentar?
Acreditamos que tempo é sempre tempo.
E lugar é sempre lugar.
Árvores escova-de-garrafa atraem
os amantes do néctar, e nós
capturar, capturar, capturar.
A tese continua sendo o vento.
A tese nunca foi o exílio.
Nós nunca fomos exilados.
Estivemos ao sol,
forte e entre os períodos de sono,
Sem portões quentes, sem casa em ruínas,
apenas a escova de garrafa viva
por todos os lados, com carência.
Tippett: A tese. Qual era? "A tese ainda é o vento." "A tese ainda é um rio." "A tese nunca foi o exílio."
Limón: Sim. Acho que este poema, para mim, fala muito sobre aprender a encontrar um lar e um senso de pertencimento em um mundo onde a paz interior é malvista. Onde estar tranquilo não é aceitável. Priorizamos a correria. "Ah, estou estressado." "Ah, se você quer saber o que é estresse, deixe-me dizer, eu estou estressado."
[risada]
Tippett: Isso mesmo.
Limón: Eu gosto de dizer aos meus amigos quando eles dizem que estão muito estressados: "Ah, eu tirei uma soneca maravilhosa. Vocês também deviam tirar uma soneca." [risos] Eu sei que é cruel. [risos]
Mas acho que há muito neste poema que aborda essa ideia, a tese que retorna ao rio. Essa ideia de pertencimento original, de que estamos em casa, de que temos o suficiente, de que somos suficientes. E o título vem de quando você está plantando uma árvore e procura o lugar certo para o sol, você pode desenhar os círculos e eles te dirão para plantar onde os círculos se sobrepõem. Então, na verdade, trata-se de se nutrir ao sol, no lugar certo, criando o habitat certo. E o habitat certo para isso, para todo o florescimento humano, é começarmos com um senso de pertencimento, com um senso de tranquilidade, com a sensação de que, mesmo desejando e querendo todas essas coisas, agora, estar vivo, ser humano, já é suficiente. Isso é realmente difícil.
Tippett: E quando você diz — eu sei que não se deve dissecar poemas assim, mas “A tese é o rio”. O que isso significa? Qual é a palavra “tese” — ou o “vento”?
Limón: Sim. A ideia original, quando falamos em nossa “declaração de tese”, ou mesmo quando dizemos algo como…
Tippett: É assim que a vitalidade se manifesta…
Limón: Certo.
Tippett: …é assim que a vitalidade se manifesta.
Limón: Ainda é o vento. Ainda é o rio. Ainda são os elementos.
Tippett: Sim.
Limón: Continua sendo isso mesmo.
Tippett: Voltamos ao mundo natural das metáforas e do sentimento de pertencimento.
Limón: Sim.
Tippett: Você apresentou este podcast, The Slowdown , um ótimo podcast de poesia, por um tempo e…
[aplausos]
Limón: Obrigado.
Tippett: Acho que talvez você tenha tido que parar de fazer isso desde que começou esse novo emprego. Você disse em um trecho: “…com a idade, tenho mais tempo para a ternura, para os poemas tão sinceros que chegam a arrepiar. Decidi que estou neste mundo para ser tocada pelo amor e me deixar tocar pela beleza.” Que declaração de missão maravilhosa. E também essa frase, “com a idade”. Você a usa bastante, e eu gostaria de lhe dizer que você ainda tem muito tempo para envelhecer.
[risada]
Limón: Espero que sim. Espero que sim.
Tippett: Fico muito feliz que você esteja gostando, porque ainda faltam muitas décadas. Você é muito jovem.
Limón: Adorei. Minha avó tem 98 anos. Acabei de vê-la. Então, estou esperançosa.
Tippett: Eu também acho que o envelhecimento é subestimado. O lado bom não é comentado. Mas eu acho que você é um prodígio... Então, temos essa expressão, "velho e sábio". Mas a verdade é que muitas pessoas simplesmente envelhecem, isso não vem necessariamente com a idade. [risos] Mas eu acho que você é um prodígio por envelhecer e se tornar mais sábio.
Limón: Acho que gosto disso. Acho que gosto de envelhecer. Quer dizer, gosto agora. Minha mãe diz: "Ah, é mesmo? Agora você diz isso."
[risada]
Tippett: Não, há tanta coisa para apreciar. Mas eu adoro. Adoro que você já esteja pensando isso. Estou muito animada com o seu mandato representando a poesia e representando todos nós, e estou animada porque você ainda tem muitos anos de amadurecimento, escrita e sabedoria pela frente, e nós tivemos a oportunidade de estar aqui neste estágio inicial. [risos] E acho que gostaria de encerrar com mais alguns poemas.
Limón: Sim.
Tippett: Porque eu não conseguia decidir quais eu queria que vocês lessem. Nós não lemos muito de "The Carrying" , que é um livro maravilhoso. Ok, vou dar algumas opções. Que tal vocês lerem "The Quiet Machine"? Na verdade, esse poema está em "Bright Dead Things ". É como um poema de autocuidado. Eu até acho que esse poema poderia ser usado como uma meditação.
Limón: Acho que também é um ótimo tema para escrita, né? Tem muita gente diferente… Pessoas…
Tippett: É a página 13, desculpe.
Limón: Ah, obrigada. As pessoas me perguntam muito sobre o meu processo criativo e, como eu disse, é o silêncio. Mas aí eu simplesmente examino todas as diferentes maneiras de estar em silêncio. É um poema em prosa.
“A Máquina Silenciosa”
Estou aprendendo tantas maneiras diferentes de ficar em silêncio. Tem o jeito que eu fico parada no gramado, essa é uma maneira. Tem também o jeito que eu fico parada no campo do outro lado da rua, essa é outra maneira, porque estou mais longe das pessoas e, portanto, mais propensa a ficar sozinha. Tem o jeito que eu não atendo o telefone, e como às vezes gosto de me deitar no chão da cozinha e fingir que não estou em casa quando as pessoas batem na porta. Tem o silêncio do dia, quando eu fico olhando fixamente, e o silêncio da noite, quando eu faço as coisas. Tem o silêncio do chuveiro, o silêncio da banheira, o silêncio da Califórnia, o silêncio do Kentucky, o silêncio do carro, e então tem um silêncio que volta, um milhão de vezes maior do que eu, que se infiltra nos meus ossos e geme, geme e geme até que eu não consiga mais ficar em silêncio. É assim que essa máquina funciona.
[aplausos]
Tippett: Adorei. Então, em "The Carrying" , há dois poemas em páginas opostas, ambos com "fogo" no título. São mais densos, páginas 86 e 87. Acho que o poema curto, talvez você devesse lê-lo, o poema "After the Fire" (Depois do Fogo), é um exemplo maravilhoso de muito do que temos discutido, de como a poesia pode falar sobre algo que é impossível de descrever com palavras. Página 87.
Limón: “Depois do Incêndio”
Você já pensou que poderia chorar tanto assim?
que não sobraria nada em você, como
Como o vento sacode uma árvore durante uma tempestade
até que cada parte seja completamente analisada.
vento? Agora moro nas partes mais baixas, na maior parte do tempo.
dias um pouco nebulosos com febre e espera
para a água parar de jorrar do
corpo. O curioso sobre o luto é que ele o mantém.
É tão brilhante e determinada como uma chama,
como algo que quase vale a pena viver.
Tippett: Acho que o luto é algo muito... Temos tanto para lamentar, mesmo tendo tanto para alcançar. E, por isso, é tão difícil falar sobre ele, honrá-lo, marcá-lo nesta cultura. Eu realmente amo...
Limón: Sim, acho que o luto tem muito valor. E é contínuo, e às vezes te atinge de repente. Você nunca pensa: "Ah, já superei o luto". Quer dizer, você pode fingir que sim, né? Mas não superamos. E aí, de repente, ele te atinge, tipo, você toca numa maçaneta e se lembra da maçaneta da sua mãe. Ou simplesmente acontece alguma coisa e, de repente, tudo volta com força total.
E este poema em particular foi escrito após os incêndios de 2017 no meu vale natal de Sonoma. E quando tanta natureza foi queimada, eu ficava pensando em todas as árvores, nos pássaros e na vida selvagem. E acho que houve um momento em que pensei: "Ah, estou vivendo para ver o que acontece a seguir". E o luto também me dá um motivo para seguir em frente.
Tippett: E isso está muito mais presente em nossas vidas o tempo todo. Então, quero apresentar mais duas, também de The Carrying . A próxima é “Dead Stars”, que aborda um pouco como vivemos neste tempo de catástrofe que também nos chama a nos erguer, aprender e evoluir.
Limón: Acho muito perigoso não ter esperança. E se não conseguirmos ter esperança, acho que precisamos de um pouco de admiração, ou um pouco de espanto, ou pelo menos um pouco de curiosidade.
Tippett: Eu escrevi nas minhas anotações, só uma pequena anotação sobre o que se tratava, “reciclagem e o significado de tudo isso”. Acho que não é — [risos]
Limón: É verdade. Você resumiu bem. Vou dizer que este poema começou — eu estava te explicando como os poemas começam, às vezes com sons, às vezes com imagens — Este começou com o som de, sabe, quando todo mundo coloca o lixo reciclável para fora ao mesmo tempo. E soa como um trovão?
[risada]
Limón: E aí você pensa: "Ah, não, não, isso é só reciclagem." Então, isso está no poema. Mas é sobre mais do que isso. [risos]
“Estrelas Mortas”
Aqui fora, até as árvores estão se curvando.
A mão gélida do inverno nos assombra a todos.
Casca preta, folhas amarelas e brilhantes, uma espécie de quietude que parece
Tão silencioso que já se passaram quase mais um ano.
Ultimamente, tenho sido um verdadeiro ninho de aranhas: um antro de tentativas.
Apontamos as estrelas que formam Órion enquanto fazemos o levantamento.
o lixo, os contêineres rolantes, uma canção de trovão suburbano.
É quase romântico enquanto ajustamos o azul encerado.
lixeira de reciclagem até você dizer: " Cara, a gente devia aprender mesmo".
algumas novas constelações.
E é verdade. Continuamos nos esquecendo de Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hidra, Lyra, Lince.
Mas, na maioria das vezes, estamos esquecendo que também somos estrelas mortas, minha boca está cheia.
de poeira e eu desejo recuperar o que está subindo—
para se inclinar sob o foco da luz do poste com você, em direção a
O que há de maior dentro de nós, em relação a como nascemos.
Veja bem, nós não somos seres insignificantes.
Chegamos até aqui, sobrevivemos a tanta coisa. O quê?
O que aconteceria se decidíssemos sobreviver mais? Amar com mais intensidade?
E se nos levantássemos com nossos neurônios e nossa carne e disséssemos: Não?
Não, em relação à subida das marés.
Representava as muitas bocas mudas do mar, da terra?
O que aconteceria se usássemos nossos corpos para negociar?
pela segurança dos outros, pela Terra,
Se declarássemos uma noite tranquila, se deixássemos de ter medo,
Se lançássemos nossas exigências aos céus, nos tornássemos tão grandes
As pessoas poderiam apontar para nós com as setas que criam em suas mentes,
Quando tudo isso acabar, vão colocar os contêineres de lixo para fora?
[aplausos]
Tippett: Então, acho que o último poema que gostaria que você lesse para nós é “Um Novo Hino Nacional”, que você leu em sua posse como Poetisa Laureada. E você mencionou que o escreveu, quando foi que o escreveu?
Limón: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Você se lembra disso?
[risada]
Tippett: Se você tivesse pensado nisso — E você disse que este seria o poema que significaria que você nunca seria Poeta Laureado.
Limón: Sim, eu estava convencido. Escrevi e imediatamente enviei para um editor que é meu amigo e disse: "Não sei se você quer isso". E no dia seguinte já estava no site. Eu fiquei tipo: "Ah". Aí desci e pensei: "Lucas, eu nunca vou ser Poeta Laureado".
Tippett: O mistério de tudo isso.
Limón: E então eu direi o seguinte: a Biblioteca do Congresso é incrível, e a Bibliotecária do Congresso, Dra. Carla Hayden, me pediu para ler este poema.
“Um Novo Hino Nacional”
A verdade é que,
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