Tippett: Am ales câteva poezii pe care le-ai scris - din nou, genul acesta de a vorbi despre asta. Și cred că pentru noi toți, să marchezi acest lucru, ceea ce este important. Și unul dintre ei – acesta este și pe The Hurting Kind – este „Lover”, care este pagina 77.
Limón: Îmi amintesc că am scris această poezie pentru că îmi place foarte mult cuvântul „amant” și este un fel de cuvânt polarizant. [râsete] Unde unii dintre voi spuneau „Eww”, de îndată ce am spus-o. [Râsete] Simt că am putut auzi răspunsul, nu?
Tippett: Nu am auzit acel răspuns.
Limón: A fost un pic de genul „Eww, iubit.” [râsete]
O lumină ușoară intră prin fereastră, moale
marginile lumii, pătate de ceață, ale unei veverițe
cuib montat sus în arțar. Am un os
a alege cu cine este responsabil. Tot anul,
Am spus, știi ce e amuzant? si apoi,
Nimic, nimic nu este amuzant. Ceea ce mă face să râd
într-un fel de uitare-se apropie. Un prieten
scrie cuvântul iubit într-o notă și sunt ciudat
încântat să se întoarcă cuvântul iubitor . Întoarce-te,
iubit, întoarce-te la cinci și cenți. Am putut
urlă cu ideea unei eliberări fericite, o, iubite,
ce cuvânt, ce lume, această așteptare gri. In mine,
o nevoie de a se cuibări adânc în paza cerului.
Sunt prea obișnuit acum cu nostalgia, o dulce evadare
de vârstă. Secole de plăcere înaintea noastră și după
noi, încă chiar acum, o moliciune ca o țesătură uzată a unei cămăși de noapte,
iar ceea ce nu spun este: am încredere că lumea se va întoarce.
Întoarce-te ca un cuvânt, uitat de mult și defăimat
cu toată tandrețea ei grosolană, o glumă spusă într-o rază de soare,
lumea care intră, gata să fie devastată, deschisă pentru afaceri.
[Muzică: „Molerider” de Blue Dot Sessions]
Tippett: Deci poezia pe care ai scris-o, „Custodia comună”. Vi se cere să o citiți. Este minunat. Și vreau să o citești. Cred că sunt lucruri pe care le-am învățat cu toții. Și cred că este în acea categorie. Dar vreau să o citești al doilea, pentru că ceea ce am găsit în Bright Dead Things , care a fost cu câțiva ani înainte, cu siguranță pre-pandemică, în vremuri de dinainte, a fost felul în care ai scris, un mod în care ai vorbit despre aceeași poveste despre tine. Și atunci ceea ce găsim în a doua poezie este un fel de evoluție. Deci, ați citi, se numește „Înainte”, pagina 46.
Limón: Da. Îmi place că faci asta. Ea îmi dă o lecție. [râsete] Dar vreau să spun, am ascultat fiecare podcast pe care l-a făcut, așa că sunt conștient. Acest lucru este uimitor.
Tippett: Și asta este despre copilăria ta, nu? Și toți avem asta, poveștile copilăriei noastre.
Limón: Da.
"Înainte"
Fără pantofi și un lucios
cască roșie, am călărit
pe spatele tatălui meu
Harley la șapte ani.
Înainte de divorț.
Înainte de noul apartament.
Înainte de noua căsătorie.
Înainte de măr.
Înainte de ceramica la gunoi.
Înainte de lanțul câinelui.
Înainte ca koi să fie mâncat toți
de macara. Înainte de drum
între noi era drumul
sub noi, și am fost doar
suficient de mare pentru a nu da drumul:
Henno Road, pârâu chiar mai jos,
vânt aspru, pulpe de pui,
și nu am știut niciodată supraviețuirea
a fost asa. Dacă trăiești,
te uiți înapoi și implori
pentru asta din nou, periculos
fericire înainte să știi
ce ti-ar lipsi.
Tippett: Și apoi „Custodia comună” din The Hurting Kind ...
Limón: Este uimitor.
Tippett: … câțiva ani mai târziu și o lume schimbată mai târziu. Pagina 40.
Limón: Mulțumesc.
„Custodia comună”
De ce nu l-am văzut niciodată așa cum era:
abundenţă? Două familii, două diferite
mese de bucătărie, două seturi de reguli, două
pârâie, două autostrăzi, doi părinți vitregi
cu acvariile lor de pește sau cu opt căi sau
fumul de tigara sau expertiza in retete sau
abilități de citire. Nu pot inversa, înregistrarea
zgâriat și oprit la original
pistă haotică. Dar să spun că am fost luat
duminică și înapoi și nu a fost ușor
dar am fost iubit în fiecare loc. Și așa am
două creiere acum. Două creiere complet diferite.
Cel căruia îi lipsește mereu unde nu sunt,
și cel care este atât de uşurat să fie în sfârșit acasă.
[aplauze]
Limón: Văd ce ai făcut acolo.
Tippett: Vezi ce am făcut? [râsete] Am fost atât de fascinat când am citit poezia anterioară.
Limón: Da. Este atât de interesant pentru că mă simt că unul dintre lucrurile pe măsură ce îmbătrânești, ca artist, ca om, începi să regândești poveștile pe care ți le-au spus oamenii și începi să te întrebi ce a fost util și ce nu a fost util. Și sunt momente în care cred că oamenii au spus în copilărie: „Oh, vii dintr-o casă stricat”. Și îmi amintesc că m-am gândit: „Nu e stricat, este doar mai mare. [râde] Primesc patru părinți care vin la școală.” Și am simțit că nu am fost suficient de curajoasă să dețin asta pentru mine.
Și abia atunci când scriam poezia respectivă, cuvântul mi-a venit. Și eram singur în curtea din spate, așa cum mulți dintre noi eram singuri. Și m-am tot gândit cât de dor mi-a fost de toată familia mea, și de tatăl meu și de soția lui, și de mama și tatăl meu vitreg. Și a fost acest moment de genul: "Oh, aceasta este abundența. Aceasta nu este o problemă. Acesta este un dar." Și reîncadrarea a fost foarte importantă pentru mine. Și apoi m-am tot gândit: „Care sunt celelalte lucruri cu care pot face asta?” [râsete] Pentru că sunt o mulțime de lucruri inutile care mi s-au spus. Și l-am găsit cu adevărat util, un instrument cu adevărat util în care să mă întorc și să încep să mă gândesc la ceea ce pur și simplu nu mai era adevărat, sau poate nu fusese niciodată adevărat.
Tippett: Pe măsură ce dăm colțul de la pandemie, deși nu o vom întoarce complet, am vrut doar să citesc ceva ce ai scris pe Twitter, care a fost hilar. Nu mai merg niciodată prea mult acolo. Dar ai spus — nu știu, tocmai s-a întâmplat să fiu — te-am văzut din nou azi. „Tocmai mi-am setat setările de spălare la cine aș dori să fiu în 2023: „Casual, Warm, Normal.””
[râsete]
Limón: Da, a fost adevărat. Creierul poetului este întotdeauna așa, dar există puțin – eu tocmai făceam spălarea și am spus: „Ocazional, cald și normal”. Și am spus: „Ooh, chiar aș putea merge pentru asta.”
[râsete]
Tippett: Ceea ce reflectați foarte mult la care mi-ar plăcea să vă atrag puțin este că cred că oamenii care iubesc limba cel mai mult și lucrează cu limba, sunt, de asemenea, cel mai intens conștienți de limitele limbajului și, în parte, de aceea muncești atât de mult. Vorbiți despre oricare dintre limitele limbajului, eșecul limbajului.
Limón: Cred că eșecul limbajului este ceea ce mă atrage cu adevărat către poezie în general. Și cred că majoritatea poeților sunt atrași de asta pentru că se pare că ceea ce încercăm mereu să facem este să spunem ceva ce nu poate fi spus întotdeauna în întregime, chiar și în poem, chiar și în poemul finalizat.
Tippett: Este acel budist, degetul îndreptat spre lună, nu? Uneori ești, și atât de mult este...
Limón: Exact.
Tippett: … arătând, arătând. Da.
Limón: Exact. Și simt că există un nivel de mister care este permis în poezie care se simte de genul „Bine, poate pot citi asta în ea, mă pot pune în ea”, și devine un fel de lucru propriu. Și asta se simte ca și cum ar fi un lucru activ, spre deosebire de un lucru terminat, un lucru închis.
Așadar, dă loc ca acele eșecuri să fie deschise și ca altcineva să stea în ea și să aducă tot ce vrea. Dar când vorbim despre limitările limbajului în general, mi se pare că limbajul este atât de ciudat. Și de multe ori se destramă de mine. Și sunt sigur că așa este pentru mulți dintre voi, când începi să te gândești la o frază sau un cuvânt îți vine și spui: „Este un cuvânt?” Ești de genul „Cu. Cu.” Se destramă brusc... [râsete]
Tippett: Corect. Da.
Limón: … și simt că sunt momente în care — călătoresc mult în America de Sud, cu soțul meu, iar până la sfârșitul celei de-a doua săptămâni, mi-a dispărut creierul. Este spaniolă și engleză, și încerc, și mă voi uita la el și voi spune: „Câte grade sunt?”
Tippett: [râsete] Corect.
Limón: Și spune: „Încerci să mă întrebi ce vreme este?” [râsete] Eu sunt ca, „Da. Da, sunt.” Dar am încredere în acele momente. Am încredere în acele momente în care mi se pare: „Oh, bine, asta e ciudat”. Limbajul este ciudat și evoluează.
Tippett: Da.
Limón: Și îmi place, dar cred că te duci la el, ca poet, conștient nu numai de limitările și eșecurile sale, ci și foarte curios de unde poți să-l împingi pentru a-l transforma într-un lucru nou.
Tippett: Ai să citești această poezie, „Sfârșitul poeziei”, care cred că vorbește puțin despre asta. Asta e pagina 95.
Limón: Da. Asta vorbește cu siguranță despre asta. Uneori par limba și poezie, deseori încep cu sunete. Poeziile îmi vin toate altfel. Uneori sună, alteori e imagine, alteori este o notă de la un prieten cu cuvântul iubit. [râsete] Uneori se uită doar pe fereastră. Și această poezie era practic o listă cu toate poeziile pe care nu credeam că le pot scrie, pentru că erau primele zile ale pandemiei și m-am tot gândit, cred că poezia a cam renunțat la mine. Și așa am renunțat la asta. Și apoi, ceea ce s-a întâmplat a fost că lista care era în capul meu de poezii pe care nu aveam de gând să o scriu a devenit această poezie.
[râsete]
Tippett: O poezie. Da.
Limón: „Sfârșitul poeziei”
Destul de osoasă și năică și floarea soarelui
și rachete de zăpadă, arțar și semințe, samara și lăstar,
destul de clarobscur, destul de astfel și profeție
iar fermierul stoic și credința și tatăl nostru și 'tis
de tine, destul de sân și mugure, piele și zeu
fără a uita și corpuri de stele și păsări înghețate,
destulă voință de a merge mai departe și de a nu merge mai departe sau cum
o anumită lumină face un anumit lucru, destul
a îngenuncherii și a ridicării și a privirii
înăuntru și privirea în sus, destul de pistol,
drama, și sinuciderea cunoștinței, cea pierdută de mult
scrisoare pe sifonier, destul de dor și
ego-ul și distrugerea eului, destule
a mamei și a copilului și a tatălui și a copilului
și destul de arătând spre lume, obosit
și disperat, destul de brutal și de graniță,
destul de mă vezi, mă auzi, destul
Sunt om, sunt destul de singur și sunt disperat,
destul de animalul care mă salvează, destul de mare
apă, destulă tristețe, destulă aer și ușurință,
Vă rog să mă atingeți.
[aplauze]
Tippett: Deci, în acest moment al notelor mele, am trei cuvinte îngroșate cu semne de exclamare. În regulă. Nu, semne de întrebare. „Doamne”, despre care nu cred că vom ajunge să vorbim astăzi. Așa că trebuie să facem asta altă dată. „Tacos.” Pentru că ai scris un eseu grozav numit „Taco Truck mi-a salvat căsătoria”.
[râsete]
Limón: Da, este adevărat.
Tippett: Poate că asta vorbește de la sine. Și, de fapt, mi s-a părut că căsnicia ta este în stare bună.
Limón: E bine. E frumos.
Tippett: Și tocmai îl foloseai...
Limón: Dar tacos ajută.
Tippett: … „puitul de somn”, amândoi iubim.
Limón: Da.
Tippett: Dar nu trebuie să ne ocupăm de asta. Bine. Există această poezie pe care nu am auzit niciodată pe cineva ți-o cere să o citești, numită „Unde se suprapun cercurile”...
Limón: Da.
Tippett: … In The Hurting Kind . Și sincer, mi se pare că dacă aș preda o clasă de facultate, aș pune pe cineva să citească această poezie și să spună „Discută”.
[râsete]
Limón: Da.
Tippett: Deci putem să ne angajăm în acest exercițiu intelectual cu tine pentru că este complet fascinant și nu sunt sigur ce se întâmplă și aș vrea să-mi spui.
Limón: Mă bucur că ai întrebat asta.
Tippett: Simt că ne readuce cumva la întregime.
Limón: Pentru că iubesc această poezie și nimeni nu mi-a cerut vreodată să citesc această poezie.
[râsete]
Tippett: Bine. Vei vedea de ce într-un minut.
Limón: Da. Da. Vei fi de genul „huh”. Sau doar vei spune: „Asta are sens total pentru mine”.
„Acolo unde cercurile se suprapun”
Îngropăm.
Ne gândim.
Cerșim și cerșim.
Teza este încă un râu.
În vârful muntelui
este o lumină criminală, atât de puternică
este ca și cum ai privi un original
bucurie, fundamentală,
acea scurtă rudenie de hold
și mână, spațiul dintre
dinții chiar înainte de a se rupe
într-o expansiune, o căldură.
Ne grăbim.
Tânjim.
Cerșim și cerșim.
Când ar trebui să ne doliu?
Credem că timpul este întotdeauna timp.
Și locul este întotdeauna loc.
Copacii cu perie de sticle atrag
iubitorii de nectar și noi
captare, captare, captare.
Teza este tot vântul.
Teza nu a fost niciodată exil.
Nu am fost niciodată exilați.
Am fost la soare,
puternic și între somn,
fără porți fierbinți, nicio casă degradată,
doar peria de sticle vie
din toate părțile cu dorință.
Tippett: Teza. Ce a fost? „Teza este încă vântul.” „Teza este încă un râu.” „Teza nu a fost niciodată exil”.
Limón: Da. Cred că această poezie, pentru mine, este foarte mult despre a învăța să găsești o casă și un sentiment de apartenență într-o lume în care a fi în pace este de fapt descurajat. Acolo unde să fii în largul tău nu este în regulă. Prioritizam ocuparea. „Oh, sunt stresat.” „Oh, dacă vrei să afli despre stres, lasă-mă să-ți spun că sunt stresat.”
[râsete]
Tippett: Așa este.
Limón: Îmi place să le spun prietenilor mei când spun că sunt cu adevărat stresați, o să spun: „Oh, am tras cel mai minunat pui de somn. Ar trebui să tragi un pui de somn.” [râsete] Știu că este crud. [râsete]
Dar cred că sunt atât de multe în această poezie care se referă la ideea aceea că teza care s-a întors la râu. Această idee de apartenență originală, că suntem acasă, că avem suficient, că suntem de ajuns. Iar titlul vine de la când plantezi un copac și cauți unde soarele este spațiul potrivit, poți desena unde sunt cercurile, iar ei îți vor spune să plantezi unde se suprapun cercurile. Deci, de fapt, este vorba de a te încuraja la soare, în locul potrivit, de a crea habitatul potrivit. Și habitatul potrivit pentru asta, pentru toată înflorirea umană, este ca noi să începem cu un sentiment de apartenență, cu un sentiment de ușurință, cu un sentiment că, deși suntem doritori și chiar dacă ne dorim toate aceste lucruri, chiar acum, să fii în viață, să fii om este suficient. Este foarte greu.
Tippett: Și când spui — știu că nu ar trebui să descompun poezii ca acesta, dar „Teza este râul”. Ce înseamnă asta? Care este cuvântul „teză” – sau „vânt”?
Limón: Da. Ideea originală, atunci când spunem ca „afirmația noastră de teză” sau chiar când spunem ca...
Tippett: Așa arată vitalitatea...
Limón: Corect.
Tippett: … așa arată vitalitatea.
Limón: Încă e vântul. Este încă râul. Sunt încă elementele.
Tippett: Da.
Limón: Tot așa este.
Tippett: Ne-am întors la lumea naturală a metaforelor și a apartenenței.
Limón: Da.
Tippett: Ai găzduit acest podcast The Slowdown , acest podcast grozav de poezie pentru o vreme și...
[aplauze]
Limón: Mulțumesc.
Tippett: Bănuiesc că ai trebuit să renunți la asta, deoarece aveai acest nou loc de muncă. Ai spus acolo într-un loc, "... pe măsură ce am îmbătrânit, am mai mult timp pentru tandrețe, pentru poeziile care sunt atât de serioase încât îți topesc puțin coloana. Am decis că sunt aici în această lume pentru a fi mișcat de dragoste și [să] mă las mișcat de frumusețe." Ceea ce este o declarație de misiune atât de minunată. Și, de asemenea, acea expresie, „pe măsură ce am îmbătrânit”. Spui asta mult și aș vrea să-ți spun că ai mult mai mult de îmbătrânit.
[râsete]
Limón: Sper că da. Aşa sper.
Tippett: Mă bucur foarte mult că îți place pentru că mai sunt multe decenii. Ești foarte tânăr.
Limón: Îmi place. Bunica mea are 98 de ani. Tocmai am văzut-o. Deci sper.
Tippett: De asemenea, cred că îmbătrânirea este subestimată. Nu se vorbește despre partea bună. Dar cred că ești un pic de... Deci chestia este că avem această expresie, „bătrân și înțelept”. Dar adevărul este că mulți oameni pur și simplu îmbătrânesc, nu vine neapărat cu el. [râsete] Dar cred că ești un minune pentru a îmbătrâni și a deveni mai înțelept.
Limón: Cred că îmi place. Cred că îmi place să îmbătrânesc. Adică, chiar acum. Mama spune: „Oh, da, acum spui asta.”
[râsete]
Tippett: Nu, sunt atât de multe de bucurat. Dar îmi place. Îmi place că deja te gândești la asta. Sunt atât de încântat că mandatul tău reprezentând poezia și reprezentând pe noi toți și sunt încântat că mai ai atât de mulți ani de îmbătrânire, de scris și de înțelepciune, și trebuie să fim aici în această etapă incipientă. [râde] Și cred că aș vrea doar să închei cu câteva poezii.
Limón: Da.
Tippett: Pentru că nu m-am putut decide pe care vreau să le citești. Nu am citit prea multe din The Carrying , care este o carte minunată. Bine, am să-ți ofer câteva opțiuni. De ce nu citești „The Quiet Machine”? De fapt, asta e în Bright Dead Things . Aceasta este ca o poezie de îngrijire de sine. Aproape că cred că această poezie ar putea fi folosită ca meditație.
Limón: Cred că este cu siguranță și un mesaj de scris, nu? Există o mulțime de... oameni...
Tippett: Este pagina 13, îmi pare rău.
Limón: Oh, mulțumesc. Oamenii mă vor întreba multe despre procesul meu și este, așa cum am spus, tăcere. Dar apoi examinez toate modurile diferite de a fi tăcut. Este o poezie în proză.
„Mașina liniștită”
Învăț atât de multe moduri diferite de a fi tăcut. Așa stau eu în gazon, într-un fel. Mai este și modul în care stau pe câmpul vizavi de stradă, acesta este un alt mod pentru că sunt mai departe de oameni și, prin urmare, sunt mai probabil să fiu singur. Iată cum nu răspund la telefon și cum uneori îmi place să mă întind pe podea în bucătărie și să mă prefac că nu sunt acasă când oamenii bat. Există tăcere în timpul zilei când mă uit, și tăcere pe timp de noapte când fac lucruri. Este tăcută duș și tăcere în baie și tăcere în California și tăcere în Kentucky și tăcere în mașină și apoi este o tăcere care revine, de un milion de ori mai mare decât mine, se strecoară în oasele mele și se văiet și tăce și plâng până nu mai pot să tac. Așa funcționează această mașină.
[aplauze]
Tippett: Îmi place asta. Așadar, în Purtarea , sunt aceste două poezii pe pagini care se confruntă, care ambele au foc în titlu. Acestea sunt mai grele, pagina 86 și pagina 87. Mă simt ca poezia scurtă, poate citiți-o pe aceea, poemul „După foc” este un exemplu atât de minunat al multor lucruri despre care am vorbit, cum poezia poate vorbi despre ceva despre care este imposibil de vorbit. Pagina 87.
Limón: „După foc”
Ai crezut vreodată că poți plânge atât de tare
că nu ar mai rămâne nimic în tine, de exemplu
cum vântul scutură un copac într-o furtună
până când fiecare parte a ei este executată cu
vânt? Locuiesc în zonele joase acum, majoritatea
zile puțin tulbure de febră și așteptare
pentru ca apa să nu mai tremure din
corp. Lucru amuzant despre durere, ținerea ei
este atât de strălucitor și hotărât ca o flacără,
ca ceva aproape pentru care merită trăit.
Tippett: Cred că durerea este ceva foarte — Avem atât de multe de suferit, chiar dacă avem atât de multe spre care să mergem. Și așa, este atât de greu să vorbești despre, să onorezi, să marchezi în această cultură. chiar iubesc -
Limón: Da, cred că există atât de mult valoare în durere. Și este continuu și că te lovește uneori. Nu vei spune niciodată: „Oh, am terminat de suferit”. Adică, poți să te prefaci că ești, corect, dar noi nu suntem. Și apoi te lovește pe tine sau ceva în tine, ca și cum ai atinge o clanță și îți amintește de clanța mamei tale. Sau pur și simplu se întâmplă ceva și te simți dintr-o dată să revină.
Și această poezie anume a fost scrisă după incendiile din 2017 din valea mea natală din Sonoma. Și când atât de mult din lumea naturală a fost arsă, și m-am tot gândit la toți copacii, păsările și fauna sălbatică. Și cred că a existat un moment în care am spus: „Oh, doar trăiesc să văd ce se întâmplă mai departe”. Și durerea îmi oferă și un motiv să mă trezesc.
Tippett: Și asta este mult mai prezent cu noi tot timpul. Așa că vreau să mai fac două, tot din The Carrying . Iar următorul este „Dead Stars”. Ceea ce urmează puțin în ceea ce privește modul în care trăim în această perioadă de catastrofă care, de asemenea, ne cheamă să ne ridicăm și să învățăm și să evoluăm.
Limón: Cred că este foarte periculos să nu ai speranță. Și dacă nu poți avea speranță, cred că avem nevoie de puțină uimire, sau de puțină mirare, sau măcar de puțină curiozitate.
Tippett: Am scris în notele mele, doar mica mea notă despre despre ce era vorba, „reciclarea și semnificația tuturor”. Nu cred că asta e... [râsete]
Limón: Cam adevărat. L-ai fiert. Voi spune că a început această poezie — vă spuneam cum încep poeziile și uneori cu sunete, alteori cu imagini — Acesta a fost un sunet al, știți când toată lumea își scoate reciclarea în același timp. Și sună ca un tunet?
[râsete]
Limón: Și apoi spui: „Oh, nu, nu, asta e doar reciclare”. Deci asta e în poezie. Dar este vorba de mai mult decât atât. [râsete]
„Stele moarte”
Aici afară, se înclină chiar și copacii.
Mâna înghețată a iernii în spatele tuturor.
Scoarță neagră, frunze galbene alunecoase, un fel de liniște care se simte
atât de muți că aproape peste un an.
Sunt o vatră de păianjeni în aceste zile: un cuib de încercări.
Subliniem stelele care fac Orion pe măsură ce scoatem
gunoiul, containerele rulante un cântec de tunet suburban.
Este aproape romantic când ajustăm albastrul cerat
coșul de reciclare până când spui, Omule, ar trebui să învățăm cu adevărat
câteva constelații noi.
Și este adevărat. Continuăm să uităm de Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hydra, Lyra, Lynx.
Dar mai ales uităm că și noi suntem stele moarte, am gura plină
de praf și vreau să recuperez răsăritul -
să te apleci în lumina reflectoarelor străzii cu tine, spre
ce este mai mare în noi, față de modul în care ne-am născut.
Uite, nu suntem lucruri nespectaculoase.
Am ajuns atât de departe, am supraviețuit atât de mult. Ce
s-ar întâmpla dacă am decide să supraviețuim mai mult? Să iubești mai tare?
Ce-ar fi dacă ne-am ridica cu sinapsele și trupul nostru și am spune: Nu.
Nu, la mareele în creștere.
A stat pentru multele guri mute ale mării, ale pământului?
Ce s-ar întâmpla dacă ne-am folosi corpurile pentru a negocia
pentru siguranța altora, pentru pământ,
dacă am declara o noapte curată, dacă am încetat să fim îngroziți,
dacă ne-am lansat cererile în cer, ne-am făcut atât de mari
oamenii ar putea să ne arate cu săgețile pe care le fac în minte,
își scot coșurile de gunoi, după ce toate astea s-au terminat?
[aplauze]
Tippett: Așa că simt că ultimul pe care aș vrea să-l citești pentru noi este „Un nou imn național”, pe care l-ai citit la inaugurarea ta ca poet laureat. Și ai menționat că atunci când ai scris asta, când ai scris-o?
Limón: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Îți amintești asta?
[râsete]
Tippett: Dacă te-ai fi gândit la asta — Și ai spus că acesta ar fi poemul care ar însemna că nu vei fi niciodată laureat de poet.
Limón: Da, eram convins. L-am scris și apoi l-am trimis imediat unui editor care este un prieten de-al meu și i-a spus: „Nu știu dacă vrei asta”. Și a apărut a doua zi pe site. Am fost de genul „Oh”. Apoi am coborât și mi-am spus: „Lucas, nu voi ajunge niciodată să fiu Poet laureat”.
Tippett: Misterul tuturor.
Limón: Și apoi voi spune asta, că Biblioteca Congresului, sunt uimitoare, iar Bibliotecarul Congresului, Dr. Carla Hayden, m-a pus să citesc această poezie, deci.
„Un nou imn național”
Adevărul este,
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION