Tippett: Jag valde ut ett par dikter som du skrev — återigen som talar om det här. Och jag tror för oss alla, typ markera detta, vilket är viktigt. Och en av dem - det här finns också på The Hurting Kind - är "Lover", som är sida 77.
Limón: Jag minns att jag skrev den här dikten för att jag verkligen älskar ordet "älskare", och det är ett slags polariserande ord. [skratt] Där några av er var som "Eww", så fort jag sa det. [Skratt] Jag känner att jag kunde höra det svaret, eller hur?
Tippett: Jag hörde inte det svaret.
Limón: Det var lite som "Eww, älskare." [skratt]
Lätt ljus stormar in genom fönstret, mjukt
världens kanter, utsmetade av dimma, en ekorres
bo riggat högt i lönnen. Jag har ett ben
att välja med vem som är ansvarig. Hela året,
Jag har sagt, vet du vad som är roligt? och sedan,
Ingenting, ingenting är roligt. Vilket får mig att skratta
på ett slags glömska-kommer. En vän
skriver ordet älskare i en lapp och jag är konstigt
glada för ordet älskare att komma tillbaka. Komma tillbaka,
älskare, kom tillbaka till fem-och-dimen. Jag kunde
skrika med tanken på salig frigivning, åh älskare,
vilket ord, vilken värld, denna gråa väntan. i mig,
ett behov av att nästla sig djupt i förvaringen av himlen.
Jag är för van vid nostalgi nu, en söt flykt
myndig. Århundraden av nöje före oss och efter
oss, fortfarande just nu, en mjukhet som ett slitet tyg på en nattskjorta,
och vad jag inte säger är: Jag litar på att världen kommer tillbaka.
Återvänd som ett ord, sedan länge bortglömd och förtalad
trots all dess grova ömhet, ett skämt berättat i en solstråle,
världen går in, redo att härjas, öppen för affärer.
[Musik: "Molerider" av Blue Dot Sessions]
Tippett: Så dikten du skrev, "Gemensam vårdnad." Du blir ombedd att läsa den. Det är underbart. Och jag vill att du läser den. Jag tror att det finns saker vi alla har lärt oss också. Och jag tror att det är i den kategorin. Men jag vill att du läser den för andra gången, för det jag hittade i Bright Dead Things , som var ett par år innan dess, förvisso pre-pandemic, i förr, var hur du skrev, ett sätt som du talade om samma historia om dig själv. Och då är det vi finner i den andra dikten en sorts evolution. Så skulle du läsa, den heter "Före", sidan 46.
Limón: Ja. Jag älskar att du gör det här. Hon lär mig en läxa. [skratt] Men jag menar, jag har lyssnat på varje podd hon gjort, så jag är medveten. Det här är fantastiskt.
Tippett: Och det här handlar om din barndom, eller hur? Och vi har alla det här, våra barndomshistorier.
Limón: Ja.
"Före"
Inga skor och en glansig
röd hjälm, jag red
på baksidan av min pappa
Harley vid sju år gammal.
Innan skilsmässan.
Innan den nya lägenheten.
Innan det nya äktenskapet.
Innan äppelträdet.
Innan keramiken i soporna.
Innan hundens kedja.
Innan alla koi var uppätna
vid kranen. Innan vägen
mellan oss fanns vägen
under oss, och jag var bara
tillräckligt stor för att inte släppa taget:
Henno Road, bäck precis nedanför,
hård vind, kycklinglår,
och jag visste aldrig överlevnad
var sådär. Om du lever,
du ser tillbaka och ber
för det igen, det farliga
lycka innan du vet
vad du skulle sakna.
Tippett: Och så "Joint Custody" från The Hurting Kind ...
Limón: Det här är fantastiskt.
Tippett: …flera år senare och en förändrad värld senare. Sida 40.
Limón: Tack.
"Gemensam vårdnad"
Varför såg jag det aldrig för vad det var:
överflöd? Två familjer, två olika
köksbord, två uppsättningar regler, två
bäckar, två motorvägar, två styvföräldrar
med sina akvarier eller åttaspår eller
cigarettrök eller expertis i recept eller
läsförmåga. Jag kan inte vända på det, rekordet
repad och stannade till originalet
kaotiskt spår. Men låt mig säga, jag blev tagen
fram och tillbaka på söndagarna och det var inte lätt
men jag var älskad på varje plats. Och så har jag
två hjärnor nu. Två helt olika hjärnor.
Den som alltid saknar där jag inte är,
och den som är så lättad över att äntligen vara hemma.
[applåder]
Limón: Jag ser vad du gjorde där.
Tippett: Ser du vad jag gjorde? [skratt] Jag blev så fascinerad när jag läste den tidigare dikten.
Limón: Ja. Det är så intressant eftersom jag känner att en av sakerna när du åldras, som konstnär, som människa, börjar du tänka om historierna som folk har berättat för dig och börjar undra vad som var användbart och vad som inte var användbart. Och det finns tillfällen då jag tror att folk har sagt som barn, "Åh, du kommer från ett trasigt hem." Och jag minns att jag tänkte: "Den är inte trasig, den är bara större. [skrattar] Jag får fyra föräldrar som kommer till skolkvällarna." Och jag kände att jag inte var modig nog att äga det för mig själv.
Och det var inte förrän på riktigt, när jag skrev den där dikten som ordet kom till mig. Och jag var på bakgården ensam, som många av oss var själva. Och jag fortsatte att tänka på hur jag saknade hela min familj, och jag saknade min pappa och hans fru, och jag saknade min mamma och styvfar. Och det var det här ögonblicket som, "Åh, det här är överflöd. Det här är inget problem. Det här är en gåva." Och den omformuleringen var verkligen viktig för mig. Och sedan fortsatte jag att tänka: "Vad är det för andra saker jag kan göra det med?" [skratt] För det finns många ohjälpsamma saker som har berättats för mig. Och jag tyckte att det var väldigt användbart, ett riktigt användbart verktyg för att gå tillbaka in och börja tänka på vad som bara inte längre var sant, eller kanske aldrig hade varit sant.
Tippett: När vi vänder hörnet från pandemi, även om vi inte kommer att vända helt, ville jag bara läsa något du skrev på Twitter, vilket var roligt. Jag går aldrig dit särskilt mycket längre. Men du sa - jag vet inte, jag råkade bara vara det - jag såg dig igen idag. "Jag har precis ställt in mina tvättinställningar till vem jag skulle vilja vara 2023: 'Casual, Warm, Normal'."
[skratt]
Limón: Ja, det var sant. Poetens hjärna är alltid så, men det finns lite - jag tvättade bara, och jag var som, "Casual, varm och normal." Och jag tänkte, "Åh, det skulle jag verkligen kunna göra."
[skratt]
Tippett: Något som du reflekterar mycket över som jag skulle älska att bara dra dig ut på lite är att jag tror att människor som älskar språk mest, och som arbetar med språk, också är mest medvetna om språkets gränser, och det är delvis därför du jobbar så hårt. Snacka om någon av språkets gränser, språkets misslyckande.
Limón: Jag tror att språkets misslyckande är det som verkligen drar mig till poesi i allmänhet. Och jag tror att de flesta poeter dras till det eftersom det känns som att det vi alltid försöker göra är att säga något som inte alltid helt kan sägas, inte ens i dikten, inte ens i den färdiga dikten.
Tippett: Det är den där buddhisten, fingret som pekar på månen, eller hur? Ibland är du det, och så mycket av det är...
Limón: Precis.
Tippett: … pekar, pekar. Ja.
Limón: Precis. Och jag känner att det finns en nivå av mystik som är tillåten i dikten som känns som: "Okej, jag kan kanske läsa in det här, jag kan lägga mig i det", och det blir liksom sin egen grej. Och det känns som att det är en aktiv sak i motsats till en färdig sak, en stängd sak.
Och så det ger utrymme att låta dessa misslyckanden vara ett brytande och för någon annan att stå i det och ta med vad de vill till det. Men när vi pratar om språkets begränsningar i allmänhet tycker jag att språket är så konstigt. Och det faller ofta ifrån mig. Och jag är säker på att det gör det för många av er, där du börjar tänka på en fras eller ett ord som kommer till dig och du tänker "Är det ett ord?" Du är som "Med. Med." Det faller plötsligt bara samman... [skratt]
Tippett: Rätt. Ja.
Limón: …och jag känner att det finns stunder där — jag reser mycket i Sydamerika, med min man, och i slutet av den andra veckan har min hjärna försvunnit. Det är spanska och engelska, och jag försöker, och jag ska titta på honom och säga, "Hur många grader är det?"
Tippett: [skratt] Okej.
Limón: Och han säger, "Försöker du fråga mig vad vädret är?" [skratt] Jag säger, "Ja. Ja, det är jag." Men jag litar på de stunderna. Jag litar på de ögonblicken där det känns som "Åh, det här är konstigt." Språket är konstigt, och det utvecklas.
Tippett: Ja.
Limón: Och jag älskar det, men jag tror att du går till det, som poet, i en medvetenhet om inte bara dess begränsningar och misslyckanden, utan också väldigt nyfiken på var du kan driva det för att göra det till en ny sak.
Tippett: Skulle du läsa den här dikten, "The End of Poetry", som jag tycker talar till det lite. Det är sida 95.
Limón: Ja. Detta talar definitivt för det. Ibland känns det som språk och poesi, jag börjar ofta med ljud. Alla dikter kommer till mig på olika sätt. Ibland låter det, ibland är det bild, ibland är det en lapp från en vän med ordet älskare. [skratt] Ibland är det bara att stirra ut genom fönstret. Och den här dikten var i princip en lista över alla dikter jag inte trodde att jag kunde skriva, för det var pandemins tidiga dagar, och jag tänkte hela tiden, bara att poesin typ hade gett upp mig, antar jag. Och så jag gav upp det. Och sedan vad som hände var listan som fanns i mitt huvud över dikter jag inte tänkte skriva blev den här dikten.
[skratt]
Tippett: En dikt. Ja.
Limón: "The End of Poetry"
Det räcker med ben och chickadee och solros
och snöskor, lönn och frön, samara och skott,
nog chiaroscuro, nog av sålunda och profetia
och den stoiske bonden och tron och vår far och 'tis
av dig, nog av barm och knopp, hud och gud
inte att förglömma och stjärnkroppar och frusna fåglar,
nog av viljan att fortsätta och inte fortsätta eller hur
ett visst ljus gör en viss sak, nog
av det knästående och det resande och det tittande
inåt och titta upp, nog med pistolen,
dramat, och bekantens självmord, den sedan länge förlorade
brev på byrån, nog av längtan och
egot och utplånandet av egot, nog
av modern och barnet och fadern och barnet
och nog med att peka på världen, trött
och desperat, nog av det brutala och gränsen,
nog av kan du se mig, kan du höra mig, nog
Jag är människa, nog är jag ensam och jag är desperat,
nog av att djuret räddar mig, nog av det höga
vatten, tillräckligt med sorg, nog av luften och dess lätthet,
Jag ber dig röra mig.
[applåder]
Tippett: Så vid det här laget i mina anteckningar har jag tre ord i fet stil med utropstecken. Okej. Nej, frågetecken. "Gud", som jag inte tror att vi kommer att få prata om idag. Så det här får vi göra en annan gång. "Tacos." För att du skrev en bra uppsats som heter "Taco Truck Saved My Marriage."
[skratt]
Limón: Ja, det är sant.
Tippett: Det kanske talar för sig självt. Och faktiskt verkade det för mig som om ditt äktenskap var i fint skick.
Limón: Det är bra. Det är vackert.
Tippett: Och du använde bara det...
Limón: Men tacos hjälper.
Tippett: …”tupplur”, älskar vi båda.
Limón: Ja.
Tippett: Men vi behöver inte beklaga det. Okej. Det är den här dikten som jag aldrig har hört någon be dig läsa som heter "Där cirklarna överlappar varandra"...
Limón: Åh ja.
Tippett: … In The Hurting Kind . Och ärligt talat, det här känns för mig som att om jag undervisade i en högskoleklass skulle jag be någon läsa den här dikten och säga, "Diskutera."
[skratt]
Limón: Ja.
Tippett: Så kan vi bara engagera oss i den här intellektuella övningen med dig för det är helt fascinerande och jag är inte säker på vad som händer, och jag skulle vilja att du berättar för mig.
Limón: Jag är så glad att du frågade detta.
Tippett: Jag känner att det för oss tillbaka till helheten på något sätt.
Limón: För att jag älskar den här dikten, och ingen har någonsin bett mig att läsa den här dikten.
[skratt]
Tippett: Okej. Du kommer att se varför om en minut.
Limón: Ja. Ja. Du kommer att vara som "vah." Eller så kommer du bara att säga "Det är helt vettigt för mig."
"Där cirklarna överlappar varandra"
Vi gräver.
Vi anar.
Vi tigger och tigger.
Uppsatsen är fortfarande en flod.
På toppen av berget
är ett mordiskt ljus, så starkt
det är som att stirra in i ett original
glädje, grundläggande,
det korta släktskapet
och hand, utrymmet mellan
tänderna precis innan de går sönder
till en expansion, en värme.
Vi skyndar oss.
Vi längtar.
Vi tigger och tigger.
När ska vi sörja?
Vi tror att tid alltid är tid.
Och plats är alltid plats.
Flaskborsteträd lockar
nektarälskarna, och vi
fånga, fånga, fånga.
Tesen är fortfarande vinden.
Avhandlingen har aldrig varit exil.
Vi har aldrig blivit landsförvisade.
Vi har varit i solen,
stark och mellan sömnen,
inga heta portar, inget hus förfallit,
bara flaskborsten vid liv
på alla sidor med nöd.
Tippett: Avhandlingen. Vad var det? "Tesen är fortfarande vinden." "Uppsatsen är fortfarande en flod." "Uppsatsen har aldrig varit exil."
Limón: Ja. Jag tror att den här dikten, för mig, handlar mycket om att lära sig att hitta ett hem och en känsla av tillhörighet i en värld där att vara i fred faktiskt är ogynnad. Att vara tillfreds är inte okej. Vi prioriterar upptaget. "Åh, jag är stressad." "Åh, om du vill veta om stress, låt mig säga dig att jag är stressad."
[skratt]
Tippett: Det stämmer.
Limón: Jag tycker om att säga till mina vänner när de säger att de är riktigt stressade, jag kommer att säga: "Åh, jag tog den underbaraste tuppluren. Du borde ta en tupplur." [skratt] Jag vet att det är grymt. [skratt]
Men jag tror att det finns så mycket i den här dikten som handlar om den idén att tesen som har återvänt till floden. Denna idé om ursprunglig tillhörighet, att vi är hemma, att vi har nog, att vi räcker. Och titeln kommer från när du planterar ett träd och letar efter var solen är det rätta utrymmet, du kan rita var cirklarna är och de säger åt dig att plantera där cirklarna överlappar varandra. Så det handlar faktiskt om att fostra sig själv i solen, på rätt plats, skapa rätt livsmiljö. Och den rätta livsmiljön för det, för all mänsklig blomstrande, är att vi börjar med en känsla av samhörighet, med en känsla av lätthet, med en känsla av att även om vi är lustiga och även om vi vill ha alla dessa saker, just nu, att vara vid liv, är det tillräckligt att vara människa. Det är riktigt svårt.
Tippett: Och när du säger - jag vet att man inte ska ta isär dikter så här, men "Tesen är floden." Vad betyder det? Vad är ordet "avhandling" - eller "vinden"?
Limón: Ja. Den ursprungliga idén, när vi säger som vårt, "avhandlingsförklaring", eller till och med när vi säger som ...
Tippett: Så här ser vitalitet ut...
Limón: Rätt.
Tippett: …så här ser vitalitet ut.
Limón: Det är fortfarande vinden. Det är fortfarande floden. Det är fortfarande elementen.
Tippett: Ja.
Limón: Det är fortfarande det.
Tippett: Vi är tillbaka i den naturliga världen av metaforer och tillhörighet.
Limón: Ja.
Tippett: Du var värd för denna, The Slowdown -podcast, denna fantastiska poesipodcast ett tag och...
[applåder]
Limón: Tack.
Tippett: Jag antar att du kanske var tvungen att sluta göra det eftersom du hade det här nya jobbet. Du sa där på ett ställe, "... när jag har åldrats har jag mer tid för ömhet, för dikterna som är så allvarliga att de smälter din ryggrad lite. Jag har bestämt mig för att jag är här i den här världen för att bli rörd av kärlek och [att] låta mig röras av skönhet." Vilket är ett så underbart uppdrag. Och även den frasen, "som jag har åldrats." Du säger det mycket och jag skulle vilja berätta att du har mycket mer åldrande att göra.
[skratt]
Limón: Jag hoppas det. Jag hoppas det.
Tippett: Jag är verkligen glad att du njuter av det eftersom det finns många fler decennier. Du är väldigt ung.
Limón: Jag älskar det. Min mormor är 98. Jag såg henne precis. Så jag hoppas.
Tippett: Jag tycker också att åldrande är underskattat. Den ljusa sidan talar man inte om. Men jag tror att du är lite av en — Så grejen är att vi har den här frasen, "gammal och klok." Men sanningen är att många människor bara blir gamla, det följer inte nödvändigtvis med det. [skratt] Men jag tror att du är ett underbarn för att bli äldre och klokare.
Limón: Jag tror att jag tycker om det. Jag tror att jag tycker om att bli äldre. Jag menar, det gör jag just nu. Min mamma säger: "Åh ja, det säger du nu."
[skratt]
Tippett: Nej, det finns så mycket att njuta av. Men jag älskar det. Jag älskar att du redan tänker så. Jag är så exalterad över att du representerar poesi och representerar oss alla, och jag är glad över att du har så många år till av åldrande och skrivande och att bli klokare framåt, och vi måste vara här i detta tidiga skede. [skratt] Och jag tror att jag bara skulle vilja avsluta med några fler dikter.
Limón: Ja.
Tippett: För jag kunde inte bestämma mig för vilka jag ville att du skulle läsa. Vi har inte läst så mycket från Bärandet , som är en underbar bok. Okej, jag ska ge dig några val. Varför läser du inte "The Quiet Machine"? Det är faktiskt i Bright Dead Things . Det här är som en egenvårdsdikt. Jag tror nästan att den här dikten skulle kunna användas som en meditation.
Limón: Jag tror att det definitivt är en skrivuppmaning också, eller hur? Det finns många olika... Människor...
Tippett: Det är sida 13, förlåt.
Limón: Åh, tack. Folk kommer att fråga mig mycket om min process och det är, som sagt, tystnad. Men sedan undersöker jag bara alla olika sätt att vara tyst. Det är en prosadikt.
"Den tysta maskinen"
Jag lär mig så många olika sätt att vara tyst. Det är så jag står i gräsmattan, det är ett sätt. Det finns också hur jag står på fältet mittemot gatan, det är ett annat sätt eftersom jag är längre ifrån människor och därför mer benägna att vara ensam. Det är hur jag inte svarar i telefon, och att jag ibland tycker om att lägga mig på golvet i köket och låtsas som att jag inte är hemma när folk knackar på. Det är tyst på dagen när jag stirrar och det är tyst på natten när jag gör saker. Det är tyst för dusch och tyst i bad och tyst i Kalifornien och tyst i Kentucky och tyst i bil och sedan är det en tystnad som kommer tillbaka, en miljon gånger större än mig, smyger sig in i mina ben och gråter och gråter och gråter tills jag inte kan vara tyst längre. Det är så den här maskinen fungerar.
[applåder]
Tippett: Jag älskar det. Så i Bärandet finns dessa två dikter på motstående sidor, som båda har eld i titeln. Dessa är tyngre, sidan 86 och sidan 87. Jag känner mig som den korta dikten, kanske läs den, dikten "Efter elden" är ett så underbart exempel på så mycket av det vi har pratat om, hur poesi kan tala till något som är omöjligt att prata om. Sida 87.
Limón: "Efter elden"
Du tror någonsin att du kunde gråta så hårt
att det inte skulle finnas något kvar i dig, typ
hur vinden skakar ett träd i en storm
tills varje del av den är genomkörd
vind? Jag bor mest i de låga delarna nu
dagar lite disigt med feber och väntan
för att vattnet ska sluta huttra ur
kropp. Rolig sak med sorg, dess grepp
är så ljus och bestämd som en låga,
som något nästan värt att leva för.
Tippett: Jag tror att sorg är något som är väldigt — Vi har så mycket att sörja trots att vi har så mycket att gå mot. Och så, det är så svårt att tala om, att hedra, att markera i denna kultur. jag älskar verkligen -
Limón: Ja, jag tror att det finns så mycket värde i sorg. Och det är kontinuerligt och att det slår dig ibland. Du är aldrig som "Åh, jag har bara sörjt färdigt." Jag menar, du kan låtsas att du är det, men det är vi inte. Och så träffar den dig eller något du, som att du rör vid ett dörrhandtag, och det påminner dig om din mammas dörrhandtag. Eller så händer det bara något och du får helt plötsligt att det kommer tillbaka.
Och just den här dikten skrevs efter 2017 års bränder i min hemdal i Sonoma. Och när så mycket av naturen brändes, och jag fortsatte att tänka på alla träden och fåglarna och djurlivet. Och jag tror att det var det här ögonblicket då jag var som, "Åh, jag lever bara för att se vad som händer härnäst." Och sorgen ger mig också en anledning att gå upp.
Tippett: Och det är så mycket mer närvarande hos oss hela tiden. Så jag vill göra två till, också från The Carrying . Och nästa är "Döda stjärnor". Vilket följer lite i termer av hur vi lever i denna tid av katastrof som också kallar oss att resa oss och att lära och att utvecklas.
Limón: Jag tror att det är väldigt farligt att inte ha hopp. Och om du inte kan ha hopp, tror jag att vi behöver lite vördnad, eller lite förundran, eller åtminstone lite nyfikenhet.
Tippett: Jag skrev i mina anteckningar, bara min lilla anteckning om vad det här handlade om, "återvinning och meningen med det hela." Jag tror inte att det är — [skratt]
Limón: Lite sant. Du kokade ner det. Jag kommer att säga att den här dikten började – jag berättade hur dikter börjar och ibland med ljud, ibland med bilder – Det här var ett ljud av, du vet när alla rullar ut sin återvinning samtidigt. Och det låter som åska?
[skratt]
Limón: Och sedan säger du, "Åh nej, nej, det är bara återvinning." Så det står i dikten. Men det handlar om mer än så. [skratt]
"Döda stjärnor"
Här ute är det en bugning även träden gör.
Vinterns iskalla hand i ryggen på oss alla.
Svart bark, slätgula löv, en sorts stillhet som känns
så tyst att det nästan är om ett år till.
Jag är en härd för spindlar nuförtiden: ett bo av att försöka.
Vi pekar ut stjärnorna som gör Orion när vi tar ut
papperskorgen, de rullande containrarna en sång av förortsåska.
Det är nästan romantiskt när vi justerar det vaxartade blått
återvinningskärl tills du säger, man, vi borde verkligen lära oss
några nya konstellationer.
Och det är sant. Vi glömmer hela tiden Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hydra, Lyra, Lodjur.
Men mest glömmer vi att vi också är döda stjärnor, min mun är full
av damm och jag vill återta den stigande...
att luta sig i gatubelysningens rampljus med dig, mot
vad som är större inom oss, mot hur vi föddes.
Titta, vi är inga ospektakulära saker.
Vi har kommit så långt, överlevt så här mycket. Vad
skulle hända om vi bestämde oss för att överleva mer? Att älska hårdare?
Tänk om vi stod upp med våra synapser och kött och sa, nej.
Nej, till stigande tidvatten.
Stod för havets, landets många stumma mynningar?
Vad skulle hända om vi använde våra kroppar för att pruta
för andras säkerhet, för jorden,
om vi förklarade en ren natt, om vi slutade vara livrädda,
om vi lanserade våra krav till himlen, gjorde oss själva så stora
människor kan peka på oss med pilarna de gör i sina sinnen,
rulla ut sina papperskorgar, efter att allt detta är över?
[applåder]
Tippett: Så jag känner att den sista jag vill att du ska läsa för oss är "En ny nationalsång", som du läste vid din invigning som poetpristagare. Och du nämnde att när du skrev det här, när var det du skrev det?
Limón: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Kommer du ihåg det?
[skratt]
Tippett: Om du hade tänkt på det — Och du sa att det här skulle vara dikten som skulle betyda att du aldrig skulle bli poetpristagare.
Limón: Ja, jag var övertygad. Jag skrev det och sedan skickade jag det direkt till en redaktör som är en vän till mig och sa: "Jag vet inte om du vill ha det här." Och det var uppe nästa dag på hemsidan. Jag var som "Åh." Sedan kom jag ner och jag tänkte, "Lucas, jag kommer aldrig att bli poetpristagare."
Tippett: Mysteriet med det hela.
Limón: Och då ska jag säga det här, att Library of Congress, de är fantastiska, och kongressens bibliotekarie, Dr. Carla Hayden, lät mig läsa den här dikten, så.
"En ny nationalsång"
Sanningen är,
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION