Tippett: Ho scelto un paio di poesie che hai scritto – di nuovo, che in un certo senso parlano di questo. E penso che per tutti noi, in un certo senso, sia importante sottolineare questo aspetto. E una di queste – anche questa su The Hurting Kind – è "Lover", a pagina 77.
Limón: Ricordo di aver scritto questa poesia perché amo molto la parola "amante", ed è una parola che tende a polarizzare. [risate] Alcuni di voi hanno detto "Che schifo", appena l'ho pronunciata. [risate] Mi è sembrato di sentire quella risposta, vero?
Tippett: Non ho sentito quella risposta.
Limón: C'era un po' tipo, "Eww, amore." [risate]
La luce leggera entra dalla finestra, dolcemente
confini del mondo, macchiati dalla nebbia, di uno scoiattolo
nido piantato in alto nell'acero. Ho un osso
per scegliere chi è al comando. Tutto l'anno,
Ho detto: "Sai cosa è divertente?" e poi:
Niente, niente è divertente. Il che mi fa ridere.
in un modo che sembra indicare che l'oblio sta arrivando. Un amico
scrive la parola amante in un biglietto e io sono stranamente
emozionato per il ritorno della parola amante . Torna,
amante, torna al negozio di alimentari. Potrei
strillare all'idea di una liberazione beata, oh amante,
che parola, che mondo, questa grigia attesa. In me,
un bisogno di rifugiarsi profondamente nella sicurezza del cielo.
Sono troppo abituato alla nostalgia ormai, una dolce fuga
dell'età. Secoli di piacere prima di noi e dopo
noi, ancora adesso, una morbidezza come il tessuto consumato di una camicia da notte,
e quello che non dico è: ho fiducia che il mondo ritorni.
Ritorna come una parola, a lungo dimenticata e calunniata
nonostante tutta la sua grossolana tenerezza, una barzelletta raccontata in un raggio di sole,
il mondo che entra, pronto a essere devastato, aperto agli affari.
[Musica: "Molerider" di Blue Dot Sessions]
Tippett: Quindi la poesia che hai scritto, "Affidamento Congiunto", ti viene chiesto di leggerla. È meravigliosa. E voglio che tu la legga. Penso che ci siano cose che abbiamo imparato anche noi. E penso che rientri in quella categoria. Ma voglio che tu la legga per seconda, perché quello che ho trovato in Bright Dead Things , che è stato un paio di anni prima, certamente prima della pandemia, in quel periodo, era il modo in cui scrivevi, un modo in cui parlavi della stessa storia di te stesso. E poi quello che troviamo nella seconda poesia è una sorta di evoluzione. Quindi, potresti leggerla? Si intitola "Before", a pagina 46.
Limón: Sì. Mi piace molto che tu lo faccia. Mi sta insegnando una lezione. [risate] Ma insomma, ho ascoltato tutti i podcast che ha fatto, quindi ne sono consapevole. È fantastico.
Tippett: E questo riguarda la tua infanzia, giusto? E tutti noi abbiamo queste storie d'infanzia.
Limón: Sì.
"Prima"
Senza scarpe e un lucido
casco rosso, ho cavalcato
sul retro di mio padre
Harley a sette anni.
Prima del divorzio.
Prima del nuovo appartamento.
Prima del nuovo matrimonio.
Prima del melo.
Prima delle ceramiche nella spazzatura.
Prima della catena del cane.
Prima che tutte le carpe koi venissero mangiate
dalla gru. Prima della strada
tra noi c'era la strada
sotto di noi, e io ero solo
abbastanza grande da non lasciarsi andare:
Henno Road, ruscello appena sotto,
vento forte, zampe di pollo,
e non ho mai conosciuto la sopravvivenza
era così. Se vivi,
ti guardi indietro e implori
per questo ancora una volta, il pericoloso
felicità prima che tu te ne accorga
cosa ti mancherebbe.
Tippett: E poi "Joint Custody" da The Hurting Kind ...
Limón: È incredibile.
Tippett: ...diversi anni dopo, e il mondo era cambiato. Pagina 40.
Limón: Grazie.
“Affidamento congiunto”
Perché non l'ho mai visto per quello che era:
abbondanza? Due famiglie, due diverse
tavoli da cucina, due serie di regole, due
ruscelli, due autostrade, due patrigni
con i loro acquari o otto piste o
fumo di sigaretta o competenza in ricette o
capacità di lettura. Non posso invertirlo, il record
graffiato e fermato all'originale
pista caotica. Ma lasciami dire che sono stato preso
avanti e indietro la domenica e non era facile
ma ho amato ogni posto. E così ho
Ora due cervelli. Due cervelli completamente diversi.
Quello che sbaglia sempre dove non sono,
e quella che è così sollevata di essere finalmente a casa.
[applausi]
Limón: Ho capito cosa hai fatto.
Tippett: Hai visto cosa ho fatto? [risate] Sono rimasto così affascinato quando ho letto la poesia precedente.
Limón: Sì. È così interessante perché sento che una delle cose che succede quando si invecchia, come artista, come essere umano, è che si inizia a ripensare alle storie che gli altri ci hanno raccontato e a chiedersi cosa sia stato utile e cosa non lo sia stato. E ci sono momenti in cui credo che da bambino la gente abbia detto: "Oh, vieni da una famiglia distrutta". E ricordo di aver pensato: "Non è distrutta, è solo più grande. [ride] Ho quattro genitori che vengono alle serate scolastiche". E mi sentivo come se non fossi abbastanza coraggioso da ammetterlo.
E solo quando stavo scrivendo quella poesia, in realtà, mi è venuta in mente la parola. Ero da sola in giardino, come molti di noi. E continuavo a pensare a quanto mi mancasse tutta la mia famiglia, a quanto mi mancassero mio padre e sua moglie, a quanto mi mancassero mia madre e il mio patrigno. Ed è stato un momento in cui ho pensato: "Oh, questa è abbondanza. Non è un problema. È un dono". E quella riformulazione è stata davvero importante per me. E poi ho continuato a pensare: "Con quali altre cose posso fare lo stesso?" [risate] Perché mi sono state dette un sacco di cose inutili. E l'ho trovato davvero utile, uno strumento davvero utile per tornare indietro e iniziare a pensare a ciò che semplicemente non era più vero, o forse non era mai stato vero.
Tippett: Mentre ci lasciamo alle spalle la pandemia, anche se non la ritroveremo del tutto, volevo solo leggere qualcosa che hai scritto su Twitter, che era esilarante. Ormai non ci vado più molto spesso. Ma hai detto – non so, mi è capitato – ti ho rivisto oggi. "Ho appena impostato le impostazioni del mio lavaggio su chi vorrei essere nel 2023: 'Casual, Caldo, Normale'".
[risata]
Limón: Sì, era vero. Il cervello del poeta è sempre così, ma c'è un piccolo... stavo solo lavando i panni e ho pensato: "Casual, caldo e normale". E poi ho pensato: "Oh, mi piacerebbe molto".
[risata]
Tippett: Una cosa su cui rifletti spesso e che mi piacerebbe approfondire un po' è che credo che le persone che amano di più il linguaggio e che ci lavorano siano anche più consapevoli dei suoi limiti, ed è in parte per questo che ti stai impegnando così tanto. Parla di uno qualsiasi dei limiti del linguaggio, del suo fallimento.
Limón: Credo che il fallimento del linguaggio sia ciò che mi attrae davvero alla poesia in generale. E credo che la maggior parte dei poeti ne sia attratta perché sembra che quello che cerchiamo sempre di fare sia dire qualcosa che non sempre può essere detto completamente, nemmeno nella poesia, nemmeno nella poesia completa.
Tippett: È quel buddista, il dito che punta alla luna, giusto? A volte lo sei, e gran parte di questo è...
Limón: Esatto.
Tippett: …indicando, indicando. Sì.
Limón: Esattamente. E ho la sensazione che ci sia un livello di mistero ammesso nella poesia, che dà la sensazione di dire: "Ok, forse posso leggerci dentro, posso metterci dentro me stesso", e diventa una sorta di cosa a sé stante. E questo la rende una cosa attiva, piuttosto che una cosa finita, una cosa chiusa.
E quindi si dà spazio a quei fallimenti come a una rottura, e a qualcun altro di entrarci e portarci dentro ciò che vuole. Ma quando parliamo dei limiti del linguaggio in generale, trovo che il linguaggio sia così strano. E spesso mi crolla addosso. E sono sicuro che succeda a molti di voi, quando iniziate a pensare a una frase o a una parola che vi viene in mente e vi chiedete: "È una parola?". E dite: "Con. Con". Improvvisamente crolla a pezzi... [risate]
Tippett: Giusto. Sì.
Limón: …e mi sembra che ci siano momenti in cui – viaggio molto in Sud America, con mio marito, e alla fine della seconda settimana, il mio cervello è andato. È spagnolo e inglese, e ci sto provando, e lo guardo e gli chiedo: "Quanti gradi sono?"
Tippett: [risate] Giusto.
Limón: E lui fa tipo: "Stai cercando di chiedermi che tempo fa?" [risate] E io rispondo: "Sì. Sì, lo so". Ma mi fido di quei momenti. Mi fido di quei momenti in cui mi sento come se dicessi: "Oh, giusto, questo sì che è strano". Il linguaggio è strano e si sta evolvendo.
Tippett: Sì.
Limón: E mi piace molto, ma penso che tu, come poeta, ti avvicini ad essa non solo con la consapevolezza dei suoi limiti e dei suoi fallimenti, ma anche con la curiosità di sapere dove puoi spingerla per trasformarla in qualcosa di nuovo.
Tippett: Potresti leggere questa poesia, "La fine della poesia", che credo parli un po' di questo. È a pagina 95.
Limón: Sì. Questo ne parla sicuramente. A volte sembra linguaggio e poesia, spesso inizio con i suoni. Le poesie mi vengono tutte in modo diverso. A volte sono suoni, a volte immagini, a volte è un biglietto di un amico con la parola "amante". [risate] A volte è solo guardare fuori dalla finestra. E questa poesia era fondamentalmente una lista di tutte le poesie che non pensavo di poter scrivere, perché erano i primi giorni della pandemia, e continuavo a pensare che la poesia mi avesse in un certo senso abbandonato, immagino. E così ci ho rinunciato. E poi quello che è successo è che la lista che avevo in testa di poesie che non avrei scritto è diventata questa poesia.
[risata]
Tippett: Una poesia. Sì.
Limón: “La fine della poesia”
Basta con ossa, cinciallegre e girasole
e ciaspole, acero e semi, samara e germoglio,
basta chiaroscuri, basta così e profezie
e il contadino stoico e la fede e nostro padre e questo
di te, abbastanza di seno e bocciolo, pelle e dio
senza dimenticare i corpi delle stelle e gli uccelli congelati,
abbastanza volontà di andare avanti e non andare avanti o come
una certa luce fa una certa cosa, abbastanza
dell'inginocchiarsi, dell'alzarsi e dello guardare
verso l'interno e lo sguardo verso l'alto, basta con la pistola,
il dramma e il suicidio del conoscente, il perduto da tempo
lettera sul comò, basta con la nostalgia e
l'ego e l'annullamento dell'ego, basta
della madre e del bambino e del padre e del bambino
e basta indicare il mondo, stanco
e disperati, basta con la brutalità e il confine,
Basta con "puoi vedermi, puoi sentirmi", basta
Sono umano, abbastanza solo e disperato,
basta con l'animale che mi salva, basta con l'alto
acqua, basta dolore, basta aria e la sua facilità,
Ti chiedo di toccarmi.
[applausi]
Tippett: A questo punto dei miei appunti, ho tre parole in grassetto con punti esclamativi. Va bene. Niente punti interrogativi. "Dio", di cui non credo parleremo oggi. Quindi dobbiamo farlo un'altra volta. "Tacos". Perché hai scritto un ottimo saggio intitolato "Il camioncino dei tacos ha salvato il mio matrimonio".
[risata]
Limón: Sì, è vero.
Tippett: Forse questo parla da sé. E in effetti, mi è sembrato che il vostro matrimonio fosse in ottima forma.
Limón: Va bene. È bellissimo.
Tippett: E stavi proprio usando quello...
Limón: Ma i tacos aiutano.
Tippett: …”fare un pisolino” è un'attività che amiamo entrambi.
Limón: Sì.
Tippett: Ma non c'è bisogno di dilungarci troppo. Okay. C'è questa poesia che non ho mai sentito nessuno chiederti di leggere, intitolata "Dove i cerchi si sovrappongono"...
Limón: Oh sì.
Tippett: … In The Hurting Kind . E onestamente, mi sembra come se stessi tenendo un corso universitario, farei leggere questa poesia a qualcuno e direi: "Discutiamone".
[risata]
Limón: Sì.
Tippett: Allora possiamo impegnarci in questo esercizio intellettuale con te, perché è del tutto affascinante e non sono sicuro di cosa stia succedendo, e vorrei che tu me lo raccontassi.
Limón: Sono davvero contento che tu me lo abbia chiesto.
Tippett: Ho la sensazione che in qualche modo ci riporti alla completezza.
Limón: Perché adoro questa poesia e nessuno mi ha mai chiesto di leggerla.
[risata]
Tippett: Okay. Tra un attimo capirai perché.
Limón: Sì. Sì. Dirai "Eh?" Oppure semplicemente "Per me ha perfettamente senso".
“Dove i cerchi si sovrappongono”
Noi scaviamo.
Ci pieghiamo.
Noi imploriamo e imploriamo.
La tesi è ancora un fiume.
In cima alla montagna
è una luce assassina, così forte
è come fissare un originale
gioia, fondante,
quella breve parentela di presa
e mano, lo spazio tra
denti appena prima che si rompano
in un'espansione, un calore.
Ci sbrighiamo.
Noi desideriamo ardentemente.
Noi imploriamo e imploriamo.
Quando dovremmo piangere?
Pensiamo che il tempo sia sempre tempo.
E il posto è sempre il posto.
Gli alberi di scovolino attraggono
gli amanti del nettare, e noi
cattura, cattura, cattura.
La tesi è ancora il vento.
La tesi non è mai stata esiliata.
Non siamo mai stati esiliati.
Siamo stati al sole,
forte e tra il sonno,
nessun cancello caldo, nessuna casa in rovina,
solo lo scovolino è vivo
da tutte le parti con miseria.
Tippett: La tesi. Cos'era? "La tesi è ancora il vento." "La tesi è ancora un fiume." "La tesi non è mai stata esiliata."
Limón: Sì. Credo che questa poesia, per me, riguardi molto l'imparare a trovare una casa e un senso di appartenenza in un mondo in cui essere in pace è in realtà disapprovato. Dove essere a proprio agio non va bene. Diamo priorità alla frenesia. "Oh, sono stressato." "Oh, se vuoi sapere cos'è lo stress, lascia che te lo dica: sono stressato."
[risata]
Tippett: Esatto.
Limón: Mi piace dire ai miei amici che quando dicono di essere molto stressati, rispondo: "Oh, ho fatto un pisolino meraviglioso. Dovresti fare un pisolino anche tu". [risate] So che è crudele. [risate]
Ma credo che ci sia così tanto in questa poesia che riguarda quell'idea, quella tesi che è tornata al fiume. Quest'idea di appartenenza originaria, che siamo a casa, che abbiamo abbastanza, che siamo abbastanza. E il titolo deriva da quando pianti un albero e cerchi dove c'è il sole, lo spazio giusto, puoi disegnare dove sono i cerchi, e ti diranno di piantare dove i cerchi si sovrappongono. Quindi in realtà si tratta di coltivare se stessi al sole, nel posto giusto, creando l'habitat giusto. E l'habitat giusto per questo, per ogni prosperità umana, è per noi iniziare con un senso di appartenenza, con un senso di serenità, con la sensazione che, anche se siamo desiderosi e anche se vogliamo tutte queste cose, in questo momento, essere vivi, essere umani è sufficiente. È davvero difficile.
Tippett: E quando dici – so che non si dovrebbero smontare le poesie in questo modo, ma "La tesi è il fiume", cosa significa? Cos'è la parola "tesi" – o il "vento"?
Limón: Sì. L'idea originale, quando diciamo "tesi", o anche quando diciamo...
Tippett: Ecco come si manifesta la vitalità…
Limón: Giusto.
Tippett: …ecco come si manifesta la vitalità.
Limón: È sempre il vento. È sempre il fiume. Sono sempre gli elementi.
Tippett: Sì.
Limón: È ancora così.
Tippett: Torniamo al mondo naturale delle metafore e dell'appartenenza.
Limón: Sì.
Tippett: Per un po' hai condotto questo fantastico podcast di poesia, The Slowdown , e...
[applausi]
Limón: Grazie.
Tippett: Immagino che tu abbia dovuto smettere di farlo da quando hai questo nuovo lavoro. A un certo punto hai detto: "...invecchiando, ho più tempo per la tenerezza, per le poesie così sincere che ti sciolgono un po' la schiena. Ho deciso che sono qui al mondo per essere toccato dall'amore e lasciarmi toccare dalla bellezza". Che è una dichiarazione d'intenti meravigliosa. E anche quella frase, "invecchiando". Lo dici spesso e vorrei dirti che hai ancora molto da invecchiare.
[risata]
Limón: Lo spero. Lo spero.
Tippett: Sono davvero contento che ti piaccia, perché ci sono ancora molti decenni. Sei molto giovane.
Limón: Mi piace un sacco. Mia nonna ha 98 anni. L'ho appena vista. Quindi spero.
Tippett: Penso anche che l'invecchiamento sia sottovalutato. Non si parla del lato positivo. Ma penso che tu sia un po'... Quindi il fatto è che abbiamo questa espressione, "vecchio e saggio". Ma la verità è che molte persone invecchiano e basta, non è necessariamente così. [risate] Ma penso che tu sia un prodigio nel diventare più vecchio e saggio.
Limón: Credo proprio che mi piaccia. Credo che mi piaccia invecchiare. Voglio dire, mi piace proprio adesso. Mia madre dice: "Oh sì, lo dici anche adesso".
[risata]
Tippett: No, c'è così tanto da apprezzare. Ma mi piace. Mi piace che tu stia già pensando a questo. Sono così emozionato per il tuo incarico a rappresentare la poesia e a rappresentare tutti noi, e sono emozionato che tu abbia ancora così tanti anni di invecchiamento, scrittura e saggezza davanti a te, e che siamo arrivati fin qui in questa fase iniziale. [ride] E credo che vorrei concludere con qualche altra poesia.
Limón: Sì.
Tippett: Perché non riuscivo a decidere quali volevo che tu leggessi. Non abbiamo letto molto di "The Carrying" , che è un libro meraviglioso. Ok, ti darò qualche scelta. Perché non leggi "The Quiet Machine"? In realtà, è in "Bright Dead Things" . È una specie di poesia sulla cura di sé. Penso quasi che questa poesia potrebbe essere usata come meditazione.
Limón: Penso che sia sicuramente anche uno spunto di scrittura, giusto? Ci sono un sacco di persone diverse...
Tippett: Mi dispiace, è a pagina 13.
Limón: Oh, grazie. La gente mi chiede spesso del mio processo creativo e, come ho detto, il silenzio è fondamentale. Ma poi esamino tutti i diversi modi di essere silenziosi. È una poesia in prosa.
“La macchina silenziosa”
Sto imparando tanti modi diversi per stare in silenzio. C'è come sto in piedi sul prato, quello è un modo. C'è anche come sto in piedi nel campo di fronte alla strada, quello è un altro modo perché sono più lontano dalle persone e quindi più probabile che sia solo. C'è come non rispondo al telefono, e come a volte mi piace sdraiarmi sul pavimento in cucina e fingere di non essere in casa quando bussano. C'è il silenzio diurno quando fisso qualcosa, e il silenzio notturno quando faccio qualcosa. C'è il silenzio della doccia e del bagno e il silenzio della California e del Kentucky e il silenzio dell'auto e poi c'è un silenzio che torna, un milione di volte più grande di me, si insinua nelle mie ossa e geme e geme e geme finché non riesco più a stare in silenzio. È così che funziona questa macchina.
[applausi]
Tippett: Adoro questo. Quindi, in "The Carrying" , ci sono queste due poesie a pagine affiancate, entrambe con la parola "fuoco" nel titolo. Queste sono più intense, a pagina 86 e a pagina 87. Penso che la poesia breve, forse leggetela, "After the Fire", sia un esempio meraviglioso di gran parte di ciò di cui abbiamo parlato, di come la poesia possa parlare di qualcosa di cui è impossibile parlare. Pagina 87.
Limón: “Dopo l'incendio”
Hai mai pensato di poter piangere così tanto?
che non ci sarebbe più niente in te, come
come il vento scuote un albero durante una tempesta
finché ogni sua parte non è stata attraversata da
vento? Ora vivo nelle zone basse, la maggior parte
giornate un po' nebbiose con febbre e attesa
affinché l'acqua smetta di tremare fuori dal
corpo. La cosa divertente del dolore è la sua presa
è così luminosa e determinata come una fiamma,
come qualcosa per cui vale quasi la pena vivere.
Tippett: Penso che il dolore sia qualcosa di molto... Abbiamo così tanto da elaborare, anche se abbiamo così tanto da raggiungere. E quindi è così difficile parlarne, onorarlo, celebrarlo in questa cultura. Amo davvero...
Limón: Sì, penso che il dolore abbia un valore inestimabile. Ed è continuo e a volte ti colpisce. Non dici mai: "Oh, ho finito di soffrire". Voglio dire, puoi fingere di aver finito, giusto, ma non è così. E poi ti colpisce, o qualcosa del genere, come toccare una maniglia, e ti ricorda la maniglia di tua madre. Oppure succede qualcosa e all'improvviso ti riaffiora in mente.
E questa poesia in particolare è stata scritta dopo gli incendi del 2017 nella mia valle natale, Sonoma. E quando gran parte del mondo naturale è andata in fiamme, continuavo a pensare a tutti gli alberi, agli uccelli e alla fauna selvatica. E credo ci sia stato un momento in cui ho pensato: "Oh, sto solo vivendo per vedere cosa succederà dopo". E il dolore mi sta anche dando un motivo per rialzarmi.
Tippett: E questo è molto più presente in noi, sempre. Quindi voglio farne altri due, sempre da The Carrying . E il prossimo è "Dead Stars". Che segue un po' in termini di come viviamo in questo periodo di catastrofe che ci chiama anche a risorgere, imparare ed evolvere.
Limón: Penso che sia molto pericoloso non avere speranza. E se non si riesce ad avere speranza, credo che abbiamo bisogno di un po' di stupore, o di un po' di meraviglia, o almeno di un po' di curiosità.
Tippett: Ho scritto nei miei appunti, solo una piccola nota su cosa si trattasse, "il riciclaggio e il significato di tutto ciò". Non credo che sia... [risate]
Limón: In un certo senso è vero. L'hai riassunto. Direi che questa poesia è iniziata – ti stavo dicendo come iniziano le poesie, a volte con suoni, a volte con immagini – Questo era un suono di, sai, quando tutti tirano fuori la loro raccolta differenziata contemporaneamente. E suona come un tuono?
[risata]
Limón: E poi dici: "Oh no, no, è solo riciclaggio". Quindi è nella poesia. Ma è molto più di questo. [risate]
“Stelle morte”
Qui fuori si sente un inchino che si fa anche tra gli alberi.
La gelida mano dell'inverno sulla schiena di tutti noi.
Corteccia nera, foglie gialle lucide, una sorta di immobilità che si percepisce
così muto che è quasi passato un anno.
In questi giorni sono un focolare di ragni: un nido di tentativi.
Indichiamo le stelle che compongono Orione mentre estraiamo
la spazzatura, i container con le ruote, un canto di tuono suburbano.
È quasi romantico mentre regoliamo il blu ceroso
cestino della raccolta differenziata finché non dici: "Cavolo, dovremmo davvero imparare"
alcune nuove costellazioni.
Ed è vero. Continuiamo a dimenticarci di Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Idra, Lira, Lince.
Ma soprattutto dimentichiamo di essere anche noi stelle morte, ho la bocca piena
di polvere e desidero reclamare la risalita—
per appoggiarmi sotto i riflettori del lampione con te, verso
ciò che è più grande dentro di noi, verso come siamo nati.
Guarda, non siamo cose insignificanti.
Siamo arrivati fin qui, siamo sopravvissuti a tutto questo. Cosa
Cosa accadrebbe se decidessimo di sopravvivere di più? Di amare di più?
E se ci alzassimo in piedi, con le nostre sinapsi e la nostra carne, e dicessimo: No.
No, alle maree montanti.
Rappresentavano le tante bocche mute del mare, della terra?
Cosa accadrebbe se usassimo il nostro corpo per contrattare?
per la sicurezza degli altri, per la terra,
se dichiarassimo una notte pulita, se smettessimo di essere terrorizzati,
se lanciassimo le nostre richieste verso il cielo, se ci rendessimo così grandi
le persone potrebbero indicarci con le frecce che creano nella loro mente,
...a far rotolare fuori i bidoni della spazzatura, quando tutto questo sarà finito?
[applausi]
Tippett: Quindi, credo che l'ultimo brano che vorrei che tu leggessi per noi sia "Un nuovo inno nazionale", che hai letto al tuo insediamento come poeta laureato. E hai detto che quando l'hai scritto, quando l'hai scritto?
Limón: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Te lo ricordi?
[risata]
Tippett: Se ci avessi pensato... E hai detto che questa sarebbe stata la poesia, ciò avrebbe significato che non saresti mai diventato poeta laureato.
Limón: Sì, ero convinto. L'ho scritto e poi l'ho mandato subito a un editor mio amico, dicendogli: "Non so se lo vuoi". E il giorno dopo era già online sul sito. Ho pensato: "Oh". Poi sono sceso e ho pensato: "Lucas, non diventerò mai poeta laureato".
Tippett: Il mistero di tutto questo.
Limón: E poi dirò questo, che la Biblioteca del Congresso è fantastica, e la bibliotecaria del Congresso, la dottoressa Carla Hayden, mi ha fatto leggere questa poesia, quindi.
“Un nuovo inno nazionale”
La verità è che
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