Tippett: Jeg valgte et par dikt du skrev - igjen som snakker om dette. Og jeg tror for oss alle, på en måte markere dette, som er viktig. Og en av dem - dette er også på The Hurting Kind - er "Lover", som er side 77.
Limón: Jeg husker at jeg skrev dette diktet fordi jeg virkelig elsker ordet «elsker», og det er et slags polariserende ord. [latter] Hvor noen av dere var som "Eww," så snart jeg sa det. [Latter] Jeg føler at jeg kunne høre det svaret, ikke sant?
Tippett: Jeg hørte ikke det svaret.
Limón: Det var litt sånn «Eww, kjæreste». [latter]
Lett lys stormer inn gjennom vinduet, mykt
kanter av verden, tilsmusset av tåke, et ekorns
reir rigget høyt i lønnen. Jeg har et bein
å velge med hvem som har ansvaret. Hele året,
Jeg har sagt, vet du hva som er morsomt? og så,
Ingenting, ingenting er morsomt. Som får meg til å le
på en måte som kommer av glemselen. En venn
skriver ordet elsker i en lapp og jeg er merkelig
spent på at ordet elsker kommer tilbake. kom tilbake,
kjæreste, kom tilbake til fem-og-kronen. Jeg kunne
hvin med ideen om salig løslatelse, å kjæreste,
for et ord, for en verden, denne grå ventingen. i meg,
et behov for å nøste seg dypt inn i oppbevaringen av himmelen.
Jeg er for vant til nostalgi nå, en søt flukt
av alder. Århundrer med glede før oss og etter
oss, fortsatt akkurat nå, en mykhet som et slitt stoff i en nattskjorte,
og det jeg ikke sier er: Jeg stoler på at verden kommer tilbake.
Gå tilbake som et ord, for lengst glemt og utskjelt
for all dens grove ømhet, en vits fortalt i en solstråle,
verden går inn, klar til å bli herjet, åpen for forretninger.
[Musikk: "Molerider" av Blue Dot Sessions]
Tippett: Så diktet du skrev, "Felles forvaring." Du blir bedt om å lese den. Det er fantastisk. Og jeg vil at du skal lese den. Jeg tror det er ting vi alle har lært også. Og jeg tror det er i den kategorien. Men jeg vil at du skal lese den andre, fordi det jeg fant i Bright Dead Things , som var et par år før det, absolutt pre-pandemi, i førtidene, var måten du skrev på, en måte du snakket om den samme historien om deg selv. Og så er det vi finner i det andre diktet en slags evolusjon. Så vil du lese, den heter «Før», side 46.
Limón: Ja. Jeg elsker at du gjør dette. Hun lærer meg en lekse. [latter] Men jeg mener, jeg har hørt på hver podcast hun har laget, så jeg er klar over det. Dette er utrolig.
Tippett: Og dette handler om barndommen din, ikke sant? Og vi har alle dette, våre barndomshistorier.
Limón: Ja.
"Før"
Ingen sko og en blank
rød hjelm, jeg syklet
på baksiden av faren min
Harley på syv år.
Før skilsmissen.
Før den nye leiligheten.
Før det nye ekteskapet.
Før epletreet.
Før keramikken i søpla.
Før hundens kjede.
Før alle koiene ble spist
ved kranen. Før veien
mellom oss var det veien
under oss, og jeg var bare
stor nok til ikke å gi slipp:
Henno Road, bekk like nedenfor,
grov vind, kyllinglår,
og jeg visste aldri overlevelse
var sånn. Hvis du lever,
du ser tilbake og ber
for det igjen, det farlige
lykke før du vet
hva du ville savnet.
Tippett: Og så "Joint Custody" fra The Hurting Kind ...
Limón: Dette er fantastisk.
Tippett: …flere år senere og en forandret verden senere. Side 40.
Limón: Takk.
«Felles forvaring»
Hvorfor så jeg det aldri for hva det var:
overflod? To familier, to forskjellige
kjøkkenbord, to sett med regler, to
bekker, to motorveier, to steforeldre
med sine fisketanker eller åttespor eller
sigarettrøyk eller ekspertise på oppskrifter eller
leseferdigheter. Jeg kan ikke reversere det, rekorden
riper og stoppet til originalen
kaotisk spor. Men la meg si, jeg ble tatt
frem og tilbake på søndager og det var ikke lett
men jeg var elsket hvert sted. Og det har jeg også
to hjerner nå. To helt forskjellige hjerner.
Den som alltid savner der jeg ikke er,
og den som er så lettet over endelig å være hjemme.
[bifall]
Limón: Jeg ser hva du gjorde der.
Tippett: Ser du hva jeg gjorde? [latter] Jeg ble så fascinert da jeg leste det tidligere diktet.
Limón: Ja. Det er så interessant fordi jeg føler at en av tingene når du blir eldre, som kunstner, som menneske, begynner du å tenke nytt på historiene som folk har fortalt deg og begynner å lure på hva som var nyttig og hva som ikke var nyttig. Og det er tider hvor jeg tror folk har sagt som barn: "Å, du kommer fra et ødelagt hjem." Og jeg husker at jeg tenkte: "Den er ikke ødelagt, den er bare større. [ler] Jeg får fire foreldre som kommer på skolekveldene." Og jeg følte at jeg ikke var modig nok til å eie det for meg selv.
Og det var ikke før egentlig, da jeg skrev det diktet at ordet kom til meg. Og jeg var i bakgården for meg selv, som mange av oss var alene. Og jeg tenkte hele tiden hvordan jeg savnet hele familien min, og jeg savnet faren min og kona hans, og jeg savnet min mor og stefar. Og det var dette øyeblikket som: "Å, dette er overflod. Dette er ikke et problem. Dette er en gave." Og den reframing var veldig viktig for meg. Og så fortsatte jeg å tenke: "Hva er de andre tingene jeg kan gjøre det med?" [latter] Fordi det er mange unyttige ting som har blitt fortalt meg. Og jeg fant det veldig nyttig, et veldig nyttig verktøy for å gå tilbake og begynne å tenke på det som bare ikke lenger var sant, eller kanskje aldri hadde vært sant.
Tippett: Mens vi snur hjørnet fra pandemi, selv om vi ikke vil snu helt, ville jeg bare lese noe du skrev på Twitter, som var morsomt. Jeg går aldri dit så mye lenger. Men du sa - jeg vet ikke, jeg var det bare - jeg så deg igjen i dag. «Jeg har akkurat satt vaskeinnstillingene mine til hvem jeg ønsker å være i 2023: 'Casual, Warm, Normal.'»
[latter]
Limón: Ja, det var sant. Poetens hjerne er alltid slik, men det er litt - jeg vasket bare, og jeg sa: "Uformelt, varmt og normalt." Og jeg sa: "Åh, jeg kunne virkelig gått for det."
[latter]
Tippett: Noe du reflekterer mye over som jeg gjerne vil trekke deg litt ut på, er at jeg tror folk som elsker språk mest, og jobber med språk, også er mest bevisste på språkets grenser, og det er delvis derfor du jobber så hardt. Snakk om noen av grensene for språket, språkets svikt.
Limón: Jeg tror språksvikten er det som virkelig trekker meg til poesi generelt. Og jeg tror de fleste diktere blir tiltrukket av det fordi det føles som om det vi alltid prøver å gjøre er å si noe som ikke alltid helt kan sies, selv i diktet, selv i det fullførte diktet.
Tippett: Det er den buddhisten, fingeren som peker på månen, ikke sant? Noen ganger er du det, og så mye av det er...
Limón: Akkurat.
Tippett: …peker, peker. Ja.
Limón: Akkurat. Og jeg føler at det er et nivå av mystikk som er tillatt i diktet som føles som: "Ok, jeg kan kanskje lese dette inn i det, jeg kan sette meg inn i det," og det blir liksom sin egen greie. Og det føles som om det er en aktiv ting i motsetning til en ferdig ting, en lukket ting.
Og så det gir rom for å la disse feilene være et brudd og for noen andre å stå i det og bringe hva de vil til det. Men når vi snakker om språkets begrensninger generelt, synes jeg språk er så rart. Og det faller ofte fra meg. Og jeg er sikker på at det gjør det for mange av dere, der du begynner å tenke på en setning eller et ord som kommer til deg og du tenker: "Er det et ord?" Du er som "Med. Med." Det faller plutselig fra hverandre ... [latter]
Tippett: Rett. Ja.
Limón: …og jeg føler at det er øyeblikk som — jeg reiser mye i Sør-Amerika, med mannen min, og ved slutten av den andre uken har hjernen min forsvunnet. Det er spansk og engelsk, og jeg prøver, og jeg skal se på ham og si: "Hvor mange grader er det?"
Tippett: [latter] Rett.
Limón: Og han sier: "Prøver du å spørre meg hvordan været er?" [latter] Jeg sier: "Ja. Ja, det er jeg." Men jeg stoler på de øyeblikkene. Jeg stoler på de øyeblikkene hvor det føles som "Å, ja, dette er rart." Språk er rart, og det utvikler seg.
Tippett: Ja.
Limón: Og jeg elsker det, men jeg tror at du går til det, som en poet, i en bevissthet om ikke bare dets begrensninger og dets feil, men også veldig nysgjerrig på hvor du kan presse det for å gjøre det til en ny ting.
Tippett: Vil du lese dette diktet «The End of Poetry», som jeg føler taler litt til det. Det er side 95.
Limón: Ja. Dette taler definitivt til det. Noen ganger føles det som språk og poesi, jeg begynner ofte med lyder. Alle dikt kommer til meg annerledes. Noen ganger høres det ut, noen ganger er det bilde, noen ganger er det et notat fra en venn med ordet elsker. [latter] Noen ganger er det bare å stirre ut av vinduet. Og dette diktet var i bunn og grunn en liste over alle diktene jeg ikke trodde jeg kunne skrive, fordi det var de første dagene av pandemien, og jeg tenkte hele tiden, bare at poesien på en måte hadde gitt opp meg, antar jeg. Og derfor ga jeg opp. Og så skjedde det at listen som var i hodet mitt over dikt jeg ikke skulle skrive ble dette diktet.
[latter]
Tippett: Et dikt. Ja.
Limón: "The End of Poetry"
Nok av bein og chickadee og solsikke
og truger, lønn og frø, samara og skudd,
nok chiaroscuro, nok av således og profetier
og den stoiske bonden og troen og vår far og 'tis
av deg, nok av barm og knopp, hud og gud
ikke å glemme og stjernekropper og frosne fugler,
nok av viljen til å fortsette og ikke fortsette eller hvordan
et visst lys gjør en bestemt ting, nok
av knelende og stigning og seende
innover og se opp, nok av pistolen,
dramaet, og bekjentskapets selvmord, den lenge fortapte
brev på kommoden, nok av lengselen og
egoet og utslettelse av egoet, nok
av moren og barnet og faren og barnet
og nok av å peke på verden, sliten
og desperat, nok av det brutale og grensen,
nok av kan du se meg, kan du høre meg, nok
Jeg er menneskelig, nok er jeg alene og jeg er desperat,
nok av at dyret redder meg, nok av det høye
vann, nok sorg, nok av luften og dens letthet,
Jeg ber deg røre meg.
[bifall]
Tippett: Så på dette tidspunktet i notatene mine har jeg tre ord i fet skrift med utropstegn. Greit. Nei, spørsmålstegn. «Gud», som jeg ikke tror vi kommer til å snakke om i dag. Så dette må vi gjøre en annen gang. "Taco." Fordi du skrev et flott essay kalt "Taco Truck reddet ekteskapet mitt."
[latter]
Limón: Ja, det er sant.
Tippett: Kanskje det sier seg selv. Og faktisk virket det for meg som om ekteskapet ditt var i fin form.
Limón: Det er greit. Det er vakkert.
Tippett: Og du brukte akkurat det...
Limón: Men taco hjelper.
Tippett: …”napping,” elsker vi begge.
Limón: Ja.
Tippett: Men vi trenger ikke å utdype det. Ok. Det er dette diktet som jeg aldri har hørt noen spørre deg om å lese kalt "Hvor kretsene overlapper" ...
Limón: Å ja.
Tippett: … In The Hurting Kind . Og ærlig talt, dette føles for meg som at hvis jeg underviste i en høyskoleklasse, ville jeg fått noen til å lese dette diktet og si: "Diskutér."
[latter]
Limón: Ja.
Tippett: Så kan vi bare delta i denne intellektuelle øvelsen med deg fordi den er helt fascinerende og jeg er usikker på hva som skjer, og jeg vil gjerne at du forteller meg det.
Limón: Jeg er så glad for at du spurte om dette.
Tippett: Jeg føler at det bringer oss tilbake til helheten på en eller annen måte.
Limón: Fordi jeg elsker dette diktet, og ingen har noen gang bedt meg om å lese dette diktet.
[latter]
Tippett: Ok. Du vil se hvorfor om et minutt.
Limón: Ja. Ja. Du kommer til å være sånn «he.» Eller du vil bare si: "Det gir mening for meg."
"Hvor kretsene overlapper"
Vi graver.
Vi aner.
Vi ber og ber.
Oppgaven er fortsatt en elv.
På toppen av fjellet
er et morderisk lys, så sterkt
det er som å stirre inn i en original
glede, grunnleggende,
det korte slektskapet av hold
og hånd, mellomrommet mellom
tennene rett før de knekker
inn i en utvidelse, en varme.
Vi skynder oss.
Vi lengter.
Vi ber og ber.
Når skal vi sørge?
Vi tror tid alltid er tid.
Og sted er alltid sted.
Flaskebørstetrær tiltrekker seg
nektarelskerne, og vi
fange, fange, fange.
Oppgaven er fortsatt vinden.
Avhandlingen har aldri vært eksil.
Vi har aldri vært i eksil.
Vi har vært i solen,
sterk og mellom søvn,
ingen varme porter, intet hus forfalt,
bare flaskebørsten i live
på alle kanter med savn.
Tippett: Oppgaven. Hva var det? "Oppgaven er fortsatt vinden." "Oppgaven er fortsatt en elv." "Oppgaven har aldri vært eksil."
Limón: Ja. Jeg tror at dette diktet, for meg, handler mye om å lære å finne et hjem og en følelse av tilhørighet i en verden der det å være i fred faktisk er uglesett. Hvor å være rolig er ikke greit. Vi prioriterer travelhet. "Å, jeg er stresset." "Åh, hvis du vil vite om stress, la meg fortelle deg at jeg er stresset."
[latter]
Tippett: Det stemmer.
Limón: Jeg liker å fortelle vennene mine når de sier at de er veldig stresset, jeg vil si: "Å, jeg tok den mest fantastiske lur. Du burde ta en lur." [latter] Jeg vet det er grusomt. [latter]
Men jeg tror det er så mye i dette diktet som handler om den ideen at oppgaven som er returnert til elven. Denne ideen om original tilhørighet, at vi er hjemme, at vi har nok, at vi er nok. Og tittelen kommer fra når du planter et tre og du leter etter hvor solen er det rette rommet, kan du tegne hvor sirklene er, og de vil fortelle deg at du skal plante der sirklene overlapper hverandre. Så det handler faktisk om å pleie seg selv i solen, på rett sted, skape det rette habitatet. Og det rette habitatet for det, for all menneskelig oppblomstring, er for oss å begynne med en følelse av tilhørighet, med en følelse av letthet, med en følelse av at selv om vi har lyst og selv om vi ønsker alle disse tingene, akkurat nå, å være i live, er det nok å være menneske. Det er veldig vanskelig.
Tippett: Og når du sier - jeg vet at man ikke bør skille dikt fra hverandre som dette, men "Thesis is the river." Hva betyr det? Hva er ordet "avhandling" - eller "vinden"?
Limón: Ja. Den opprinnelige ideen, når vi sier som vår, "oppgaveuttalelse", eller til og med når vi sier som ...
Tippett: Slik ser vitalitet ut...
Limón: Høyre.
Tippett: …slik ser vitalitet ut.
Limón: Det er fortsatt vinden. Det er fortsatt elven. Det er fortsatt elementene.
Tippett: Ja.
Limón: Det er fortsatt det.
Tippett: Vi er tilbake til den naturlige verden av metaforer og tilhørighet.
Limón: Ja.
Tippett: Du var vertskap for denne, The Slowdown -podcast, denne flotte poesi-podcasten en stund og...
[bifall]
Limón: Takk.
Tippett: Jeg antar at du kanskje måtte slutte med det siden du hadde denne nye jobben. Du sa der et sted, "...ettersom jeg har blitt eldre, har jeg mer tid til ømhet, for diktene som er så alvorlige at de smelter ryggraden din litt. Jeg har bestemt meg for at jeg er her i denne verden for å bli beveget av kjærlighet og [å] la meg bli beveget av skjønnhet." Som er en så fantastisk misjonserklæring. Og også den setningen, "som jeg har blitt eldre." Du sier det mye, og jeg vil gjerne fortelle deg at du har mye mer aldring å gjøre.
[latter]
Limón: Jeg håper det. Jeg håper det.
Tippett: Jeg er veldig glad for at du liker det, for det er mange flere tiår. Du er veldig ung.
Limón: Jeg elsker det. Min bestemor er 98. Jeg så henne akkurat. Så jeg håper.
Tippett: Jeg synes også aldring er undervurdert. Den lyse siden snakkes det ikke om. Men jeg tror du er litt av en — Så saken er at vi har denne setningen, "gammel og klok." Men sannheten er at mange mennesker bare blir gamle, det følger ikke nødvendigvis med det. [latter] Men jeg tror du er et vidunderbarn for å bli eldre og klokere.
Limón: Jeg tror jeg liker det. Jeg tror jeg liker å bli eldre. Jeg mener, det gjør jeg akkurat nå. Moren min sier: "Å ja, du sier det nå."
[latter]
Tippett: Nei, det er så mye å glede seg over. Men jeg elsker det. Jeg elsker at du allerede tenker det. Jeg er så spent på at du skal representere poesi og representere oss alle sammen, og jeg er glad for at du har så mange flere år med å eldes og skrive og bli klokere fremover, og vi må være her på dette tidlige stadiet. [ler] Og jeg tror jeg bare vil avslutte med noen flere dikt.
Limón: Ja.
Tippett: Fordi jeg ikke kunne bestemme meg for hvilke jeg ville at du skulle lese. Vi har ikke lest mye fra The Carrying , som er en fantastisk bok. Ok, jeg skal gi deg noen valg. Hvorfor leser du ikke «The Quiet Machine»? Det er faktisk i Bright Dead Things . Dette er som et egenomsorgsdikt. Jeg tror nesten at dette diktet kan brukes som en meditasjon.
Limón: Jeg tror det definitivt er en skriveoppfordring også, ikke sant? Det er mye forskjellig... mennesker...
Tippett: Det er side 13, beklager.
Limón: Å, takk. Folk vil spørre meg mye om prosessen min, og det er, som jeg sa, stillhet. Men så undersøker jeg bare alle de forskjellige måtene å være stille på. Det er et prosadikt.
«Den stille maskinen»
Jeg lærer så mange forskjellige måter å være stille på. Det er hvordan jeg står i plenen, det er en måte. Det er også hvordan jeg står i feltet overfor gaten, det er en annen måte fordi jeg er lenger unna folk og derfor mer sannsynlig å være alene. Det er hvordan jeg ikke tar telefonen, og at jeg noen ganger liker å legge meg ned på gulvet på kjøkkenet og late som jeg ikke er hjemme når folk banker på. Det er stille om dagen når jeg stirrer, og det er stille om natten når jeg gjør ting. Det er dusjstille og badstille og California stille og Kentucky stille og bilstille og så er det en stillhet som kommer tilbake, en million ganger større enn meg, sniker seg inn i beinene mine og jamrer og jamrer og jamrer til jeg ikke kan være stille lenger. Det er slik denne maskinen fungerer.
[bifall]
Tippett: Jeg elsker det. Så i The Carrying er det disse to diktene på motstående sider, som begge har ild i tittelen. Disse er tyngre, side 86 og side 87. Jeg har lyst på det korte diktet, kanskje lest det, «Etter brannen»-diktet er et så fantastisk eksempel på så mye av det vi har snakket om, hvordan poesi kan snakke til noe det er umulig å snakke om. Side 87.
Limón: "Etter brannen"
Du tror noen gang at du kan gråte så hardt
at det ikke ville være noe igjen i deg, som
hvordan vinden rister et tre i en storm
til hver del av den er gjennomkjørt
vind? Jeg bor i de lave delene nå, mest
dager litt disig med feber og venting
for at vannet skal slutte å skjelve ut av
kropp. Morsom ting med sorg, dens hold
er så lys og bestemt som en flamme,
som noe nesten verdt å leve for.
Tippett: Jeg tror sorg er noe som er veldig — Vi har så mye å sørge selv om vi har så mye å gå mot. Og så, det er så vanskelig å snakke om, å hedre, å markere i denne kulturen. Jeg elsker virkelig -
Limón: Ja, jeg tror det er så mye verdi i sorg. Og det er kontinuerlig og at det treffer deg noen ganger. Du er aldri sånn: "Å, jeg er bare ferdig med å sørge." Jeg mener, du kan late som du er det, men det er vi ikke. Og så treffer den deg eller noe du, som om du berører en dørhåndtak, og den minner deg om din mors dørhåndtak. Eller det er bare noe som skjer, og du får plutselig at det kommer tilbake.
Og akkurat dette diktet ble skrevet etter brannene i 2017 i Sonoma-dalen hjemme. Og da så mye av den naturlige verden ble brent, og jeg fortsatte å tenke på alle trærne og fuglene og dyrelivet. Og jeg tror det var et øyeblikk hvor jeg tenkte: "Å, jeg lever bare for å se hva som skjer videre." Og sorgen gir meg også en grunn til å reise meg.
Tippett: Og det er så mye mer tilstede hos oss hele tiden. Så jeg vil gjøre to til, også fra The Carrying . Og den neste er «Dead Stars». Som følger litt når det gjelder hvordan vi lever i denne katastrofetiden som også kaller oss til å reise oss og lære og utvikle oss.
Limón: Jeg tror det er veldig farlig å ikke ha håp. Og hvis du ikke kan ha håp, tror jeg vi trenger litt ærefrykt, eller litt undring, eller i det minste litt nysgjerrighet.
Tippett: Jeg skrev i notatene mine, bare min lille lapp om hva dette handlet om, "resirkulering og meningen med det hele." Jeg tror ikke det er — [latter]
Limón: Litt sant. Du kokte det ned. Jeg vil si at dette diktet begynte - jeg fortalte deg hvordan dikt begynner og noen ganger med lyder, noen ganger med bilder - Dette var en lyd av, du vet når alle ruller ut resirkuleringen sin samtidig. Og det høres ut som torden?
[latter]
Limón: Og så sier du, "Å nei, nei, det er bare resirkulering." Så det står i diktet. Men det handler om mer enn det. [latter]
"Døde stjerner"
Her ute bukker selv trærne.
Vinterens iskalde hånd i ryggen på oss alle.
Svart bark, glatte gule blader, en slags stillhet som føles
så stum at det nesten er om et år.
Jeg er et ildsted for edderkopper i disse dager: et rede for å prøve.
Vi peker ut stjernene som lager Orion når vi tar ut
søppelet, de rullende beholderne en sang av forstads torden.
Det er nesten romantisk når vi justerer den voksaktige blå
resirkuleringsbøtte til du sier, Mann, vi burde virkelig lære
noen nye konstellasjoner.
Og det er sant. Vi glemmer stadig Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hydra, Lyra, Lynx.
Men for det meste glemmer vi at vi også er døde stjerner, munnen min er full
av støv og jeg ønsker å gjenvinne det stigende—
å lene seg i gatelysets søkelys med deg, mot
hva som er større i oss, mot hvordan vi ble født.
Se, vi er ikke uspektakulære ting.
Vi har kommet så langt, overlevd så mye. Hva
ville skje hvis vi bestemte oss for å overleve mer? Å elske hardere?
Hva om vi sto opp med våre synapser og kjøtt og sa: Nei.
Nei, til det stigende tidevannet.
Stod for havets, landets mange stumme munninger?
Hva ville skje hvis vi brukte kroppen til å prute
for andres sikkerhet, for jorden,
hvis vi erklærte en ren natt, hvis vi sluttet å være livredde,
hvis vi lanserte våre krav til himmelen, gjorde oss så store
folk kunne peke på oss med pilene de lager i sinnet,
rulle søppelbøttene ut, etter at alt dette er over?
[bifall]
Tippett: Så jeg føler at den siste jeg vil at du skal lese for oss er "En ny nasjonalsang", som du leste ved innsettelsen som poetprisvinner. Og du nevnte at når du skrev dette, når var det du skrev det?
Limón: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Husker du det?
[latter]
Tippett: Hvis du hadde tenkt på det — Og du sa at dette ville være diktet som ville bety at du aldri ville bli poetprisvinner.
Limón: Ja, jeg var overbevist. Jeg skrev det, og så sendte jeg det umiddelbart til en redaktør som er en venn av meg og sa: "Jeg vet ikke om du vil ha dette." Og den var oppe neste dag på nettsiden. Jeg sa: "Å." Så kom jeg ned og jeg sa: "Lucas, jeg kommer aldri til å bli poetprisvinner."
Tippett: Mysteriet med det hele.
Limón: Og så vil jeg si dette, at Library of Congress, de er fantastiske, og Kongressens bibliotekar, Dr. Carla Hayden, fikk meg til å lese dette diktet, så.
"En ny nasjonalsang"
Sannheten er,
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION