Tippett: Jeg valgte et par digte, som du skrev - igen taler den slags til det her. Og jeg tror, for os alle, en slags markering af dette, hvilket er vigtigt. Og en af dem - dette er også på The Hurting Kind - er "Lover", som er side 77.
Limón: Jeg kan huske, at jeg skrev dette digt, fordi jeg virkelig elsker ordet "elsker", og det er en slags polariserende ord. [latter] Hvor nogle af jer var ligesom, "Øv," så snart jeg sagde det. [Latter] Jeg føler, at jeg kunne høre det svar, ikke?
Tippett: Jeg hørte ikke det svar.
Limón: Der var lidt i stil med, "Øv, elsker." [latter]
Let lys stormer ind ad vinduet, blødt
kanter af verden, udtværet af tåge, et egern
rede rigget højt i ahornen. Jeg har en knogle
at vælge med hvem der har ansvaret. Hele året,
Jeg har sagt, ved du, hvad der er sjovt? og så,
Intet, intet er sjovt. Hvilket får mig til at grine
på en form for glemsel-kommer. En ven
skriver ordet elsker i en seddel, og jeg er mærkelig
spændt på, at ordet elsker kommer tilbage. Kom tilbage,
elsker, kom tilbage til fem-og-skillingen. Jeg kunne
hvin med tanken om salig frigivelse, åh elsker,
hvilket ord, hvilken verden, denne grå venten. I mig,
et behov for at putte sig dybt ind i himlens opbevaring.
Jeg er for vant til nostalgi nu, en sød flugt
af alder. Århundreders fornøjelse før os og efter
os, stadig lige nu, en blødhed som et slidt stof i en natskjorte,
og hvad jeg ikke siger er: Jeg stoler på, at verden kommer tilbage.
Vend tilbage som et ord, for længst glemt og udskældt
for al dens grove ømhed, en vittighed fortalt i en solstråle,
verden går ind, klar til at blive hærget, åben for forretninger.
[Musik: "Molerider" af Blue Dot Sessions]
Tippett: Så digtet du skrev, "Fælles forældremyndighed." Du bliver bedt om at læse den. Det er vidunderligt. Og jeg vil have dig til at læse den. Jeg tror også, at der er ting, vi alle har lært. Og jeg tror, det er i den kategori. Men jeg vil have, at du læser den for det andet, fordi det, jeg fandt i Bright Dead Things , som var et par år før det, helt sikkert præ-pandemi, i førtiden, var den måde, du skrev på, en måde, hvorpå du talte om den samme historie om dig selv. Og så er det, vi finder i det andet digt, en slags evolution. Så ville du læse, det hedder "Før", side 46.
Limón: Ja. Jeg elsker, at du gør dette. Hun lærer mig en lektie. [latter] Men jeg mener, jeg har lyttet til hver eneste podcast, hun har lavet, så jeg er klar over det. Det er fantastisk.
Tippett: Og det her handler om din barndom, ikke? Og vi har alle dette, vores barndomshistorier.
Limón: Ja.
"Før"
Ingen sko og en blank
rød hjelm, red jeg
på ryggen af min far
Harley på syv år.
Før skilsmissen.
Før den nye lejlighed.
Før det nye ægteskab.
Før æbletræet.
Før keramikken i skraldespanden.
Før hundens kæde.
Før koierne alle blev spist
ved kranen. Før vejen
mellem os var der vejen
under os, og jeg var bare
stor nok til ikke at give slip:
Henno Road, bæk lige nedenfor,
hård vind, kyllingelår,
og jeg vidste aldrig overlevelse
var sådan. Hvis du lever,
du ser tilbage og tigger
for det igen, det farlige
lyksalighed før du ved
hvad du ville savne.
Tippett: Og så "Joint Custody" fra The Hurting Kind ...
Limón: Det er fantastisk.
Tippett: … adskillige år senere og en ændret verden senere. Side 40.
Limón: Tak.
"Fælles forældremyndighed"
Hvorfor så jeg det aldrig for hvad det var:
overflod? To familier, to forskellige
køkkenborde, to sæt regler, to
åer, to motorveje, to stedforældre
med deres akvarier eller otte-spor eller
cigaretrøg eller ekspertise i opskrifter eller
læsefærdigheder. Jeg kan ikke vende det, rekorden
ridset og stoppet til originalen
kaotisk spor. Men lad mig sige, jeg blev taget
frem og tilbage om søndagen, og det var ikke nemt
men jeg var elsket hvert sted. Og det har jeg altså
to hjerner nu. To helt forskellige hjerner.
Den, der altid savner, hvor jeg ikke er,
og den der er så lettet over endelig at være hjemme.
[bifald]
Limón: Jeg kan se, hvad du gjorde der.
Tippett: Kan du se, hvad jeg gjorde? [latter] Jeg var så fascineret, da jeg læste det tidligere digt.
Limón: Ja. Det er så interessant, fordi jeg føler, at en af de ting, når du bliver ældre, som kunstner, som menneske, begynder du at gentænke de historier, som folk har fortalt dig, og begynder at spekulere på, hvad der var nyttigt og hvad der ikke var nyttigt. Og der er tidspunkter, hvor jeg tror, at folk har sagt som barn: "Åh, du kommer fra et ødelagt hjem." Og jeg kan huske, at jeg tænkte: "Den er ikke gået i stykker, den er bare større. [griner] Jeg får fire forældre, der kommer til skoleaftenerne." Og jeg følte, at jeg ikke var modig nok til at eje det for mig selv.
Og det var først i virkeligheden, da jeg skrev det digt, at ordet kom til mig. Og jeg var alene i baghaven, som mange af os var alene. Og jeg blev ved med at tænke på, hvordan jeg savnede hele min familie, og jeg savnede min far og hans kone, og jeg savnede min mor og stedfar. Og det var dette øjeblik med ligesom: "Åh, det er overflod. Dette er ikke et problem. Det er en gave." Og den reframing var virkelig vigtig for mig. Og så blev jeg ved med at tænke: "Hvad er de andre ting, jeg kan gøre det med?" [latter] Fordi der er mange uhjælpsomme ting, der er blevet fortalt mig. Og jeg fandt det virkelig nyttigt, et virkelig nyttigt værktøj til at gå tilbage og begynde at tænke på, hvad der bare ikke længere var sandt, eller måske aldrig havde været sandt.
Tippett: Da vi vender om hjørnet fra pandemi, selvom vi ikke helt vil vende om hjørnet, ville jeg bare læse noget, du skrev på Twitter, hvilket var sjovt. Jeg går der aldrig ret meget længere. Men du sagde – jeg ved det ikke, det var jeg lige tilfældigvis – jeg så dig igen i dag. "Jeg har lige indstillet mine vaskeindstillinger til, hvem jeg gerne vil være i 2023: 'Afslappet, varmt, normalt'."
[latter]
Limón: Ja, det var sandt. Digterens hjerne er altid sådan, men der er lidt - jeg vaskede bare, og jeg tænkte: "Afslappet, varm og normal." Og jeg tænkte: "Åh, det kunne jeg virkelig gå efter."
[latter]
Tippett: Noget, du reflekterer meget over, som jeg godt kunne tænke mig at trække dig lidt ud på, er, at jeg tror, at folk, der elsker sproget mest og arbejder med sprog, også er mest intenst opmærksomme på sprogets grænser, og det er til dels derfor, du arbejder så hårdt. Tal om enhver af sprogets grænser, sprogets svigt.
Limón: Jeg tror, at sprogets svigt er det, der virkelig tiltrækker mig til poesi generelt. Og jeg tror, at de fleste digtere er tiltrukket af det, fordi det føles som om, at det, vi altid forsøger at gøre, er at sige noget, der ikke altid helt kan siges, selv i digtet, selv i det færdige digt.
Tippett: Det er den buddhist, fingeren der peger på månen, ikke? Nogle gange er du det, og så meget af det er...
Limón: Præcis.
Tippett: … peger, peger. Ja.
Limón: Præcis. Og jeg føler, at der er et niveau af mystik, der er tilladt i digtet, der føles som: "Okay, jeg kan måske læse det her ind i det, jeg kan sætte mig ind i det," og det bliver sådan set sin egen ting. Og det føles som om det er en aktiv ting i modsætning til en færdig ting, en lukket ting.
Og så det giver plads til at have disse fiaskoer til at bryde åbent og for en anden at stå i det og bringe hvad de vil til det. Men når vi taler om sprogets begrænsninger generelt, synes jeg, at sprog er så mærkeligt. Og det falder ofte fra mig. Og jeg er sikker på, at det gør det for mange af jer, hvor I begynder at tænke på en sætning eller et ord, der kommer til jer, og I tænker: "Er det et ord?" Du er ligesom, "Med. Med." Pludselig falder det bare fra hinanden... [latter]
Tippett: Ja. Ja.
Limón: …og jeg føler, at der er øjeblikke, hvor jeg rejser meget i Sydamerika med min mand, og ved udgangen af den anden uge er min hjerne forsvundet. Det er spansk og engelsk, og jeg prøver, og jeg vil se på ham og sige: "Hvor mange grader er det?"
Tippett: [latter] Ja.
Limón: Og han siger: "Forsøger du at spørge mig, hvordan vejret er?" [latter] Jeg siger, "Ja. Ja, det er jeg." Men jeg stoler på de øjeblikke. Jeg stoler på de øjeblikke, hvor det føles som: "Åh, rigtigt, det her er underligt." Sproget er mærkeligt, og det udvikler sig.
Tippett: Ja.
Limón: Og jeg elsker det, men jeg tror, at du går til det, som digter, i en bevidsthed om ikke kun dets begrænsninger og dets fiaskoer, men også meget nysgerrigt efter, hvor du kan skubbe det for at gøre det til en ny ting.
Tippett: Vil du læse dette digt, "The End of Poetry", som jeg føler taler lidt om det. Det er side 95.
Limón: Ja. Det taler helt klart til det. Nogle gange føles det som sprog og poesi, jeg starter ofte med lyde. Digte kommer alle forskelligt til mig. Nogle gange lyder det, nogle gange er det billede, nogle gange er det en note fra en ven med ordet elsker. [latter] Nogle gange er det bare at stirre ud af vinduet. Og dette digt var dybest set en liste over alle de digte, jeg ikke troede, jeg kunne skrive, fordi det var de tidlige dage af pandemien, og jeg blev ved med at tænke, bare at poesi på en måde havde givet op på mig, tror jeg. Og så opgav jeg det. Og så skete det, at den liste, der var i mit hoved, over digte, jeg ikke ville skrive, blev til dette digt.
[latter]
Tippett: Et digt. Ja.
Limón: "Poesiens ende"
Nok af osseous og chickadee og solsikke
og snesko, ahorn og frø, samara og skud,
nok chiaroscuro, nok af således og profeti
og den stoiske bonde og tro og vor far og 'tis
af dig, nok af barm og knop, hud og gud
ikke at forglemme og stjernekroppe og frosne fugle,
nok af viljen til at fortsætte og ikke fortsætte eller hvordan
et bestemt lys gør en bestemt ting, nok
af knælende og opstående og seende
indad og se op, nok af pistolen,
dramaet, og bekendtskabets selvmord, det for længst forsvundne
brev på kommoden, nok af længslen og
egoet og udslettelse af egoet, nok
af moderen og barnet og faderen og barnet
og nok af at pege på verden, træt
og desperat, nok af det brutale og grænsen,
nok af kan du se mig, kan du høre mig, nok
Jeg er menneskelig, nok er jeg alene og jeg er desperat,
nok af at dyret redder mig, nok af det høje
vand, nok sorg, nok af luften og dens lethed,
Jeg beder dig røre ved mig.
[bifald]
Tippett: Så på dette tidspunkt i mine noter har jeg tre ord med fed skrift med udråbstegn. Okay. Nej, spørgsmålstegn. "Gud", som jeg ikke tror, vi kommer til at tale om i dag. Så det må vi gøre en anden gang. "Tacos." Fordi du skrev et fantastisk essay kaldet "Taco Truck reddede mit ægteskab."
[latter]
Limón: Ja, det er sandt.
Tippett: Måske taler det for sig selv. Og faktisk forekom det mig, at jeres ægteskab var i fin form.
Limón: Det er fint. Det er smukt.
Tippett: Og du brugte lige det...
Limón: Men tacos hjælper.
Tippett: …”napping,” elsker vi begge.
Limón: Ja.
Tippett: Men vi behøver ikke at uddybe det. Okay. Der er dette digt, som jeg aldrig har hørt nogen bede dig om at læse kaldet "Hvor cirklerne overlapper hinanden"...
Limón: Åh ja.
Tippett: … i den sårende slags . Og helt ærligt, det føles for mig som om, at hvis jeg underviste i en collegeklasse, ville jeg have nogen til at læse dette digt og sige: "Diskuter."
[latter]
Limón: Ja.
Tippett: Så kan vi bare deltage i denne intellektuelle øvelse med dig, fordi den er fuldstændig fascinerende, og jeg er ikke sikker på, hvad der foregår, og jeg vil gerne have, at du fortæller mig det.
Limón: Jeg er så glad for, at du spurgte dette.
Tippett: Jeg føler, at det bringer os tilbage til helheden på en eller anden måde.
Limón: Fordi jeg elsker dette digt, og ingen har nogensinde bedt mig om at læse dette digt.
[latter]
Tippett: Okay. Du vil se hvorfor om et øjeblik.
Limón: Ja. Ja. Du kommer til at være sådan, "huh." Eller du vil bare være sådan, "Det giver fuldstændig mening for mig."
"Hvor cirklerne overlapper hinanden"
Vi graver.
Vi fornemmer.
Vi tigger og tigger.
Specialet er stadig en flod.
På toppen af bjerget
er et morderisk lys, så stærkt
det er som at stirre ind i en original
glæde, grundlæggende,
det korte slægtskab af hold
og hånd, mellemrummet mellem
tænderne lige før de knækker
til en udvidelse, en varme.
Vi skynder os.
Vi higer.
Vi tigger og tigger.
Hvornår skal vi sørge?
Vi tror, at tid altid er tid.
Og sted er altid sted.
Flaskebørstetræer tiltrækker
de nektarelskere, og vi
fange, fange, fange.
Specialet er stadig vinden.
Specialet har aldrig været eksil.
Vi er aldrig blevet forvist.
Vi har været i solen,
stærk og mellem søvn,
ingen varme porte, intet hus forfaldt,
bare flaskebørsten i live
på alle sider med savn.
Tippett: Specialet. Hvad var det? "Afhandlingen er stadig vinden." "Afhandlingen er stadig en flod." "Afhandlingen har aldrig været eksil."
Limón: Ja. Jeg tror, at dette digt for mig i høj grad handler om at lære at finde et hjem og en følelse af at høre til i en verden, hvor det at være i fred faktisk er ilde set. Hvor at være tilpas er ikke i orden. Vi prioriterer travlhed. "Åh, jeg er stresset." "Åh, hvis du vil vide noget om stress, så lad mig fortælle dig, jeg er stresset."
[latter]
Tippett: Det er rigtigt.
Limón: Jeg kan godt lide at fortælle mine venner, når de siger, at de er virkelig stressede, at jeg vil sige: "Åh, jeg tog den mest vidunderlige lur. Du burde tage en lur." [latter] Jeg ved, det er grusomt. [latter]
Men jeg tror, der er så meget i dette digt, der handler om den idé, at tesen, der er vendt tilbage til floden. Denne idé om originalt tilhørsforhold, at vi er hjemme, at vi har nok, at vi er nok. Og titlen kommer fra, når du planter et træ, og du leder efter, hvor solen er det rigtige rum, du kan tegne, hvor cirklerne er, og de vil fortælle dig, at du skal plante, hvor cirklerne overlapper hinanden. Så det handler faktisk om at pleje sig selv i solen, på det rigtige sted, skabe det rigtige levested. Og det rigtige levested for det, for al menneskelig opblomstring, er, at vi begynder med en følelse af at høre til, med en følelse af lethed, med en følelse af, at selvom vi er begærlige, og selvom vi ønsker alle disse ting, lige nu, at være i live, er det nok at være menneske. Det er virkelig svært.
Tippett: Og når du siger - jeg ved godt, at man ikke skal skille digte ad sådan her, men "Tesen er floden." Hvad betyder det? Hvad er ordet "afhandling" - eller "vinden"?
Limón: Ja. Den oprindelige idé, når vi siger som vores, "afhandlingserklæring", eller endda når vi siger som...
Tippett: Sådan ser vitalitet ud...
Limón: Højre.
Tippett: …sådan ser vitalitet ud.
Limón: Det er stadig vinden. Det er stadig floden. Det er stadig elementerne.
Tippett: Ja.
Limón: Det er det stadig.
Tippett: Vi er tilbage ved den naturlige verden af metaforer og tilhørsforhold.
Limón: Ja.
Tippett: Du var vært for denne, The Slowdown -podcast, denne fantastiske poesi-podcast i et stykke tid og...
[bifald]
Limón: Tak.
Tippett: Jeg gætter på, at du måske var nødt til at holde op med det, da du havde det nye job. Du sagde der et sted, "...som jeg er blevet ældre, har jeg mere tid til ømhed, for digtene, der er så alvorlige, smelter din rygsøjle lidt. Jeg har besluttet, at jeg er her i denne verden for at blive bevæget af kærlighed og [at] lade mig bevæge af skønhed." Hvilket er sådan en vidunderlig mission statement. Og også den sætning, "som jeg er blevet ældre." Du siger det meget, og jeg vil gerne fortælle dig, at du har meget mere at blive ældre.
[latter]
Limón: Det håber jeg. Det håber jeg.
Tippett: Jeg er virkelig glad for, at du nyder det, for der er mange flere årtier. Du er meget ung.
Limón: Jeg elsker det. Min bedstemor er 98. Jeg har lige set hende. Så jeg håber.
Tippett: Jeg synes også, at aldring er undervurderet. Den lyse side taler man ikke om. Men jeg synes, du er lidt af en — Så sagen er, at vi har denne sætning, "gammel og klog." Men sandheden er, at mange mennesker bare bliver gamle, det følger ikke nødvendigvis med. [latter] Men jeg tror, du er et vidunderbarn for at blive ældre og klogere.
Limón: Jeg tror, jeg nyder det. Jeg tror, jeg nyder at blive ældre. Jeg mener, det gør jeg lige nu. Min mor siger: "Åh ja, det siger du nu."
[latter]
Tippett: Nej, der er så meget at nyde. Men jeg elsker det. Jeg elsker det, at du allerede tænker det. Jeg er så spændt på din embedsperiode, der repræsenterer poesi og repræsenterer os alle sammen, og jeg er spændt på, at du har så mange flere år med ældning og skrivning og med at blive klogere forude, og vi skal være her på dette tidlige stadie. [griner] Og jeg tror, jeg gerne vil slutte af med et par digte mere.
Limón: Ja.
Tippett: Fordi jeg ikke kunne bestemme, hvilke jeg ville have dig til at læse. Vi har ikke læst meget fra Bæringen , som er en skøn bog. Okay, jeg vil give dig nogle valg. Hvorfor læser du ikke "The Quiet Machine"? Faktisk er det i Bright Dead Things . Det er som et digt om dig selv. Jeg tror næsten, at dette digt kunne bruges som en meditation.
Limón: Jeg tror bestemt også, det er en skriveopfordring, ikke? Der er mange forskellige... mennesker...
Tippett: Det er side 13, undskyld.
Limón: Åh, tak. Folk vil spørge mig meget om min proces, og det er som sagt tavshed. Men så undersøger jeg bare alle de forskellige måder at være stille på. Det er et prosadigt.
“Den stille maskine”
Jeg lærer så mange forskellige måder at være stille på. Sådan står jeg på græsplænen, det er én måde. Der er også, hvordan jeg står på marken over for gaden, det er en anden måde, fordi jeg er længere væk fra mennesker og derfor mere tilbøjelige til at være alene. Der er sådan, at jeg ikke tager telefonen, og at jeg nogle gange godt kan lide at lægge mig på gulvet i køkkenet og lade som om, jeg ikke er hjemme, når folk banker på. Der er stille om dagen, når jeg stirrer, og stille om natten, når jeg gør ting. Der er bruselyd og bad lydløs og Californien stille og Kentucky lydløs og bil lydløs, og så er der en stilhed, der kommer tilbage, en million gange større end mig, sniger sig ind i mine knogler og jamrer og jamrer og jamrer, indtil jeg ikke kan være stille mere. Sådan fungerer denne maskine.
[bifald]
Tippett: Jeg elsker det. Så i Bæringen er der disse to digte på modstående sider, som begge har ild i titlen. Disse er tungere, side 86 og side 87. Jeg har lyst til det korte digt, måske læst det, "Efter ilden"-digtet er et så vidunderligt eksempel på så meget af det, vi har talt om, hvordan poesi kan tale til noget, der er umuligt at tale om. Side 87.
Limón: "Efter ilden"
Du tror nogensinde, du kunne græde så hårdt
at der ikke ville være noget tilbage i dig, f.eks
hvordan vinden ryster et træ i en storm
indtil hver del af den er kørt igennem
vind? Jeg bor mest i de lave dele nu
dage lidt diset med feber og venten
for at vandet stopper med at ryste ud af
legeme. Sjove ting ved sorg, dens hold
er så lys og bestemt som en flamme,
som noget, der næsten er værd at leve for.
Tippett: Jeg tror, at sorg er noget, der er meget - Vi har så meget at sørge, selvom vi har så meget at gå hen imod. Og så er det så svært at tale om, at ære, at markere i denne kultur. jeg elsker virkelig -
Limón: Ja, jeg tror, der er så meget værdi i sorg. Og det er konstant, og at det rammer dig nogle gange. Du er aldrig sådan, "Åh, jeg er bare færdig med at sørge." Jeg mener, du kan lade som om du er det, men det er vi ikke. Og så rammer den dig eller noget du, som om du rører ved et dørhåndtag, og det minder dig om din mors dørhåndtag. Eller der sker bare et eller andet, og du får lige pludselig det til at strømme tilbage.
Og netop dette digt blev skrevet efter brandene i 2017 i min hjemlige dal Sonoma. Og da så meget af den naturlige verden blev brændt, og jeg blev ved med at tænke på alle træerne og fuglene og dyrelivet. Og jeg tror, der var et øjeblik, hvor jeg tænkte: "Åh, jeg lever bare for at se, hvad der sker derefter." Og sorgen giver mig også en grund til at rejse mig.
Tippett: Og det er så meget mere nærværende hos os hele tiden. Så jeg vil lave to mere, også fra The Carrying . Og den næste er "Dead Stars". Hvilket følger lidt med hensyn til, hvordan vi lever i denne tid med katastrofe, der også kalder os til at rejse os og lære og udvikle os.
Limón: Jeg tror, det er meget farligt ikke at have håb. Og hvis du ikke kan have håb, tror jeg, vi har brug for lidt ærefrygt, eller lidt undren, eller i det mindste lidt nysgerrighed.
Tippett: Jeg skrev i mine noter, bare min lille note om, hvad det handlede om, "genbrug og meningen med det hele." Jeg tror ikke, det er — [latter]
Limón: Lidt sandt. Du kogte det ned. Jeg vil sige, at dette digt begyndte - jeg fortalte dig, hvordan digte begynder og nogle gange med lyde, nogle gange med billeder - Dette var en lyd af, du ved, når alle ruller deres genbrug ud på samme tid. Og det lyder som torden?
[latter]
Limón: Og så siger du, "Åh nej, nej, det er bare genbrug." Så det står i digtet. Men det handler om mere end det. [latter]
"Døde stjerner"
Herude bukker selv træerne.
Vinterens iskolde hånd i ryggen af os alle sammen.
Sort bark, glatte gule blade, en slags stilhed, der føles
så stum, det er næsten om et år.
Jeg er et arnested for edderkopper i disse dage: en rede for at prøve.
Vi peger på stjernerne, der gør Orion, mens vi tager ud
skraldet, de rullende containere en sang af forstadens torden.
Det er næsten romantisk, da vi justerer den voksagtige blå
genbrugsspand, indtil du siger, mand, vi burde virkelig lære det
nogle nye konstellationer.
Og det er sandt. Vi bliver ved med at glemme Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hydra, Lyra, Lynx.
Men for det meste glemmer vi, at vi også er døde stjerner, min mund er fuld
af støv, og jeg ønsker at genvinde det stigende-
at læne sig i gadelysets søgelys med dig, hen imod
hvad der er større i os, i forhold til hvordan vi blev født.
Se, vi er ikke uspektakulære ting.
Vi er nået så langt, overlevet så meget. Hvad
ville ske, hvis vi besluttede at overleve mere? At elske hårdere?
Hvad hvis vi rejste os med vores synapser og kød og sagde, nej.
Nej, til de stigende tidevand.
Stod for havets, landets mange stumme munde?
Hvad ville der ske, hvis vi brugte vores kroppe til at forhandle
for andres sikkerhed, for jorden,
hvis vi erklærede en ren nat, hvis vi holdt op med at være rædselsslagne,
hvis vi lancerede vores krav til himlen, gjorde os selv så store
folk kunne pege på os med de pile, de laver i deres sind,
rulle deres skraldespande ud, efter at alt dette er overstået?
[bifald]
Tippett: Så jeg føler, at den sidste, jeg gerne vil have dig til at læse for os, er "En ny nationalsang", som du læste ved din indsættelse som digterpristager. Og du nævnte, at da du skrev dette, hvornår var det, du skrev det?
Limon: 2016.
Tippett: 2016.
Limón: Kan du huske det?
[latter]
Tippett: Hvis du havde tænkt over det - Og du sagde, at dette ville være digtet, der ville betyde, at du aldrig ville blive digterpristager.
Limón: Ja, jeg var overbevist. Jeg skrev det, og så sendte jeg det straks til en redaktør, som er en af mine venner, og sagde: "Jeg ved ikke, om du vil have det her." Og den var oppe dagen efter på hjemmesiden. Jeg var ligesom, "Åh." Så kom jeg nedenunder, og jeg tænkte: "Lucas, jeg kommer aldrig til at blive Poet Laureate."
Tippett: Mysteriet med det hele.
Limón: Og så vil jeg sige dette, at Kongressens bibliotek, de er fantastiske, og Kongressens bibliotekar, Dr. Carla Hayden, fik mig til at læse dette digt, så.
"En ny nationalsang"
Sandheden er,
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION