Aprendiendo El Amor En Los Burdeles De Delhi

[Nota del editor: En enero de 2024, más de 200 personas se reunieron en el sagrado Ashram de Gandhi Sabarmati para una noche inmersas en Historias de Heartivismo . El espíritu de la charla de Gitanjali Babbar conmovió a muchos corazones en el proceso.]

Es un honor estar aquí, compartir este viaje. Hablaré tanto en hindi como en inglés. No sé cuándo, qué o qué idioma me llegará, así que les pido paciencia. En todas nuestras sesiones, hemos estado hablando de eso: ¿cuándo recibiste la invitación para compartir? Te digo que la recibí hace cuatro días y aún no pude prepararme. Así que no importa cuántas horas o días tengamos, porque cuando vienes aquí y tomas el micrófono, simplemente fluye. Así que muchas gracias. Es un honor, una vez más, compartir con todos sobre la vida que he recibido como regalo y que he vivido durante los últimos 13 años.

Kat-Katha, así se llama la organización. Nunca planeé fundar una organización porque no se me daban bien las matemáticas. No se me daba bien el inglés. No se me daba bien el hindi. No se me daba bien la economía ni ninguna otra materia. Así que decidí ser periodista porque pensé que allí solo escucharía historias y tendría que presentarlas frente al televisor. No necesitaría nada. Fue una estupidez. :) Cuando entré en esa carrera, me di cuenta de que también hay mucha formación académica. Pero no sabía lo que me deparaba la vida.

En mi época universitaria, todos conseguían trabajo y entraban en buenas empresas. Vi un cartel que decía: "10 escuelas, 10 directores, 1000 niños y tú. ¿Serás tú ese tú?". Y algo cambió en mi interior y pensé: "Hemos estado hablando en la universidad sobre generar un cambio y este cartel me pregunta: ¿Serás tú ese tú?". Así que es una oportunidad, y déjame ir.

Todos mis amigos me decían: "¿No tienes ni idea de qué organización es esta? ¡No sabes a qué se dedican y simplemente vas a esa entrevista!".

Dije, "Déjame ir".

Esa fue la primera vez que escuché mi corazón. Fui allí, me senté, aprobé la entrevista y, de alguna manera, la persona que me la hizo fue muy terca en que tenía que venir para esta beca. Era una beca de dos años en un pueblo. Nací en Delhi. Nunca había estado en un pueblo en mi vida. Durante tres meses, dije: "Dejadme terminar mi carrera, tengo que enviar mis películas y luego iré y me uniré". Durante esos tres meses, se aseguró de enviarme todos los videos divertidos, todos los momentos felices, para que no cambiara de opinión. No lo hice, de hecho no podría, aunque quisiera.

Mi padre estaba muy molesto porque me iba a un pueblo por dos años, pero todo pasó y fui allí. En ese entonces, me interesaba mucho trabajar con la comunidad transgénero, la comunidad eunuco. Siempre tuve mucha curiosidad por saber por qué los trataban de manera diferente. Por qué, cuando entraban en nuestras casas para bendecirnos, mi madre me pedía que me quedara dentro. Cuando pasaban por la calle, todos subían las ventanas. ¿Y por qué se veían tan diferentes? Siempre me hacía estas preguntas, e incluso en el pueblo, tuve la oportunidad de hacer amigos transgénero. Empecé a llamar a mi casa porque allí yo era el jefe. Mi madre no estaba, mi padre no estaba, así que podía invitarlos a casa, tomábamos chai y me contaban historias de sus vidas.

Cuando regresé, quería trabajar con la comunidad transgénero, sin importar lo que pasara, y solo había una organización en Delhi en ese momento, la Organización Nacional para el Control del SIDA, que me ofrecía trabajo y trabajaba con personas transgénero. Así fue como conocí mi karmabhumi . Porque cuando empecé a trabajar con personas transgénero, uno de los proyectos era ir a los burdeles de Delhi y también trabajar con trabajadoras sexuales. Siendo una chica de Delhi, incluso si hablabas de una zona roja en tu casa, tus padres decían: "¿Qué estás diciendo? ¿Qué burdel? ¿Cómo vas a ir a un burdel? ¿Por qué vas a un burdel? Perteneces a una familia decente y todo eso, ¿verdad? Ni siquiera puedes hablar de un burdel".

Así que, el primer día que fui al burdel, le dije a mi padre: "Voy a una oficina cercana". Y cuando llegué, tomé un rickshaw tuk-tuk y no sabía adónde ir. Le pregunté al conductor del rickshaw: "¿Puede llevarme al burdel número 5220?". Me escaneó. No entendía lo que intentaba ver, pero quizá solo intentaba entender por qué demonios una chica viene a ser vendida en el burdel, porque eso no es lo que pasa. A todas las chicas las obligan a ir allí, sin saber siquiera dónde terminan.

Fui allí y el primer día dije: "Quiero entrar al burdel", y mi empleada me dijo: "No puedes entrar. No permitimos la entrada a chicas jóvenes". Pero como tenía la placa de oficial, dije: "Tengo que ir, pase lo que pase". Siete hombres me llevaron al burdel como guardaespaldas. Era muy incómodo entrar en un lugar donde solo hay mujeres, y tú, como mujer, entrar con siete guardaespaldas.

Cuando subí, me senté. Tienen una sala enorme, la primera, donde todas las chicas se sientan en círculo. Luego llega el cliente y encuentra a la chica con la que quiere ir. La recoge y entran. Ocho minutos después, regresan, la chica tira algo a la basura y vuelve a sentarse, esperando a que la otra clienta la encuentre. Estuve sentada allí, observando todo esto durante una hora. No pude hacerles ninguna pregunta y regresé con un gran pesar, sin saber qué hacer.

Durante dos o tres noches no pude dormir, y luego volví al burdel y, como agente, tienes que preguntarles si usan anticonceptivos, si se toman todos los medicamentos y todo. Empecé a hacerlo. Una señora se me acercó y me preguntó: "¿Usas anticonceptivos? ¿Qué hay de tu relación con tu novio?". Me quedé atónita.

Quiero decir, yo estaba como, "¿Cómo puedes hacerme esta pregunta?"

Y ella dijo: "¿Cómo puedes hacerme esta pregunta?"

Y eso fue todo. En realidad, ¿cómo puedo hacerle esta pregunta? Tiene la edad de mi madre. ¿Cómo puedo irrumpir en su habitación solo porque es trabajadora sexual o solo porque vive en un burdel? Eso no me da la libertad de entrar en su vida y hacerle todas estas preguntas personales. Estaban todas reunidas allí, cinco o siete mujeres, y simplemente empezaron a abusar de mí, de alguna manera.

Dijeron: "¿Qué creen ustedes, los de las ONG? ¿Que pueden entrar y preguntarnos lo que quieran, y que estamos aquí para responderles? Me gano la vida, me han vendido, me han traficado. En lugar de hacer algo, vienen a hacer preguntas y a sacarme fotos".

Eso tenía algo, algún mensaje para mí.

Bajé llorando, y luego otra señora que se llama como yo, Gita, me siguió. Sabía que algo pasaba; yo estaba muy dolida. Llegó y yo estaba abajo, llorando. Y me dijo: «No llores. Personas como tú han venido muchísimas veces en nuestras vidas». Y me hizo cuestionar el concepto de «amor».

Después de eso, incluso hoy, sigo descubriendo qué es el amor. Hablamos de amor, ¿verdad? Como cuando usamos la palabra amor. Amor es una palabra muy fuerte. Si dices "Te amo", ¿qué significa?

Porque a esas mujeres que se quedan allí, los hombres las visitaron cuando eran niñas. Les dijeron: «Te amo. ¿Te casarías conmigo? Y te sacaré de esta pobreza. ¿Vendrás? ¿Me tomarás de la mano?».

Y esa muchacha enamorada dice: "Por supuesto".

Y ella sale dejando a su familia, y el mismo hombre la lleva al burdel y la vende. Estas mujeres me cuentan que estaban negociando frente a ella: ¿cuál sería su valor?

Y ella dijo: "Lloro porque me amas. Te casaste conmigo. Tengo hijos contigo y me estás vendiendo aquí".

Ella dijo: "No sé señora, qué le pasó, dónde estaba el amor".

Aquí, no tengo respuesta para ella, porque solo he oído hablar del amor como un sentimiento hermoso, como una expresión hermosa, como una promesa, como un regalo. Cuando le dices "Te amo" a alguien, es un regalo que das. Le arrebataron este regalo, y en esa ocasión, todas esas mujeres dijeron: "Tú también nos dirás que nos amas. No te creeremos, porque ni tú misma sabes lo que significa el amor. Si quieres servirnos, ven todos los días. Ven todos los días, pase lo que pase. Almuerza con nosotras. Enséñanos, pero no nos hagas preguntas".

Y eso fue todo.

Pensé: "Sí, puedo hacerlo". Así que volví con la gente de mi ONG y les dije: "Miren, les voy a enseñar. No volveré aquí". Les pedí a mis amigas que me acompañaran, porque en un burdel siempre es peligroso. Y empecé a ir allí, a un burdel. Hay 77 burdeles. Los otros 76 siguen siendo anti mí. No me conocen, pero este burdel se convirtió en esa foto con el corazón que vimos en nuestro retiro. Creo que esa fue mi oportunidad en ese burdel. Desde entonces, sigo descubriendo qué es el amor. Siempre que hablamos de amor, y cada vez que miro a esas mujeres, sigo preguntándome qué es el amor.

Les contaré una historia. Tenemos una casa muy hermosa. Es hermosa no por la infraestructura, sino porque todas las mujeres del burdel, las que quieren salir, vienen a vivir allí. La llamamos "la aldea de los sueños".

Hay una mujer. Ayer mismo reflexionaba sobre ella. Se llama Sima-didi. Estoy segura de que se alegrará mucho de que comparta su nombre en una reunión tan grande, porque siempre siente que no puede hacer nada en la vida. En Sima-didi, he visto amor en sus ojos: cómo ama a la mujer que la compró hace 30 años. Esa mujer mató a su hija delante de Sima-didi. Incluso hoy, cuando esa mujer enferma, Sima-didi va de la Aldea del Sueño a cuidarla. Siempre le bromeamos: "¿Por qué regresas? Te ha hecho magia".

Ella siempre dice: «No, señora. Lo que sea que me haya hecho, fue su karma. Si me compró, también me alimentó. Me atendió cuando estuve enferma. Así que ahora, cuando esté vieja, es mi responsabilidad cuidarla».

Creo que eso es amor.

Estaba pensando en lo que tengo que practicar en mi vida. Mi perrita me llegó al corazón. Se llama Magia. ¿Y sabes cómo son los perros? Puedes hacerles lo que quieras, regañarlos, pero cada vez que regresas con ellos, te quieren con locura. Y esa es mi intención desde esta perspectiva. No importa lo que me digan mis hermanas , no importa lo que me digan las mujeres, quiero ser esa magia en sus vidas. Y quiero tus bendiciones. Gracias.