¿Ayudar, Arreglar O servir?

Ayudar, reparar y servir representan tres maneras diferentes de ver la vida. Cuando ayudas, ves la vida como débil. Cuando reparas, la ves como rota. Cuando sirves, ves la vida como completa. Reparar y ayudar puede ser obra del ego, y servir, obra del alma.

El servicio se basa en la premisa de que la naturaleza de la vida es sagrada, que la vida es un misterio sagrado con un propósito desconocido. Cuando servimos, sabemos que pertenecemos a la vida y a ese propósito. Desde la perspectiva del servicio, todos estamos conectados: todo sufrimiento es como mi sufrimiento y toda alegría es como mi alegría. El impulso de servir surge de forma natural e inevitable desde esta perspectiva.

Servir es diferente a ayudar. Ayudar no es una relación entre iguales. Quien ayuda puede ver a los demás como más débiles, más necesitados, y las personas a menudo perciben esta desigualdad. El peligro de ayudar es que, sin darnos cuenta, podemos quitarles a las personas más de lo que podríamos darles; podemos mermar su autoestima, su sentido de valor, su integridad o incluso su plenitud.

Cuando ayudamos, tomamos conciencia de nuestra propia fuerza. Pero cuando servimos, no servimos con nuestra fuerza; servimos con nosotros mismos, y nos nutremos de todas nuestras experiencias. Nuestras limitaciones sirven; nuestras heridas sirven; incluso nuestra oscuridad puede servir. Mi dolor es la fuente de mi compasión; mi herida es la clave de mi empatía.

Servir nos hace conscientes de nuestra plenitud y su poder. Nuestra plenitud sirve a la plenitud de los demás y a la plenitud de la vida. Tu plenitud es la misma que la mía. Servir es una relación entre iguales: nuestro servicio nos fortalece tanto a nosotros como a los demás. Reparar y ayudar es agotador, y con el tiempo podemos agotarnos, pero servir es renovador. Cuando servimos, nuestro trabajo nos renovará. Al ayudar, podemos encontrar satisfacción; al servir, gratitud.

Harry, médico de urgencias, cuenta la historia de su descubrimiento. Una noche, durante su turno en una sala de urgencias concurrida, ingresaron a una mujer a punto de dar a luz. Al examinarla, Harry se dio cuenta de inmediato de que su obstetra no llegaría a tiempo y que él mismo asistiría el parto. A Harry le gusta el reto técnico de asistir partos, y estaba contento. El equipo se puso en marcha: una enfermera abrió rápidamente los paquetes de instrumental y otras dos, de pie al pie de la mesa, a cada lado de Harry, sujetando las piernas de la mujer sobre sus hombros y murmurándole palabras tranquilizadoras. El bebé nació casi de inmediato.

Mientras la bebé aún estaba pegada a su madre, Harry la recostó sobre su antebrazo izquierdo. Sujetando la nuca con la mano izquierda, tomó una pera de succión con la derecha y comenzó a limpiarle la mucosidad de la boca y la nariz. De repente, la bebé abrió los ojos y lo miró directamente. En ese instante, Harry superó todo su entrenamiento y comprendió algo muy simple: era el primer ser humano que esta bebé había visto en su vida. Sintió que todo el mundo la recibía con un abrazo, y se le llenaron los ojos de lágrimas.

Harry ha ayudado a nacer a cientos de bebés y siempre ha disfrutado de la emoción de tomar decisiones rápidas y poner a prueba su propia competencia. Pero dice que nunca antes se había permitido experimentar el significado de lo que hacía ni reconocer el servicio que ofrecía con su experiencia. En ese instante de reconocimiento, sintió que años de cinismo y cansancio se desvanecían y recordó por qué había elegido este trabajo en primer lugar. De repente, todo su arduo trabajo y sacrificio personal valieron la pena.

Ahora siente que, en cierto sentido, este fue el primer bebé que trajo al mundo. Antes, se había dedicado a su experiencia, a evaluar y responder a las necesidades y los peligros. Había estado presente muchas veces como experto, pero nunca como ser humano. Se pregunta cuántos otros momentos de conexión con la vida se ha perdido. Sospecha que ha habido muchos.

Como descubrió Harry, servir es diferente a reparar. Al reparar, vemos a los demás como rotos y respondemos a esta percepción con nuestra experiencia. Quienes reparan confían en su propia experiencia, pero quizá no vean la plenitud en otra persona ni confíen en la integridad de su vida. Cuando servimos, vemos esa plenitud y confiamos en ella. Respondemos a ella y colaboramos con ella. Y cuando vemos la plenitud en el otro, la fortalecemos. Entonces, puede que puedan verla por sí mismos por primera vez.

Una mujer que me sirvió profundamente probablemente desconozca la diferencia que marcó en mi vida. De hecho, ni siquiera sé su apellido y estoy seguro de que ella ha olvidado el mío hace mucho tiempo.

A los veintinueve años, debido a la enfermedad de Crohn, me extirparon quirúrgicamente gran parte del intestino y me dejaron con una ileostomía. Un asa intestinal se abre en mi abdomen y un ingenioso aparato de plástico, que quito y pongo cada pocos días, lo cubre. No es fácil para una mujer joven vivir con esto, y no estaba del todo segura de poder hacerlo. Si bien esta cirugía me había devuelto gran parte de mi vitalidad, el aparato y el profundo cambio en mi cuerpo me hicieron sentir completamente diferente, apartada para siempre del mundo de la feminidad y la elegancia.

Al principio, antes de poder cambiarme el aparato yo misma, me lo cambiaban unas enfermeras especialistas llamadas terapeutas enterostomales. Estas expertas con bata blanca eran mujeres de mi edad. Entraban en mi habitación, se ponían un delantal, una mascarilla y guantes, y luego me quitaban y volvían a poner el aparato. Una vez terminada la tarea, se quitaban toda la ropa protectora. Luego se lavaban las manos cuidadosamente. Este elaborado ritual me lo dificultaba. Me sentía avergonzada.

Un día, una mujer a la que no conocía vino a realizar esta tarea. Era tarde y no vestía una bata blanca, sino un vestido de seda, tacones y medias. Parecía que iba a cenar con alguien. Con amabilidad, me dijo su nombre y me preguntó si quería que me cambiaran la ileostomía. Cuando asentí, me apartó las sábanas, sacó un aparato nuevo y, de la forma más sencilla y natural imaginable, me quitó el viejo y lo volvió a colocar, sin ponerse guantes. Recuerdo observar sus manos. Se las había lavado cuidadosamente antes de tocarme. Estaban suaves, delicadas y muy bien cuidadas. Llevaba las uñas pintadas de rosa pálido y sus delicados anillos eran de oro.

Al principio, me quedé atónito ante esta ruptura en el procedimiento profesional. Pero mientras ella reía y me hablaba de la forma más natural y natural, de repente sentí una gran oleada de fuerza insospechada surgir de lo más profundo de mí, y supe, sin la menor duda, que podía lograrlo. Que podía encontrar la manera. Todo iba a salir bien.

Dudo que ella supiera lo que significaba para mí su disposición a tocarme con tanta naturalidad. En diez minutos, no solo cuidó mi cuerpo, sino que sanó mis heridas. Lo más profesional no siempre es lo que mejor sirve y fortalece la integridad de los demás. Reparar y ayudar crea una distancia entre las personas, una experiencia de diferencia. No podemos servir a distancia. Solo podemos servir a aquello con lo que estamos profundamente conectados, aquello que estamos dispuestos a tocar. Reparar y ayudar son estrategias para reparar la vida. Servimos a la vida no porque esté rota, sino porque es sagrada.

Servir requiere que sepamos que nuestra humanidad es más poderosa que nuestra experiencia. En cuarenta y cinco años de enfermedad crónica, he recibido ayuda de muchísimas personas y me han curado muchas otras que no reconocieron mi integridad. Toda esa ayuda y curación me dejó heridas importantes y fundamentales. Solo el servicio sana.

El servicio no es una experiencia de fuerza o pericia; es una experiencia de misterio, entrega y asombro. Quienes ayudan y solucionan problemas se sienten causales. Quienes sirven pueden experimentar ocasionalmente la sensación de ser utilizados por fuerzas mayores y desconocidas. Quienes sirven han cambiado la sensación de maestría por una experiencia de misterio, y al hacerlo han transformado su trabajo y sus vidas en práctica.