Aider, réparer Ou Servir ?

Aider, réparer et servir représentent trois façons différentes de voir la vie. Aider, c'est voir la vie comme fragile. Réparer, c'est voir la vie comme brisée. Servir, c'est voir la vie comme entière. Réparer et aider peuvent être l'œuvre de l'ego, et servir, celle de l'âme.

Le service repose sur le principe que la nature de la vie est sacrée, que la vie est un mystère sacré dont le but est inconnu. En servant, nous savons que nous appartenons à la vie et à ce but. Du point de vue du service, nous sommes tous liés : toute souffrance est comme ma souffrance et toute joie est comme ma joie. L’impulsion au service naît naturellement et inévitablement de cette vision.

Servir est différent d'aider. Aider n'est pas une relation d'égal à égal. Une personne qui aide peut percevoir les autres comme plus faibles, plus nécessiteux qu'eux, et les gens ressentent souvent cette inégalité. Le danger d'aider est de prendre involontairement aux autres plus que ce que nous pourrions leur donner ; nous pouvons diminuer leur estime de soi, leur estime de soi, leur intégrité, voire leur plénitude.

En aidant, nous prenons conscience de notre propre force. Mais lorsque nous servons, nous ne le faisons pas avec nos propres forces ; nous le faisons avec nous-mêmes et nous puisons dans toutes nos expériences. Nos limites servent, nos blessures servent ; même nos ténèbres peuvent servir. Ma douleur est la source de ma compassion ; ma blessure est la clé de mon empathie.

Servir nous fait prendre conscience de notre plénitude et de sa puissance. Notre plénitude sert celle des autres et celle de la vie. Notre plénitude est la même que la mienne. Le service est une relation d'égal à égal : notre service nous renforce, nous et les autres. Réparer et aider sont épuisants, et avec le temps, on peut s'épuiser, mais servir est revigorant. Lorsque nous servons, notre travail lui-même nous renouvelle. Aider peut nous procurer un sentiment de satisfaction ; servir nous procure un sentiment de gratitude.

Harry, médecin urgentiste, raconte l'histoire de cette découverte. Un soir, alors qu'il était de garde dans une salle d'urgence bondée, une femme fut amenée sur le point d'accoucher. En l'examinant, Harry comprit immédiatement que son obstétricien ne pourrait pas arriver à temps et qu'il allait accoucher lui-même. Harry apprécie le défi technique que représentent les accouchements, et il en fut ravi. L'équipe se mit en action : une infirmière ouvrit précipitamment les boîtes d'instruments et deux autres se postèrent au pied de la table, de chaque côté de Harry, soutenant les jambes de la femme sur leurs épaules et murmurant des mots rassurants. Le bébé naquit presque aussitôt.

Alors que le bébé était encore attaché à sa mère, Harry l'allongea sur son avant-bras gauche. Tenant l'arrière de sa tête dans sa main gauche, il prit une poire d'aspiration dans sa main droite et commença à lui nettoyer la bouche et le nez. Soudain, le bébé ouvrit les yeux et le regarda droit dans les yeux. À cet instant, Harry, au-delà de tout son apprentissage, réalisa une chose toute simple : il était le premier être humain que cette petite fille voyait. Il sentit son cœur s'ouvrir à elle, accueilli par tous, et les larmes lui montèrent aux yeux.

Harry a mis au monde des centaines de bébés et a toujours apprécié l'excitation de prendre des décisions rapides et de tester ses propres compétences. Mais il dit qu'il ne s'était jamais donné la peine de comprendre le sens de son travail auparavant, ni de reconnaître ce qu'il servait avec son expertise. Dans cet éclair de reconnaissance, il a senti des années de cynisme et de fatigue s'évanouir et s'est rappelé pourquoi il avait choisi ce métier au départ. Tous ses efforts et ses sacrifices personnels lui ont soudain semblé en valoir la peine.

Il a maintenant le sentiment que, d'une certaine manière, c'était le premier bébé qu'il mettait au monde. Auparavant, il était préoccupé par son expertise, évaluant et répondant aux besoins et aux dangers. Il avait été là à maintes reprises en tant qu'expert, mais jamais auparavant en tant qu'être humain. Il se demande combien d'autres moments de connexion à la vie il a manqués. Il soupçonne qu'il y en a eu beaucoup.

Comme Harry l'a découvert, servir est différent de réparer. En réparant, nous percevons les autres comme brisés et répondons à cette perception par notre expertise. Les réparateurs font confiance à leur propre expertise, mais ne perçoivent pas toujours la plénitude de l'autre ni l'intégrité de sa vie. Lorsque nous servons, nous percevons cette plénitude et y faisons confiance. Nous y répondons et collaborons avec elle. Et lorsque nous percevons la plénitude de l'autre, nous la renforçons. Il se peut alors qu'il puisse la constater par lui-même pour la première fois.

Une femme qui m'a profondément servi n'a probablement pas conscience de la différence qu'elle a apportée à ma vie. En fait, je ne connais même pas son nom de famille et je suis sûr qu'elle a oublié le mien depuis longtemps.

À vingt-neuf ans, à cause de la maladie de Crohn, une grande partie de mon intestin a été retirée chirurgicalement et j'ai dû subir une iléostomie. Une anse intestinale s'ouvre sur mon abdomen et est recouverte d'un appareil en plastique ingénieusement conçu, que je retire et remplace tous les deux ou trois jours. Ce n'était pas facile à vivre pour une jeune femme, et je n'étais absolument pas sûre d'en être capable. Si cette opération m'avait redonné une grande partie de ma vitalité, l'appareil et le profond changement corporel m'ont fait me sentir irrémédiablement différente, définitivement exclue du monde de la féminité et de l'élégance.

Au début, avant que je puisse changer mon appareil moi-même, il était changé par des infirmières spécialisées, appelées stomathérapeutes. Ces expertes en blouse blanche étaient des femmes de mon âge. Elles entraient dans ma chambre d'hôpital, mettaient un tablier, un masque et des gants, puis retiraient et remettaient mon appareil. Une fois l'opération terminée, elles retiraient tous leurs vêtements de protection. Puis, elles se lavaient soigneusement les mains. Ce rituel complexe me rendait la tâche plus difficile. J'avais honte.

Un jour, une femme que je n'avais jamais rencontrée est venue s'occuper de cette tâche. Il était tard et elle portait non pas une blouse blanche, mais une robe en soie, des talons et des bas. On aurait dit qu'elle allait dîner. D'un ton amical, elle m'a dit son prénom et m'a demandé si je souhaitais changer mon iléostomie. Lorsque j'ai acquiescé, elle a soulevé mes couvertures, a sorti un nouvel appareil et, de la manière la plus simple et la plus naturelle qui soit, a retiré l'ancien et l'a remis en place, sans mettre de gants. Je me souviens avoir observé ses mains. Elle les avait soigneusement lavées avant de me toucher. Elles étaient douces, délicates et magnifiquement entretenues. Elle portait un vernis à ongles rose pâle et ses délicates bagues étaient en or.

Au début, j'ai été stupéfait par cette rupture dans les pratiques professionnelles. Mais tandis qu'elle riait et me parlait avec la simplicité la plus élémentaire, j'ai soudain senti une vague de force insoupçonnée monter du plus profond de moi-même, et j'ai su sans l'ombre d'un doute que j'y arriverais. Je trouverais une solution. Tout irait bien.

Je doute qu'elle ait jamais su ce que sa volonté de me toucher si naturellement signifiait pour moi. En dix minutes, elle a non seulement soigné mon corps, mais aussi guéri mes blessures. Le plus professionnel n'est pas toujours celui qui sert et renforce le mieux la plénitude des autres. Réparer et aider crée une distance entre les gens, une expérience de différence. On ne peut servir à distance. On ne peut servir que ce à quoi on est profondément connecté, ce que l'on est prêt à toucher. Réparer et aider sont des stratégies pour réparer la vie. On sert la vie non pas parce qu'elle est brisée, mais parce qu'elle est sacrée.

Servir exige que nous comprenions que notre humanité est plus puissante que notre expertise. En quarante-cinq ans de maladie chronique, j'ai été aidé par de nombreuses personnes et guéri par de nombreuses autres qui ne reconnaissaient pas mon intégrité. Toutes ces guérisons et cette aide m'ont laissé des blessures profondes et profondes. Seul le service guérit.

Le service n'est pas une expérience de force ou d'expertise ; il est une expérience de mystère, d'abandon et d'émerveillement. Ceux qui aident et ceux qui réparent ressentent une certaine causalité. Les serviteurs peuvent parfois avoir le sentiment d'être manipulés par des forces inconnues plus grandes. Ceux qui servent ont troqué un sentiment de maîtrise contre une expérience de mystère, transformant ainsi leur travail et leur vie en pratique.