M-am gândit la timp în ultima vreme, în timp ce privesc anotimpurile cum se întorc și aștept să se instaleze un sezon aparent nesfârșit al inimii; M-am gândit la minunatul „Imn timpului” al lui Ursula K. Le Guin și la viziunea sa caleidoscopică a timpului ca praf de stele împrăștiat în „strălucirea fiecărei galaxii strălucitoare” și „ochii care privesc strălucirea”, timpul ca un portal care „face loc pentru a merge și veni acasă”, timpul ca un pântece în care „începe totul sfârșit”; M-am gândit la Seneca, care cu mii de sezoane în urmă a insistat în cheia lui stoic de a trăi cu prezență că „nimic nu este al nostru, cu excepția timpului”.
Și totuși, există ceva ciudat în această noțiune a timpului ca proprietate. Ni se cere să acordăm timp lucrurilor; vorbim despre a lua timp — timp liber de la ceva, timp pentru ceva. Dar cum dăm sau luăm acest nisip cu granulație fină care alunecă printre degete în momentul în care încercăm să-l cupăm? Poate că timpul nu este atât substanța din mână, cât substanța mâinii; Poate că Borges avea dreptate în sublima sa infirmare a timpului : „Timpul este un râu care mă mătură, dar eu sunt râul; este un tigru care mă distruge, dar eu sunt tigrul; este un foc care mă mistuie, dar eu sunt focul”.
Cum, atunci, ne împrietenim cu lucrul care ne distruge și suntem noi?
Este ceea ce poetul, pictorul și filozoful Kahlil Gibran (6 ianuarie 1883 – 10 aprilie 1931) explorează cu o mare subtilitate a sentimentului într-un pasaj din clasicul său atemporal din 1923, „Profetul” ( biblioteca publică ), care ne-a oferit și înțelepciunea sa constantă asupra prieteniei, a nesiguranței , a curajului și a nesiguranței. , și care ar putea fi cel mai bun sfat oferit vreodată cu privire la educația parentală și la echilibrul dintre intimitate și independență într-o relație sănătoasă .
Kahlil Gibran, autoportret
Când un astronom îi face semn protagonistului lui Gibran să vorbească despre timp, Profetul îi răspunde:
Ai măsura timpul nemăsurabilul și nemăsurabilul.
Ți-ai ajusta conduita și chiar ți-ai dirija cursul spiritului în funcție de ore și anotimpuri.
De vreme ai face un pârâu pe malul căruia te-ai așeza și ai vedea cum curge.
Cu toate acestea, atemporalul din tine este conștient de atemporalitatea vieții,
Și știe că ieri nu este decât amintirea de azi și mâine este visul de azi.
Și ceea ce cântă și contemplă în tine încă locuiește în limitele primului moment care a împrăștiat stelele în spațiu.
Artă de Lia Halloran din A Velocity of Being: Letters to a Young Reader . Disponibil ca imprimare .
Într-un sentiment care amintește de meditația elegantă a lui Patti Smith asupra timpului, transformării și anotimpurilor inimii , el adaugă:
Și nu este timpul, așa cum este dragostea, nedivizat și fără ritm?
Dar dacă în gândul tău trebuie să măsori timpul în anotimpuri, fiecare anotimp să înconjoare toate celelalte anotimpuri,
Și să îmbrățișeze astăzi trecutul cu amintire și viitorul cu dor.
Complementează-l cu Gibran despre tăcere, singurătate și curajul de a te cunoaște pe tine însuți , apoi călătorește în timp cu un secol înainte cu fascinanta neuropsihologie contemporană a modului în care percepția timpului modulează experiența noastră despre sine și o înregistrare emoționantă a lui Neil Gaiman citind oda lui Le Guin atemporității către vărul său de 100 de ani.


COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION
1 PAST RESPONSES
I often refer back to an observation by Ernst Mach (one of the founders of Quantum Physics): “It is impossible to measure the changes in things by time. Rather, time is an abstraction at which we arrive by the changes in things.”
It seems “time”, like “color” or “sound”, is an experience, not a thing that is external to and independent of our perception. For example, there is no color in the universe, only differing wavelengths of electromagnetic energy. The 'red’ or ‘green’ is an experience concocted in our brains in order to distinguish them. The passage of time is a similar phenomenon.