Gratification différée

ALANDA GREENE utilise son expérience de plantation de graines pour discuter de l’idée de ne rien attendre du travail que nous faisons.

LEÇONS DU JARDIN

Dans mon cours de psychologie de l'éducation, j'ai étudié la gratification différée, cette capacité à attendre un résultat souhaité, à reporter une récompense immédiate au profit d'une récompense plus importante. Une étude a été menée auprès d'enfants d'âge préscolaire afin de déterminer leur capacité à différer la gratification. Chaque élève se voyait offrir une guimauve immédiatement, avec la promesse d'en recevoir une autre s'il parvenait à attendre quinze minutes sans manger la première. Certains engloutissaient la guimauve immédiatement, d'autres peinaient à s'y résigner et finissaient par succomber avant la fin du temps imparti, tandis que d'autres parvenaient à patienter et à ressentir le double plaisir. Les enfants ayant participé à cette étude ont participé à un projet de recherche plus long, d'une durée de quarante ans. Cette étude a révélé que le groupe d'enfants d'âge préscolaire ayant démontré cette capacité à attendre la récompense réussissait beaucoup mieux dans tous les domaines de la vie adulte : santé, bonheur, résultats aux tests d'aptitude, travail et intégration sociale générale.

Plus tard, lorsque j'enseignais dans mes propres classes, j'ai toujours eu des élèves qui peinaient à accepter une récompense différée, et nous connaissons probablement tous des adultes qui continuent d'éprouver des difficultés à différer leur gratification. Ces personnes sont peu susceptibles d'être attirées par le jardinage. Pratiquement tout dans le jardinage est lié à une récompense différée.

Prenons l'exemple de la plantation. Je plante des graines depuis aussi longtemps que je me souvienne, quand, toute petite, j'accompagnais mon père dans notre jardin. Papa me traçait toujours quelques rangs, et je déposais de minuscules graines de radis le long du sillon qu'il creusait avec un bâton. Puis, à côté, une rangée de graines de carottes incroyablement plus petites. Nous recouvrions les graines, les tapotions fermement et les arrosions. Et moi, je regardais, prête à manger ce qui poussait, m'attendant à ce que ça arrive à tout moment.

« Il faudra quelques jours ou une semaine avant qu'elles ne sortent du sol », disait mon père. Une semaine ? C'est une éternité pour un petit enfant. Mais les jours passèrent et finalement, de petites feuilles vertes et rondes apparurent là où les graines avaient été déposées.

« On peut en manger un ? » demandai-je.

« Pas avant un moment. Peut-être trois semaines. »

Trois semaines ! C'est presque une éternité. Parfois, j'en arrachais une, déçue de trouver une racine rouge pâle et maigre, qui n'était absolument pas à croquer.

Puis, enfin, j'entendais : « OK, ils sont prêts. Regardez cette petite courbe rouge qui dépasse du sol. »

J'adore les radis : leur goût, leur éclat rouge et rond, le contraste entre le vert des feuilles et le rouge du globe, et surtout leur lien avec mon père et mes premières expériences de jardinage. Et j'aime le fait qu'ils soient généralement les graines les plus rapides à germer. Les carottes demandent un peu plus d'habileté pour la récompense différée.

Peu importe le nombre de fois que je plante des graines, ces petites perles solides de potentiel, je suis ravie lorsque les signes de croissance apparaissent. C'est comme si je n'avais jamais vraiment cru que cela arriverait cette fois-ci. Il semble tout simplement trop improbable que ces minuscules morceaux se transforment comme ils le font. Si vous teniez des graines de radis dans votre main et que vous les montriez à quelqu'un qui ne connaît rien à la culture, et que vous lui expliquiez ce qui se passerait une fois mises en terre et arrosées, eh bien, il pourrait vous prendre pour un peu idiot, ou alors pour une duperie. Car comment une telle chose a-t-elle pu arriver ? Ou peut-être penserait-il que vous croyez à la pensée magique, ou que vous ignorez tout du fonctionnement des choses dans le monde réel. C'est un peu comme mettre un œil de triton dans un chaudron, répéter des mots étranges et s'attendre à ce qu'il se passe quelque chose.

Sans une compréhension de
gratification différée,
le lien entre les feuilles vertes
émergeant vers les graines
qui est entré dans le sol
Cela pourrait ne jamais arriver.

Assez improbable. Sans une compréhension de la gratification différée, le lien entre les feuilles vertes qui émergent et les graines mises en terre pourrait ne jamais se produire. Même si cela se produit, et que je saisis ce lien, cela reste un miracle. Je perçois encore combien j'ai peu à voir avec l'intelligence de croissance cachée dans la graine.

J'ai des amis qui pensent que passer autant de temps au printemps à bêcher, planter et désherber ne vaut pas la peine. « Ce n'est que de la nourriture. On trouve de bons radis au marché. C'est trop de travail pour ce que ça donne », etc.

J'ai réfléchi à la façon dont ces aspects du jardinage sont liés à la vie et aux pratiques spirituelles. Les récompenses peuvent être immédiates, tout comme la récompense immédiate que procure le fait de planter des graines avec le plaisir de mettre les mains dans la terre, de parler avec son père ou d'être dehors. Mais il y a une autre récompense à venir. Avec un jardin, j'ai suffisamment d'années d'expérience pour savoir qu'il y a un temps d'attente avant que la récompense de la plantation d'une graine ne survienne.

Nombreux sont ceux qui affirment que la méditation procure des bienfaits immédiats et évoquent les bienfaits qu'ils ressentent au quotidien : calme, plus détendu et apaisé, plus à l'aise dans leur peau. J'ai vécu tout cela, mais ce n'est pas la raison pour laquelle je médite. D'ailleurs, ces mots ne décrivent pas toujours une séance de méditation. Parfois, c'est inconfortable, exigeant, difficile, tout sauf paisible. Parfois, je me demande pourquoi je le fais. J'ai envie de filer, j'ai l'impression que ranger des tiroirs serait une meilleure utilisation du temps, que mon esprit ne cessera jamais ses bêtises et que je ferais mieux d'accomplir quelque chose de concret.

Je continue à le faire pour la même raison que j'ai semée ces graines étant petite. Je n'avais ni l'expérience ni les connaissances nécessaires pour prédire l'issue, mais je faisais confiance à mon père. C'est lui qui savait jusqu'à ce que ma propre expérience confirme ses paroles. De la même manière, je fais confiance à mon maître spirituel.

Le délai est plus long que pour l'authentification d'une graine de radis, mais peut-être, relativement, similaire. Peut-être qu'à mesure que la capacité à retarder la gratification se développe, le délai s'allonge. Peut-être faudra-t-il plus que cette vie pour savoir, par ma propre expérience, quel sera le résultat d'une méditation régulière.

Quelques semaines ont semblé presque une éternité à un enfant de trois ans. Le jardinage est peut-être la meilleure activité pour se préparer à ce qu'exige la méditation.

Lorsque l’on considère les pratiques spirituelles, même les mots « gratification différée » ou « récompense différée » ne correspondent pas exactement à l’écart entre ce que je fais maintenant et ce qui se produira en conséquence.

La psychologie conventionnelle nous enseigne que les humains sont motivés par le plaisir. La gratification différée survient lorsqu'un plaisir accru, plus lointain, justifie l'attente et le renoncement au plaisir immédiat. Avec la pratique spirituelle, l'idée de le faire pour une récompense, un plaisir anticipé ou une gratification ne résonne pas vraiment. Il s'agit davantage d'une question de sens.

Cela m'aide à comprendre le karma – le lien entre ce que je fais maintenant et ce qui se passera dans le futur. Au jardin, je ne peux pas connaître toutes les influences ou conditions qui sont à l'œuvre. Parfois, une graine ne germe pas. Parfois, des vers viennent creuser la chair blanche et les tunnels bruns de leur voyage rendent les radis impropres à la consommation. Parfois, une météo imprévisible perturbe la croissance. Les radis deviennent tout feuillus et la racine dure et chaude. Ils deviennent moelleux et secs. Et parfois, ils sont tout simplement parfaits.

Cette intelligence de la vie,
le modèle de croissance, la météo
– tout cela est hors de mon contrôle.
Pourtant, je joue un rôle.
Mon professeur aimait dire :
Quand la voie est posée,
le train doit le traverser.
Mais nous pouvons choisir la voie que nous empruntons.

Je remarque que je pense souvent pouvoir tout contrôler et obtenir le radis parfait à chaque fois. C'est impossible. Mais je peux enrichir le sol avec du compost, l'arroser régulièrement, planter au bon moment, couvrir pour éloigner les mouches qui pondent les œufs qui deviennent les vers. Mais même ainsi, je ne fais que contribuer au bon déroulement des choses. L'intelligence de la vie, le rythme de croissance, la météo – tout cela échappe à mon contrôle. Pourtant, j'y contribue. Mon professeur aimait à dire : « Une fois les rails posés, le train doit les emprunter. » Mais nous pouvons choisir les rails que nous posons.

Il y a aussi une dimension de foi ici. C'est une foi fondée sur la confiance. Cela implique de se fier à un horizon et à un processus bien plus longs avant que les preuves ne soient claires. Mais le jardin m'apprend assurément que ne rien faire ne permet pas d'obtenir le résultat souhaité. On ne peut pas le garantir ; trop de facteurs imprévisibles entrent en jeu.

Mais c'est aussi une fenêtre sur la relation à l'effort et à la grâce. Sans l'effort de créer un environnement réceptif à la graine, la grâce qui permet à son intelligence de s'épanouir ne pourra pas s'épanouir pleinement, voire pas du tout.