Gratificazione Ritardata

ALANDA GREENE usa la sua esperienza di semina per discutere dell'idea di non aspettarsi nulla dal lavoro che svolgiamo.

LEZIONI DAL GIARDINO

Nel mio corso di Psicologia dell'Educazione, ho imparato la gratificazione ritardata, la capacità di attendere un risultato desiderato, di posticipare una ricompensa immediata per una più grande in seguito. È stato condotto uno studio su bambini in età prescolare per determinare la loro capacità di gratificazione ritardata. A ogni bambino è stato offerto un marshmallow con la promessa di un altro marshmallow se fosse riuscito ad aspettare quindici minuti senza mangiare il primo. Alcuni hanno divorato il marshmallow immediatamente, altri hanno lottato e alla fine sono caduti prima che il tempo scadesse, e altri sono riusciti ad aspettare e ad avere il doppio piacere. I bambini che hanno partecipato a questo studio sono rimasti parte di un progetto di ricerca più lungo, durato quarant'anni. Questo studio ha rivelato che il gruppo di bambini in età prescolare che ha mostrato la capacità di attendere la ricompensa ha avuto un successo molto più elevato in tutti gli ambiti della vita in età adulta: salute, felicità, punteggi SAT, lavoro e integrazione sociale generale.

In seguito, quando insegnavo nelle mie classi, ho sempre avuto studenti che avevano difficoltà a rimandare la ricompensa e probabilmente tutti noi abbiamo conosciuto adulti che continuano ad avere difficoltà a rimandare la gratificazione. È improbabile che queste persone siano attratte dal giardinaggio. Praticamente tutto ciò che riguarda il giardinaggio è legato alla ricompensa posticipata.

Prendiamo ad esempio il semplice gesto di piantare. Ho piantato semi fin da quando avevo memoria, da quando, da bambina, raggiungevo mio padre nel nostro cortile. Papà mi segnava sempre un paio di file, e io lasciavo cadere minuscoli semi di ravanello lungo il solco che lui aveva scavato con un bastoncino. Poi, accanto a loro, una fila di semi di carota incredibilmente più piccoli. Coprivamo i semi, li pressavamo con forza e li annaffiavamo. E io osservavo, pronta a mangiare qualsiasi cosa crescesse, aspettandomi che crescesse da un momento all'altro.

"Ci vorranno alcuni giorni o una settimana prima che spuntino dalla terra", disse mio padre. Una settimana? Per un bambino è come un'eternità. Ma i giorni passarono e finalmente spuntarono piccole foglioline verdi e rotonde dove erano stati piantati i semi.

"Ne possiamo mangiare uno?" ho chiesto.

"Non per un po'. Forse tre settimane."

Tre settimane! È come se fosse quasi una vita. A volte ne strappavo uno, delusa nel trovare una radice rossa e magra, che non era affatto da sgranocchiare.

Poi finalmente sentivo: "Ok, sono pronti. Vedi quella parte curva rossa che spunta dal terreno?"

Adoro i ravanelli: il loro sapore, il loro rosso brillante e rotondo, il contrasto tra le foglie verdi e il globo rosso, e soprattutto il loro legame con mio padre e le mie prime esperienze di giardinaggio. E adoro il fatto che di solito siano i semi più rapidi a germogliare. Le carote richiedono un'abilità decisamente maggiore nell'area della ricompensa ritardata.

Non importa quante volte pianto semi, queste piccole, dure perle di potenziale, sono elettrizzata quando emergono i segni della crescita. È come se non avessi mai creduto che sarebbe successo questa volta. Sembra troppo improbabile che quei minuscoli pezzi si trasformino in quel modo. Se tenessi dei semi di ravanello in mano e li mostrassi a qualcuno che non sa nulla di coltivazione, e gli dicessi cosa succederebbe se li piantassi nella terra e ci versassi sopra dell'acqua, beh, potrebbero pensare che sei un po' matto, o che stai cercando di ingannarlo. Perché come può succedere una cosa del genere? O forse penserebbero che credi nel pensiero magico, o che non hai la minima idea di come funzionino le cose nel mondo reale. È un po' come mettere un occhio di tritone in un calderone, ripetere parole strane e aspettarsi che accada qualcosa.

Senza una comprensione di
gratificazione ritardata,
la connessione tra le foglie verdi
emergendo ai semi
che è andato nel terreno
potrebbe non accadere mai.

Abbastanza improbabile. Senza la comprensione della gratificazione ritardata, la connessione tra le foglie verdi che spuntano e i semi che sono stati piantati potrebbe non realizzarsi mai. Anche quando accade, e quando riesco a creare la connessione, è comunque un miracolo. Continuo a vedere quanto poco io abbia a che fare con l'intelligenza della crescita nascosta nel seme.

Ho amici che pensano che dedicare così tanto tempo in primavera a zappare, piantare e diserbare non ne valga la pena. "È solo cibo. Si trovano buoni ravanelli al mercato. È troppo lavoro per quello che si ottiene", e così via.

Ho riflettuto su come questi aspetti del giardinaggio si colleghino alla vita e alle pratiche spirituali. Le ricompense possono essere immediate, proprio come la ricompensa immediata è piantare semi con il piacere di immergere le mani nella terra, parlare con il proprio padre o stare all'aria aperta. Ma c'è un'altra ricompensa in arrivo. Con un orto, ho abbastanza anni di esperienza per sapere che c'è un periodo di attesa e poi arriva la ricompensa dopo aver piantato un seme.

Molte persone affermano che la meditazione abbia benefici immediati e parlano dei benefici che provano quotidianamente: calma, maggiore rilassamento e pace, più a proprio agio con se stessi. Ho sperimentato tutto questo, ma non è questo il motivo per cui medito. Inoltre, queste parole non sempre descrivono una sessione di meditazione. A volte è scomoda, impegnativa, difficile, tutt'altro che pacifica. A volte mi chiedo perché la stia facendo. Sento l'impulso di scappare, la sensazione che pulire i cassetti sarebbe un modo migliore per impiegare il tempo, che la mia mente non smetterà mai di fare capriole e che potrei anche realizzare qualcosa di pratico.

Continuo a farlo per lo stesso motivo per cui ho piantato quei semi da bambina. Non avevo l'esperienza o la conoscenza per sapere quale sarebbe stato il risultato, ma mi fidavo di mio padre. Era lui a saperlo, finché la mia esperienza non ha convalidato le sue parole. Allo stesso modo, mi fido del mio maestro spirituale.

L'intervallo di tempo è più ampio rispetto a quello necessario per l'autenticazione di un seme di ravanello, ma forse, relativamente, è simile. Forse, man mano che si sviluppa la capacità di rimandare la gratificazione, il periodo di tempo si allunga. Forse ci vorrà più di questa vita per capire, per esperienza personale, quale sarà il risultato di una meditazione regolare.

A un bambino di tre anni, poche settimane sembravano quasi una vita. Forse il giardinaggio è l'attività migliore per prepararsi a ciò che la meditazione richiede.

Quando si prendono in considerazione le pratiche spirituali, perfino le espressioni gratificazione ritardata o ricompensa posticipata non colgono accuratamente il divario tra ciò che sto facendo ora e ciò che accadrà di conseguenza.

La psicologia convenzionale ci insegna che gli esseri umani sono motivati ​​dal piacere. La gratificazione differita si verifica quando un piacere crescente nel futuro rende l'attesa e la rinuncia a quello immediato più appagante. Con la pratica spirituale, l'idea di praticarla per una ricompensa, per un piacere atteso o per una gratificazione non ha più senso. È più una questione di significato.

Mi aiuta a capire il karma : la connessione tra ciò che faccio ora e ciò che accadrà in futuro. Nel giardino, non posso conoscere tutte le influenze o le condizioni in atto. A volte un seme non germina. A volte i vermi arrivano e scavano nella polpa bianca e le gallerie marroni del loro viaggio lasciano i ravanelli immangiabili. A volte il tempo imprevedibile ne sconvolge la crescita. I ravanelli diventano tutti fogliosi e la radice è dura e calda. Diventano succosi e secchi. E a volte sono semplicemente perfetti.

Quell'intelligenza della vita,
il modello di crescita, il tempo
– tutto questo è fuori dal mio controllo.
Eppure ho un ruolo.
Il mio insegnante amava dire:
Quando la pista è posata,
il treno deve passarci sopra.
Ma possiamo scegliere il percorso da seguire.

Noto quanto spesso penso di poter controllare tutto e ottenere ogni volta il ravanello perfetto. Non ci riesco. Ma posso arricchire il terreno con il compost, annaffiarlo, piantare nei momenti opportuni, coprire per tenere lontane le mosche che depongono le uova che poi diventano i vermi. Ma anche così, sto solo aiutando le cose. Quell'intelligenza della vita, il modello di crescita, il tempo: tutto questo è al di fuori del mio controllo. Eppure faccio la mia parte. Il mio maestro amava dire: quando si posano i binari, il treno deve passarci sopra. Ma possiamo scegliere i binari che posiamo.

Anche qui c'è qualcosa che ha a che fare con la fede. È una fede fondata sulla fiducia. Significa affidarsi a un arco temporale e a un processo molto più ampi prima che le prove siano chiare. Ma di sicuro, il giardino mi insegna che non fare alcuno sforzo non permette che il risultato desiderato si realizzi. Non si può garantire che accadrà: troppi fattori imprevedibili in gioco.

Ma è anche una finestra sul rapporto tra impegno e grazia. Senza l'impegno di fare tutto il possibile per creare un ambiente ricettivo per il seme, la grazia che permette all'intelligenza del seme di dispiegarsi non lo farà al massimo delle sue potenzialità, e forse non lo farà affatto.