Lo Que Realmente Significa Vivir Nuestra misión

Una hermosa meditación sobre cómo aprendemos a permanecer en las puertas de la esperanza en tiempos difíciles.

“¿Cómo somos tan optimistas, tan cuidadosos de no tropezar y, sin embargo, tropezamos, y luego nos levantamos y decimos OK? ” , preguntó Maira Kalman alreflexionar sobre la felicidad y la existencia . ¿Qué nos impulsa a levantarnos después de una pérdida , de un desamor , de un fracaso ? ¿Cuál es esa cuerda inmutable que nos saca de nuestras propias profundidades, profundidades que apenas conocemos hasta el momento en que la luz de la superficie se desvanece por completo e inalcanzable?

Eso es precisamente lo que explora la reverenda Victoria Safford en un magnífico ensayo titulado "La pequeña obra en la gran obra" de "Lo imposible tardará un poco: Perseverancia y esperanza en tiempos difíciles " ( biblioteca pública ), una conmovedora colección de reflexiones de figuras como Pablo Neruda, Maya Angelou, Diane Ackerman, Alice Walker, Bill Moyers y Nelson Mandela, editada por el activista social Paul Loeb y titulada en honor a la famosa letra de la canción de Billie Holiday: "Lo difícil lo haré ahora mismo. Lo imposible tardará un poco".

Ilustración de William Blake para la «Divina Comedia» de Dante. Haga clic en la imagen para ver más.

Safford reflexiona sobre qué motivó a los hombres y mujeres que marcharon en los primeros desfiles del orgullo LGBT hace cuatro décadas: algo más allá de la valentía y la imaginación. Con un hermoso sentimiento que evoca el poema de Charles Bukowski sobre el impulso irreprimible que impulsa la obra creativa , Safford canaliza lo que estos visionarios manifestantes podrían decirnos:

Una vez que has vislumbrado el mundo como podría ser, como debería ser, como será (sea cual sea la visión que te aparezca), es imposible seguir viviendo conforme y complaciente en el mundo tal como es… Y así sales, caminas y marchas, como una flor que florece, porque no tiene otra vocación. No tiene otro trabajo.

[…]

Me interesa lo que Seamus Heaney llama el punto de encuentro de la esperanza y la historia , donde lo sucedido se encuentra con lo que hacemos de ello. Lo sucedido es encontrado a mitad de camino por personas que son —entre la multitud de cosas que somos— seres espirituales y todo lo que eso implica de creatividad, imaginación, sabiduría loca, sabiduría antigua, compasión apasionada, coraje desinteresado y reverencia radical por la vida. Y amor —por los demás absolutamente, y ese amor que surge de nosotros, por algo más grande que nosotros mismos, llámalo como quieras. Me interesa el lugar, los lugares, donde la historia se encuentra con la esperanza del alma humana, el anhelo de la vida por sí misma. Me interesa la esperanza en este lado de la tumba —para mí no hay otro tipo— y en esa ola de justicia que podría levantarse si tan solo la permitiéramos.

« Madre migrante» de Dorothea Lange, una fotografía tan icónica como su historia es extraordinaria. Haga clic en la imagen para ver más detalles.

Al reflexionar sobre el desastre particular y preciso del 11 de septiembre y cómo el silencio se apoderó de los testigos, Safford argumenta que este anhelo, esta esperanza, es aún más penetrante en momentos de estruendo atroz. Lo ilustra con una anécdota conmovedora:

Tengo una amiga que se dedica al tráfico de palabras. No es ministra, sino psiquiatra en la clínica de salud de una prestigiosa universidad femenina. Estábamos sentadas poco después de que una estudiante a la que conocía y a la que había aconsejado se suicidara en la residencia. Mi amiga, la doctora , la sanadora, afrontó la pérdida con mucha intensidad durante esos primeros días, con profesionalismo, pero con profundidad, como lo habríamos hecho tú o yo si se tratara de alguien a nuestro cuidado.

En un momento dado (con lágrimas en los ojos), alzó la vista desafiante (no hay palabras para describirlo) y habló explícitamente de su vocación, como si de las cenizas de aquel día renovara un voto o hiciera una nueva alianza (y creo que así era). Habló explícitamente de su vocación, de la tuya y de la mía. Dijo: «Sabes que no puedo salvarlos. No estoy aquí para salvar a nadie ni al mundo. Lo único que puedo hacer —lo que estoy llamada a hacer— es plantarme a las puertas de la Esperanza. A veces entran; a veces pasan de largo. Pero yo estoy allí todos los días y los llamo hasta que me duelen los pulmones, y los insto a entrar hacia una vida hermosa y el amor...».

Creo que hay algo para todos allí. Sea cual sea nuestra vocación, nos mantenemos firmes, llamando y llamando, cantando y gritando, plantados a las puertas de la Esperanza. Este mundo y nuestra gente son hermosos y están quebrantados, y estamos llamados a ensalzar eso: a dar testimonio de la posibilidad de vivir con la dignidad, la valentía y la alegría que merece un ser humano. Quizás eso sea "vivir nuestra misión".

Esa misión, por supuesto, es diferente para cada uno de nosotros. No podemos —ni debemos— ser todos psiquiatras que controlen a las almas desesperadas desde el borde. En nuestra época de "tiempos convulsos", como dice el título del libro, los medios de comunicación propagan gran parte de ese miedo y muy poca de esa esperanza tan necesaria, lo que evoca la inolvidable afirmación de E.B. White: el deber de un escritor es "elevar a la gente, no hundirla".

Obra de Maira Kalman de «Los principios de la incertidumbre». Haga clic en la imagen para ver más.

Safford, ese tipo raro de escritor que hace el trabajo pesado con una gracia inconmensurable, considera lo que se requiere de nosotros —lo que nos debemos a nosotros mismos y a los demás— al plantarnos gentil pero resueltamente en nuestra misión:

Nos mantenemos donde nos mantendremos, en pequeños espacios de tierra, donde quizás se nos "llame" a estar (aunque ¿quién sabe qué significa eso?): en nuestras congregaciones, aulas, oficinas, fábricas, en campos de lechugas y albaricoques, en hospitales, en prisiones (a ambos lados, en distintos momentos, de las puertas), en las calles, en grupos comunitarios. Y es tierra sagrada si la honramos, si le brindamos una bendición de sacrificio y riesgo...

Nuestra misión es plantarnos a las puertas de la Esperanza, no a las prudentes puertas del Optimismo, que son algo más estrechas; ni a las firmes y aburridas puertas del Sentido Común; ni a las estridentes puertas de la Autojustificación, que crujen sobre bisagras estridentes y furiosas (allí la gente no nos oye; no puede pasar); ni a la alegre y frágil puerta del jardín de «Todo va a estar bien». Sino a un lugar diferente, a veces solitario, el lugar de la verdad, sobre tu propia alma ante todo y su condición, el lugar de la resistencia y el desafío, el terreno desde el que ves el mundo tal como es y como podría ser, como será; el lugar desde el que vislumbras no solo la lucha, sino también la alegría en la lucha. Y allí estamos, llamando y llamando, contando a la gente lo que vemos, preguntándoles qué ven.

El resto de Lo imposible tardará un poco es igual de revitalizante, igual de tierna y tenaz a la hora de encender ese fuego interior que nos calienta y nos saca de nuestra complacencia y nuestro cinismo, esos espectros virulentos de la cultura contemporánea que nosotros, de mil millones de maneras diarias, elegimos propagar o elegimos erradicar.