Mutterschaft: Sich Selbst Begegnen Und Sich Selbst Finden

Ich wusste immer, dass ich keine Kinder wollte. Im College, als ein Freund Als ich gestand, dass ich mir so sehr wünschte, Mutter zu werden, konnte ich das nicht nachvollziehen. Ich hatte ehrgeizige Karrierepläne, und Muttersein klang für mich einschränkend und alltäglich. Nach dem College arbeitete ich für eine gemeinnützige Organisation in Washington, D.C. Meine Arbeit war aufregend, wichtig und bedeutungsvoll. Tief in meinem Inneren wusste ich, dass es in meinem Leben noch viel zu tun gab, und ich befürchtete, dass Kinder mich daran hindern würden, mein Potenzial auszuschöpfen.

Der Bestsellerautor und Psychologe James Hillman entwickelte die sogenannte „Eicheltheorie“ der psychologischen Entwicklung. Er behauptete, dass jeder von uns mit etwas Einzigartigem auf die Welt kommt, das durch uns ausgelebt werden will. So wie das Schicksal der Eiche in der Eichel steckt, kommen wir mit etwas ins Leben, das wir tun und zu jemandem werden müssen, der wir werden möchten. „Was in jedem Menschen darauf wartet, erwacht zu werden, ist uralt und überraschend, mythisch und bedeutungsvoll“, schreibt der Mythologe und Autor Michael Meade. Als junge Frau wollte ich unbedingt herausfinden, was darauf wartete, erweckt zu werden. Ich hatte Angst, dass die Mutterschaft diese Entfaltung fatal unterbrechen würde.

Meine Mutter war mit ihrer Rolle unzufrieden. Obwohl ich mich immer von ihr geliebt fühlte, schimpfte sie manchmal darüber, wie eingeschränkt sie ihr Leben gemacht hatte. „Bekommt nie Kinder!“, schrie sie uns an, wenn sie sich besonders niedergeschlagen fühlte – was oft der Fall war.

Ich wuchs mit zwiespältigen Gefühlen gegenüber der Mutterschaft auf. Zeit und Alter schwächten meine Überzeugung, nicht Mutter zu werden. Schließlich erkannte ich, dass mein Bewusstsein nicht alle Antworten parat hatte. Mit 28 studierte ich Internationale Beziehungen in New York. Danach wollte ich Jura studieren, um meine spannende Arbeit für internationale Non-Profit-Organisationen fortzusetzen. Doch ein tieferer Teil von mir hatte andere Pläne. Nach meiner Ankunft in New York hatte ich in der U-Bahn einen Traum nach dem anderen. Diese unterirdischen Traumbilder spiegelten einen psychischen Abstieg wider. Trotz meiner Bemühungen, dies zu vermeiden, verfiel ich in eine Depression. Die Arbeit, die meinem Leben bisher Sinn und Zweck gegeben hatte, erschien mir nun leer. Egal, wie sehr ich mich in mein Studium und andere Bereiche meines Lebens stürzte, ich fühlte mich zunehmend isoliert, traurig und weinerlich. Ich wurde gegen meinen Willen in die Tiefe gezogen.

Obwohl ich vor einem solchen Absturz große Angst hatte, weckten meine Träume im Frühjahr meine Neugier auf das, was mit mir geschah. Ich begann, jede Nacht meine Träume aufzuschreiben und Bücher jungianischer Autoren zu lesen. Diese Bücher eröffneten mir einen anderen Umgang mit meinem Unglück. Sie halfen mir, mein Leiden und meine Symptome als Einladung zu sehen, mehr über mich selbst zu erfahren, und ich war fasziniert von dem, was ich lernte.

Carl Jung (1875–1961) war ein Schweizer Psychiater und einer der großen Seelenforscher. Jung identifizierte mehrere Triebe, postulierte aber, dass der übergeordnete ein angeborener Wunsch sei, das eigene Potenzial zu verwirklichen. Er stimmte zwar zu, dass das Unbewusste verdrängte oder vergessene Elemente enthielt, glaubte aber auch, dass das Unbewusste die Quelle enormer Kreativität und Entwicklung sein könne. Er vertrat die Ansicht, dass wir alle durch unseren Zugang zum tiefen Unbewussten mit seinem Fundus universeller, archetypischer Muster menschlicher Erfahrung mit einer gemeinsamen Quelle von Bildern und Sinn verbunden sind. Inmitten meiner Depression und Verwirrung waren Jungs Ideen ein heilender Balsam. Meine dunkle und einsame Zeit wurde mit Sinn und Zweck erfüllt.

Die Depression war ein gewaltiges Erdbeben, das den Fluss meiner Lebensenergie veränderte und ihren Lauf änderte. Ich gab den Trieben und Instinkten nach, die in mir aufstiegen. Rückblickend ist klar, dass meine „dunkle Nacht der Seele“ in jenem Jahr in New York mein angeborenes Schicksal war – meine Eichel –, die zu wachsen versuchte. Innerhalb weniger Jahre gab ich meine Pläne, Jura zu studieren, auf und begann den langen Weg zur Jungianischen Analytikerin. Etwa zu dieser Zeit lernte ich meinen Mann kennen und heiratete ihn. Er hatte einen tiefen Kinderwunsch, und ich war weise genug geworden, um zu wissen, wie ich mich dem hingeben sollte, was das Leben bot. Zwei Jahre nach unserer Hochzeit wurde ich Mutter. Zu meiner Überraschung war das erste Lebensjahr meiner Tochter voller Erfüllung und Freude. Nach den ersten schwierigen und anstrengenden Monaten fanden sie und ich einen wunderbaren Rhythmus. Ich liebte alles an der Fürsorge für sie. Als hätte ich dieses wunderschöne, perfekte

Baby war nicht genug, ich begann meine Ausbildung zur Jungianischen Analytikerin, kurz nachdem meine Tochter ein Jahr alt geworden war. Ich schob ihren Kinderwagen durch die Nachbarschaft, ein schwerer Band von Jungs Gesammelten Werken lastete auf der Wickeltasche, damit ich auf einer Bank sitzen und lesen konnte, wenn sie

schlief ein. Ich fühlte mich vollkommen vollständig und zufrieden.

Doch diese Zufriedenheit währte nicht lange. Wenige Monate nach dem ersten Geburtstag meiner Tochter wurde ich mit unserem zweiten Kind schwanger. Die erneute Schwangerschaft brachte noch mehr Erschöpfung – und noch mehr Angst – mit sich. Ich machte mir ständig Sorgen darüber, wie sich die Ankunft des nächsten Babys auf mein Leben auswirken würde – auf meine Arbeit, meine analytische Ausbildung und meine Beziehung zu meiner Tochter.

Mein Sohn kam eine Woche vor dem zweiten Geburtstag meiner Tochter zur Welt. Die Betreuung eines Kleinkindes und eines Neugeborenen war kräftezehrend, und ich fühlte mich überfordert, erschöpft und deprimiert. Obwohl ich in meiner Privatpraxis weiterhin einige wenige Patienten behandelte, musste ich meine Jungianische Ausbildung unterbrechen. Ich fühlte mich hilflos und hatte nicht das Gefühl, beruflich voranzukommen. Ich wog mehr als je zuvor und hatte keine Zeit für Sport oder bewusste Ernährung. Die körperliche Anstrengung, das dritte Jahr in Folge Schlafmangel, der Mangel an Zeit für Gedanken und mein Gefühlsleben und die schiere Unmöglichkeit, den Anforderungen eines Säuglings und eines Kleinkindes gerecht zu werden, ließen mich erschöpft, weinerlich und unfähig zurück. Mit zwei kleinen Kindern hatte ich das Gefühl, mich selbst zu verlieren und in den Sumpf gezogen zu werden.

An einem kalten Dezembertag, nachdem ich nur spazieren gegangen war, um aus dem Haus zu kommen, kämpfte ich damit, die Kinder im Doppelkinderwagen bergauf zu schieben. Alles am Muttersein ist so schwer, dachte ich mir. Mein nächster Gedanke überraschte mich: Ich wachse dadurch so sehr. Was mir gerade passiert, ist doch eine Gelegenheit, mich selbst besser zu verstehen.

Es ist über fünfzehn Jahre her, seit mir dieser Gedanke zum ersten Mal kam, und meine Kinder sind inzwischen Teenager. Dabei ist es mir immer wieder bewusst geworden, wie schwierig Elternschaft ist und mir immer wieder neue Erkenntnisse über mich selbst vermittelt, wenn ich sie nur wahrnehme. Ich habe aus meinen Erfahrungen als Eltern gelernt und durfte auch die Erfahrungen von Müttern in meiner Praxis miterleben – manche von ihnen wurden zum ersten Mal Mutter, andere meistern die Beziehung zu ihrem erwachsenen Kind und alles dazwischen.

Mutterschaft mit ihren intensiven körperlichen und emotionalen Extremen ist ein Schmelztiegel, in dem wir geprüft und verändert werden. Im alchemistischen Gefäß der Mutterschaft wird die Hitze auf Hochtouren gedreht. Überholte Teile unserer Persönlichkeit werden weggeschmolzen und neue Strukturen geschmiedet. Mutterschaft ist ein schwindelerregender Drahtseilakt, eine Maskerade und eine Verbindung mit der Sterblichkeit. Sie ist ein Fallen und Finden der Gnade, ein Sich-Verlieben und ein ständiges Herzeleid. Mutterschaft ist die ultimative Konfrontation mit sich selbst. Was auch immer es im Grunde Ihrer Seele zu entdecken gibt, ob Schlacke oder Schatz, Mutterschaft wird Ihnen helfen, es zu finden.

Eine von Jungs wichtigsten Ideen ist, dass wir im Laufe unseres Lebens kontinuierlich wachsen und uns weiterentwickeln. Jung zufolge hören wir nie auf zu wachsen und uns zu verändern. Im Gegenteil: Mit zunehmendem Alter haben wir mehr Möglichkeiten, wir selbst zu werden – uns um die Entfaltung unserer einzigartigen Baupläne zu kümmern und zu den Eichen heranzuwachsen, die wir mit dem Potenzial auf die Welt gebracht haben. Jung nannte diese lebenslange Reifung „Individuation“. Individuation ist der langsame Prozess, sich auf sein authentisches Selbst einzustimmen. Er dauert ein Leben lang. Er erfordert, offen für das Leben zu bleiben, um mit jedem Schlag, jeder Enttäuschung oder jedem Fehler einen neuen Teil von sich selbst kennenzulernen, den man vorher nicht kannte oder verachtete. Wenn man durchs Leben geht und dabei auf seine authentische Stimme achtet und es sich zur Aufgabe macht, so viel wie möglich über sich selbst zu lernen und zu akzeptieren, wird man im Allgemeinen zu einem dieser glücklichen und weisen älteren Menschen, anstatt zu einem verbitterten und engstirnigen.

Auf meinem ersten Symposium in der Jungschen Ausbildung erlebte ich hautnah, wie Individuation aussehen kann. Die Konferenz, an der Hunderte von Analytikern und Auszubildenden teilnahmen, fand in einem großen Hotel in der Innenstadt von Montreal statt. Es war mein erster Besuch einer solchen Veranstaltung, und ich fühlte mich eingeschüchtert, weil ich so eng mit einigen Jungschen Autoren zusammen war, deren Bücher mich so beeinflusst hatten. In der Hoffnung, eine gute Studentin zu sein, besuchte ich pflichtbewusst jede Vorlesung, obwohl ich erschöpft war, da ich seit einigen Monaten mit meinem zweiten Baby schwanger war.

Der renommierte Jungianische Analytiker Harry Wilmer sprach am Nachmittag über Garnmalereien. Dr. Wilmer war ein Pionier der Sozialpsychologie und hatte eine neue Technik für die Arbeit mit Veteranen entwickelt. Da ich noch nie zuvor von Garnmalereien gehört hatte, nahm ich an, Dr. Wilmer würde über Artefakte indigener Völker sprechen und die darin enthaltene archetypische Symbolik erläutern. Es klang etwas langweilig, aber ich war entschlossen, gewissenhaft zu bleiben. Wilmer war Mitte achtzig, und seine Stimme war stockend und zaghaft, als er das Mikrofon ergriff. Er begann mit der Erklärung, dass bei ihm während des Zweiten Weltkriegs Tuberkulose diagnostiziert worden war und er fast anderthalb Jahre lang an Bord seines Marineschiffs in einem Tuberkulose-Sanatorium verbracht hatte. Dies war eine schwierige und einsame Zeit für ihn gewesen, und er hatte sich gezwungen gefühlt, Garn und Nadel zu nehmen und mit einer Technik, die er spontan entwickelt hatte, „Bilder“ zu malen. Seine lange Krankheit gab ihm ein tieferes Verständnis für sich selbst, und seine Garnmalereien spiegelten diesen inneren Prozess wider. Er zeigte uns mehrere Dias seiner Kunstwerke und offenbarte seine Versuche, mit Traurigkeit, Kummer und Einsamkeit umzugehen.

Er erzählte vom Tod seines erwachsenen Sohnes bei einem Motorradunfall und zeigte Fotos von Garnbildern, die er nach dieser Tragödie angefertigt hatte. Die Bilder waren farbenfroh und interessant, aber ihr künstlerischer Wert stand nicht im Vordergrund. Wilmer erzählte, wie er mitten auf seiner „Leinwand“ zu nähen begann und nie wusste, wie das Endergebnis aussehen würde. Es waren spontane Produkte seines Unterbewusstseins, in vielerlei Hinsicht so einfach und kunstlos wie die eines Kindes. „Im Herzen ist jeder ein Künstler“, sagte er.

Irgendwann zu Beginn der Präsentation begannen mir die Tränen zu fließen, und sie hörten nie wieder auf. Ich hatte von diesem berühmten Analytiker eine schillernde, wenn auch geheimnisvolle intellektuelle Diskussion erwartet. Stattdessen stand ein Mann völlig schutzlos vor uns und teilte seine einfachen Bemühungen, unerträglichen Qualen einen Sinn zu geben. Ich war mir nicht sicher, ob meine Tränen teilweise auf die Hormone der frühen Schwangerschaft zurückzuführen waren. Als ich später eine Freundin traf und sie fragte, ob sie dabei gewesen sei, sagte sie nur: „Oh ja. Ich habe die ganze Zeit geweint.“

Harry Wilmer starb anderthalb Jahre später im Alter von 88 Jahren. Jung sagt, das Ziel psychologischen Wachstums sei es, ganzheitlicher zu werden. Ganzheit bedeutet, alle Emotionen vollständig zu erleben, an sich selbst zu zweifeln, Fehler einzugestehen, sich leidenschaftlich für die Welt um uns herum zu interessieren, Ambivalenzen zu akzeptieren, auf die innere Stimme zu hören und Kraft und Autorität einzusetzen, um uns selbst und unsere Lieben zu schützen.

Ganzheit bedeutet, spielerisch zu sein, Ehrfurcht zu empfinden und über sich selbst zu lachen. Es bedeutet, sich bei Bedarf verteidigen zu können, diese Abwehrmechanismen aber auch fallen zu lassen, um der Welt um Sie herum mit offenem Herzen zu begegnen, wachsam für das Wunderbare und verletzlich für den Schmerz. Ganzheit bedeutet vielleicht vor allem, neugierig auf sich selbst zu sein, damit Sie bei jeder neuen Herausforderung des Lebens die Möglichkeit haben, mehr über das Geheimnis Ihrer Seele zu erfahren.

Kaum eine andere Lebenserfahrung bietet so viel Gelegenheit, sich selbst besser kennenzulernen wie die Mutterschaft. Muttersein ermüdet, erfüllt mit Furcht und rührt zu Tränen. Es weckt Freude, Selbstzweifel, Heiterkeit, Zufriedenheit, Wut, Schrecken, Scham, Ärger, Unzulänglichkeit, Trauer, Angst und Liebe. Wahrscheinlich erleben Sie sich von Ihrer besten und Ihrer schlechtesten Seite. Wenn es letztlich darum geht, durch Erfahrungen mehr über sich selbst zu erfahren, bietet die Mutterschaft eine wertvolle Möglichkeit zur Selbsterkenntnis.

So gesehen spielt es keine Rolle, ob wir perfekte Mütter sind – ob wir arbeiten oder zu Hause bleiben, unseren eigenen Babybrei zubereiten oder unsere eigenen Halloweenkostüme nähen. Was zählt, ist, ob wir uns auf diese Erfahrung mit offenem Herzen einlassen, sodass wir da sind, wirklich präsent in unserem eigenen Leben mit all seinen Sorgen, Enttäuschungen und Freuden. Wenn Sie Mutter in diesem Geist sind, können Sie nichts falsch machen, egal wie viele „Fehler“ Sie machen. „Der richtige Weg zur Ganzheit ...“, sagte Jung, „ist voller schicksalhafter Umwege und falscher Abzweigungen.“ Wenn Sie sich bewusst darauf einlassen, kann Mutterschaft Ihnen helfen, vollständiger zu werden. Wenn Sie es zulassen, wird Mutterschaft eine Gelegenheit sein, zur vollsten Version Ihrer selbst zu werden. Aber es kann schwer sein, diesem Ruf zu folgen. Wir könnten uns dabei ertappen, wie wir uns entscheiden, den Mühen der Elternschaft aus dem Weg zu gehen.

Mutterschaft weckt oft belastende Gefühle, die Scham, Zweifel und manchmal sogar Selbsthass auslösen. Verständlicherweise sind Sie versucht, diesen Gefühlen aus dem Weg zu gehen, indem Sie Ihren Kindern aus dem Weg gehen – entweder indem Sie möglichst viel Zeit getrennt von ihnen verbringen oder sich emotional von ihnen distanzieren. Oder Sie schalten Ihre innere Stimme aus und verlassen sich zu sehr auf kollektive Erziehungsvorgaben. Das kann zwar die Spannungen der Selbstzweifel lindern, geht aber auf Kosten Ihrer Authentizität. Außerdem verpassen Sie die Chance, sich selbst besser kennenzulernen. Die dunklen Zeiten des Mutterseins sind schmerzhaft. Doch gerade in diesen Erfahrungen stoßen wir auf unsere tiefsten Wurzeln.

Natürlich fällt es uns schwer, uns daran zu erinnern, dass wir psychisch wachsen, wenn wir beim Stillen des Babys stolpern und unter maßlosem Schlafmangel leiden. Wenn wir traurig und verängstigt sind, weil unser Teenager in Depressionen oder Selbstverletzungen abrutscht, ist das Bewusstsein der Transformation kaum das Wichtigste für uns. Es kann schwer sein, den Sinn unserer Prüfungen zu erkennen. Glücklicherweise haben unsere Vorfahren einen unerschöpflichen Schatz an Geschichten hinterlassen, die uns als Wegweiser dienen können. Wir können uns ihnen zuwenden, um unseren Erfahrungen einen Sinn zu geben, uns zu versichern, dass wir nicht allein sind, und um unsere Nöte mit ihrem universellen Ausdruck zu verbinden, sodass Leiden uns seelenbildend wird.

Märchen sind diese wegweisenden Geschichten. Ein weiser Mensch sagte einmal, ein Märchen sei eine Geschichte, die äußerlich falsch, innerlich aber wahr sei. Mythen und Märchen sind reiche Fundgruben universeller psychischer Muster. Sie beleuchten Lebensthemen, mit denen wir uns hin und wieder auseinandersetzen. Die überwiegende Mehrheit der Märchen hat etwas über diesen Prozess der Ganzwerdung oder Individuation zu sagen, den wir besprochen haben. Wenn wir uns in einem Märchen wiedererkennen, wissen wir, dass wir nicht allein sind. Andere waren schon vor uns dort. Vielleicht können wir unsere Lage etwas anders sehen oder uns mehr Möglichkeiten vorstellen. Und wir haben eine Ahnung davon, wohin wir gehen, weil wir wissen, in welcher Geschichte wir uns befinden. Zumindest ist es Balsam für unser besorgtes Herz zu wissen, dass jeder Kampf, den wir führen, Teil der universellen Menschheitsgeschichte ist. Letztendlich sind wir alle Akteure in einem göttlichen Drama. Unsere Sorgen in der wunderschönen, zeitlosen Sprache von Märchen und Mythen widerhallen zu hören, ist zutiefst heilsam.

Der Held ist eines der beiden grundlegenden archetypischen Muster, die jeder von uns im Laufe seines Lebens durchleben kann. Die Mutter ist das andere. Während der Held üblicherweise mit Männern und die Mutter mit Frauen assoziiert wird, können beide Geschlechter dazu berufen sein, im Laufe ihres Lebens eines der beiden Muster – oder beide – zu leben. Die grundlegenden Aspekte der Heldenreise werden durch die zahlreichen Mythen und Erzählungen offenbart, in denen ein Held in unbekanntes Gebiet aufbricht, Drachen und andere Herausforderungen bezwingt und mit neuer Weisheit zurückkehrt.

Auch die Reise der Mutter wurde in alten und zeitlosen Erzählungen beschrieben. Ihr Muster hat vieles mit dem des Helden gemeinsam, unterscheidet sich jedoch in einem wesentlichen Punkt: Ihre Reise ist keine Reise nach draußen, sondern eine Reise nach unten. Heldinnengeschichten handeln meist von einem Abstieg.

Das Symbol des Brunnens taucht häufig in Mythen und Märchen auf. Es ist ein anschauliches Bild, das den Kontakt mit dem tiefen, lebensspendenden Wasser symbolisiert, das auf mysteriöse Weise aus der Unterwelt – dem Unbewussten – emporsteigt. In der keltischen Mythologie waren heilige Brunnen Zugänge zur anderen Welt, und ihr Wasser hatte magische oder heilende Kräfte. Als Kind verbrachte ich die Sommer auf der Farm meiner Großeltern väterlicherseits in Georgia. Obwohl das Haus irgendwann in den 1950er Jahren mit modernen Sanitäranlagen ausgestattet worden war, schöpfte meine Großmutter immer noch gerne Wasser aus dem großen Holzbrunnen, der die hintere Veranda dominierte. Ein tiefer Brunnen ist ein unheimlicher Ort. Ich erinnere mich an das schaurige Gefühl, als ich mich gefährlich über den Rand beugte. Das Gefühl schwindelerregender Tiefe, die seltsamen Echos, die Kühle, die selbst an den heißesten Tagen heraufwehte, ließen die Existenz einer anderen Welt erahnen. Als meine Großmutter den Eimer losließ, wickelte sich die Winde laut und mit starken Vibrationen ab, und der Eimer fiel unendlich lange hinunter, bis wir ein weit entferntes Platschen hörten. Das Buch der Symbole erzählt uns, dass wir an einem Brunnen „mit einem anderen geheimnisvollen Reich verbunden zu sein scheinen, unterirdisch, in einer Unterwelt, die an unsere eigenen, unbekannten, reflektierenden Tiefen erinnert, eine vielleicht unendlich ausgedehnte psychische Matrix.“

Jahr für Jahr, Jahrzehnt für Jahrzehnt, kanalisierte mein Großvater seine Existenzängste in die Angst, der Brunnen könnte versiegen. Doch der Brunnen gab unaufhörlich sein kaltes, kühlendes Wasser preis. Egal, wie oft wir den Eimer in die kühle Tiefe kippten, er kam immer voll zurück. Brunnen erinnern uns also an unsere Verbindung mit der tiefen, geheimnisvollen Quelle des Seelenlebens, ihrem unerschöpflichen Quell der Intuition, der Träume und der Fantasie.

Du trägst einen Brunnen in dir, der niemals versiegt, auch wenn es sich manchmal anders anfühlt. Dieser Brunnen in dir verbindet dich mit der tiefen Quelle der Weisheit, Intuition und des Instinkts, die das Erbe der Menschheit ist. Die Herausforderungen der Mutterschaft sind eine Einladung, dich mit dieser Quelle zu verbinden – in deine Tiefen hinabzusteigen und die grenzenlose Quelle der Kreativität, des Selbstbildes und der Bedeutung in deiner inneren Welt zu entdecken. Obwohl mein Großvater immer befürchtete, der Brunnen würde versiegen, wenn wir zu viel Wasser verbrauchen, erinnerten wir uns daran, dass Brunnen am ehesten versiegen, wenn sie nicht genutzt werden. Die Gaben des Unbewussten sind wahrhaft grenzenlos – je mehr du im Unbewussten nach Weisheit suchst, desto mehr von seiner Fülle wirst du empfangen. Mein Buch wird dich auf deiner Reise zu diesem Brunnen begleiten und dich von seiner geheimen Quelle inspirieren lassen. Märchen, Mythen und Träume sind Aspekte des Reichtums, der dich auf den folgenden Seiten erwartet, wenn du deinen Abstieg beginnst – ein Abstieg, der dir als Initiation in deine eigenen Tiefen dienen wird.