Maternité : Se Confronter à soi-même Et Se Retrouver

J'ai toujours su que je ne voulais pas d'enfants. À l'université, quand un ami Quand j'avouais un profond désir de devenir mère, je ne comprenais pas. J'avais des projets professionnels ambitieux, et être mère me semblait restrictif et banal. Après mes études, j'ai travaillé pour une association à but non lucratif à Washington. Mon travail me semblait passionnant, important et porteur de sens. Au fond, je savais que j'avais beaucoup de choses à faire dans la vie, et je craignais qu'avoir des enfants ne m'empêche d'exprimer pleinement mon potentiel.

L'auteur à succès et psychologue James Hillman a proposé ce qu'il a appelé la « théorie du gland » du développement psychologique. Il soutenait que nous venons tous au monde porteurs de quelque chose d'unique qui demande à être vécu à travers nous. Tout comme le destin du chêne est contenu dans le gland, nous arrivons dans la vie avec quelque chose à faire et quelqu'un à devenir. « Ce qui attend de s'éveiller en chacun est ancien et surprenant, mythique et plein de sens », écrit le mythologue et auteur Michael Meade. Jeune femme, je désirais ardemment découvrir ce qui attendait d'être éveillé. Je craignais que devenir mère n'interrompe fatalement son épanouissement.

Ma mère était frustrée par son rôle. Même si je me sentais toujours aimée d'elle, elle se plaignait parfois des limites qu'elle avait laissées à sa vie. « N'ayez jamais d'enfants ! » nous criait-elle lorsqu'elle se sentait particulièrement opprimée – ce qui arrivait souvent.

J'ai grandi avec des sentiments ambivalents envers la maternité. Le temps et l'âge ont atténué ma conviction d'éviter de devenir mère. J'ai finalement compris que la partie consciente de ma personnalité n'avait pas toutes les réponses. À vingt-huit ans, j'étudiais les relations internationales à New York. Je prévoyais ensuite d'entrer en faculté de droit afin de poursuivre mon travail passionnant auprès d'associations internationales. Mais une part profonde de moi-même avait d'autres projets. En arrivant à New York, j'ai commencé à faire des rêves dans le métro, les uns après les autres. Ces images oniriques souterraines reflétaient une descente psychique. Malgré mes efforts pour éviter cela, je sombrais dans la dépression. Le travail qui avait jusque-là donné un sens à ma vie me semblait désormais vide. Malgré tous mes efforts pour mes études supérieures et d'autres aspects de ma vie, je me sentais de plus en plus isolée, triste et en larmes. J'étais entraînée dans les profondeurs contre ma volonté.

Bien que terrifiée par une telle chute, mes rêves m'ont poussée, au début du printemps, à m'interroger sur ce qui m'arrivait. J'ai commencé à noter mes rêves chaque nuit et à lire des livres d'auteurs jungiens. Ces livres m'ont fait découvrir une autre façon d'appréhender mon malheur. Ils m'ont aidée à voir ma souffrance et mes symptômes comme une invitation à mieux me connaître, et j'ai été captivée par ce que j'apprenais.

Carl Jung (1875–1961) était un psychiatre suisse et l'un des grands explorateurs de l'âme. Jung identifiait plusieurs pulsions, mais postulait que la plus importante était le désir inné de réaliser son potentiel. S'il reconnaissait que l'inconscient contenait des éléments refoulés ou oubliés, il était également convaincu qu'il pouvait être source de créativité et de croissance extraordinaires. Il soutenait que nous sommes tous reliés à une source commune d'images et de sens par notre accès à l'inconscient profond, réservoir de schémas universels et archétypaux de l'expérience humaine. Au cœur de ma dépression et de ma confusion, les idées de Jung ont été un baume apaisant. Mon passage sombre et solitaire s'est imprégné de sens et de finalité.

La dépression a été un séisme majeur qui a altéré le flux de mon énergie vitale et en a changé le cours. J'ai cédé aux pulsions et aux instincts qui surgissaient de l'intérieur. Avec le recul, il est clair que ma « nuit noire de l'âme » à New York cette année-là était ma destinée innée – mon gland – qui cherchait à grandir. Quelques années plus tard, j'ai abandonné mes projets d'études de droit et entamé le long chemin pour devenir analyste jungienne. À cette époque, j'ai rencontré et épousé mon mari. Il désirait ardemment avoir des enfants, et j'étais devenue assez sage pour savoir m'abandonner à ce que la vie m'offrait. Deux ans après notre mariage, je suis devenue mère. À ma grande surprise, la première année de vie de ma fille a été remplie d'épanouissement et de joie. Après des premiers mois difficiles et épuisants, elle et moi avons trouvé un rythme merveilleux. J'adorais tout ce qui concernait le fait de prendre soin d'elle. Comme si j'avais cette beauté, cette perfection.

Comme le bébé ne suffisait pas, j'ai commencé ma formation d'analyste jungienne juste après le premier anniversaire de ma fille. Je promenais sa poussette dans le quartier, un lourd volume des Œuvres complètes de Jung alourdissant le sac à langer pour pouvoir m'asseoir sur un banc et lire quand elle

Je me suis endormi. Je me sentais complètement entier et satisfait.

Mais ce bonheur fut de courte durée. Quelques mois après le premier anniversaire de ma fille, je suis tombée enceinte de notre deuxième enfant. Cette nouvelle grossesse a entraîné davantage d'épuisement et d'anxiété. Je m'inquiétais constamment de l'impact que l'arrivée du prochain bébé aurait sur ma vie : mon travail, ma formation analytique et ma relation avec ma fille.

Mon fils est né une semaine avant le deuxième anniversaire de ma fille. M'occuper d'un jeune enfant et d'un nouveau-né était épuisant, et je me sentais dépassée, épuisée et déprimée. Bien que je continuais à voir quelques patients dans mon cabinet privé, j'ai dû interrompre ma formation jungienne, me laissant à la dérive, sans le sentiment d'avancer professionnellement. Je pesais plus lourd que jamais et je n'avais pas le temps de faire de l'exercice ni de manger sainement. L'effort physique, la troisième année consécutive de manque de sommeil, le manque de temps pour réfléchir et vivre intérieurement, et l'impossibilité totale de répondre aux exigences d'un nourrisson et d'un jeune enfant m'ont laissée épuisée, en larmes et incompétente. Avec deux jeunes enfants, j'avais l'impression de me perdre, d'être aspirée dans le bourbier.

Par une froide journée de décembre, alors que j'étais partie me promener juste pour sortir de la maison, j'ai eu du mal à pousser les enfants en poussette double en haut d'une côte. Être mère est si difficile, me suis-je dit. Ma pensée suivante m'a surprise : je grandis énormément grâce à cela. Ce qui m'arrive en ce moment doit sûrement être l'occasion de mieux me comprendre.

Cela fait plus de quinze ans que cette pensée m'a traversée l'esprit, et mes bébés sont devenus adolescents. Au fil du temps, il n'a jamais cessé d'être vrai qu'être parent est une expérience extrêmement difficile et qu'elle m'offre toujours de nouvelles perspectives sur moi-même, si j'y prête attention. J'ai appris de mes expériences parentales et j'ai également eu le privilège d'être témoin du parcours parental de mères dans mon cabinet : certaines devenant mères pour la première fois, d'autres gérant une relation avec leur enfant adulte, et tout ce qui se passe entre les deux.

La maternité, avec ses extrêmes physiques et émotionnels intenses, est un creuset où nous sommes mises à l'épreuve et transformées. Dans le vaisseau alchimique de la maternité, la chaleur monte d'un cran. Des parties obsolètes de notre personnalité se dissolvent et de nouvelles structures se forgent. La maternité est un numéro de funambule vertigineux, une mascarade et une communion avec la mortalité. C'est une chute et une découverte de la grâce, des amours et des chagrins d'amour à chaque instant. La maternité est la confrontation ultime avec soi-même. Quoi qu'il y ait à découvrir au plus profond de votre âme, scories ou trésors, la maternité vous aidera à le trouver.

L'une des idées les plus importantes de Jung est que nous continuons à grandir et à nous développer tout au long de notre vie. Selon Jung, nous ne cessons jamais de grandir et de changer. En effet, en vieillissant, nous avons davantage l'occasion de devenir nous-mêmes, de contribuer au développement de nos propres caractéristiques, de devenir les chênes que nous avions en nous. Jung appelait cette maturation permanente « l'individuation ». L'individuation est le lent processus d'harmonisation avec son moi authentique. Cela prend toute une vie. Cela exige de rester ouvert à la vie afin qu'à chaque coup dur, déception ou erreur, vous vous familiarisiez avec une nouvelle part de vous-même, jusque-là inconnue ou méprisée. Si vous traversez la vie en vous occupant de votre voix authentique et en vous efforçant d'apprendre et de vous accepter autant que possible, vous finissez généralement par faire partie de ces personnes âgées heureuses et sages, plutôt qu'aigries et bornées.

Lors de mon premier symposium de formation jungienne, j'ai pu constater directement à quoi peut ressembler l'individuation. La conférence, à laquelle participaient des centaines d'analystes et de stagiaires, se déroulait dans un grand hôtel du centre-ville de Montréal. C'était ma première participation à un tel événement, et j'étais intimidée de côtoyer certains auteurs jungiens dont les livres m'avaient tant influencée. Espérant être une bonne élève, j'ai scrupuleusement assisté à chaque conférence, malgré l'épuisement dû à ma grossesse de quelques mois.

L'après-midi, le célèbre analyste jungien Harry Wilmer donnait une conférence sur les peintures au fil. Pionnier de la psychologie sociale, il avait développé une nouvelle technique pour travailler avec les vétérans. N'ayant jamais entendu parler de ces peintures, je supposais que le Dr Wilmer présenterait des objets provenant de peuples autochtones et discuterait du symbolisme archétypal qu'elles recèlent. Cela semblait un peu ennuyeux, mais j'étais déterminé à être consciencieux. Wilmer avait environ 85 ans et sa voix était hésitante lorsqu'il prit le micro. Il commença par expliquer que, pendant la Seconde Guerre mondiale, on lui avait diagnostiqué une tuberculose et qu'il avait passé près d'un an et demi dans un sanatorium pour tuberculeux à bord de son navire. Cette période avait été difficile et solitaire pour lui, et il s'était senti obligé de prendre du fil et une aiguille pour réaliser des « peintures » selon une technique qu'il avait spontanément développée. Sa longue maladie lui avait permis de mieux se connaître, et ses peintures au fil reflétaient ce processus intérieur. Il nous a montré plusieurs diapositives de ses œuvres, révélant ses tentatives pour faire face à la tristesse, au chagrin et à la solitude.

Il a raconté l'histoire de son fils adulte, décédé dans un accident de moto, et a montré des photos de peintures au fil réalisées après cette tragédie. Les peintures étaient colorées et intéressantes, mais leur valeur artistique n'était pas l'essentiel. Wilmer a raconté comment il avait commencé à coudre au milieu de sa « toile » sans jamais savoir à quoi ressemblerait le résultat final. C'étaient des créations spontanées de son inconscient, à bien des égards aussi simples et sans art que celles d'un enfant. « Au fond de nous, chacun est un artiste », a-t-il déclaré.

Au début de la présentation, mes larmes ont commencé à couler, et elles n'ont jamais vraiment cessé. Je m'attendais à une discussion intellectuelle, certes fascinante, mais mystérieuse, de la part de ce célèbre analyste. Au lieu de cela, un homme s'est présenté devant nous, sans défense, et nous a fait part de ses efforts simples pour donner un sens à une angoisse insupportable. Je ne savais pas si mes larmes étaient en partie dues aux hormones du début de grossesse. Plus tard, lorsque j'ai croisé une amie et lui ai demandé si elle était venue, elle a simplement répondu : « Oh oui. J'ai pleuré tout au long de la conférence. »

Harry Wilmer est décédé un an et demi plus tard, à l'âge de 88 ans. Jung affirme que le but du développement psychologique est de devenir plus complet. Devenir complet signifie être capable d'expérimenter pleinement toutes nos émotions, de douter de soi, d'admettre nos erreurs, de s'intéresser passionnément au monde qui nous entoure, d'accepter notre ambivalence, d'écouter notre voix intérieure et de mobiliser notre pouvoir et notre autorité pour nous protéger et protéger ceux que nous aimons.

Devenir entier, c'est être capable d'être joueur, émerveillé et de rire de soi-même. C'est savoir se défendre quand c'est nécessaire, mais aussi abandonner ses défenses à d'autres moments, afin d'aborder le monde qui nous entoure avec un cœur ouvert, éveillé à l'émerveillement et vulnérable à la douleur. Mais surtout, devenir entier, c'est être curieux de soi-même afin qu'à chaque nouveau défi que la vie nous présente, nous ayons l'opportunité d'en apprendre davantage sur le mystère de notre âme.

Peu d'expériences de vie offrent autant d'occasions de se connaître soi-même qu'être mère. Être mère vous épuisera, vous remplira d'effroi et vous émouvra aux larmes. Cela vous inspirera joie, doute, hilarité, contentement, rage, terreur, honte, irritation, incompétence, chagrin, anxiété et amour. Vous vous verrez probablement sous votre meilleur jour comme sous votre pire jour. Si, au final, le but de la vie est de s'enrichir de vos expériences pour mieux vous connaître, la maternité offre un terrain fertile pour la compréhension de soi.

De ce point de vue, peu importe que nous soyons des mères parfaites – que nous travaillions ou restions à la maison, que nous préparions nous-mêmes les petits pots pour bébé ou que nous cousions nos costumes d'Halloween. Ce qui compte, c'est de vivre cette expérience avec générosité, d'être là, véritablement présentes à notre vie, avec ses peines, ses déceptions et ses joies. Si vous êtes mère dans cet esprit, vous ne pouvez pas vous tromper, peu importe le nombre d'« erreurs ». « Le bon chemin vers la plénitude… », disait Jung, « est semé d'embûches et de faux pas. » Si vous l'acceptez consciemment, la maternité peut vous aider à devenir plus entière. Si vous la laissez faire, elle sera l'occasion de vous épanouir pleinement. Mais il peut être difficile d'écouter cet appel. Nous pourrions nous retrouver à choisir de fuir les difficultés de la parentalité.

Être mère fait souvent surgir des sentiments difficiles qui provoquent honte, doute et parfois même haine de soi. Vous pourriez, à juste titre, être tentée d'éviter ces sentiments en évitant vos enfants, soit en passant le plus de temps possible loin d'eux, soit en vous désengageant émotionnellement d'eux. Ou bien, vous pourriez faire taire votre voix intérieure et vous fier excessivement aux préceptes collectifs sur la parentalité. Cela peut soulager la tension du doute, mais ce soulagement se fera au détriment de l'authenticité. Vous passerez également à côté d'une occasion de mieux vous connaître. Les jours sombres de la maternité sont douloureux. Mais c'est dans ces expériences que nous puisons nos racines au plus profond de notre être.

Bien sûr, lorsque nous trébuchons et manquons de sommeil pendant que nous allaitons notre bébé, il peut être difficile de se rappeler que nous grandissons psychologiquement. Lorsque nous sommes dévastés et terrifiés par la dépression ou l'automutilation de notre adolescent, la conscience de la transformation n'est pas notre principale préoccupation. Il peut être difficile de savoir que nos épreuves ont un sens. Heureusement, ceux qui nous ont précédés ont laissé une mine inépuisable d'histoires qui peuvent nous guider. Nous pouvons nous y référer pour donner du sens à nos expériences, nous rassurer sur le fait que nous ne sommes pas seuls et relier nos épreuves à leur expression universelle, afin que la souffrance devienne un creuset pour l'âme.

Les contes de fées sont ces histoires qui nous guident. Un sage a dit un jour qu'un conte de fées est une histoire fausse en apparence, mais vraie intérieurement. Les mythes et les contes de fées sont de riches réservoirs de schémas psychiques universels. Ils éclairent des thèmes de vie auxquels nous pouvons être confrontés à un moment ou à un autre. La grande majorité des contes ont quelque chose à dire sur ce processus d'intégration, ou d'individuation, dont nous avons parlé. Lorsque nous nous reconnaissons dans un conte de fées, nous savons que nous ne sommes pas seuls. D'autres sont passés par là avant nous. Peut-être pouvons-nous percevoir notre situation difficile sous un jour légèrement différent, ou peut-être pouvons-nous imaginer davantage d'options pour nous-mêmes. Et nous avons une idée de la direction que nous prenons, car nous savons dans quelle histoire nous nous trouvons. Au moins, c'est un soulagement pour notre cœur inquiet de savoir que, quelle que soit la lutte que nous menons, elle fait partie de l'histoire humaine universelle. Nous sommes tous, en fin de compte, les acteurs d'un drame divin. Entendre nos préoccupations résonner dans le langage magnifique et intemporel des contes de fées et des mythes est profondément apaisant.

Le héros est l'un des deux modèles archétypiques fondamentaux que chacun de nous peut vivre au cours de sa vie. La mère en est l'autre. Si le héros est généralement associé aux hommes et la mère aux femmes, les deux sexes peuvent être appelés à vivre l'un ou l'autre modèle, voire les deux, au cours de leur vie. Les aspects fondamentaux du parcours du héros sont révélés à travers de nombreux mythes et récits où un héros doit s'aventurer en territoire inconnu, vaincre des dragons et autres défis, et revenir avec une sagesse nouvelle.

Le voyage de la mère a également été évoqué dans des récits anciens et intemporels. Son parcours partage de nombreux points communs avec celui du héros, mais diffère sur un point essentiel : il ne s'agit pas d'un voyage aller, mais d'un voyage retour. Les récits d'héroïnes impliquent généralement une descente.

Le symbole du puits apparaît fréquemment dans les mythes et les contes de fées. C'est une image riche qui symbolise le contact avec les eaux profondes et vivifiantes qui jaillissent mystérieusement des enfers – l'inconscient. Dans la mythologie celtique, les puits sacrés étaient des points d'accès à l'autre monde, et leurs eaux avaient des propriétés magiques ou curatives. Enfant, je passais mes étés à visiter la ferme géorgienne de mes grands-parents paternels. Bien que la maison ait été équipée de plomberie moderne dans les années 1950, ma grand-mère aimait encore puiser l'eau du grand puits en bois qui dominait le porche arrière. Un puits profond est un endroit étrange. Je me souviens de la sensation de frisson que l'on ressentait en se penchant dangereusement au-dessus du bord. La sensation de profondeur vertigineuse, les échos étranges, la fraîcheur qui flottait même lors des journées les plus chaudes laissaient présager l'existence d'un autre monde. Lorsque ma grand-mère a lâché le seau, le treuil s'est déroulé bruyamment avec de fortes vibrations, et le seau est retombé, retombé, retombé pendant un temps interminable avant que nous n'entendions un plouf lointain. Le Livre des Symboles nous dit qu'au puits, « nous sommes connectés, semble-t-il, à un autre royaume mystérieux, souterrain, souterrain, évoquant nos propres profondeurs, inconnues et méditatives, une matrice psychique peut-être infiniment vaste. »

Année après année, décennie après décennie, mon grand-père canalisait ses angoisses existentielles dans la crainte que le puits ne s'assèche. Mais le puits ne cessait jamais de nous offrir son eau froide et désaltérante. Nous avions beau faire tourner le seau dans les profondeurs fraîches, il revenait toujours plein. Les puits nous rappellent ainsi notre lien avec la source profonde et mystérieuse de la vie psychique, source inépuisable d'intuition, de rêve et d'imagination.

Vous possédez un puits qui ne tarira jamais, même si parfois vous n'en avez pas l'impression. Ce puits intérieur vous relie à la source profonde de sagesse, d'intuition et d'instinct, héritage de l'humanité. Les défis de la maternité sont une invitation à vous connecter à cette source, à descendre en vous-même pour découvrir la source inépuisable de créativité, d'image et de sens du monde intérieur. Si mon grand-père craignait toujours que le puits ne tarisse si nous utilisions trop d'eau, nous nous souvenions que les puits avaient plus de chances de tarir lorsqu'ils n'étaient pas utilisés. Les dons de l'inconscient sont véritablement infinis : plus vous vous tournez vers lui pour trouver la sagesse, plus vous recevrez de son abondance. Mon livre vous guidera dans ce voyage au plus profond de ce puits et vous y puiserez à sa source secrète. Contes de fées, mythes et rêves sont autant d'aspects des richesses qui vous attendent dans les pages suivantes, alors que vous entamerez votre descente – une descente qui servira d'initiation à vos propres profondeurs.