Geboren Auf Der Dritten Base

Ein Auszug aus „Born on Third Base: A One Percenter Makes the Case for Tackling Inequality, Bringing Wealth Home, and Commitment to the Common Good“ von Chuck Collins (Chelsea Green Publishing, 2016)

Haben Sie schon einmal in einem Mobilheim gelebt? Ich nicht. Bis zu meinem 24. Lebensjahr hatte ich noch nie einen betreten. Aber zwei Jahre später hatte ich schon Hunderte davon bewohnt. Mein erster Job nach dem College war die Betreuung von Mobilheimbesitzern, die ihre Stellplätze in privaten Parks in Neuengland mieteten. Ziel war es, sie bei der Organisation und dem Kauf ihrer Parks als gemeinschaftlich genutzte Wohngemeinschaften zu unterstützen.

An einem Apriltag im Jahr 1986 saß ich am Küchentisch eines geräumigen Doppelwohnwagens von Harlan und Mary Parro in Bernardston, einer Kleinstadt im Westen von Massachusetts. Zu uns gesellten sich sieben weitere Führungskräfte aus ihrem 30 Einheiten umfassenden Park.

Mit 26 hatte ich immer noch quälende Akne im Gesicht, die mich ziemlich verunsicherte. Die Leute dachten oft, ich wäre 17, was meine Unsicherheit in solchen Situationen noch verstärkte. Die Gruppenleiter starrten mich – diesen Jungen mit der schlechten Haut – an und warteten auf meine Einschätzung zum Schicksal ihres Wohnwagenparks.

Sie waren verständlicherweise besorgt. Ein unbekannter Käufer hatte dem derzeitigen Eigentümer ein Kaufangebot für den Park unterbreitet. Einige Käufer in der Region trieben die Mieten in die Höhe, wohl wissend, dass die Bewohner praktisch Geiseln waren. Und da die Grundstückspreise stiegen, kauften einige Bauträger Parks auf, vertrieben die Mobilheime und errichteten Wohnsiedlungen und Eigentumswohnungen.

Dank eines staatlichen Mieterschutzgesetzes hatten die Mieter in Bernardston 45 Tage Zeit, das Angebot zu überbieten und den Park selbst zu kaufen. Die Uhr tickte.

Eines der ersten Dinge, die ich bei der Arbeit gelernt habe, ist, dass Mobilheime nicht so mobil sind. Ein Umzug kann Schäden verursachen und seinen Wert mindern. Und es setzt voraus, dass man ein Grundstück oder einen anderen Park hat, in den man umziehen kann. In ganz Neuengland erließen lokale Städte Snob-Bebauungspläne, um neue Mobilheime zu verbieten.

Ebenso wichtig ist, dass die Bewohner der Wohnwagensiedlungen Wurzeln schlagen und enge Gemeinschaften bilden. Sie bauen Anbauten, Carports und Garagen, rahmen ihre Häuser ein, gestalten die Landschaft und pflanzen Bäume und Gärten. Harlan und Mary zeigten mir stolz die Gemüseernte des Tages aus ihrem Garten. All dies wäre verloren, wenn der Park verkauft und geschlossen würde und die Bewohner auseinandergetrieben würden.

Ich litt große Schmerzen, als ich an diesem Küchentisch saß.

Ich kannte nämlich alle ihre Geheimnisse. Ich hatte jedes Mitglied der Gemeinschaft vertraulich zu seinen persönlichen Finanzen befragt. Ich wusste, wie viel jeder von ihnen für die Miete (und eine zukünftige Hypothek) zahlen konnte und wie viel Ersparnisse sie für den Kauf ihrer Genossenschaftsanteile verwenden konnten. Wenn genügend Bewohner ihre Anteile direkt kaufen könnten, hätten wir die geschätzten 150.000 Dollar für die Anzahlung zusammen.

Aus meiner Umfrage wusste ich, dass ein Drittel der Bewohner keine Ersparnisse hatte und kaum genug Geld für die laufenden Mieten hatte. Die meisten Bewohner hatten schlecht bezahlte Jobs oder lebten von der Sozialhilfe. Nur ein Dutzend, darunter auch die Rentner, hatte Ersparnisse von mehr als 5.000 Dollar. Es handelte sich um Menschen mit sehr geringem Einkommen und wenig Rücklagen.

Da ich festgestellt hatte, dass sie nicht genug Geld hatten, um den Park zu kaufen, war ich verzweifelt. Meiner Einschätzung nach fehlten ihnen etwa 35.000 Dollar, um die vom Verein benötigte Anzahlung zu leisten – eine beträchtliche Summe. Ich musste ihnen die schlechte Nachricht überbringen.

Ich litt jedoch auch sehr, denn ich hatte ein Geheimnis. Ich war reich. Ich war auf der dritten Base geboren und hatte einige Jahre zuvor eine beträchtliche Summe geerbt.

Ich könnte einen Scheck über 35.000 Dollar ausstellen und diesen dreißig Familien den Kauf des Parks ermöglichen. Und ich habe ernsthaft darüber nachgedacht. Ein Beitrag von 35.000 Dollar hätte meine persönlichen Finanzen kaum belastet.

Ich überbrachte den versammelten Politikern die schlechte Nachricht. Es herrschte eine stille Atmosphäre im Raum. Und dann geschah etwas Außergewöhnliches.

Zunächst bot einer der Bewohner namens Reggie an, seinen Anteil zu kaufen und weitere 5.000 Dollar zum Kauf beizusteuern. Durch meine vertrauliche Untersuchung wusste ich zufällig, dass dies alles war, was Reggie zur Verfügung hatte.

Dann versprach ein Rentnerpaar, Donald und Rita, weitere 8.000 Dollar. Frau Dundorf würde 7.000 Dollar beisteuern. Auch hier wusste ich, dass dies alles war, was sie hatten.

Harlan und Mary sagten, sie würden ihren gesamten Anteil kaufen und weitere 15.000 Dollar einzahlen. Das war ihr gesamtes Erspartes, das Harlan während seiner 35-jährigen Tätigkeit bei Greenfield Tap and Die angespart hatte. „Wir würden Frau Rivas‘ Anteil gerne kaufen, unter der Bedingung, dass sie es nie erfährt, um ihre Würde zu wahren“, sagte Harlan.

Ehe ich mich versah, hatten sie 30.000 Dollar zusammen. Marys und Harlans Tochter, die zu spät zum Treffen kam, spendete die restlichen 5.000 Dollar, da sie bei einer Bank arbeitete.

Die Gruppe jubelte und begann sofort, persönliche Schecks auszustellen und sie mir zu geben, damit ich sie zur Bank bringen und einzahlen konnte.

Was ich gesehen hatte, erschütterte mich körperlich. Diese Leute waren mit vollem Einsatz dabei . Sie waren bereit, alles zu riskieren, um diesen Park zu kaufen. Ich wischte mir die Tränen aus den Augen, als ich zur Bank fuhr.

Und sie hatten Erfolg. Sie kauften den Park. Am Tag der Schließung trugen alle Männer Zigarren wie stolze Eltern. Harlan sagte der Lokalzeitung: „Wir sind keine Geiseln mehr. Wir haben das Land vom Pharao gekauft.“

Mary kam nach dem Abschluss auf mich zu, um mir für meine Arbeit zu danken. „Du bist ein kluger junger Mann, du könntest einen Job an der Wall Street bekommen. Du musst dich nicht mit so einem Haufen alter Knacker wie uns herumtreiben.“

„Oh, so fühle ich mich nicht“, antwortete ich. „Es gibt keinen Ort, an dem ich lieber wäre.“

Dann beugte sich Mary vertraulich zu mir und flüsterte: „Haben Sie schon einmal Noxema ausprobiert? Sie wissen schon, für Ihre Haut.“

Die Mieter von Bernardston – jetzt Eigentümer – hatten mir etwas über Solidarität und die Macht der Gemeinschaft beigebracht.

Ich musste an diesem Tag keinen Scheck ausstellen. Doch das Sitzen dort hatte mich zum Nachdenken gebracht. Warum nicht? Was würde passieren, wenn ich das Geld spendete, um dringende Bedürfnisse in meiner Umgebung zu decken? Ich begann zu verstehen, welche bemerkenswerten Privilegien mir dadurch zuteilwurden.

Mit 26 Jahren besaß ich drei- bis viermal so viel Geld wie alle Bewohner des Wohnwagenparks Bernardston zusammen. Ich konnte keine Begründung für diese Ungleichheit finden.

Also beschloss ich, den Reichtum zu verschenken. Ich schrieb meinen Eltern einen Brief und dankte ihnen für die enormen Möglichkeiten, die dieser Reichtum mir ermöglichte. Ich erklärte ihnen, dass das Geld zwar meine Ausbildung erleichterte, mich aber nun daran hinderte, meinen eigenen Weg zu gehen. Ich wollte den Reichtum weitergeben.

Mein Vater rief mich sofort an, als er den Brief erhielt. Er flog von Michigan nach Massachusetts, um mich zu treffen. Wir unterhielten uns einen Tag lang, und in dieser Zeit stellte er mir ein Dutzend Was-wäre-wenn-Fragen. „Du bist jung und alleinstehend. Aber im Laufe eines Lebens können schlimme Dinge passieren“, sagte er. „Was ist, wenn du heiratest und dein Partner krank wird? Würde dieses Geld das Leben nicht einfacher machen? Was ist, wenn du ein Kind hast und dieses Kind besondere Bedürfnisse hat? Würdest du dir nicht wünschen, dieses Geld zu haben?“

Ich hatte über viele dieser und andere Szenarien nachgedacht. Und meine Antwort an meinen Vater war: „Na ja, dann säße ich im selben Boot wie 99 Prozent der Leute, die ich kenne, und müsste um Hilfe bitten.“

„Ohne dieses Geld müsstet ihr vielleicht auf den Staat zurückgreifen“, warnte mein Vater. „Und das ist ein schreckliches System.“

„Na gut, dann werde ich ein Interesse daran haben, das System zu verbessern“, antwortete ich.

„Das ist ziemlich idealistisch“, sagte mein Vater. Aber nach einem Tag des Spazierengehens und Redens war er beruhigt, dass ich nicht von einem außerirdischen Kult besessen war.

Einige Monate später fuhr ich zur National Bank of Detroit und unterschrieb die Unterlagen zur Überweisung aller Gelder in meinem Namen an vier Zuschussstiftungen.

Meine Treuhänderin bei der Bank war eine Afroamerikanerin namens Glenda, mit der ich kaum Kontakt hatte. Wir sprachen kurz über meine Entscheidung. Sie sah mich an und fragte: „Wird alles gut?“

„Ja, ich denke, es wird alles gut“, antwortete ich. Aber ich wusste es nicht genau.

Ich verstand auch nicht ganz, welch hohe Privilegien ich noch immer hatte. Ich war ein weißer Mann mit Hochschulabschluss in den USA, hatte eine schuldenfreie Ausbildung und ein großes familiäres und soziales Netzwerk. Damals fühlte es sich an, als würde ich einen Vertrauensvorschuss geben. Ich hatte die „Was wäre wenn“-Fragen meines Vaters im Kopf und war mir der Zerbrechlichkeit des Lebens bewusst.

Ein paar Monate später passierte tatsächlich etwas Schlimmes. Das oberste Stockwerk meines Hauses brannte nieder. Niemand wurde verletzt, aber ich verlor meinen gesamten Besitz. Was nicht verbrannt war, wurde durch die Hunderte Liter Wasser zerstört, die ins Haus geschüttet worden waren.

Am nächsten Morgen kam die Sonne heraus und schien auf das rußige Chaos unseres Hauses. Mein Mitbewohner Greg durchsuchte die Stapel und fand kleine Fotofragmente.

Vier Autos fuhren vor unser Haus. Ein Dutzend Leute vom Wohnwagenpark Bernardston stiegen aus. Sie hatten Auflaufformen, Schaufeln und Müllsäcke dabei. Sie waren gekommen, um zu helfen.

In diesem Moment dachte ich: „Es wird alles gut.“

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