Polská básnířka a Nositelka Nobelovy Ceny Wislawa Szymborska O tom, Jak nás naše Jistoty udržují malými a generativní síla nevědění

"Zkuste to, co není jisté. Jistota může, ale nemusí přijít později. Pak to může být cenný klam," radil velký malíř Richard Diebenkorn ve svých deseti pravidlech pro začínající tvůrčí projekty . „Člověk nedosáhne – slovy ani uměním – tím, že nutně ví, kam jde,“ napsala o generaci později umělkyně Ann Hamilton ve své velkolepé meditaci o generativní síle nevědění . "V každém uměleckém díle se objeví něco, co dříve neexistovalo, a tak standardně pracujete od toho, co znáte, k tomu, co neznáte."

Co platí o umění, platí ještě více o životě, protože lidský život je největší umělecké dílo, jaké existuje. (Ve svém vlastním životě, když se ohlédnu zpět na svých deset nejdůležitějších poznatků z prvních deseti let Brain Pickings , umístil jsem praxi malé, mocné fráze „nevím“ úplně nahoře.) Ale žít s neomezenou otevřeností takového plodného nevědomí není snadný úkol ve světě, kde jsou jistoty hromaděny jako úrodný svět. Solnit to nezapomenutelně vyjádřil „touhou ujistit se, co je nejisté, vědět, co je nepoznatelné, proměnit let po obloze v pečínku na talíři“.

Tento obtížný čin povstání zkoumala velká polská básnířka Wislawa Szymborska (2. července 1923 – 1. února 2012) v roce 1996, kdy jí byla udělena Nobelova cena za literaturu za zachycení transcendentní křehkosti lidské zkušenosti v mistrovských dílech jako „Youfe-Waissile-Waishile- .

Ve své děkovné řeči, která byla později zahrnuta do Nobelových přednášek: Od laureátů literatury, 1986 až 2006 ( veřejná knihovna ) – která nám také poskytla velkolepý projev o síle jazyka, který Toni Morrison pronesla poté, co se stala první Afroameričankou, která získala Nobelovu cenu – se Szymborska zamýšlí nad tím, proč se umělci tak zdráhají odpovědět na otázky o tom, co inspirace pochází: je a odkud pochází.

Není to tak, že by nikdy nepoznali požehnání tohoto vnitřního impulsu. Vysvětlit někomu jinému něco, čemu sám nerozumíte, prostě není snadné.

Všimla si, že i ona má tendenci být touto otázkou otřesena, a nabízí svou nejšikovnější odpověď:

Inspirace není výhradním privilegiem básníků nebo umělců obecně. Existuje, byla a vždy bude určitá skupina lidí, kterou inspirace navštěvuje. Skládá se ze všech, kteří si své povolání vědomě zvolili a svou práci dělají s láskou a představivostí. Může to zahrnovat lékaře, učitele, zahradníky – a mohl bych vyjmenovat sto dalších profesí. Jejich práce se stává jedním nepřetržitým dobrodružstvím, dokud v ní zvládnou objevovat nové výzvy. Potíže a neúspěchy nikdy nepotlačí jejich zvědavost. Z každého problému, který řeší, se vynořuje roj nových otázek. Ať už je inspirace jakákoli, rodí se z nepřetržitého „nevím“.

Umění Salvadora Dalího ze vzácné edice Alenčina dobrodružství v říši divů

V sentimentu mrazivé jasnozřivosti dnes, když jsme svědky toho, jak tyrani opilí jistotou odčerpávají světu jeho zásadní inspiraci, považuje Szymborská za destruktivní kontrapunkt k tomuto generativnímu nevědění:

Svou práci si také užívají nejrůznější mučitelé, diktátoři, fanatici a demagogové bojující o moc pomocí několika hlasitě vykřikovaných hesel a i oni plní své povinnosti s vynalézavým zápalem. No, ano, ale oni „vědí“. Vědí a cokoli znají, jim jednou provždy stačí. Nechtějí se dozvědět o ničem jiném, protože by to mohlo snížit sílu jejich argumentů. A jakékoli poznání, které nevede k novým otázkám, rychle zaniká: nedokáže udržet teplotu potřebnou k udržení života. V nejextrémnějších případech, v případech dobře známých z dávné i moderní historie, představuje pro společnost dokonce smrtelnou hrozbu.

To je důvod, proč si tak vysoce cením té malé fráze „nevím“. Je malý, ale létá na mohutných křídlech. Rozšiřuje naše životy tak, aby zahrnovaly prostory v nás i ty vnější prostory, ve kterých visí zavěšena naše malá Země. Kdyby si Isaac Newton nikdy neřekl: „Nevím“, jablka v jeho malém sadu by možná spadla na zem jako kroupy a v nejlepším případě by se sehnul, aby je sebral a s chutí je spolkl. Kdyby si moje krajanka Marie Sklodowska-Curie nikdy neřekla „nevím“, pravděpodobně by skončila s výukou chemie na nějaké soukromé střední škole pro slečny z dobrých rodin a skončila by své dny vykonáváním této jinak naprosto úctyhodné práce. Stále však opakovala „nevím“ a tato slova ji zavedla, nejen jednou, ale dvakrát, do Stockholmu, kde jsou neklidní, pátrající duchové příležitostně odměňováni Nobelovou cenou.

Takové odevzdání se nevědomosti, tvrdí Szymborská, když vykročí do kosmické perspektivy, je semeništěm naší schopnosti údivu, což zase dává smysl naší existenci:

Svět – cokoli si můžeme myslet, když jsme vyděšení jeho rozlehlostí a vlastní nemohoucností nebo rozhořčení jeho lhostejností k individuálnímu utrpení lidí, zvířat a možná i rostlin, protože proč jsme si tak jisti, že rostliny necítí žádnou bolest; cokoli si můžeme myslet o jeho rozlohách proražených paprsky hvězd obklopených planetami, které jsme právě začali objevovat, planety již mrtvé? stále mrtvý? prostě nevíme; cokoli si můžeme myslet o tomto bezměrném divadle, na které máme rezervované vstupenky, ale vstupenky, jejichž životnost je směšně krátká, jak jinak, omezená dvěma libovolnými daty; cokoli jiného si o tomto světě můžeme myslet – je to úžasné.

Ale „udivující“ je epiteton skrývající logickou past. Jsme přece ohromeni věcmi, které se vymykají nějaké známé a všeobecně uznávané normě, samozřejmosti, na kterou jsme si zvykli. Teď jde o to, že žádný takový jasný svět neexistuje. Náš údiv existuje sám o sobě a není založen na srovnání s něčím jiným.

Je pravda, že v každodenní řeči, kde se nezastavujeme nad každým slovem, všichni používáme fráze jako „obyčejný svět“, „obyčejný život“, „obyčejný běh událostí“... Ale v jazyce poezie, kde se váží každé slovo, není nic obvyklé ani normální. Ani jeden kámen a ani jeden mráček nad ním. Ani jeden den a po něm ani jedna noc. A především ani jediná existence, ani existence nikoho na tomto světě.

Dvacet let předtím, než obdržela Nobelovu cenu, Szymborská prozkoumala, jak nás může naše smluvní nutkání k vědění svést na scestí, ve své vznešené básni z roku 1976 „Utopie“, kterou našla v její Map: Collected and Last Poems ( veřejná knihovna ):

UTOPIE

Ostrov, kde je vše jasné.

Pevná půda pod nohama.

Jediné cesty jsou ty, které nabízejí přístup.

Keře se ohýbají pod tíhou důkazů.

Roste zde Strom platné domněnky
s větvemi rozpletenými od nepaměti.

Strom porozumění, oslnivě rovný a jednoduchý,
klíčí u pramene s názvem Now I Get It.

Čím hustší les, tím rozlehlejší výhled:
Údolí zjevného.

Pokud se objeví nějaké pochybnosti, vítr je okamžitě rozptýlí.

Ozvěny se hýbou bez přivolání
a dychtivě vysvětlovat všechna tajemství světů.

Napravo jeskyně, kde leží Meaning.

Vlevo jezero hlubokého přesvědčení.
Pravda se láme ode dna a vyplouvá na povrch.

Nad údolím se tyčí neotřesitelná důvěra.
Jeho vrchol nabízí vynikající výhled na Esenci věcí.

Přes všechna svá kouzla je ostrov neobydlený,
a slabé stopy roztroušené po jeho plážích
odbočit bez výjimky k moři.

Jako by jediné, co tady můžeš udělat, bylo odejít
a ponořit se, nikdy se nevrátit, do hlubin.

Do nevyzpytatelného života.

Čistě pro zábavu jsem zjistil, že kreslím poetický ostrov Szymborské do mapy inspirované Utopií Thomase Mora:

Doplňte s astrofyzikem Marcelem Gleiserem o tom , jak žít s tajemstvím ve věku vědění , poté se vraťte do Szymborské o tom , proč čteme , o naší vesmírné samotě , o tom , jak umělci humanizují naši historii a jak je důležité mít strach .