La Poeta Polaca Y Premio Nobel Wislawa Szymborska Habla Sobre cómo Nuestras Certezas Nos Mantienen pequeños Y El Poder Generativo Del No saber.

“Intenta lo incierto. La certeza puede o no llegar después. Entonces puede ser una ilusión valiosa”, aconsejó el gran pintor Richard Diebenkorn en sus diez reglas para iniciar proyectos creativos . “No se llega —ni en palabras ni en arte— sabiendo necesariamente adónde se va”, escribió la artista Ann Hamilton una generación después en su magnífica meditación sobre el poder generativo del no saber . “En toda obra de arte aparece algo que no existía previamente, y así, por defecto, se trabaja desde lo que se sabe hacia lo que no se sabe”.

Lo que es cierto en el arte es aún más cierto en la vida, pues una vida humana es la mayor obra de arte que existe. (En mi propia vida, al repasar mis diez aprendizajes más importantes de los primeros diez años de Brain Pickings , coloqué la práctica de la pequeña pero poderosa frase «No sé» en lo más alto). Pero vivir con la indefinida libertad de un desconocimiento tan fértil no es tarea fácil en un mundo donde las certezas se atesoran como moneda de cambio para obtener estatus y logros; un mundo atormentado, como lo expresó memorablemente Rebecca Solnit, por «el deseo de asegurar lo incierto, de saber lo incognoscible, de convertir el vuelo por el cielo en el asado en el plato».

Esa difícil hazaña de la insurgencia es lo que la gran poeta polaca Wislawa Szymborska (2 de julio de 1923 – 1 de febrero de 2012) exploró en 1996 cuando recibió el Premio Nobel de Literatura por capturar la fragilidad trascendente de la experiencia humana en obras maestras como “La vida mientras esperas” y “Posibilidades”.

En su discurso de aceptación, posteriormente incluido en Nobel Lectures: From the Literature Laureates, 1986 to 2006 ( biblioteca pública ), que también nos brindó el espectacular discurso sobre el poder del lenguaje que Toni Morrison pronunció después de convertirse en la primera mujer afroamericana en ganar el Premio Nobel, Szymborska analiza por qué los artistas son tan reacios a responder preguntas sobre qué es la inspiración y de dónde proviene:

No es que nunca hayan conocido la bendición de este impulso interior. Simplemente no es fácil explicarle a alguien algo que uno mismo no entiende.

Observando que ella también tiende a desconcertarse ante la pregunta, ofrece su respuesta más contundente:

La inspiración no es privilegio exclusivo de los poetas ni de los artistas en general. Existe, ha existido y siempre existirá un grupo de personas a quienes la inspiración visita. Está formado por todos aquellos que han elegido conscientemente su vocación y la realizan con amor e imaginación. Puede incluir médicos, maestros, jardineros, y podría enumerar cien profesiones más. Su trabajo se convierte en una aventura continua mientras logran descubrir nuevos retos en él. Las dificultades y los contratiempos nunca apaciguan su curiosidad. Un enjambre de nuevas preguntas surge de cada problema que resuelven. Sea cual sea la inspiración, nace de un continuo "no sé".

Arte de Salvador Dalí de una edición rara de Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas

En un sentimiento de escalofriante presciencia hoy, mientras presenciamos cómo tiranos ebrios de certeza drenan al mundo de su inspiración esencial, Szymborska considera el contrapunto destructivo a este desconocimiento generativo:

Todo tipo de torturadores, dictadores, fanáticos y demagogos que luchan por el poder mediante unas pocas consignas a gritos también disfrutan de su trabajo y lo realizan con fervor inventivo. Bueno, sí, pero ellos "saben". Saben, y lo que saben les basta de una vez por todas. No quieren saber nada más, ya que eso podría restarle fuerza a sus argumentos. Y cualquier conocimiento que no conduzca a nuevas preguntas se extingue rápidamente: no logra mantener la temperatura necesaria para la vida. En los casos más extremos, casos bien conocidos de la historia antigua y moderna, incluso representa una amenaza letal para la sociedad.

Por eso valoro tanto esa pequeña frase: «No sé». Es pequeña, pero vuela con alas poderosas. Expande nuestras vidas para incluir tanto nuestro interior como las extensiones exteriores en las que se encuentra suspendida nuestra diminuta Tierra. Si Isaac Newton nunca se hubiera dicho a sí mismo «No sé», las manzanas de su pequeño huerto podrían haber caído al suelo como granizo y, en el mejor de los casos, se habría agachado para recogerlas y engullirlas con gusto. Si mi compatriota Marie Sklodowska-Curie nunca se hubiera dicho a sí misma «No sé», probablemente habría acabado enseñando química en algún instituto privado para señoritas de buena familia y habría terminado sus días desempeñando este trabajo, por lo demás, perfectamente respetable. Pero siguió diciendo «No sé», y estas palabras la llevaron, no solo una, sino dos veces, a Estocolmo, donde los espíritus inquietos e inquietos son ocasionalmente recompensados ​​con el Premio Nobel.

Esa entrega a lo desconocido, argumenta Szymborska mientras se adentra en la perspectiva cósmica, es la semilla de nuestra capacidad de asombro, que a su vez da sentido a nuestra existencia:

El mundo —pensemos lo que pensemos aterrorizados por su inmensidad y nuestra propia impotencia, o amargados por su indiferencia ante el sufrimiento individual, de personas, animales y quizás incluso plantas (¿por qué estamos tan seguros de que las plantas no sienten dolor?); pensemos lo que pensemos de sus extensiones atravesadas por los rayos de estrellas, rodeadas de planetas que apenas comenzamos a descubrir, ¿planetas ya muertos? ¿Siguen muertos? Simplemente no lo sabemos; pensemos lo que pensemos de este teatro inmenso para el que tenemos entradas reservadas, pero cuya vida útil es risiblemente corta, limitada como está por dos fechas arbitrarias; pensemos lo que pensemos de este mundo —es asombroso.

Pero «asombroso» es un epíteto que esconde una trampa lógica. Al fin y al cabo, nos asombran las cosas que se desvían de una norma bien conocida y universalmente reconocida, de una obviedad a la que nos hemos acostumbrado. La cuestión es que no existe tal mundo de obviedades. Nuestro asombro existe per se y no se basa en la comparación con nada más.

Es cierto que en el lenguaje cotidiano, donde no nos detenemos a considerar cada palabra, todos usamos frases como «el mundo ordinario», «la vida ordinaria», «el curso ordinario de los acontecimientos»… Pero en el lenguaje poético, donde cada palabra se sopesa, nada es habitual ni normal. Ni una sola piedra ni una sola nube sobre ella. Ni un solo día ni una sola noche después. Y, sobre todo, ni una sola existencia, ni la existencia de nadie en este mundo.

Veinte años antes de recibir el Premio Nobel, Szymborska exploró cómo nuestra compulsión restrictiva por saber puede llevarnos por mal camino en su sublime poema de 1976 “Utopía”, que se encuentra en su Mapa: Poemas recopilados y últimos ( biblioteca pública ).

UTOPÍA

Isla donde todo se aclara.

Tierra sólida bajo tus pies.

Los únicos caminos son los que ofrecen acceso.

Los arbustos se doblan bajo el peso de las pruebas.

El árbol de la suposición válida crece aquí
con ramas desenredadas desde tiempos inmemoriales.

El Árbol del Entendimiento, deslumbrantemente recto y simple,
brota junto al manantial llamado Ahora lo entiendo.

Cuanto más espeso es el bosque, más amplia es la vista:
El Valle de lo Obviamente.

Si surgen dudas, el viento las disipa instantáneamente.

Los ecos se agitan sin ser convocados
y explicar con entusiasmo todos los secretos de los mundos.

A la derecha una cueva donde se encuentra el Significado.

A la izquierda el Lago de la Profunda Convicción.
La verdad surge desde el fondo y sube a la superficie.

Una confianza inquebrantable se eleva sobre el valle.
Su cima ofrece una excelente vista de la Esencia de las Cosas.

A pesar de todos sus encantos, la isla está deshabitada,
y las tenues huellas esparcidas en sus playas
girar sin excepción hacia el mar.

Como si todo lo que pudieras hacer aquí fuera irte.
y sumergirse, para no volver jamás, en las profundidades.

Hacia una vida insondable.

Por pura diversión, me encontré dibujando la isla poética de Szymborska en un mapa inspirado en la Utopía de Tomás Moro:

Complementa con el astrofísico Marcelo Gleiser sobre cómo vivir con el misterio en la era del conocimiento , luego vuelve a visitar a Szymborska sobre por qué leemos , nuestra soledad cósmica , cómo los artistas humanizan nuestra historia y la importancia de tener miedo .