Poeta poloneză și laureată a Premiului Nobel Wislawa Szymborska Despre Modul în Care Certitudinile Noastre Ne țin Mici și Puterea generativă a neștiinței

"Încercați ceea ce nu este sigur. Certitudinea poate veni sau nu mai târziu. Poate fi atunci o amăgire valoroasă", a sfătuit marele pictor Richard Diebenkorn în cele zece reguli ale sale pentru începerea proiectelor creative . „Nu se ajunge – în cuvinte sau în artă – știind în mod necesar încotro se duce”, a scris artista Ann Hamilton o generație mai târziu, în magnifica sa meditație asupra puterii generatoare a necunoașterii . „În fiecare operă de artă apare ceva care nu a existat anterior, așa că, implicit, lucrezi de la ceea ce știi la ceea ce nu știi.”

Ceea ce este adevărat despre artă este și mai adevărat despre viață, căci o viață umană este cea mai mare operă de artă care există. (În propria mea viață, uitându-mă înapoi la cele mai importante zece învățături ale mele din primii zece ani de Brain Pickings , am plasat în primul rând practica expresiei mici și puternice „Nu știu”.) Dar să trăiești cu deschiderea neîngrădită a unei asemenea necunoașteri fertile nu este o sarcină ușoară într-o lume în care certitudinile sunt tezaurizate sub formă de jetoane de statut și de negociere. a spus-o în mod memorabil , prin „dorința de a asigura ceea ce este incert, de a ști ceea ce este de necunoscut, de a transforma zborul peste cer în friptura de pe farfurie”.

Acea grea ispravă a insurgenței este ceea ce marea poetă poloneză Wislawa Szymborska (2 iulie 1923 – 1 februarie 2012) a explorat în 1996, când a primit Premiul Nobel pentru Literatură pentru că a surprins fragilitatea transcendentă a experienței umane în capodopere precum „Life-White-While” și „You-Possibilities”.

În discursul ei de acceptare, inclus mai târziu în Nobel Lectures: From the Literature Laureates, 1986 to 2006 ( public library ) — care ne-a oferit și discursul spectaculos despre puterea limbajului pe care Toni Morrison l-a ținut după ce a devenit prima femeie afro-americană care a câștigat Premiul Nobel — Szymborska se gândește la ce inspirație sunt artiștii:

Nu este că ei nu au cunoscut niciodată binecuvântarea acestui impuls interior. Pur și simplu nu este ușor să explici altcuiva ceva pe care tu nu îl înțelegi.

Observând că și ea tinde să fie zguduită de întrebare, ea oferă cel mai util răspunsul ei:

Inspirația nu este privilegiul exclusiv al poeților sau artiștilor în general. Există, a existat și va exista întotdeauna un anumit grup de oameni pe care îi vizitează inspirația. Este format din toți cei care și-au ales în mod conștient chemarea și își fac treaba cu dragoste și imaginație. Poate include medici, profesori, grădinari - și aș putea enumera încă o sută de profesii. Munca lor devine o aventură continuă atâta timp cât reușesc să continue să descopere noi provocări în ea. Dificultățile și eșecurile nu le potoli niciodată curiozitatea. Un roi de întrebări noi iese din fiecare problemă pe care o rezolvă. Oricare ar fi inspirația, ea se naște dintr-un continuu „nu știu”.

Artă de Salvador Dalí dintr- o ediție rară a Aventurilor lui Alice în Țara Minunilor

Într-un sentiment de perspectivă înfricoșătoare azi, în timp ce asistăm la tiranii beți de certitudine scurgerea lumii de inspirația ei esențială, Szymborska consideră contrapunctul distructiv al acestei necunoaștere generativă:

Tot felul de torționari, dictatori, fanatici și demagogi care se luptă pentru putere prin intermediul câtorva lozinci strigate tare se bucură și ei de slujba lor și și ei își îndeplinesc sarcinile cu fervoare inventiva. Ei bine, da, dar ei „știu”. Ei știu, și orice știu ei este suficient pentru ei o dată pentru totdeauna. Ei nu vor să afle nimic altceva, deoarece asta le-ar putea diminua forța argumentelor. Și orice cunoaștere care nu duce la întrebări noi se stinge rapid: nu reușește să mențină temperatura necesară pentru susținerea vieții. În cazurile cele mai extreme, cazuri bine cunoscute din istoria antică și modernă, reprezintă chiar o amenințare letală pentru societate.

Acesta este motivul pentru care prețuiesc atât de mult acea frază „nu știu”. Este mic, dar zboară pe aripi puternice. Ne extinde viața pentru a include spațiile din interiorul nostru, precum și acele întinderi exterioare în care micul nostru Pământ atârnă suspendat. Dacă Isaac Newton nu și-ar fi spus niciodată „Nu știu”, merele din mica lui livada ar fi căzut la pământ ca grindina și, în cel mai bun caz, s-ar fi aplecat să le ridice și să le înghită cu poftă. Dacă compatriota mea Marie Sklodowska-Curie nu și-ar fi spus niciodată „Nu știu”, probabil că ar fi ajuns să predea chimie la vreun liceu privat pentru domnișoare din familii bune și și-ar fi încheiat zilele făcând această meserie de altfel perfect respectabilă. Dar ea a continuat să spună „Nu știu”, iar aceste cuvinte au condus-o, nu doar o dată, ci de două ori, la Stockholm, unde spiritele neliniștite și curios sunt uneori răsplătite cu Premiul Nobel.

O astfel de renunțare la necunoaștere, argumentează Szymborska în timp ce iese în perspectiva cosmică, este patul de sămânță al capacității noastre de uimire, care, la rândul ei, dă sens existenței noastre:

Lumea – orice am putea crede când suntem îngroziți de vastitatea ei și de propria noastră impotență, sau amărâți de indiferența ei față de suferința individuală, a oamenilor, a animalelor și poate chiar a plantelor, de ce suntem atât de siguri că plantele nu simt nicio durere; orice ne-am putea gândi despre întinderile ei străpunse de razele stelelor înconjurate de planete pe care tocmai am început să le descoperim, planete deja moarte? încă mort? pur și simplu nu știm; orice ne-am putea gândi despre acest teatru fără măsură la care avem bilete rezervate, dar bilete a căror durată de viață este ridicol de scurtă, delimitate așa cum este de două date arbitrare; orice altceva am putea crede despre această lume — este uimitor.

Dar „uimitor” este un epitet care ascunde o capcană logică. Suntem uimiți, până la urmă, de lucrurile care se abat de la o normă binecunoscută și universal recunoscută, de la o evidentă cu care ne-am obișnuit. Ideea este că nu există o lume atât de evidentă. Uimirea noastră există în sine și nu se bazează pe comparație cu altceva.

Desigur, în vorbirea cotidiană, unde nu ne oprim să luăm în considerare fiecare cuvânt, cu toții folosim expresii precum „lumea obișnuită”, „viața obișnuită”, „cursul obișnuit al evenimentelor”... Dar în limbajul poeziei, în care fiecare cuvânt este cântărit, nimic nu este obișnuit sau normal. Nici o piatră și nici un nor deasupra ei. Nici o singură zi și nici o singură noapte după ea. Și mai presus de toate, nici o singură existență, nici existența nimănui pe această lume.

Cu douăzeci de ani înainte de a primi Premiul Nobel, Szymborska a explorat modul în care constrângerea noastră de a cunoaște ne poate duce în rătăcire în sublimul ei poem „Utopia” din 1976, găsit în Harta ei: Collected and Last Poems ( biblioteca publică ):

UTOPIE

Insulă în care totul devine clar.

Pământ solid sub picioarele tale.

Singurele drumuri sunt cele care oferă acces.

Tufișurile se îndoaie sub greutatea probelor.

Arborele presupunerii valide crește aici
cu ramuri descurcate din timpuri imemoriale.

Arborele Înțelegerii, orbitor de drept și simplu,
muguri de izvor numit Now I Get It.

Cu cât pădurea este mai deasă, cu atât priveliștea este mai vastă:
Valea Evident.

Dacă apar îndoieli, vântul le risipește instantaneu.

Ecourile se agită neinvocate
și explică cu nerăbdare toate secretele lumilor.

În dreapta o peșteră unde se află Sensul.

În stânga Lacul Convingerii adânci.
Adevărul se rupe de jos și iese la suprafață.

Încrederea de nezdruncinat se ridică deasupra văii.
Vârful său oferă o vedere excelentă asupra Esenței Lucrurilor.

Cu toate farmecele sale, insula este nelocuită,
iar urmele slabe împrăștiate pe plajele ei
intoarce fara exceptie spre mare.

De parcă tot ce poți face aici este să pleci
și cufundă-te, să nu te mai întorci niciodată, în adâncuri.

În viața insondabilă.

Doar pentru distracția, m-am trezit desenând insula poetică a lui Szymborska într-o hartă inspirată de Utopia lui Thomas More:

Completați cu astrofizicianul Marcelo Gleiser despre cum să trăiți cu misterul în epoca cunoașterii , apoi revizuiți Szymborska despre motivul pentru care citim , singurătatea noastră cosmică , modul în care artiștii ne umanizează istoria și importanța de a fi speriați .