A Poetisa Polonesa E Ganhadora Do Prêmio Nobel, Wislawa Szymborska, Fala Sobre Como Nossas Certezas Nos Limitam E O Poder Gerador Do não saber.

“Tente o incerto. A certeza pode ou não vir depois. Pode então ser uma ilusão valiosa”, aconselhou o grande pintor Richard Diebenkorn em suas dez regras para iniciar projetos criativos . “Não se chega a lugar nenhum — em palavras ou na arte — necessariamente sabendo aonde se quer chegar”, escreveu a artista Ann Hamilton uma geração depois, em sua magnífica meditação sobre o poder gerador do não-saber . “Em toda obra de arte, algo surge que não existia antes e, portanto, por padrão, você trabalha do que sabe para o que não sabe.”

O que é verdade para a arte é ainda mais verdadeiro para a vida, pois uma vida humana é a maior obra de arte que existe. (Na minha própria vida, ao relembrar os dez aprendizados mais importantes dos primeiros dez anos do Brain Pickings , coloquei a prática da pequena e poderosa frase "Eu não sei" no topo da lista.) Mas conviver com a irrestrita abertura inerente a esse fértil não-saber não é tarefa fácil em um mundo onde as certezas são acumuladas como moeda de troca por status e conquistas — um mundo atormentado, como Rebecca Solnit disse de forma memorável , por "um desejo de tornar certo o que é incerto, de saber o que é incognoscível, de transformar o voo pelo céu em um assado no prato".

Essa difícil façanha de insurgência foi o que a grande poetisa polonesa Wislawa Szymborska (2 de julho de 1923 – 1 de fevereiro de 2012) explorou em 1996, quando recebeu o Prêmio Nobel de Literatura por capturar a fragilidade transcendente da experiência humana em obras-primas como "A Vida Enquanto Você Espera" e "Possibilidades".

Em seu discurso de aceitação, posteriormente incluído em Nobel Lectures: From the Literature Laureates, 1986 to 2006 ( biblioteca pública ) — que também nos presenteou com o espetacular discurso sobre o poder da linguagem proferido por Toni Morrison após se tornar a primeira mulher afro-americana a ganhar o Prêmio Nobel — Szymborska reflete sobre por que os artistas são tão relutantes em responder a perguntas sobre o que é inspiração e de onde ela vem:

Não é que eles nunca tenham conhecido a bênção desse impulso interior. É que não é fácil explicar algo para outra pessoa que você mesmo não entende.

Notando que ela também tende a ficar perturbada com a pergunta, ela oferece sua resposta mais evasiva:

A inspiração não é privilégio exclusivo de poetas ou artistas em geral. Há, sempre houve e sempre haverá um certo grupo de pessoas que são visitadas pela inspiração. É composto por todos aqueles que escolheram conscientemente sua vocação e exercem seu trabalho com amor e imaginação. Pode incluir médicos, professores, jardineiros — e eu poderia listar mais de cem profissões. Seu trabalho se torna uma aventura contínua, desde que consigam descobrir novos desafios nele. Dificuldades e contratempos nunca aplacam sua curiosidade. Uma enxurrada de novas perguntas surge de cada problema que resolvem. Seja lá o que for a inspiração, ela nasce de um constante "Eu não sei".

Ilustração de Salvador Dalí de uma edição rara de Alice no País das Maravilhas.

Num sentimento de assustadora premonição, enquanto testemunhamos tiranos embriagados pela certeza drenarem o mundo de sua inspiração essencial, Szymborska considera o contraponto destrutivo a esse não-saber gerador:

Todo tipo de torturador, ditador, fanático e demagogo que luta pelo poder através de alguns slogans gritados aos berros também aprecia seus trabalhos e desempenha suas funções com fervor inventivo. Bem, sim, mas eles "sabem". Eles sabem, e tudo o que sabem lhes basta de uma vez por todas. Não querem descobrir mais nada, pois isso poderia diminuir a força de seus argumentos. E qualquer conhecimento que não leve a novas perguntas morre rapidamente: não consegue manter a temperatura necessária para sustentar a vida. Nos casos mais extremos, casos bem conhecidos da história antiga e moderna, chega a representar uma ameaça letal para a sociedade.

É por isso que valorizo ​​tanto aquela pequena frase “Eu não sei”. É pequena, mas voa em asas poderosas. Expande nossas vidas para incluir os espaços dentro de nós, bem como as extensões exteriores nas quais nossa minúscula Terra permanece suspensa. Se Isaac Newton nunca tivesse dito a si mesmo “Eu não sei”, as maçãs em seu pequeno pomar poderiam ter caído no chão como pedras de granizo e, na melhor das hipóteses, ele teria se abaixado para pegá-las e devorá-las com gosto. Se minha compatriota Marie Sklodowska-Curie nunca tivesse dito a si mesma “Eu não sei”, provavelmente teria acabado lecionando química em algum colégio particular para moças de famílias abastadas e teria terminado seus dias exercendo esse trabalho, que de outra forma seria perfeitamente respeitável. Mas ela continuou dizendo “Eu não sei”, e essas palavras a levaram, não apenas uma, mas duas vezes, a Estocolmo, onde espíritos inquietos e curiosos são ocasionalmente recompensados ​​com o Prêmio Nobel.

Essa entrega ao não-saber, argumenta Szymborska ao adotar a perspectiva cósmica, é o berço da nossa capacidade de espanto, que, por sua vez, dá sentido à nossa existência:

O mundo — seja lá o que possamos pensar quando aterrorizados por sua imensidão e nossa própria impotência, ou amargurados por sua indiferença ao sofrimento individual, de pessoas, animais e talvez até plantas, pois por que temos tanta certeza de que as plantas não sentem dor?; seja lá o que possamos pensar de suas extensões perfuradas pelos raios das estrelas, cercadas por planetas que acabamos de começar a descobrir, planetas já mortos? ainda mortos? simplesmente não sabemos; seja lá o que possamos pensar deste teatro imensurável para o qual temos ingressos reservados, mas ingressos cuja validade é ridiculamente curta, limitada como está por duas datas arbitrárias; seja lá o que mais possamos pensar deste mundo — ele é surpreendente.

Mas “surpreendente” é um adjetivo que esconde uma armadilha lógica. Afinal, ficamos surpresos com coisas que se desviam de alguma norma bem conhecida e universalmente aceita, de uma obviedade à qual nos acostumamos. Ora, a questão é que não existe um mundo tão óbvio assim. Nossa surpresa existe por si só e não se baseia na comparação com algo externo.

É verdade que, na linguagem cotidiana, onde não paramos para refletir sobre cada palavra, todos usamos expressões como “o mundo comum”, “a vida comum”, “o curso normal dos acontecimentos”... Mas na linguagem da poesia, onde cada palavra é ponderada, nada é comum ou normal. Nem uma única pedra, nem uma única nuvem acima dela. Nem um único dia, nem uma única noite depois dele. E, acima de tudo, nem uma única existência, nem a existência de ninguém neste mundo.

Vinte anos antes de receber o Prêmio Nobel, Szymborska explorou como nossa crescente compulsão por conhecimento pode nos desviar do caminho certo em seu sublime poema de 1976, “Utopia”, encontrado em seu livro Mapa: Poemas Reunidos e Últimos ( biblioteca pública ):

UTOPIA

Ilha onde tudo se torna claro.

Chão firme sob seus pés.

As únicas estradas são aquelas que oferecem acesso.

Os arbustos se curvam sob o peso das provas.

A Árvore da Suposição Válida cresce aqui.
com ramos desembaraçados desde tempos imemoriais.

A Árvore da Compreensão, deslumbrantemente reta e simples,
brotos da fonte chamada Agora Eu Entendi.

Quanto mais densa a floresta, mais vasta a vista:
O Vale do Óbvio.

Se surgir alguma dúvida, o vento a dissipa instantaneamente.

Ecos despertam sem serem invocados
e explicam com entusiasmo todos os segredos dos mundos.

À direita, uma caverna onde reside o Significado.

À esquerda, o Lago da Profunda Convicção.
A verdade emerge das profundezas e aflora à superfície.

Uma confiança inabalável paira sobre o vale.
Do seu cume, tem-se debruçado sobre uma vista excelente da Essência das Coisas.

Apesar de todos os seus encantos, a ilha está desabitada.
e as tênues pegadas espalhadas por suas praias.
Volte-se, sem exceção, para o mar.

Como se a única coisa que você pudesse fazer aqui fosse ir embora.
e mergulhar, para nunca mais voltar, nas profundezas.

Em uma vida insondável.

Por puro divertimento, me vi desenhando a ilha poética de Szymborska em um mapa inspirado na Utopia de Thomas More:

Complemente com o astrofísico Marcelo Gleiser sobre como conviver com o mistério na era do conhecimento , depois relembre Szymborska sobre por que lemos , nossa solidão cósmica , como os artistas humanizam nossa história e a importância de sentir medo .