Sorg Er Ros

Det følgende er et uddrag fra Lugten af ​​regn på støv af Martín Prechtel . I sin bog forklarer Prechtel, at den uudtalte sorg, der er fremherskende i vores samfund i dag, er årsagen til mange af de sociale, kulturelle og individuelle lidelser, som vi i øjeblikket oplever. Han fortsætter med at vise, hvordan denne kollektive, uudtrykte energi er vores forfædres langvarige sorg, der manifesterer sig, og hvilket arbejde der kan gøres for at frigøre denne energi, så vi kan helbrede fra traumet med tab, krig og lidelse.

-- Marina Snyder

Sorg, der udtrykkes højt, uanset om det er i eller uden karakter, ukoreograferet og ærlig, for en, vi har mistet, eller et land eller hjem, vi har mistet, er i sig selv den største ros, vi nogensinde kunne give dem. Sorg er ros, fordi det er den naturlige måde, kærlighed ærer det, den går glip af.

…

Jeg ved ikke, hvorfor jeg altid er så overrasket, i denne tid, med så mange muligheder og valg lige ved hånden, hvordan mennesker, der har levet i så mange generationer, så fjernt fra enhver form for gamle visdom kendt af deres forfædre om, hvad de levende skal gøre, når nogen dør, vil så vildt og følelsesmæssigt fladt og følelsesmæssigt, at de forsvarer det følelsesløse og er kommet tilbage til at leve i en følelsesløshed. mangel på udtryk som en normal eksistens, der kommer til dets forsvar med mere energi, end det egentlig ville tage at have en håndgribelig god skik med historiefortælling, gråd og aktiv sorg, som om en sådan fornuft var noget bagvendt barbari!

En aften for lidt siden husker jeg, hvordan en meget midtvestlig ven ringede til mig den dag, hans gamle mor var gået stille og roligt bort. Fordi han havde været på god fod med hende, og fordi hans far allerede var død, var han som den ældste søn blevet sat til at forestå begravelsen, sådan som det var hans families skik.

Hele den udvidede familie inklusive ham selv var blevet opdraget til at være meget "stoiske" lutherske kristne, og bortset fra ham selv var de alle stadig styret af den slags "minimalistiske" nordeuropæiske etos.

Ikke desto mindre var min ven, selvom han elskede sit folk, i årenes løb blevet noget mere eventyrlysten og kaldte sig selv en "alternativ person", hvilket oversat til hans slægtninge som "overdrevent dedikeret til mangfoldighed"!

Han havde lyttet til optagelser af mine foredrag om sorg og havde deltaget i nogle foredrag og konferencer, og i overensstemmelse med det, der blev lært der om både de levendes velfærd og den afdødes ånd, ville han sikre sig, at han gjorde alt muligt under det mærkelige trancelignende sted, der sker, efter at en af ​​de nærmeste dør, for at se, at hans døde mor havde det godt, "sørget" over den "sørgede" verden.

Han ville have mit råd og vejledning for at sikre, at han ikke overså noget. Hun lå i staten i et lille ligkapel i hans hjemby og ville blive begravet den følgende eftermiddag under ledelse af den samme protestantiske præst, som altid havde været familiens gamle præst.

"Nå," svarede jeg og følte, at jeg nok ville være for åbenlyst hedensk til at få mine råd i afstand omfavnet af hans amerikanskfødte skandinaviske fladlænder-slægtninge som noget ordentligt og ægte, "hvis det var mig, ville det første, jeg ville gøre, være at brødføde de dødes sjæl og åndeligt give besked til hele din mors sidste lykkelige forfader i den anden verden, at alt, hvad jeg sagde, er, at det hele indebærer, at problemet med denne anden verden er, at det hele indebærer. familie, da den har brug for alle og bør være en gruppeindsats.

"Det næste vigtigste er, at en ild skal holdes i gang forsigtigt, uafbrudt, uden nogensinde at flage. Hvis der ikke er ild, så brænd syv stearinlys foran hendes krop. Når et bliver lavt, skal du tilføje et andet til det. De dødes sjæl har brug for, at folk bekymrer sig om dem, højt, men på en sådan måde, at de sørger for, at deres ånd ikke begynder at dvæle fra din mors behov herfra til dit nye hjem. For at gøre dette er ånden nødt til at 'ride' historien om hendes folks oprindelse tilbage til deres åndelige oprindelsessted, ved at nogen synger eller fortæller historien om deres oprindelse hele natten fra solnedgang til solopgang.

"Typisk fortælles denne historie, mens to mennesker forbereder kroppen, ved omhyggeligt at binde de dødes midterste og lyske op med en kontinuerlig håndspundet bomuldstråd, som er viklet rundt og rundt, mens historien om oprindelse, hendes liv og død fortælles - ender ved solopgang. Denne tråd er historien, og den afdøde er 'bundet' ind i den for at bære sjælen hjem."

"Martín?" afbrød han.

"Ja," sagde jeg.

"Jeg kan fortælle dig lige nu, jeg er ret sikker på, at de ikke vil gå efter noget af det."

"Nå, bare se, hvad de siger, og ring til mig, hvis du har brug for hjælp."

To timer senere ringede han til mig:

"Ingen vil hjælpe med historien, glem tråden - og efter en times skænderi sagde min mors søster, at et stearinlys kunne være i orden. Hvad gør jeg nu?"

"Så bliver du nødt til at fortælle hele historien selv. Få en smuk perle, bind en snor igennem den som en fiskevægt. Kald perlen 'tidens navle', tænd lyset ved solnedgang, og begynd langsomt at sno tråden rundt om perlen som et garnnøgle, mens du begynder at fortælle historien om alt, hvad din mor kom fra: hvis du bare holder dig i gang, hvis du bare holder dig i gang. Begynd at synge hendes yndlingssange, så godt som du kan, så fortsæt med historien - vikling altid tråden med perlen som kernen horisonten, ros din mors ånd til ham og føj til historien om hendes bortgang. Hold da op med at trække snoren, læg vejret på denne bold og gem den i en lomme. Før begravelsen finder sted samme eftermiddag, skal du lægge bolden i kisten, før de lukker den. Når I alle kommer til graven, og de begynder at hobe sig på jorden, så begynd jeres virkelige inderlige gråd, og syng. Syng og græd med ære. Syng din mor hjemme."

"Okay, Martín, jeg vil gøre mit bedste, da det kun er mig."

Jeg gav ham min velsignelse, og det var det. Jeg hørte ikke mere den nat eller den næste dag eller den næste, men tre dage senere blev jeg ringet op.

"Nå, hvordan var det så for dig og din mor?" spurgte jeg.

"Mine slægtninge syntes, det var mægtigt barbarisk at have et stearinlys der; det var aldrig blevet gjort, sagde de, men alt i alt gik aftendelen stort set, som du sagde. Det gik ok.

"Men dagen efter, under begravelsen, da jeg kastede min snor i, inden de lukkede låget, begyndte tingene at blive varmere. Men intet var så varmt, som da vi kom til kirkegården, og jeg begyndte at græde, da de begyndte at kaste snavs på kisten og fylde graven.

"Jeg prøvede at rykke op for min mor, Martín; jeg tror, ​​du ville have været stolt af mig. Jeg blev ved med at græde og ryste og synge, mens de begravede hende, og da jorden begyndte at dække hende, ville mit folk gå, men jeg ville ikke. Jeg kunne ikke stoppe med at græde; det kom bare lige ud af mig som en knækket dæmning og faldt ned til mine knæ, og jeg løb ned i mine knæ og sang. Folk løb rundt og blev ved med at spørge mine slægtninge, hvad der var galt med mig, og mine tanter blev ved med at spørge mig, om jeg var okay, og dette fortsatte selvfølgelig, indtil ambulancen ankom, jeg vidste ikke, hvem det var til, men det viste sig, at det var til mig!

"De forsøgte at trække mig væk, overbeviste om, at jeg havde mistet mine kugler og havde brug for nogle stoffer, men jeg blev bare ved med at græde. Ministeren havde ringet til ambulancen, han troede, jeg var syg og var gået overbord.

"Til sidst lod jeg dem tage mig til den lokale klinik. Jeg var egentlig ligeglad, for det føltes så godt at græde, og til sidst lod de mig bare gå, når jeg kølede af.

"Jeg spurgte mine slægtninge, hvorfor der blev tilkaldt en ambulance. De sagde: 'Du græd og rystede og sang. Du så ud, som om du var i frygtelig nød!'

"'Det ville ikke bringe din mor tilbage," sagde de.

"Jeg græd ikke for at bringe hende tilbage. Jeg græd for at hjælpe hende med at komme derhen, hvor hun var på vej hurtigere og lettere. Så fortalte jeg dem, hvordan du havde rådet til, at sorg var en god ting for både de døde og de levende. Du kunne have hørt en myre nyse, at den blev så tavs.

"Så talte min tante op og sagde: "Nå, du kan ikke bebrejde os, ingen græd nogensinde ved en begravelse, meget mindre en mand. Vi vidste ikke, hvad du lavede."

"Nå, Martín, jeg har det godt med det og tak, men det er det, du får af sorg i Midtvesten: en dyr tur i en ambulance!"

Sorg er ros til dem, vi har mistet. Vores egne sjæle, der har elsket og nu er sønderknust, ville blive til sten og hade os, hvis vi ikke udviste en sådan ros, når vi mister den, vi elsker. En ikke-falsk sorg er, hvordan vi priser de døde ved at prise det, der har efterladt os kolde og efterladt. I tilfælde af vores ukontrollerede sorg, jamren og rap priser vi også af hele vores hjerter det liv, vi er blevet tildelt for at leve, det liv, der gav os sundhed og mulighed for at have levet fuldt ud nok til at elske dybt nok til at føle det tab, vi nu sørger over. At ikke sørge er en vold mod det guddommelige og vores egne hjerter og især mod de døde. Hvis vi ikke sørger over det, vi savner, roser vi ikke det, vi elsker. Vi priser ikke det liv, vi har fået for at elske. Hvis vi ikke roser, hvem vi savner, er vi selv på en eller anden måde døde. Så sorg og ros gør os levende.

Uddrag fra The Smell of Rain on Dust af Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.