Sorg är beröm

Följande är ett utdrag ur Lukten av regn på damm av Martín Prechtel . I sin bok förklarar Prechtel att den outtryckta sorgen som råder i vårt samhälle idag är orsaken till många av de sociala, kulturella och individuella sjukdomar som vi just nu upplever. Han fortsätter med att visa hur denna kollektiva, outtryckta energi är den långvariga sorgen hos våra förfäder som manifesterar sig, och vilket arbete som kan göras för att befria denna energi så att vi kan läka från traumat av förlust, krig och lidande.

-- Marina Snyder

Sorg som uttrycks högt, vare sig i eller ur karaktär, okoreograferad och ärlig, för någon vi har förlorat, eller ett land eller hem vi har förlorat, är i sig det största beröm vi någonsin kan ge dem. Sorg är beröm, för det är det naturliga sättet kärlek hedrar vad den missar.

…

Jag vet inte varför jag alltid är så förvånad, i dessa tider, med så många möjligheter och val till hands, hur människor, som har levt i så många generationer, så långt borta från alla sken av gamla visdomar som deras förfäder känner till om vad de levande ska göra när någon dör, så vilt och känslomässigt kommer att försvara det otryckta och andliga för att försvara det okänsliga uttryckslöshet som en normal tillvaro, kommer till dess försvar med mer energi än vad det egentligen skulle kräva för att ha en påtagligt god sed av berättande, gråt och aktiv sorg, som om ett sådant förstånd vore något bakvänt barbari!

En natt för ett tag sedan minns jag hur en vän från Mellanvästern ringde mig den dagen hans gamla mamma hade gått tyst bort. Eftersom han hade varit på god fot med henne, och eftersom hans far redan var död, hade han som äldste son fått ansvaret för begravningsförfarandet, som var hans familjs sed.

Hela den utökade familjen inklusive honom själv hade fostrats till att vara mycket "stoiska" lutherska kristna, och förutom honom själv styrdes alla fortfarande av den sortens "minimalistiska" nordeuropeiska etos.

Icke desto mindre hade min vän, även om han älskade sitt folk, under åren blivit något mer äventyrlig och kallade sig själv en "alternativ person", vilket för hans släktingar översattes som "överdrivet hängiven mångfald"!

Han hade lyssnat på inspelningar av mina föredrag om sorg och hade deltagit i några föreläsningar och konferenser, och i enlighet med vad som lärdes ut där om välfärden för både de levande och den avlidnes ande, ville han försäkra sig om att han gjorde allt möjligt under den där märkliga tranceliknande platsen som händer efter att någon närstående dör, för att se att hans döda mor var på ett bra och bra sätt "sörjt" till den "sörjde" världen.

Han ville ha mitt råd och vägledning för att se till att han inte förbise någonting. Hon låg i tillstånd i ett litet bårhuskapell i hans hemstad och skulle begravas följande eftermiddag på ledning av samma protestantiska minister som alltid varit familjens gamla minister.

"Tja," svarade jag och kände att jag förmodligen skulle vara för öppet hednisk för att få mina råd på avstånd omfamnade av hans amerikanskfödda skandinaviska släktingar som något riktigt och verkligt, "om det var jag, skulle det första jag skulle göra att mata de dödas själ och att andligt meddela hela din mammas sista lyckliga förfader i den andra världen att ta emot den här världens problem är att allt som jag har sagt är att ta emot den här världen. familj, eftersom den behöver alla och bör vara en gruppinsats.

"Nästa viktigaste är att en eld måste hållas igång försiktigt, oavbrutet, utan att någonsin flagga. Om det inte går att få eld, bränd sju ljus framför hennes kropp. När ett blir lågt, lägg till ytterligare ett till det. De dödas själ behöver människorna bryr sig om dem, högt, men på ett sådant sätt att de ser till att deras ande inte behöver dröja härifrån till hennes nya hem. För att göra detta behöver andan "rida" historien om sitt folks ursprung tillbaka till deras andliga ursprungsplats genom att någon sjunger eller berättar historien om deras ursprung hela natten från solnedgången till soluppgången.

"Typiskt berättas den här historien när två personer förbereder kroppen, genom att noggrant binda upp de dödas mellanrum och ljumske med en kontinuerlig handspunnen bomullstråd som lindas runt och runt när historien om ursprung, hennes liv och död berättas - som slutar vid soluppgången. Den här tråden är historien, och den avlidne är "bunden" in i den för att bära själen hem."

"Martín?" avbröt han.

"Ja", sa jag.

"Jag kan säga dig just nu, jag är ganska säker på att de inte kommer att gå för något av det."

"Tja, se bara vad de säger och ring mig om du behöver hjälp."

Två timmar senare ringde han mig:

"Ingen hjälper till med historien, glöm tråden - och efter en timmes bråk sa min mammas syster att ett ljus kanske var okej. Vad ska jag göra nu?"

"Då måste du berätta hela historien själv. Skaffa en vacker pärla, knyt ett snöre genom den som en fisketyngd. Kalla pärlan "tidens navel", tänd ljuset vid solnedgången och börja sakta linda tråden runt pärlan som ett garnnystan när du börjar berätta historien om allt din mamma kom ifrån: om du bara oroar dig, håll dig igång, om du bara oroar dig. börja sjunga hennes favoritlåtar, så gott du kan, fortsätt sedan med tråden med pärlan som kärna horisont, berömma din mors ande till honom och lägg till historien om hennes bortgång. Sluta då att linda upp snöret, lägg andan på den här bollen och göm den i en ficka. Innan begravningen äger rum den eftermiddagen, lägg bollen i kistan innan de stänger den. När ni alla kommer till graven och de börjar stapla på jorden, börja då era innerliga gråt och sjung. Sjung och gråt med ära. Sjung din mamma hemma."

"Okej, Martín, jag ska göra mitt bästa, eftersom det bara är jag."

Jag gav honom min välsignelse och det var det. Jag hörde inget mer den natten eller nästa dag eller nästa, men tre dagar senare fick jag ett samtal.

"Jaha, hur var det då för dig och din mamma?" frågade jag.

"Mina släktingar tyckte det var väldigt barbariskt att ha ett ljus där, det hade aldrig gjorts sa de, men allt som allt gick kvällen ungefär som du sa. Det gick okej.

"Men nästa dag, under begravningen, när jag kastade in min snöre innan de stängde locket, började det värmas upp. Men ingenting var så varmt som när vi kom till kyrkogården och jag började gråta när de började kasta smuts på kistan och fylla graven.

"Jag försökte kliva upp för min mamma, Martín; jag tror att du hade varit stolt över mig. Jag fortsatte att gråta och skakade och sedan sjöng när de begravde henne, och när jorden började täcka henne ville mitt folk gå, men jag ville inte. Jag kunde inte sluta gråta; det kom bara ut ur mig som en bruten fördämning och rann ner till mina knölar och jag sjöng och rann till och sjöng mer. Folk sprang runt och frågade hela tiden mina släktingar vad det var för fel på mig, och mina tanter frågade mig hela tiden om jag var okej, och allt detta fortsatte förstås tills ambulansen kom, jag visste inte vem det var till, men det visade sig att det var för mig!

"De försökte dra iväg mig, övertygade om att jag hade tappat mina kulor och behövde några droger, men jag fortsatte bara att gråta. Ministern hade ringt ambulansen, han trodde att jag var sjuk och hade gått överbord.

"Äntligen lät jag dem ta mig till den lokala kliniken. Jag brydde mig inte riktigt för det kändes så bra att gråta, och till slut släppte de mig bara när jag svalnade.

"Jag frågade mina släktingar varför en ambulans tillkallades. De sa: 'Du grät och skakade och sjöng. Du såg ut som om du var i fruktansvärd nöd!'

"'Det skulle inte föra din mamma tillbaka", sa de.

"Jag grät inte för att få henne tillbaka. Jag grät för att hjälpa henne komma dit hon skulle snabbare och lättare. Sedan berättade jag för dem hur du hade tipsat om att sorg var en bra sak för både döda och levande. Du kunde ha hört en myra nysa att det blev så tyst.

"Då talade min moster upp och sa, 'Nå, du kan inte skylla på oss, ingen grät någonsin på en begravning, än mindre en man. Vi visste inte vad du gjorde.'

"Tja, Martín, jag mår bra av det och tack, men det är vad sorgen får dig i Mellanvästern: en dyr resa i en ambulans!"

Sorg är beröm för dem vi har förlorat. Våra egna själar som har älskat och nu är förkrossade skulle förvandlas till sten och hata oss om vi inte visade ett sådant beröm när vi förlorar den vi älskar. En icke-falsk sorg är hur vi prisar de döda, genom att prisa det som har lämnat oss kyliga och lämnade bakom oss. I händelse av vår okontrollerade sorg, jämmer och rap prisar vi också av hela våra hjärtan det liv som vi har tilldelats att leva, livet som gav oss hälsan och möjligheten att ha levt tillräckligt fullt för att älska tillräckligt djupt för att känna den saknad vi nu sörjer. Att inte sörja är ett våld mot det gudomliga och våra egna hjärtan och speciellt mot de döda. Om vi ​​inte sörjer det vi saknar, berömmer vi inte det vi älskar. Vi prisar inte det liv vi har fått för att älska. Om vi ​​inte berömmer vem vi saknar är vi själva på något sätt döda. Så sorg och beröm gör oss levande.

Utdrag från The Smell of Rain on Dust av Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.