Le Deuil Est Une Louange

Voici un extrait de L'Odeur de la pluie sur la poussière de Martín Prechtel . Dans son livre, Prechtel explique que le deuil inexprimé, omniprésent dans notre société actuelle, est à l'origine de nombreux maux sociaux, culturels et individuels que nous traversons. Il explique ensuite comment cette énergie collective et inexprimée est la manifestation du deuil de nos ancêtres, et comment il est possible de la libérer afin de guérir du traumatisme de la perte, de la guerre et de la souffrance.

-- Marina Snyder

Exprimer son chagrin à voix haute, qu'il soit naturel ou non, spontané et sincère, pour quelqu'un que nous avons perdu, pour un pays ou une maison que nous avons perdus, est en soi le plus grand éloge que nous puissions leur adresser. Le chagrin est un éloge, car c'est la façon naturelle dont l'amour honore ce qui lui manque.

…

Je ne sais pas pourquoi je suis toujours aussi surpris, à notre époque, avec tant de possibilités et de choix à portée de main, de voir comment des gens, ayant vécu pendant tant de générations, si éloignés de tout semblant des anciennes sagesses connues de leurs ancêtres sur ce que les vivants devraient faire quand quelqu'un meurt, défendront avec tant d'énergie et d'émotion la platitude sans émotion et le vide spirituel dans lesquels ils sont venus vivre et accepteront un manque d'expression refoulé comme une existence normale, venant à sa défense avec plus d'énergie qu'il n'en faudrait réellement pour avoir une coutume tangible de raconter des histoires, de pleurer et de vivre un deuil actif, comme si une telle santé mentale était une barbarie rétrograde !

Il y a quelque temps, je me souviens qu'un soir, un ami du Midwest m'avait appelé le jour où sa vieille mère s'était éteinte paisiblement. Comme il était en bons termes avec elle et que son père était déjà décédé, c'est lui, fils aîné, qui avait été chargé des funérailles, comme le voulait la coutume familiale.

Toute la famille élargie, y compris lui-même, avait été élevée dans un esprit chrétien luthérien très « stoïque », et à l’exception de lui-même, tous étaient encore gouvernés par ce genre d’éthique « minimaliste » d’Europe du Nord.

Néanmoins, mon ami, bien qu’il aimait son peuple, était devenu au fil des années un peu plus aventureux et se qualifiait lui-même de « personne alternative », ce qui se traduisait pour ses proches par « trop dévoué à la diversité » !

Il avait écouté des enregistrements de mes conférences sur le deuil et avait assisté à quelques cours et conférences, et conformément à ce qui y était enseigné concernant le bien-être des vivants et de l'esprit des défunts, il voulait s'assurer qu'il faisait tout son possible pendant cet étrange lieu de transe qui se produit après la mort d'un proche, pour s'assurer que sa mère décédée était bien pleurée, pleurée et « envoyée » de manière positive dans le « prochain » monde.

Il voulait mes conseils et mes directives pour être sûr de ne rien oublier. Elle reposait en chapelle ardente dans une petite chapelle mortuaire de sa ville natale et serait inhumée le lendemain après-midi, selon les instructions du même pasteur protestant qui avait toujours été l'ancien pasteur de la famille.

« Eh bien », répondis-je, sentant que je serais probablement trop ouvertement païen pour que mes conseils soient acceptés, même vaguement, par ses proches Scandinaves d'origine américaine, comme étant corrects et réels, « à ma place, la première chose que je ferais serait de nourrir l'âme du défunt et d'avertir spirituellement le dernier ancêtre heureux de votre mère dans l'autre monde afin qu'il se prépare à l'accueillir. Le problème, dis-je, c'est que tout cela implique généralement toute la famille, car cela nécessite tout le monde et devrait être un effort collectif.

L'étape suivante est d'entretenir un feu doux, sans interruption, sans jamais faiblir. Si le feu est impossible, brûlez sept bougies devant son corps. Lorsqu'une bougie faiblit, ajoutez-en une autre. L'âme du défunt a besoin que les gens se soucient d'elle, à voix haute, mais de manière à ce que son esprit ne s'attarde pas. L'âme de votre mère doit commencer son voyage vers sa nouvelle « demeure », loin d'ici. Pour ce faire, l'esprit doit « chevaucher » l'histoire des origines de son peuple jusqu'à son lieu d'origine spirituelle ancestrale. Elle y parviendra grâce à quelqu'un qui chantera ou racontera l'histoire de ses origines depuis le début, toute la nuit, du coucher au lever du soleil. C'est ce qu'on appelle le retour à la maison. Le soleil devrait se lever au moment même où l'histoire de sa disparition s'ajoute à l'ancienne.

« En général, cette histoire se raconte alors que deux personnes préparent le corps, en liant méticuleusement le ventre et l'aine du défunt avec un fil de coton continu, filé à la main, qu'elles enroulent sans cesse au fil du récit des origines, de la vie et de la mort, jusqu'au lever du soleil. Ce fil est l'histoire, et le défunt y est « lié » pour ramener son âme. »

« Martín ? » interrompit-il.

« Oui », dis-je.

« Je peux vous le dire tout de suite, je suis presque sûr qu’ils ne vont pas accepter tout ça. »

« Eh bien, regarde ce qu’ils disent et appelle-moi si tu as besoin d’aide. »

Deux heures plus tard, il m'a appelé :

« Personne ne veut m'aider avec l'histoire, j'oublie le fil conducteur – et après une heure de discussion, la sœur de ma mère a dit qu'une seule bougie pourrait suffire. Que dois-je faire maintenant ? »

Ensuite, tu vas devoir raconter toute l'histoire par toi-même. Prends une belle perle, noue-y un fil comme un poids de pêche. Appele la perle le « nombril du temps », allume la bougie au coucher du soleil et commence à enrouler lentement le fil autour de la perle comme une pelote de laine, tout en racontant l'histoire de ta mère : toute son histoire. Ne t'inquiète pas si tu oublies quelque chose, continue. Si tu es bloqué, commence à chanter ses chansons préférées, du mieux que tu peux, puis continue l'histoire, en enroulant toujours la pelote de fil autour de la perle. Si tu commences à pleurer, laisse-la s'échapper, ne retiens pas tes larmes ; puis, quand tu seras prêt, dès que possible, commence à chanter, puis continue à raconter l'histoire. Laisse la bougie allumée toute la nuit. Quand le Père Soleil commence à couronner l'horizon, confie-lui l'esprit de ta mère et raconte son décès. À ce moment-là, arrête d'enrouler la pelote de fil, mets « Votre souffle sur cette boule et cachez-la dans une poche. Avant l'enterrement cet après-midi-là, mettez la boule dans le cercueil avant qu'ils ne le ferment. Quand vous arriverez tous à la tombe et qu'ils commenceront à entasser la terre, commencez à pleurer sincèrement et chantez. Chantez et pleurez avec honneur. Chantez votre mère à la maison. »

« Très bien, Martín, je ferai de mon mieux, puisque je suis le seul. »

Je lui ai donné ma bénédiction et c'est tout. Je n'ai plus eu de nouvelles cette nuit-là, ni le lendemain, ni le surlendemain, mais trois jours plus tard, j'ai reçu un appel.

« Alors, comment c’était pour toi et ta mère ? » demandai-je.

« Mes proches ont trouvé ça vraiment barbare d'avoir une bougie là-bas ; ça n'avait jamais été fait, disaient-ils, mais dans l'ensemble, la soirée s'est déroulée à peu près comme tu l'avais dit. Ça s'est bien passé. »

Mais le lendemain, pendant les funérailles, quand j'ai jeté ma pelote de ficelle avant qu'ils ne ferment le couvercle, la température a commencé à monter. Mais rien de comparable à notre arrivée au cimetière, où j'ai pleuré tandis qu'ils jetaient de la terre sur le cercueil et remplissaient la tombe.

J'ai essayé de soutenir ma mère, Martín ; je pense que tu aurais été fier de moi. Je n'arrêtais pas de pleurer, de trembler, puis de chanter pendant qu'on l'enterrerait. Quand la terre a commencé à la recouvrir, mes proches ont voulu partir, mais moi, je n'en avais pas envie. Je n'arrêtais pas de pleurer ; ça sortait de moi comme un barrage rompu et ça coulait si bien que je suis tombé à genoux, j'ai tremblé, pleuré et chanté encore. Les gens couraient partout et demandaient sans cesse à ma famille ce qui n'allait pas, et mes tantes me demandaient sans cesse si j'allais bien, et tout cela a continué, bien sûr, jusqu'à l'arrivée de l'ambulance. Je ne savais pas pour qui c'était, mais il s'est avéré que c'était pour moi !

Ils ont essayé de m'emmener, persuadés que j'avais perdu la boule et que j'avais besoin de médicaments, mais je continuais à pleurer. Le pasteur avait appelé l'ambulance ; il pensait que j'étais malade et que j'avais fait un excès.

Finalement, je les ai laissés m'emmener à la clinique locale. Ça ne m'a pas vraiment dérangé, car ça faisait tellement de bien de pleurer, et finalement, ils m'ont laissé partir une fois calmée.

J'ai demandé à mes proches pourquoi on avait appelé une ambulance. Ils m'ont répondu : "Tu pleurais, tu tremblais et tu chantais. Tu avais l'air terriblement en détresse !"

« Ça n’allait pas ramener ta mère », ont-ils dit.

Je ne pleurais pas pour la ramener. Je pleurais pour l'aider à arriver plus vite et plus facilement. Puis je leur ai raconté que tu avais conseillé que le deuil était bénéfique pour les morts comme pour les vivants. On aurait pu entendre une fourmi éternuer, tant le silence était total.

« Alors ma tante a pris la parole et m'a dit : « Eh bien, tu ne peux pas nous en vouloir, personne n'a jamais pleuré à un enterrement, et encore moins un homme. On ne savait pas ce que tu faisais. »

« Eh bien, Martín, je me sens bien et je te remercie, mais c'est ce que le deuil vous réserve dans le Midwest : un trajet coûteux en ambulance ! »

Le deuil est une louange pour ceux que nous avons perdus. Nos âmes, qui ont aimé et qui ont maintenant le cœur brisé, se transformeraient en pierre et nous haïraient si nous ne manifestions pas une telle louange lorsque nous perdons l'être aimé. Un deuil sincère consiste à louer les morts, en louant ce qui nous a laissés froids et abandonnés. Par notre chagrin incontrôlé, nos gémissements et nos cris, nous louons aussi de tout notre cœur la vie qui nous a été offerte, celle qui nous a donné la santé et la possibilité d'avoir vécu suffisamment pleinement pour aimer suffisamment profondément pour ressentir la perte que nous pleurons maintenant. Ne pas pleurer est une violence envers le Divin et notre propre cœur, et surtout envers les morts. Si nous ne pleurons pas ce qui nous manque, nous ne louons pas ce que nous aimons. Nous ne louons pas la vie qui nous a été donnée pour aimer. Si nous ne louons pas ce qui nous manque, nous sommes nous-mêmes, d'une certaine manière, morts. Ainsi, le deuil et la louange nous rendent vivants.

Extrait de L'odeur de la pluie sur la poussière de Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.