Verdriet Is Lof

Het volgende is een fragment uit De geur van regen op stof van Martín Prechtel . In zijn boek legt Prechtel uit dat het onuitgesproken verdriet dat tegenwoordig in onze samenleving heerst, de oorzaak is van veel van de sociale, culturele en individuele kwalen die we momenteel ervaren. Hij laat vervolgens zien hoe deze collectieve, onuitgesproken energie het lang gekoesterde verdriet van onze voorouders is dat zich manifesteert, en wat er gedaan kan worden om deze energie te bevrijden, zodat we kunnen genezen van het trauma van verlies, oorlog en lijden.

-- Marina Snyder

Rouw die hardop wordt geuit, of het nu in of buiten je karakter past, ongedwongen en eerlijk, om iemand die we verloren hebben, of om een ​​land of thuis dat we verloren hebben, is op zichzelf al de grootste lof die we ooit kunnen geven. Rouw is lof, omdat het de natuurlijke manier is waarop liefde eert wat ze mist.

…

Ik weet niet waarom ik in deze tijd, met zoveel mogelijkheden en keuzes binnen handbereik, altijd zo verbaasd ben over hoe mensen, die al zoveel generaties lang leven en zo ver verwijderd zijn van de oude wijsheden van hun voorouders over wat de levenden moeten doen als iemand sterft, zo wild en emotioneel de emotieloze vlakheid en het spirituele vacuüm waarin ze leven verdedigen en een onderdrukt gebrek aan expressie accepteren als een normaal bestaan. Ze komen hiervoor met meer energie in de bres dan nodig is om een ​​tastbaar goede gewoonte te hebben van verhalen vertellen, huilen en actief rouwen, alsof zulke gezond verstand een soort achterlijke barbaarsheid is!

Ik herinner me dat ik op een avond, een tijdje geleden, werd gebeld door een zeer goede vriend uit het Middenwesten, op de dag dat zijn oude moeder in stilte was overleden. Omdat hij een goede band met haar had en zijn vader al overleden was, was hij, als oudste zoon, belast met de begrafenis, zoals gebruikelijk was in zijn familie.

Zijn hele familie, inclusief hijzelf, was opgevoed als zeer ‘stoïcijnse’ Lutherse christenen, en met uitzondering van hemzelf werden ze allemaal nog steeds geleid door dat soort ‘minimalistische’ Noord-Europese ethos.

Toch was mijn vriend, hoewel hij van zijn volk hield, in de loop der jaren wat avontuurlijker geworden en noemde hij zichzelf een ‘alternatief persoon’, wat voor zijn familieleden betekende dat ze ‘overdreven toegewijd waren aan diversiteit’!

Hij had geluisterd naar opnames van mijn lezingen over rouw en had een aantal lezingen en conferenties bijgewoond. Hij wilde er zeker van zijn dat hij, in lijn met wat daar werd geleerd over het welzijn van zowel de levenden als de geesten van de overledenen, alles deed wat mogelijk was tijdens die vreemde tranceachtige toestand die ontstaat nadat iemand die hem dierbaar is, om ervoor te zorgen dat zijn overleden moeder goed werd bedroefd, betreurd en op een goede manier werd ‘doorgestuurd’ naar de ‘volgende’ wereld.

Hij wilde mijn advies en aanwijzingen om er zeker van te zijn dat hij niets over het hoofd zag. Ze lag opgebaard in een kleine rouwkapel in zijn geboorteplaats en zou de volgende middag begraven worden onder leiding van dezelfde protestantse dominee die altijd de oude dominee van de familie was geweest.

"Nou," antwoordde ik, met het gevoel dat ik waarschijnlijk te openlijk heidens zou zijn om mijn advies ook maar enigszins als correct en waar te accepteren bij zijn in Amerika geboren Scandinavische verwanten van de vlaklanders, "als ik het was, zou ik als eerste de ziel van de doden voeden en de laatste gelukkige voorouder van je moeder in de andere wereld spiritueel op de hoogte stellen om haar te ontvangen. Het probleem, zei ik, is dat dit alles over het algemeen de hele familie betreft, omdat iedereen nodig is en een gezamenlijke inspanning zou moeten zijn.

Het volgende belangrijke punt is dat een vuur zachtjes brandend moet worden gehouden, non-stop, zonder ooit uit te doven. Als er geen vuur te krijgen is, brand dan zeven kaarsen voor haar lichaam. Als er één zwak wordt, voeg er dan nog een aan toe. De ziel van de overledene heeft de mensen nodig die om hen geven, hardop, maar op zo'n manier dat hun geest niet blijft rondhangen. De ziel van je moeder moet beginnen te reizen naar haar nieuwe 'thuis', weg van hier. Om dit te doen, moet de geest het verhaal van de oorsprong van haar volk 'meevoeren' naar hun spirituele oorsprongsplaats, hun voorouderlijke oorsprong. Ze zal die plaats van oorsprong bereiken doordat iemand de hele nacht, van zonsondergang tot zonsopgang, het verhaal van hun oorsprong vanaf het begin zingt of vertelt. Dit wordt 'naar huis peddelen' genoemd. De zon moet opkomen op het moment dat het verhaal van haar overlijden aan het oude verhaal wordt toegevoegd.

"Meestal wordt dit verhaal verteld terwijl twee mensen het lichaam voorbereiden, door het middenrif en de lies van de overledene nauwgezet in te binden met een doorlopende, handgesponnen katoenen draad. Deze draad wordt steeds rondgedraaid terwijl het verhaal van haar ontstaan, haar leven en haar dood wordt verteld – eindigend bij zonsopgang. Deze draad is het verhaal, en de overledene wordt erin 'gebonden' om de ziel naar huis te dragen."

“Martín?” onderbrak hij.

“Ja,” zei ik.

"Ik kan je nu al vertellen dat ik er vrij zeker van ben dat ze daar niet op in zullen gaan."

"Nou, wacht maar af wat ze zeggen en bel me als je hulp nodig hebt."

Twee uur later belde hij mij:

Niemand wil helpen met het verhaal, vergeet de draad – en na een uur ruziën zei de zus van mijn moeder dat één kaars misschien wel goed was. Wat moet ik nu doen?

Dan zul je het hele verhaal zelf moeten vertellen. Pak een mooie kraal, knoop er een touwtje doorheen als een visgewichtje. Noem de kraal de 'navel van de tijd', steek de kaars aan bij zonsondergang en begin de draad langzaam om de kraal te winden als een bolletje garen terwijl je het verhaal begint te vertellen van alles waar je moeder vandaan kwam: het hele verhaal. Maak je geen zorgen als je iets vergeet, ga gewoon door. Als je vastloopt, begin dan gewoon haar favoriete liedjes te zingen, zo goed als je kunt, en ga dan verder met het verhaal – altijd de bol garen om de kraal als kern wikkelend. Als je begint te huilen, laat haar dan los, houd je tranen niet tegen; begin dan, zodra je er klaar voor bent, zo snel mogelijk te zingen en ga dan verder met het verhaal. Houd die ene kaars de hele nacht brandend. Wanneer Vader Zon boven de horizon begint te kronen, beveel dan de geest van je moeder aan hem aan en voeg het verhaal van haar overlijden toe. Stop op dat moment met het winden van de bol garen, adem op deze bol en verberg je Stop het in een zak. Voordat de begrafenis die middag plaatsvindt, leg je de bal in de kist voordat ze hem sluiten. Wanneer jullie allemaal bij het graf aankomen en ze beginnen de aarde op te stapelen, begin dan met je oprechte tranen en zing. Zing en huil met eer. Zing je moeder thuis.

“Oké, Martín, ik zal mijn best doen, want ik ben de enige.”

Ik gaf hem mijn zegen en dat was het. Ik hoorde die nacht, de volgende dag of de dag daarop niets meer, maar drie dagen later kreeg ik een telefoontje.

“En hoe was het dan voor jou en je moeder?” vroeg ik.

"Mijn familie vond het nogal barbaars om daar een kaars te plaatsen; het was nog nooit gedaan, zeiden ze, maar al met al verliep het nachtelijke gedeelte vrijwel zoals je zei. Dat ging prima."

Maar de volgende dag, tijdens de begrafenis, toen ik mijn bolletje touw erin gooide voordat ze het deksel dichtdeden, begon het te broeien. Maar niets zo broeiend als toen we bij de begraafplaats aankwamen en ik begon te huilen toen ze aarde op de kist begonnen te gooien en het graf vulden.

Ik probeerde er voor mijn moeder, Martín, op te komen; ik denk dat je trots op me zou zijn geweest. Ik bleef maar huilen, trillen en zingen terwijl ze haar begroeven. Toen de aarde haar begon te bedekken, wilden mijn mensen weggaan, maar ik niet. Ik kon niet stoppen met huilen; het kwam er gewoon uit als een gebroken dam en stroomde zo goed dat ik op mijn knieën viel en trilde, huilde en nog meer zong. Mensen renden rond en bleven mijn familieleden vragen wat er met me aan de hand was, en mijn tantes bleven maar vragen of het wel goed met me ging, en dit ging natuurlijk allemaal door tot de ambulance arriveerde. Ik wist niet voor wie het was, maar het bleek voor mij te zijn!

Ze probeerden me weg te slepen, ervan overtuigd dat ik gek was geworden en medicijnen nodig had, maar ik bleef maar huilen. De dominee had de ambulance gebeld; hij dacht dat ik ziek was en overboord was gegaan.

Uiteindelijk liet ik me naar de plaatselijke kliniek brengen. Het kon me eigenlijk niet schelen, want het voelde zo goed om te huilen, en uiteindelijk lieten ze me gewoon gaan toen ik was afgekoeld.

Ik vroeg mijn familieleden waarom er een ambulance was gebeld. Ze zeiden: 'Je huilde, trilde en zong. Je zag eruit alsof je in grote nood was!'

'Daarmee kom je je moeder niet terug,' zeiden ze.

Ik huilde niet om haar terug te brengen. Ik huilde om haar te helpen sneller en gemakkelijker te komen waar ze heen wilde. Toen vertelde ik ze hoe je had geadviseerd dat verdriet goed is voor zowel de doden als de levenden. Je had een mier kunnen horen niezen, zo stil werd het.

Toen nam mijn tante het woord en zei: 'Nou, je kunt het ons niet kwalijk nemen, niemand heeft ooit gehuild op een begrafenis, laat staan ​​een man. We wisten niet wat je deed.'

“Nou, Martín, ik heb er een goed gevoel over en dank je wel, maar dat is wat verdriet je oplevert in het Middenwesten: een dure rit in een ambulance!”

Rouw is lofprijzing voor degenen die we verloren hebben. Onze eigen zielen, die liefhadden en nu een gebroken hart hebben, zouden in steen veranderen en ons haten als we die lof niet zouden tonen wanneer we verliezen wie we liefhebben. Een niet-geveinsde rouw is hoe we de doden prijzen, door datgene te prijzen wat ons koud en achtergelaten heeft achtergelaten. Door de gebeurtenis van ons onbeheerste verdriet, geweeklaag en geklaag, prijzen we tegelijkertijd ook met heel ons hart het leven dat ons is toegekend om te leven, het leven dat ons de gezondheid en de mogelijkheid gaf om ten volle genoeg te leven om diep genoeg lief te hebben om het verlies te voelen waar we nu om rouwen. Niet rouwen is een geweld tegen het Goddelijke en ons eigen hart, en vooral tegen de doden. Als we niet rouwen om wat we missen, prijzen we niet wat we liefhebben. We prijzen niet het leven dat ons is gegeven om lief te hebben. Als we niet prijzen wie we missen, zijn we zelf op de een of andere manier dood. Dus verdriet en lofprijzing maken ons levend.

Uittreksel uit The Smell of Rain on Dust van Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.