Sorg Er Lof

Eftirfarandi er brot úr The Smell of Rain on Dust eftir Martin Prechtel . Í bók sinni útskýrir Prechtel að óútskýrð sorg sem ríkir í samfélagi okkar í dag sé ástæðan fyrir mörgum félagslegum, menningarlegum og einstaklingsbundnum sjúkdómum sem við erum að upplifa núna. Hann heldur áfram að sýna hvernig þessi sameiginlega, óorða orka er langvarandi sorg forfeðra okkar sem birtist og hvaða verk er hægt að gera til að losa þessa orku svo við getum læknað frá áföllum taps, stríðs og þjáningar.

— Marina Snyder

Sorg sem er tjáð upphátt, hvort sem er í eðli sínu eða utan, óskrifuð og heiðarleg, fyrir einhvern sem við höfum misst, eða land eða heimili sem við höfum misst, er í sjálfu sér mesta lof sem við gætum nokkurn tíma veitt þeim. Sorg er lof, því það er náttúrulega leiðin til að ástin heiðrar það sem hún saknar.

…

Ég veit ekki af hverju ég er alltaf jafn hissa á þessum tímum, með svo marga möguleika og val innan seilingar, hvernig fólk, sem hefur lifað í svo margar kynslóðir, svo fjarlægt hvers kyns gömlu speki sem forfeður þeirra vita um hvað lifandi ætti að gera þegar einhver deyr, mun svo villt og tilfinningalega flatneskju og hafa tekið á sig andlega einlægni og hafa tekið á sig andlega þröngsýni. tjáningarleysi sem eðlilega tilveru, kemur henni til varnar af meiri krafti en raun ber vitni til að hafa áþreifanlega góðan sið að segja frá, gráta og virka sorg, eins og slík geðheilsa væri einhver afturábak villimennska!

Eitt kvöldið fyrir stuttu man ég eftir því hvernig mjög miðvesturvinur hringdi í mig daginn sem gamla móðir hans lést hljóðlega. Vegna þess að hann hafði verið í góðu sambandi við hana, og vegna þess að faðir hans var þegar látinn, hafði hann sem elsti sonurinn verið settur yfir jarðarfararstörfin, eins og fjölskyldu hans var siður.

Öll stórfjölskyldan, þar á meðal hann sjálfur, hafði verið alinn upp til að vera mjög „stóískir“ lútherskir kristnir, og að honum undanskildum, voru þau öll enn stjórnað af svona „minimalískum“ norður-evrópskum siðferði.

Engu að síður hafði vinur minn, þótt hann elskaði fólkið sitt, með árunum orðið nokkuð ævintýragjarnari og kallaði sjálfan sig „valkostamann“, sem þýddi fyrir ættingja hans sem „of hollur fjölbreytileika“!

Hann hafði hlustað á upptökur af fyrirlestrum mínum um sorg og farið á nokkra fyrirlestra og ráðstefnur, og í samræmi við það sem þar var kennt um velferð bæði lifandi og anda hins látna, vildi hann vera viss um að hann væri að gera allt sem hægt var á þessum undarlega trance-líka stað sem gerist eftir að einhver nákominn deyr, til að sjá að látin móðir hans væri vel og „sár, syrgjandi“ í heiminum.

Hann vildi fá ráð mín og leiðbeiningar til að ganga úr skugga um að hann væri ekki að horfa framhjá neinu. Hún lá í ríki í lítilli líkkirkjukapellu í heimabæ hans og yrði grafin síðdegis eftir að leiðsögn sama mótmælendaráðherra sem alltaf hafði verið ráðherra fjölskyldunnar til forna.

„Jæja,“ svaraði ég og fann að ég væri sennilega of augljóslega heiðinn til að fá nokkur ráð mín lítillega faðmað af amerískum ættingjum hans í skandinavísku flatlendinu sem eitthvað almennilegt og raunverulegt, „ef það væri ég, þá væri það fyrsta sem ég myndi gera að fæða sál hinna dánu og tilkynna andlega allt síðasta hamingjusama forföður móður þinnar í hinum heiminum, sem ég sagði að vandamálið væri almennt fólgið í því að taka á móti þessu. fjölskyldu, þar sem hún þarfnast allra og ætti að vera hópátak.

"Næsta aðalatriðið er að eldi verður að halda áfram varlega, stanslaust, án þess nokkurn tíma að flagga. Ef eldur er ekki hægt að hafa, þá brenndu sjö kerti fyrir framan líkama hennar. Þegar eitt lækkar, bætið öðru við það. Sál hinna dauðu þarfnast fólksins til að hugsa um þá, upphátt, en á þann hátt að tryggja að andi þeirra þarf ekki að dvelja í burtu frá henni til nýrrar heimilis. Til að gera þetta þarf andinn að 'riða' sögunni um uppruna fólksins aftur til þeirrar andlegu uppruna.

„Venjulega er þessi saga sögð þegar tveir menn undirbúa líkið, með því að binda vandlega upp miðju og nára hins látna með samfelldum handspunnnum bómullarþráði sem er spunnin í kringum og í kring þegar sagan um uppruna, líf hennar og dauða er sögð – endar við sólsetur. Þessi þráður er sagan og hinn látni er „bundinn“ inn í hann til að bera sálina heim.

"Martín?" truflaði hann.

„Já,“ sagði ég.

„Ég get sagt þér það núna, ég er nokkuð viss um að þeir munu ekki fara í neitt af því.

"Jæja, sjáðu bara hvað þeir segja og hringdu í mig ef þú þarft á hjálp að halda."

Tveimur tímum síðar hringdi hann í mig:

"Enginn hjálpar með söguna, gleymir þræðinum - og eftir klukkutíma rifrildi sagði móðursystir mín að eitt kerti gæti verið í lagi. Hvað á ég að gera núna?"

„Þá verður þú að segja alla söguna sjálfur. Fáðu fallega perlu, bindðu band í gegnum hana eins og veiðilóð. Kallaðu perluna „nafla tímans“, kveiktu á kertinu við sólsetur og byrjaðu að vinda þráðnum rólega í kringum perluna eins og garnkúla um leið og þú byrjar að segja söguna um allt sem móðir þín kom frá: haltu þér bara áfram ef þú ert bara að halda þér áfram. byrjaðu að syngja uppáhaldslögin hennar, best þú getur, haltu síðan áfram með söguna - alltaf að spóla þráðinn með perlunni sem kjarnann sjóndeildarhringinn, hrósaðu honum anda móður þinnar og bættu við söguna um fráfall hennar. Hættu þá að vinda strenginn, settu andann á þennan bolta og feldu hann í vasa. Áður en greftrun fer fram síðdegis skaltu setja boltann í kistuna áður en þeir loka henni. Þegar þið komist öll að gröfinni og þeir byrja að hrúgast á jörðina, þá byrjar þú að gráta þinn hjartanlega og syngdu. Syngið og grátið með heiðri. Syngdu móður þína heima."

„Jæja, Martin, ég skal gera mitt besta, þar sem það er bara ég.

Ég gaf honum blessun mína og það var það. Ég heyrði ekki meira um nóttina eða daginn eftir eða hinn en þremur dögum seinna var hringt í mig.

„Jæja, hvernig var þá fyrir þig og móður þína? spurði ég.

„Ættingjum mínum þótti stórkostlegt villimannslegt að vera með kerti þarna, það hafði aldrei verið gert, sögðu þeir, en allt í allt fór kvöldið nokkurn veginn eins og þú sagðir.

„En daginn eftir, í jarðarförinni, þegar ég henti í strenginn minn áður en þeir lokuðu lokinu, fóru hlutirnir að hitna. En ekkert eins heitt og þegar við komum í kirkjugarðinn og ég fór að gráta þegar þeir fóru að kasta óhreinindum á kistuna og fylla gröfina.

"Ég reyndi að stíga upp fyrir mömmu mína, Martin; ég held að þú hefðir verið stoltur af mér. Ég hélt áfram að gráta, og titraði og söng þegar þeir grófu hana í burtu, og þegar jörðin fór að hylja hana, vildi fólkið mitt fara, en ég vildi ekki. Ég gat ekki hætt að gráta; það kom bara út úr mér eins og brotin stífla og ég rann niður í nokkrar brunnur og ég rann niður í nokkrar brunnar. Fólk hljóp um og spurði ættingja mína hvað væri að mér og frænkur mínar spurðu mig í sífellu hvort það væri allt í lagi með mig og þetta hélt auðvitað áfram þangað til sjúkrabíllinn kom ég vissi ekki fyrir hvern hann var, en það kom í ljós að þetta var fyrir mig!

„Þeir reyndu að draga mig í burtu, sannfærðir um að ég hefði týnt kúlum mínum og þyrfti eiturlyf, en ég hélt bara áfram að gráta. Ráðherrann hafði hringt á sjúkrabílinn, hann hélt að ég væri veikur og hefði farið útbyrðis.

„Loksins leyfði ég þeim að fara með mig á heilsugæslustöðina á staðnum. Mér var alveg sama því það var svo gott að gráta og á endanum slepptu þeir mér bara þegar ég kólnaði.

"Ég spurði ættingja mína hvers vegna hringt var á sjúkrabíl. Þeir sögðu: "Þú varst að gráta og hristast og syngja. Þú leit út eins og þú værir í hræðilegri neyð!"

„Þetta var ekki að fara að koma mömmu þinni aftur,“ sögðu þau.

"Ég var ekki að gráta til að koma henni aftur. Ég grét til að hjálpa henni að komast þangað sem hún var að fara hraðar og auðveldara. Síðan sagði ég þeim hvernig þú hefðir ráðlagt að sorg væri gott fyrir bæði látna og lifandi. Þú hefðir getað heyrt maur hnerra að hann varð svo hljóður.

"Þá tók frænka mín til máls og sagði: "Jæja, þú getur ekki ásakað okkur, enginn grét nokkurn tíma í jarðarför, og því síður karlmaður. Við vissum ekki hvað þú varst að gera."

„Jæja, Martin, mér líður vel með þetta og þakka þér fyrir, en það er það sem sorgin kemur þér í miðvesturlönd: dýr ferð í sjúkrabíl!

Sorg er lofgjörð þeirra sem við höfum misst. Okkar eigin sálir, sem hafa elskað og eru nú hjartveikar, myndu breytast í stein og hata okkur ef við sýndum ekki slíkt lof þegar við missum þann sem við elskum. Ófölsk sorg er hvernig við lofum hina látnu með því að lofa það sem hefur látið okkur líða kalt og skilið eftir. Með atburði stjórnlausrar sorgar okkar, væls og rapps erum við líka samtímis að lofa af öllu hjarta lífið sem okkur hefur verið veitt að lifa, lífinu sem gaf okkur heilsu og tækifæri til að hafa lifað nægilega vel til að elska nógu djúpt til að finna fyrir missinum sem við syrgjum núna. Að syrgja ekki er ofbeldi fyrir hið guðlega og okkar eigin hjörtu og sérstaklega fyrir hina látnu. Ef við syrgjum ekki það sem við söknum, erum við ekki að lofa það sem við elskum. Við erum ekki að lofa lífið sem okkur hefur verið gefið til að elska. Ef við lofum ekki hvers við söknum erum við sjálf á einhvern hátt dauð. Þannig að sorg og lof gera okkur lifandi.

Útdráttur úr The Smell of Rain on Dust eftir Martin Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.