Il Dolore è Lode

Quello che segue è un estratto da "L'odore della pioggia sulla polvere" di Martín Prechtel . Nel suo libro, Prechtel spiega che il dolore inespresso, prevalente nella nostra società odierna, è la causa di molti dei mali sociali, culturali e individuali che stiamo vivendo. Prosegue mostrando come questa energia collettiva e inespressa sia il dolore profondo dei nostri antenati che si manifesta, e come si possa lavorare per liberare questa energia e guarire dal trauma della perdita, della guerra e della sofferenza.

-- Marina Snyder

Esprimere il dolore ad alta voce, in modo naturale o meno, senza fronzoli e onesto, per una persona che abbiamo perso, per un paese o una casa che abbiamo perso, è di per sé la più grande lode che potremmo mai rendere loro. Il dolore è lode, perché è il modo naturale in cui l'amore onora ciò che gli manca.

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Non so perché sono sempre così sorpreso, al giorno d'oggi, con così tante possibilità e scelte a portata di mano, di come le persone, che hanno vissuto per così tante generazioni, così distanti da qualsiasi parvenza di antica saggezza conosciuta dai loro antenati su cosa i vivi dovrebbero fare quando qualcuno muore, difendano così selvaggiamente ed emotivamente la piattezza apatica e il vuoto spirituale in cui sono arrivati ​​a vivere e accettino una repressa mancanza di espressione come un'esistenza normale, correndo in sua difesa con più energia di quanta ne servirebbe per avere un'abitudine concretamente buona di raccontare storie, piangere e soffrire attivamente, come se una tale sanità mentale fosse una barbarie all'indietro!

Una sera di qualche tempo fa ricordo come un amico del Midwest mi chiamò il giorno in cui la sua vecchia madre era morta in silenzio. Poiché era in buoni rapporti con lei, e poiché suo padre era già morto, a lui, in quanto figlio maggiore, era stata affidata la gestione delle esequie, come da tradizione familiare.

L'intera famiglia allargata, lui compreso, era stata educata a essere cristiani luterani molto "stoici" e, a parte lui, tutti erano ancora guidati da quel tipo di ethos "minimalista" del Nord Europa.

Ciononostante, il mio amico, pur amando la sua gente, nel corso degli anni era diventato un po' più avventuroso e si definiva una "persona alternativa", che i suoi parenti traducevano come "eccessivamente dedito alla diversità"!

Aveva ascoltato le registrazioni dei miei discorsi sul dolore e aveva partecipato ad alcune lezioni e conferenze e, in linea con quanto veniva insegnato lì riguardo al benessere sia dei vivi che dello spirito del defunto, voleva essere certo di fare tutto il possibile durante quello strano stato di trance che si verifica dopo la morte di una persona cara, per assicurarsi che la sua defunta madre fosse ben addolorata, compianta e "mandata" in senso positivo nel "prossimo" mondo.

Voleva i miei consigli e la mia guida per essere sicuro di non trascurare nulla. La sua salma era esposta in una piccola cappella mortuaria nella sua città natale e sarebbe stata sepolta il pomeriggio seguente per ordine dello stesso pastore protestante che era sempre stato il pastore di famiglia.

"Beh", risposi, sentendo che probabilmente sarei stato troppo apertamente pagano perché i suoi parenti scandinavi nati in America, abitanti delle pianure, accettassero anche lontanamente i miei consigli come qualcosa di appropriato e reale, "se fossi stato io, la prima cosa che avrei fatto sarebbe stata nutrire l'anima dei defunti e avvertire spiritualmente l'ultimo antenato felice di tua madre nell'altro mondo, affinché si preparasse a riceverla. Il problema, dissi, è che tutto questo generalmente coinvolge l'intera famiglia, perché ha bisogno di tutti e dovrebbe essere uno sforzo di gruppo.

La cosa più importante è che il fuoco sia mantenuto acceso dolcemente, senza sosta, senza mai spegnersi. Se non si riesce ad accendere un fuoco, allora si accendono sette candele davanti al corpo del defunto. Quando una si esaurisce, se ne aggiunge un'altra. L'anima del defunto ha bisogno che le persone si prendano cura di lui, a voce alta, ma in modo tale da assicurarsi che il suo spirito non si soffermi in giro. L'anima di tua madre deve iniziare a viaggiare verso la sua nuova "casa" lontano da qui. Per fare questo, lo spirito deve "cavalcare" la storia delle origini del suo popolo, tornando al luogo di origine spirituale dei suoi antenati. Arriverà a quel luogo di origine grazie a qualcuno che canterà o racconterà la storia delle sue origini dall'inizio per tutta la notte, dal tramonto all'alba. Questo si chiama remare verso casa. Il sole dovrebbe sorgere proprio mentre la storia della sua scomparsa si aggiunge alla vecchia storia.

“Tipicamente, questa storia viene narrata da due persone che preparano il corpo, legando meticolosamente il diaframma e l'inguine del defunto con un filo di cotone filato a mano che viene avvolto e avvolto mentre viene narrata la storia delle sue origini, della sua vita e della sua morte, fino all'alba. Questo filo è la storia, e il defunto vi viene "legato" per portare l'anima a casa.”

"Martín?" lo interruppe.

"Sì", dissi.

"Posso dirtelo subito, sono abbastanza sicuro che non accetteranno nulla di tutto ciò."

"Bene, senti cosa dicono e chiamami se hai bisogno di aiuto."

Due ore dopo mi ha chiamato:

Nessuno ci aiuterà con la storia, dimenticando il filo del discorso, e dopo un'ora di discussione, la sorella di mia madre ha detto che una candela potrebbe bastare. Cosa faccio adesso?

Poi, dovrai raccontare tutta la storia da sola. Prendi una bella perlina, annodaci un filo come un peso da pesca. Chiama la perlina "l'ombelico del tempo", accendi la candela al tramonto e inizia ad avvolgere lentamente il filo attorno alla perlina come un gomitolo di lana, mentre inizi a raccontare la storia di tutto ciò da cui proviene tua madre: tutta la storia. Non preoccuparti se dimentichi qualcosa, continua. Se ti blocchi, inizia a cantare le sue canzoni preferite, meglio che puoi, poi vai avanti con la storia, avvolgendo sempre il gomitolo di filo con la perlina come centro. Se inizi a piangere, lasciala andare, non trattenere le lacrime; poi, quando sei pronta, appena puoi, inizia a cantare, poi vai avanti e continua a raccontare la storia. Tieni accesa quella candela per tutta la notte. Quando Padre Sole inizia a incoronarsi all'orizzonte, affidagli lo spirito di tua madre e aggiungi la storia della sua scomparsa. A quel punto smetti di avvolgere il gomitolo di filo, metti il ​​tuo respiro su questo Prendi la palla e nascondila in una tasca. Prima che la sepoltura abbia luogo quel pomeriggio, metti la palla nella bara prima che la chiudano. Quando sarete tutti alla tomba e cominceranno ad accumulare terra, iniziate a piangere con tutto il cuore e cantate. Cantate e piangete con onore. Cantate per vostra madre, tornate a casa."

"Va bene, Martín, farò del mio meglio, visto che sono solo."

Gli diedi la mia benedizione e quello fu tutto. Non seppi più nulla né quella notte né il giorno dopo né quello dopo ancora, ma tre giorni dopo ricevetti una chiamata.

"Allora, com'è andata allora per te e tua madre?" chiesi.

I miei parenti pensavano fosse una vera barbarie accendere una candela lì; dicevano che non era mai stato fatto, ma tutto sommato la parte notturna è andata più o meno come avevi detto. È andata bene.

Ma il giorno dopo, durante il funerale, quando ho gettato il mio gomitolo di spago prima che chiudessero il coperchio, la situazione ha iniziato a scaldarsi. Ma niente di così caldo come quando siamo arrivati ​​al cimitero e ho iniziato a piangere mentre cominciavano a gettare terra sulla bara e a riempire la fossa.

Ho cercato di fare un passo avanti per mia madre, Martín; penso che saresti stato orgoglioso di me. Continuavo a piangere, a tremare e poi a cantare mentre la seppellivano, e mentre la terra iniziava a ricoprirla, la mia gente voleva andarsene, ma io non volevo. Non riuscivo a smettere di piangere; il pianto usciva da me come una diga rotta e scorreva così bene che mi sono inginocchiato e ho tremato, pianto e cantato ancora. La gente correva in giro e continuava a chiedere ai miei parenti cosa non andasse, e le mie zie continuavano a chiedermi se stessi bene, e tutto questo è andato avanti naturalmente finché non è arrivata l'ambulanza. Non sapevo per chi fosse, ma alla fine era per me!

Hanno cercato di portarmi via, convinti che avessi perso la testa e avessi bisogno di farmaci, ma io continuavo a piangere. Il ministro aveva chiamato l'ambulanza; pensava che stessi male e che fossi andato fuori di testa.

Alla fine mi sono fatta portare alla clinica locale. Non mi importava molto, perché piangere mi faceva stare così bene, e alla fine mi hanno lasciata andare quando mi sono calmata.

Ho chiesto ai miei parenti perché avessero chiamato un'ambulanza. Mi hanno detto: 'Piangevi, tremavi e cantavi. Sembravi in ​​gravi difficoltà!'

"Questo non ti avrebbe riportato in vita tua madre", dissero.

Non piangevo per riportarla indietro. Piangevo per aiutarla ad arrivare dove stava andando più velocemente e più facilmente. Poi ho raccontato loro come avevi detto che il dolore era una cosa positiva sia per i morti che per i vivi. Avresti potuto sentire uno starnuto di formica, tanto era diventato silenzioso.

Poi mia zia prese la parola e disse: 'Beh, non puoi biasimarci, nessuno ha mai pianto a un funerale, figuriamoci un uomo. Non sapevamo cosa stessi facendo.'

"Bene, Martín, mi fa piacere e ti ringrazio, ma questo è ciò che il dolore ti procura nel Midwest: un costoso viaggio in ambulanza!"

Il dolore è una lode per coloro che abbiamo perso. Le nostre anime, che ci hanno amato e ora hanno il cuore spezzato, si trasformerebbero in pietra e ci odierebbero se non dimostrassimo tale lode quando perdiamo chi amiamo. Un lutto non finto è il modo in cui lodiamo i defunti, lodando ciò che ci ha lasciato indifferenti e abbandonati. Con l'evento del nostro dolore incontrollato, del nostro lamento e del nostro rap, stiamo anche lodando con tutto il cuore la vita che ci è stata concessa, la vita che ci ha dato la salute e l'opportunità di vivere abbastanza pienamente da amare abbastanza profondamente da sentire la perdita che ora piangiamo. Non soffrire è una violenza al Divino, ai nostri cuori e soprattutto ai defunti. Se non soffriamo per ciò che ci manca, non stiamo lodando ciò che amiamo. Non stiamo lodando la vita che ci è stata data per amare. Se non lodiamo chi ci manca, siamo noi stessi in qualche modo morti. Quindi il dolore e la lode ci rendono vivi.

Tratto da The Smell of Rain on Dust di Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.