Sorg Er Ros

Følgende er et utdrag fra Lukten av regn på støv av Martín Prechtel . I sin bok forklarer Prechtel at den uuttrykte sorgen som er utbredt i samfunnet vårt i dag, er årsaken til mange av de sosiale, kulturelle og individuelle lidelsene vi opplever for tiden. Han fortsetter med å vise hvordan denne kollektive, uuttrykte energien er den langvarige sorgen til våre forfedre som manifesterer seg, og hvilket arbeid som kan gjøres for å frigjøre denne energien slik at vi kan helbrede fra traumer av tap, krig og lidelse.

- Marina Snyder

Sorg uttrykt høyt, enten i eller utenfor karakter, ukoreografert og ærlig, for noen vi har mistet, eller et land eller hjem vi har mistet, er i seg selv den største ros vi noen gang kan gi dem. Sorg er ros, fordi det er den naturlige måten kjærlighet hedrer det den går glipp av.

…

Jeg vet ikke hvorfor jeg alltid er så overrasket, i dag og tidsalder, med så mange muligheter og valg til fingerspissene, hvordan mennesker, som har levd i så mange generasjoner, så fjernt fra noen form for gamle visdom kjent for deres forfedre om hva de levende skal gjøre når noen dør, vil så vilt og følelsesmessig flathet og å ha kommet tilbake for å leve i en åndelig og uemosjonell tilstand. mangel på uttrykk som en normal tilværelse, kommer til sitt forsvar med mer energi enn det faktisk ville ta for å ha en håndgripelig god skikk med historiefortelling, gråt og aktiv sorg, som om slik fornuft var noe bakvendt barbari!

En kveld for en liten stund tilbake husker jeg hvordan en veldig midtvestlig venn ringte meg den dagen hans gamle mor hadde gått stille bort. Fordi han hadde vært på god fot med henne, og fordi faren allerede var død, hadde han som den eldste sønnen fått ansvaret for begravelsen, slik familiens skikk var.

Hele den utvidede familien inkludert ham selv hadde blitt oppdratt til å være veldig "stoiske" lutherske kristne, og bortsett fra ham selv, ble alle fortsatt styrt av den slags "minimalistiske" nordeuropeiske etos.

Ikke desto mindre hadde min venn, selv om han elsket folket sitt, i løpet av årene blitt noe mer eventyrlysten og kalt seg selv en «alternativ person», som for hans slektninger ble oversatt som «altfor dedikert til mangfold»!

Han hadde lyttet til opptak av foredragene mine om sorg og hadde deltatt på noen forelesninger og konferanser, og i tråd med det som ble lært der om velferden til både de levende og den avdødes ånd, ønsket han å forsikre seg om at han gjorde alt mulig under det merkelige transe-lignende stedet som skjer etter at noen nære dør, for å se at hans døde mor var "sørget" på en "bedrøvet" måte.

Han ville ha råd og veiledning fra meg for å sikre at han ikke overså noe. Hun lå i staten i et lite likkapell i hjembyen hans og ville bli begravet neste ettermiddag under ledelse av den samme protestantiske ministeren som alltid hadde vært familiens gamle prest.

"Vel," svarte jeg, og følte at jeg sannsynligvis ville være for åpenlyst hedensk til å få noen av mine råd eksternt omfavnet av hans amerikanskfødte skandinaviske flatlander-slektninger som noe ordentlig og ekte, "hvis det var meg, ville det første jeg ville gjort å gi mat til de dødes sjel og åndelig varsle din mors siste lykkelige forfar i den andre verdenen, for å ta imot alt dette, sa jeg generelt sett at problemet hennes er at problemet er å gjøre seg klar. familie, da den trenger alle og bør være en gruppeinnsats.

"Den neste viktigste tingen er at en brann må holdes i gang forsiktig, uavbrutt, uten noen gang å flagge. Hvis en brann ikke kan oppstå, så brenn syv lys foran kroppen hennes. Når ett blir lavt, legg til en annen til den. De dødes sjel trenger at folk bryr seg om dem, høyt, men på en slik måte at de sørger for at deres ånd ikke begynner å dvele fra sjelen din til ditt nye hjem. For å gjøre dette trenger ånden å "ride" historien om hennes folks opprinnelse tilbake til deres åndelige opprinnelsessted ved at noen synger eller snakker historien om deres opprinnelse hele natten fra solnedgang til solnedgang. Dette kalles å padle hjem akkurat som historien om hennes bortgang.

"Vanligvis blir denne historien fortalt mens to personer forbereder kroppen, ved omhyggelig å binde opp midtbunnen og lysken til den døde med en kontinuerlig håndspunnet bomullstråd som er viklet rundt og rundt etter hvert som historien om opprinnelsen, hennes liv og død blir fortalt – ender ved solnedgang. Denne tråden er historien, og den avdøde er 'bundet' inn i den for å bære sjelen hjem."

"Martín?" avbrøt han.

"Ja," sa jeg.

"Jeg kan fortelle deg akkurat nå, jeg er ganske sikker på at de ikke kommer til å gå for noe av det."

"Vel, bare se hva de sier og ring meg hvis du trenger hjelp."

To timer senere ringte han meg:

"Ingen vil hjelpe med historien, glem tråden - og etter en times krangling sa morens søster at ett stearinlys kunne være greit. Hva gjør jeg nå?"

"Da må du fortelle hele historien selv. Skaff deg en vakker perle, bind en snor gjennom den som en fiskevekt. Kall perlen 'tidens navle', tenn lyset ved solnedgang, og begynn å sakte vikle tråden rundt perlen som et garnnøste mens du begynner å fortelle historien om alt moren din kom fra: hvis du bare holder deg i gang, hvis du bare holder deg i gang. begynn å synge favorittsangene hennes, så fortsett med historien - alltid viklet tråden med perlen som kjernen horisont, ros din mors ånd til ham og legg til historien om hennes bortgang. Slutt på det tidspunktet å vikle snørekulen, legg pusten på denne ballen og gjem den i en lomme. Før begravelsen finner sted den ettermiddagen, legg ballen inn i kisten før de lukker den. Når dere alle kommer til graven og de begynner å hope seg på jorden, så begynn deres ekte dyptfølte gråt, og syng. Syng og gråt med ære. Syng moren din hjemme.»

"Ok, Martín, jeg skal gjøre mitt beste, siden det bare er meg."

Jeg ga ham min velsignelse og det var det. Jeg hørte ikke mer den natten eller neste dag eller neste, men tre dager senere ble jeg oppringt.

"Vel, hvordan var det da for deg og moren din?" spurte jeg.

"Mine slektninger syntes det var veldig barbarisk å ha et stearinlys der; det hadde aldri blitt gjort sa de, men alt i alt gikk kvelden omtrent som du sa. Det gikk greit.

"Men dagen etter, under begravelsen, da jeg kastet inn hyssingen min før de lukket lokket, begynte ting å bli varmere. Men ingenting var så varmt som da vi kom til kirkegården og jeg begynte å gråte da de begynte å kaste skitt på kisten og fylle graven.

"Jeg prøvde å gå opp for moren min, Martín; jeg tror du hadde vært stolt av meg. Jeg fortsatte å gråte og skjelve og synge da de begravde henne, og da jorden begynte å dekke henne, ønsket folket mitt å dra, men jeg ville ikke. Jeg klarte ikke å slutte å gråte; det kom rett ut av meg som en ødelagt demning og rant ned til brønnene mine og rant flere brønner. Folk løp rundt og spurte slektningene mine om hva som feilet meg, og tantene mine spurte meg om jeg hadde det bra, og dette fortsatte selvfølgelig helt til ambulansen kom, jeg visste ikke hvem den var til, men det viste seg at det var for meg!

"De prøvde å hale meg vekk, overbevist om at jeg hadde mistet kulene mine og trengte noen medisiner, men jeg fortsatte bare å gråte. Ministeren hadde ringt ambulansen, han trodde jeg var syk og hadde gått over bord.

"Til slutt lot jeg dem ta meg med til den lokale klinikken. Jeg brydde meg egentlig ikke fordi det føltes så godt å gråte, og til slutt slapp de meg bare når jeg ble avkjølt.

"Jeg spurte slektningene mine hvorfor en ambulanse ble tilkalt. De sa: 'Du gråt og ristet og sang. Du så ut som om du var i en forferdelig nød!'

«'Det kom ikke til å bringe moren din tilbake,' sa de.

"Jeg gråt ikke for å bringe henne tilbake. Jeg gråt for å hjelpe henne å komme seg dit hun skulle raskere og lettere. Så fortalte jeg dem hvordan du hadde gitt beskjed om at sorg var en god ting for både døde og levende. Du kunne ha hørt en maur nyse at den ble så stille.

"Så snakket tanten min opp og sa: 'Vel, du kan ikke klandre oss, ingen gråt noen gang i en begravelse, langt mindre en mann. Vi visste ikke hva du gjorde.'

"Vel, Martín, jeg føler meg bra med det og takk, men det er det du får av sorg i Midtvesten: en dyr tur i en ambulanse!"

Sorg er ros til dem vi har mistet. Våre egne sjeler som har elsket og nå er knuste, ville blitt til stein og hatet oss hvis vi ikke viste en slik ros når vi mister den vi elsker. En ikke-falsk sorg er hvordan vi priser de døde, ved å prise det som har etterlatt oss kalde og etterlatte. Ved vår ukontrollerte sorg, jamring og rap, priser vi også samtidig av hele vårt hjerte livet vi har blitt tildelt å leve, livet som ga oss helsen og muligheten til å ha levd fullt nok til å elske dypt nok til å føle tapet vi nå sørger over. Å ikke sørge er en vold mot det guddommelige og våre egne hjerter og spesielt mot de døde. Hvis vi ikke sørger over det vi savner, priser vi ikke det vi elsker. Vi priser ikke livet vi har fått for å elske. Hvis vi ikke roser hvem vi savner, er vi oss selv på en eller annen måte døde. Så sorg og ros gjør oss levende.

Utdrag fra The Smell of Rain on Dust av Martín Prechtel. (c) 2015, North Atlantic Books.