Feuersaison

Foto von Breno Machado. Mit freundlicher Genehmigung von Unsplash.com

Wir warteten den Winter der Pandemie ab, trugen Masken und versteckten uns vor unseren düsteren Ängsten. Und dann kam der Frühling – Apfelblüten rosa, Birnenblüten weiß. Die Glyzinien fielen lavendelblau über das Gartenhaus, und dann der Jasmin, eine Wand aus strahlendem Weiß, die die Abendluft mit Süße erfüllte. Hier war eine weitere Geschichte, die jedes Jahr wiederkehrte und nach der wir uns sehnten, wenn der Garten mit Farben und Düften zum Leben erwachte und im Gemüsegarten die ersten Salate geerntet und die Tomatensetzlinge für später gepflanzt wurden. Und der Kalifornische Mohn tauchte den Wegrand in Orange und Gelb, wilde Rosen rosa am Straßenrand. Wie sehr wir dieses Jahr auf den Frühling warteten und wie er uns tief im Inneren berührte und uns daran erinnerte, was entsteht: Aus Samen werden Pflanzen, Blumen oder Gemüse.

Doch selbst als ich das gefleckte Rehkitz auf wackeligen Beinen beobachtete, wie es zusammen mit seiner Mutter das Gras vor dem Gartentor fraß, fehlte etwas. Der Regen blieb aus, die Stürme zogen nicht über den Pazifik. Und in den Bergen fiel kein Schnee. Und so warten wir inmitten all dieser Schönheit, dieses Erwachens, das jedes Jahr so ​​neu ist, auf die Feuer. Letztes Jahr brannten sie wochenlang gleich die Straße runter, und erst vor wenigen Tagen brachen die noch brennenden Glutreste in einem Baum in Flammen aus. Die Tage sind bereits heiß, doch der Duft des Frühlings liegt noch in der Luft, noch kein Rauch.

Hier sind wir Teil einer Wiedergeburt,
lebendig, aber manchmal auch zögerlich
wie das Rehkitz. Die Feuer werden wiederkommen,
Das Land wird brennen, aber wir können am Leben bleiben
dieser Samen, der zu den Zyklen gehört von
die Jahreszeiten und unsere eigene Seele.

Dies ist die schöne neue Welt, in die wir hineingestolpert sind – Brände, Überschwemmungen, eine urzeitliche Erinnerung daran, dass der Klimawandel nicht nur aus Kohlenstoffemissionen, Wissenschaft und Daten besteht, sondern aus einer Landschaft des Wartens und der Ungewissheit. Letztes Jahr fielen Tausende Zugvögel vom Himmel, verhungerten, als sie weiterflogen, um dem Rauch zu entkommen. Was wird dieses Jahr passieren? Wessen Haus wird niederbrennen, wer wird vor den Flammen fliehen? Werden wir in Sicherheit sein, oder ist Sicherheit nur eine Geschichte aus einer anderen Zeit, vor diesem großen Zusammenbruch?

Letztes Jahr war es hier in Kalifornien ein für die Jahreszeit ungewöhnliches trockenes Gewitter, das die Bäume in Brand setzte und Millionen Hektar Land verbrannte. Wie wird sich dieses Jahr entwickeln? Wir haben hier an der Küste das Glück, dem Schlimmsten der Pandemie entkommen zu sein und bereits größtenteils geimpft zu sein, während in Indien die Krematorien überlastet sind. Viele sehnen sich nach Normalität, danach, dieses Trauma hinter sich zu lassen. Aber diejenigen von uns, die in der Nähe des Landes leben, seinen Puls spüren, seine Geheimnisse in den Bäumen flüstern hören, wissen, dass dies nur ein weiterer Traum ist, dass „Normalität“ nun verloren ist, eine nostalgische Erinnerung. Die Pandemie hat uns Ungewissheit gelehrt und die Notwendigkeit, der Erde noch genauer zuzuhören, ihr gegenwärtiges Ungleichgewicht zu spüren. Trotz all unserer Computermodelle und Pläne für eine Zukunft mit grünem Wirtschaftswachstum wissen wir nicht, wohin wir steuern (oder steuern). Hier an der Küste gibt es keinen Plan für das Leben mit den Waldbränden, außer einem Gebet und einer gepackten Tasche.

In Ostafrika sind die somalischen Viehzüchter inzwischen weitergezogen, nachdem sie in den Dürrejahren mit ansehen mussten, wie ihre Tiere starben. Sie haben das Land, das sie jahrhundertelang bereist hatten, verlassen und sind in Lager gezogen. Sie wissen, dass der Klimawandel Hunger und Migration mit sich bringt, und sie leiden unter den Folgen unseres Verbrauchs fossiler Brennstoffe. Sie haben die Atmosphäre nicht mit Kohlendioxid belastet. Sie sind zu arm, um die Umwelt zu verschmutzen. Aber sie gehören zu den Ersten, die darunter leiden. Hier scheint unser Leben dasselbe zu sein, die Schlangen vor den Essensständen mögen länger werden, die Armut nimmt zu, aber für die meisten von uns ist unser Leben noch nicht zerstört. Aber wir spüren, wie sich etwas Wesentliches verändert hat, wie eine Barriere überwunden wurde. Spüren wir den Wendepunkt zuerst in unseren Seelen, bevor Feuer und Rauch die Luft rot färben?

Werden uns die Brände und Überschwemmungen endlich aufwecken und unsere Aufmerksamkeit wieder der lebendigen Erde zuwenden? Oder haben wir diese Verbindung, diesen Ort der Zugehörigkeit verloren? Wie lange dauert es, bis wir aus diesem Albtraum der Entfremdung erwachen müssen? Früher habe ich mir den Frühling vorgestellt, nach dem harten Winter des Materialismus, nach all den Jahren, in denen wir Profit über Menschen, über die übermenschliche Welt gestellt haben. Jetzt, inmitten all der Farben und der Süße, weiß ich, dass dies nicht der wahre Frühling ist, auf den ich gewartet habe, sondern nur ein Moment des Staunens, der Magie, bevor das Land zu trocken wird. Bevor die Klimakrise eine trostlosere Welt schafft. Bevor auch wir anfangen zu zerbrechen.

Am Ende des Mittelalters gab es eine kleine Eiszeit, in der die Winter bis weit in den Frühling hineinreichten. Die Ernten fielen aus, die Menschen hungerten. Anfangs verbrannte man Frauen als Hexen, um die Götter zu besänftigen. Doch das half nichts, die Winter wurden kälter, die Flüsse froren zu. Ich frage mich, wie wir reagieren werden – wen werden wir dämonisieren, um unsere Ängste zu lindern? Werden wir Zuflucht in autoritären Regimen suchen, die uns Stabilität versprechen, oder in Populismus und Nativismus, die uns eine Stimme versprechen? Ich bin sicher, wir werden ein Opfer finden, dem wir die Schuld geben können, irgendetwas, um dem tiefen Wissen zu entfliehen, dass unsere Lebensweise vorbei ist, dass wir diese Geschichte der Ausbeutung und des Konsums, dieser Plage, die das Land verbrennt, nicht weiterführen können.

Es gibt Geschichten, die uns zerstören, und Geschichten, die uns erhalten. Dieser Frühling gibt uns einen Einblick in das, was uns erhalten kann: schlichte Schönheit, „Ein Hauch vom süßen Sein der Erde am Anfang. Im Garten Eden…“1 Hier sind wir Teil einer Wiedergeburt, lebendig, aber manchmal auch zögerlich wie das Rehkitz. Die Feuer werden wiederkommen, das Land wird brennen, aber wir können diesen Samen am Leben erhalten, der zu den Zyklen der Jahreszeiten und unserer eigenen Seele gehört. Dieses Wissen, das über Generationen weitergegeben wurde, bewahrt in alten Geschichten, lange bevor wir es vergessen haben, davon, wie Zivilisationen zerfallen und inmitten ihrer Asche grüne Triebe sprießen. Diesen Traum müssen wir in den kommenden Jahrzehnten am Leben erhalten. Wir können über CO2-Neutralität und Energieeffizienz diskutieren, aber es gibt eine andere, kraftvollere Geschichte, die in die letzten Tage unserer Zivilisation eingewoben ist. Es ist eine Geschichte, so einfach, dass sie leicht übersehen wird: davon, wie wir miteinander und mit der Erde umgehen können, ohne sie auszubeuten, sondern zu pflegen. Es ist eine Rückkehr zu dem Zustand im Garten, bevor wir verbannt wurden und eher etwas über Wettbewerb als über Zusammenarbeit lernten.

Wenn es brennt und die Gebäude brennen, brauchen wir Freunde und Nachbarn, die Unterstützung der Gemeinschaft und die Freundlichkeit von Fremden. Wir haben es letzten Sommer erlebt, als die Feuerwehrleute ihr Leben riskierten, um die Stellung zu halten. Wir hatten Glück in unserer Kleinstadt, dass diesmal niemand sein Zuhause verlor, anders als so viele im Landesinneren. Handgemalte Schilder stehen noch immer am Straßenrand und danken den Feuerwehrleuten. Wir können dem von uns geschaffenen Ungleichgewicht der Natur nicht entkommen, aber wir können lernen, gemeinsam in eine ungewisse Zukunft zu gehen.

Vor Jahren hatte ich eine Reihe von Visionen von der Zukunft, von einer Zivilisation, die nur darauf wartete, geboren zu werden. Mir wurde gezeigt, wie wir neue Wege der Heilung finden würden, indem wir die Weisheit der Schamanen mit den Techniken der modernen Medizin verbinden. Ich sah, wie uns eine so einfache Technologie wie die Photosynthese gegeben würde, die uns alle mit kostenloser und umweltfreundlicher Sonnenenergie versorgen könnte. Ich sah, wie die Magie der Erde lebendig wurde, wie Pflanzen nach Jahrhunderten des Schweigens wieder zu uns sprachen. Aber ich sah nicht, wie unser Übergang aussehen würde: der steinige Weg, den wir zurücklegen müssten, das, was wir heute Klimakrise und sozialen Zusammenbruch nennen, die Zerrüttung, die unsere gegenwärtige, nicht nachhaltige Lebensweise verursacht. Visionen sind oft einfach und klar, voller Licht und Liebe und frei von der Unordnung des Alltags. Ich sah nicht, wie die Bauern ihr rissiges und unfruchtbares Land verließen, die Flüchtlingslager, die Migranten, die vor Hunger und Gewalt flohen und manchmal in die Prostitution verkauft wurden. Ich sehe immer noch nicht, wie diese gegenwärtige Zivilisation schließlich auseinanderbrechen und sterben wird, nur noch ein zerstörtes Denkmal für ein Volk, das seinen Weg verloren hat. Aber ich halte an der Magie dieser Visionen fest und spüre auch, wie viele der heutigen Geschichten, insbesondere die Verzerrungen der sozialen Medien, mit dem steigenden Wasser verloren gehen werden.

Leider sehen viele den bevorstehenden Klimawandel aus derselben Perspektive, die diese „Krise“ hervorgebracht hat: Die Natur ist eine wilde, zerstörerische Kraft, die wir kontrollieren und vor der wir uns schützen müssen, um unsere Lebensweise zu retten. Das ist vergleichbar mit den frühen weißen Siedlern in Nordamerika, die die großen Wälder und Ebenen als bedrohliche Wildnis betrachteten, die es zu beherrschen galt. Sie erkannten nicht, dass sie ihre Wege und ihre Weisheit einfach nicht verstanden, nicht wussten, wie sie hinsehen oder zuhören sollten.3 Und jetzt, da wir in diese Landschaft hineinstolpern, ist ein noch größeres Bedürfnis nach tieferem Bewusstsein erforderlich, nach Offenheit für die Geister des Landes und die Lichtwesen, die uns leiten können und die trotz unserer Zensur der unsichtbaren Welten immer da sind. Wir sind immer Teil einer vollständig belebten Welt, auch wenn wir dieses Wissen aufgegeben haben. Visionen können uns besingen, uns die Melodien zeigen, denen wir folgen sollen, die Träume, die wir brauchen. Wir können es uns nicht länger leisten, in unserem rationalen Bewusstsein isoliert zu bleiben.

Früher dachte ich, ich würde die Zukunft meiner Visionen erleben. Jetzt hoffe ich nur, dass die Enkel meiner Enkel in einer freundlicheren Welt leben werden, in der eine multidimensionale Verbundenheit lebendig ist und alles, was sie sehen, hören und berühren können, heilig ist. Ich weiß nicht, wie viel noch verbrennen muss, bevor wir unsere Verhaltensmuster aufgeben, die die Erde vergiften und ihre Wildnis zerstören. Bevor wir wieder die Musik hören können, die die Seevögel mit dem Fluss der Gezeiten verbindet. Visionen sind voller Versprechen, und nicht alle erfüllen sich. Wie die Welten zusammenkommen, wie Träume ins Bewusstsein gewoben werden, ist eines der größten Mysterien des Lebens.

Wenn der Frühling dem Sommer weicht, warten wir auf die Waldbrandsaison. Und wir können auch die tieferen Zyklen dieser Zeit spüren, die zu unserem gemeinsamen Schicksal mit der Erde gehören. Drückt man die Finger gegen die Rinde eines Baumes, spürt man die Wurzeln, die tief in den Boden reichen, und auch das gemeinsame Wissen aller Bäume, die in einem lebendigen Netzwerk miteinander verbunden sind. Die Wissenschaftlerin Suzanne Simard verwendet den Begriff „holzweites Netz“, um die Pilze im Boden – die sogenannten Mykorrhizapilze – zu beschreiben, die Bäume miteinander verbinden, miteinander kommunizieren und ein integriertes Ganzes bilden. Ihr fiel auch auf, wie alte Bäume im Wald, die sie „Mutterbäume“ nennt, mit ihren großen Wurzelsystemen die kleineren Bäume nähren. Vor unserem Küchenfenster steht ein solcher Baum, riesig und Hunderte von Jahren alt, Teil des Waldes, der einst den Hang bedeckte. Neben ihm lebend, können wir das Land spüren, das hier bei den indigenen Völkern war, als Bäume Lebewesen und Geister waren – nicht nur Holz zum Abholzen. Und dieses Land wartet auf unsere Rückkehr, um uns willkommen zu heißen, nicht als Fremde oder Siedler, sondern als Teil einer Gemeinschaft, in der auch wir wieder zum Leben erweckt werden können.

Die Feuer erinnern uns daran, dass unsere gegenwärtige Geschichte zerbrochen ist, ihr Mythos von Fortschritt und endlosem Wirtschaftswachstum fördert den Ökozid. Die Natur in ihrer Schönheit und Gewalt ruft uns zur Rückkehr auf, zur Wiederaufnahme des „großen Dialogs“, in dem Wind und Sterne zu uns sprechen.4 Während wir diese Grenzlandschaft zwischen Geschichten und Zivilisationen bereisen, brauchen wir die Unterstützung und Führung dieser größeren Gemeinschaft. Wenn wir die urtümliche Unsicherheit einer zerfallenden Zivilisation erleben, brauchen wir das Gefühl, dazuzugehören – nicht einer politischen Ideologie, einer Rasse, Nation oder Verschwörungstheorie, sondern der lebendigen Präsenz, die uns seit Jahrtausenden am Leben erhält, seit wir als kleine Gruppen von Jägern und Sammlern umherzogen. Damals waren wir mit allen Sinnen wach, mit Zeremonien und Träumen, die sowohl auf die sichtbare als auch auf die unsichtbare Welt eingestimmt waren, lange bevor wir das Land „besiedelten“ und dann vergaßen, dass es heilig war. â—†

© 2021 Das Golden Sufi Center

1 Gerard Manley Hopkins, „Frühling“.
2 In einem kürzlich im Guardian am 6. Dezember 2020 veröffentlichten offenen Brief warnten 258 Klimaforscher und Wissenschaftler vor dem „Klima und der Gefahr eines gesellschaftlichen Zusammenbruchs“, der durch die „Art und Weise, wie moderne Gesellschaften Menschen und Natur ausbeuten“, verursacht werde.
3 Wie Häuptling Luther Standing Bear sagte: „Nur für den weißen Mann war die Natur eine ‚Wildnis‘, und nur für ihn war das Land ‚verseucht‘ von ‚wilden‘ Tieren und ‚wilden‘ Menschen. Für uns war es zahm. Die Erde war fruchtbar und wir waren umgeben von den Segnungen des Großen Mysteriums.“ Aus Indian Wisdom (1933).
4 Thomas Berry schreibt: „Wir reden nur mit uns selbst. Wir sprechen nicht mit den Flüssen, wir hören nicht auf den Wind und die Sterne. Wir haben das große Gespräch unterbrochen. Indem wir dieses Gespräch unterbrochen haben, haben wir das Universum zerstört. Alle Katastrophen, die sich heute ereignen, sind eine Folge dieses spirituellen ‚Autismus‘.“ Aus: Der Traum von der Erde