Ugunsgrēku Sezona

Breno Mačado fotogrāfija. Ar Unsplash.com atļauju.

Mēs gaidījām pandēmijas ziemu, valkājot maskas, slēpjoties no savām tumšākajām bailēm. Un tad pienāca pavasaris – ābeļu ziedi rozā, bumbieru ziedi balti. Visterijas krīt lavandas zilā krāsā pār dārza šķūni, un tad jasmīns, spilgti balta siena, piepildot vakara gaisu ar saldumu. Te bija vēl viens stāsts, kas katru gadu atgriezās un pēc kura ilgojās, kad dārzs atdzīvojas ar krāsām un smaržu, un dārzeņu dārzā tiek novāktas pirmās salātu ražas, stādīti tomātu stādi vēlākam laikam. Un Kalifornijas magones krāso takas malu oranžā un dzeltenā krāsā, savvaļas rozes ceļa malās rozā. Kā mēs gaidījām pavasari šogad, un kā tas aizskāra mūsu būtības dziļumus, atgādinot par to, kas rodas, sēklas kļūst par augiem, ziediem vai dārzeņiem.

Bet pat vērojot raibo jaundzimušo briedīti uz trīcošām kājām kopā ar māti ēdām zāli, kas auga augstu aiz dārza vārtiem, kaut kā pietrūka. Lietus nebija klāt, vētras neatnāca no otras Klusā okeāna puses. Un kalnos sniegs nelija. Un tā, pat visa šī skaistuma vidū, šajā atmodā, kas katru gadu ir tik jauna, mēs gaidām ugunskurus. Pagājušajā gadā tie dega nedēļām ilgi tepat lejā pa ceļu, un tikai pirms dažām dienām kokā joprojām degošās ogles uzliesmoja. Dienas jau ir karstas, lai gan gaisā vēl virmo pavasara smarža, vēl nav dūmu.

Šeit mēs esam daļa no kaut kā atdzimšanas,
enerģisks, bet dažreiz arī vilcinīgs
kā briedēns. Ugunsgrēki atkal uzliesmos,
zeme degs, bet mēs varēsim palikt dzīvi
šī sēkla, kas pieder pie cikliem
gadalaiki un mūsu pašu dvēsele.

Šī ir tā drosmīgā jaunā pasaule, kurā mēs esam nejauši nonākuši — ugunsgrēki, plūdi, pirmatnējs atgādinājums, ka klimata pārmaiņas nav tikai oglekļa emisijas, ne tikai zinātne un dati, bet gan ainava, kas gaida, neko nezinot. Pagājušajā gadā tūkstošiem migrējošo putnu nokrita no debesīm, nomiruši badā, lidojot tālāk, lai izvairītos no dūmiem. Kas notiks šogad? Kuru māja tiks nodedzināta, kas bēgs, lai izvairītos no liesmām? Vai mēs būsim drošībā, vai arī drošība ir tikai stāsts, kas pieder citam laikam, pirms šīs lielās sabrukšanas?

Pagājušajā gadā šeit, Kalifornijā, bija neparasta sausa zibens vētra, kas aizdedzināja kokus, izdedzinot miljoniem akru zemes. Kā izvērtīsies šis gads? Mums šeit, piekrastē, ir paveicies, ka esam izvairījušies no pandēmijas ļaunākās daļas, ka jau esam lielākoties vakcinēti, pat ja Indijā krematorijas ir pārpildītas. Daudzi ilgojas atgriezties normālā dzīvē, atstāt šo traumu aiz muguras. Bet tie no mums, kas dzīvo netālu no zemes, kas var sajust tās pulsāciju, dzirdēt tās noslēpumus čukstam kokos, zina, ka tas ir tikai vēl viens sapnis, ka "normalitāte" tagad ir zudusi, nostalģiska atmiņa. Pandēmija mums ir iemācījusi par nenoteiktību un nepieciešamību vēl rūpīgāk ieklausīties Zemē, lai sajustu tās pašreizējo nelīdzsvarotību. Neskatoties uz visiem mūsu datormodeļiem un plāniem par zaļās ekonomiskās izaugsmes nākotni, mēs nezinām, kurp dodamies (vai virzāmies). Šeit, piekrastē, nav plāna, kā dzīvot ar meža ugunsgrēkiem, izņemot lūgšanu un sapakotu somu.

Tikmēr Austrumāfrikā somāļu lopkopji jau ir devušies tālāk, vērojot, kā viņu dzīvnieki mirst sausuma gados. Viņi ir pametuši zemi, pa kuru gadsimtiem ilgi staigājuši, un pārcēlušies uz nometnēm. Viņi zina, ka klimata pārmaiņas rada badu un migrāciju, jo viņi cieš no mūsu fosilā kurināmā izmantošanas sekām. Viņi neielaida atmosfērā oglekli. Viņi ir pārāk nabadzīgi, lai piesārņotu. Bet viņi ir vieni no pirmajiem, kas cieš. Šeit mūsu dzīve šķiet tāda pati, pārtikas rindas var pieaugt, nabadzība pieaugt, bet lielākajai daļai no mums mūsu dzīve vēl nav salauzta. Bet mēs varam just, kā kaut kas būtisks ir mainījies, šķērslis ir pārvarēts. Vai mēs vispirms izjūtam lūzuma punktu savās dvēselēs, pirms ugunsgrēki un dūmi iekrāso gaisu sarkanu?

Vai ugunsgrēki un plūdi beidzot mūs pamodinās, pievērsīs mūsu uzmanību atpakaļ dzīvajai Zemei? Vai varbūt esam zaudējuši šo saikni, šo piederības vietu? Cik ilgi vēl jāgaida, līdz būsim spiesti mosties no šī atsvešinātības murga? Es mēdzu iztēloties, kā pavasaris pienāks pēc materiālisma skarbās ziemas, pēc visiem tiem gadiem, kad peļņu likām augstāk par cilvēkiem, augstāk par pārcilvēcisko pasauli. Tagad, pat visu krāsu un salduma vidū, es zinu, ka šis nav īstais pavasaris, ko gaidīju, bet gan tikai brīnuma, maģijas mirklis, pirms zeme kļūst pārāk sausa. Pirms klimata krīze rada drūmāku pasauli. Pirms arī mēs sākam tikt salauzti.

Viduslaiku beigās bija īss ledus laikmets, kad ziemas ieilga līdz pat pavasarim. Raža neizdevās, cilvēki cieta badu. Sākumā sievietes tika dedzinātas kā raganas, lai nomierinātu dievus. Bet tas nepalīdzēja, ziemas kļuva aukstākas, upes aizsala. Tas liek man aizdomāties, kā mēs reaģēsim – kuru mēs demonizēsim, lai mazinātu savas bailes? Vai meklēsim patvērumu autoritāros režīmos, kas mums sola stabilitāti; vai populismā, natīvismā, kas mums sola balsi? Esmu pārliecināts, ka mēs atradīsim upuri, ko vainot, jebko, lai izbēgtu no dzīlēm, zinot, ka mūsu dzīvesveids ir beidzies, ka mēs nevaram turpināt šo ekspluatācijas un patēriņa stāstu, šo mēri, kas dedzina zemi.

Ir stāsti, kas mūs iznīcina, un stāsti, kas mūs uztur. Šis pavasaris sniedz mums ieskatu tajā, kas var uzturēt – vienkāršs skaistums, “Zemes saldās būtības iesākums. Ēdenes dārzā…”1 Šeit mēs esam daļa no kaut kā atdzimšanas, dzīvīga, bet dažreiz arī vilcinoša kā briedēns. Ugunsgrēki atkal uzliesmos, zeme degs, bet mēs varam saglabāt dzīvu šo sēklu, kas pieder gadalaiku cikliem un mūsu pašu dvēselei. Šīs zināšanas, kas nodotas no paaudzes paaudzē, glabātas vecajos stāstos ilgi pirms mēs aizmirsām atcerēties, par to, kā civilizācijas sabrūk, un to pelnos parādās zaļi dzinumi. Šis ir sapnis, kas mums jāuztur dzīvs turpmākajās desmitgadēs. Mēs varam apspriest oglekļa neitrālumu un energoefektivitāti, bet ir vēl viens, spēcīgāks stāsts, kas ieausts mūsu pašreizējās civilizācijas mirstošajās dienās. Tas ir tik vienkāršs stāsts, ka to viegli aizmirst, par to, kā būt kopā vienam ar otru un ar Zemi tādā veidā, kas nevis ekspluatē, bet gan lolo. Tā ir atgriešanās pie tā, kā tas bija dārzā, pirms mēs tikām izsūtīti un mācījāmies par konkurenci, nevis sadarbību.

Kad izceļas ugunsgrēki, kad deg ēkas, mums ir nepieciešami draugi un kaimiņi, kopienas, kas mūs atbalsta, svešinieku laipnība. Mēs to piedzīvojām pagājušajā vasarā, kad ugunsdzēsēji riskēja ar savu dzīvību, turot fronti. Mums mūsu mazpilsētā paveicās, ka šoreiz neviens nezaudēja savas mājas, atšķirībā no tik daudziem iekšzemē. Ceļa malās joprojām ir ar roku zīmētas zīmes, kas pateicas ugunsdzēsējiem. Mēs nevaram izvairīties no dabas nelīdzsvarotības, ko esam radījuši, bet mēs varam iemācīties kopā iet pretī nenoteiktajai nākotnei.

Pirms gadiem man bija virkne nākotnes vīziju, par civilizāciju, kas gaida savu dzimšanu. Man rādīja, kā mēs atradīsim jaunus dziedināšanas veidus, apvienojot šamaņa gudrību ar mūsdienu medicīnas metodēm. Es redzēju, kā mums tiks dota tik vienkārša tehnoloģija kā fotosintēze, kas varētu nodrošināt mūs visus ar bezmaksas un nepiesārņojošu enerģiju no saules. Es redzēju, kā zemes maģija atdzīvojas, augi atkal runā ar mums pēc gadsimtiem ilga klusuma. Bet es neredzēju, kā mēs piedzīvosim pāreju: grūto, bruģēto ceļu, pa kuru mums būs jāiet, to, ko mēs tagad saucam par klimata krīzi un sociālo sabrukumu, sabrukumu, ko izraisa mūsu pašreizējais neilgtspējīgais dzīvesveids.2 Vīzijas bieži vien ir vienkāršas un skaidras, pilnas gaismas un mīlestības, un tajās trūkst ikdienas nekārtības. Es neredzēju lauksaimniekus, kas pamet savu saplaisājušo un neauglīgo zemi, bēgļu nometnes, migrantus, kas bēg no bada un vardarbības, dažreiz tiek pārdoti prostitūcijā. Es joprojām neredzu, kā šī pašreizējā civilizācija beidzot sabruks un mirs, kļūs tikai par sagrautu pieminekli tautai, kas ir apmaldījusies. Taču es palieku uzticīgs šo vīziju maģijai un arī nojautu, cik daudzi no šodienas stāstiem, īpaši sociālo mediju kropļojumi, izzudīs, ūdenim celjoties.

Diemžēl daudzi gaidāmo klimata sabrukumu saskata no tā paša stāsta, kas radīja šo “krīzi” – ka daba ir mežonīgs, postošs spēks, kas mums jākontrolē, no kura jāaizsargājas, lai saglabātu savu dzīvesveidu. Tas ir līdzīgi kā agrīnie baltie kolonisti Ziemeļamerikā, kuri lielos mežus un līdzenumus uzskatīja par draudošu tuksnesi, kas jāapgūst, neapzinoties, ka viņi vienkārši nesaprot tās ceļus un gudrību, nezina, kā skatīties vai klausīties.3 Un tagad, kad mēs iekrītam šajā pašreizējā ainavā, ir vēl lielāka vajadzība pēc dziļākas apziņas, lai būtu uzņēmīgi pret zemes gariem un gaismas būtnēm, kas var palīdzēt mūs vadīt, kas vienmēr ir apkārt, neskatoties uz mūsu neredzamo pasauļu cenzūru. Mēs vienmēr esam daļa no pilnībā dzīvas pasaules, pat ja esam atteikušies no šīs zināšanas. Vīzijas var mums dziedāt, var parādīt mums dziesmu rindas, kurām sekot, sapņus, kas mums nepieciešami. Mēs vairs nevaram atļauties palikt izolēti savā racionālajā apziņā.

Agrāk domāju, ka nodzīvošu tik ilgi, lai redzētu savu vīziju nākotni. Tagad es tikai ceru, ka manu mazbērnu mazbērni dzīvos laipnākā pasaulē, dzīvos daudzdimensionālā radniecībā, zinot, ka viss, ko viņi var redzēt, dzirdēt un aptaustīt, ir svēts. Es nezinu, cik daudz būs jāsadedzina, pirms mēs atmetam savus uzvedības modeļus, kas saindē Zemi, iznīcinot tās mežonīgās vietas. Pirms mēs atkal varēsim dzirdēt mūziku, kas savieno jūras putnus ar paisuma plūsmu. Vīzijas ir pilnas solījumu, un ne visas no tām piepildās. Kā pasaules saplūst kopā, kā sapņi tiek ieausti apziņā, ir viena no dzīves lielākajām mistērijām.

Pavasarim pārejot uz vasaru, mēs gaidām ugunsgrēku sezonu. Un mēs varam sajust arī šī laika dziļākos ciklus, kas pieder mūsu kopīgajam liktenim ar Zemi. Piespiežot pirkstus pie koka mizas, var sajust saknes, kas sniedzas dziļi augsnē, kā arī visu koku kopīgās zināšanas, kas savienotas dzīvā tīklā. Zinātniece Sjūzena Simāra lieto terminu "koka tīkls", lai aprakstītu augsnē esošās sēnes – tās sauc par mikorizas sēnēm –, kas savieno kokus kopā, sazinoties savā starpā un veidojot integrētu veselumu. Viņa arī pamanīja, kā veci koki mežā, ko viņa sauc par "Mātes kokiem", ar lielām sakņu sistēmām, baro mazākus kokus. Ārpus mūsu virtuves loga ir šāds koks, milzīgs un simtiem gadu vecs, daļa no meža, kas kādreiz klāja kalna nogāzi. Dzīvojot tam blakus, mēs varam sajust zemi, kas šeit bija kopā ar pamatiedzīvotājiem, kad koki bija dzīvas būtnes un gari – ne tikai koksne, kas jāizcērt kailcirtei. Un šī zeme gaida mūsu atgriešanos, lai mūs uzņemtu atpakaļ nevis kā svešiniekus vai ieceļotājus, bet gan kā daļu no kopienas, kur arī mēs varam tikt atdzīvināti.

Ugunsgrēki mums atgādina, ka mūsu pašreizējais stāsts ir salauzts, tā mīts par progresu un nebeidzamo ekonomisko izaugsmi veicina ekocīdu. Daba gan savā skaistumā, gan vardarbībā ir aicinājums atgriezties, atkal pievienoties “lielajai sarunai”, kur vējš un zvaigznes runā ar mums.4 Ceļojot pa šo robežjoslu ainavu starp stāstiem, starp civilizācijām, mums ir nepieciešams šīs plašākās kopienas atbalsts un vadība. Piedzīvojot civilizācijas sabrukuma pirmatnējo nedrošību, mums ir jājūt, ka piederam nevis politiskai ideoloģijai, rasei, tautai vai kādai sazvērestības teorijai, bet gan dzīvajai klātbūtnei, kas mūs ir uzturējusi tūkstošiem gadu, atpakaļ uz laiku, kad mēs ceļojām kā nelielas mednieku un vācēju grupas. Tad mēs bijām nomodā ar visām savām maņām, ar ceremonijām un sapņiem, kas bija saskaņoti gan ar redzamo, gan neredzamo pasauli, ilgi pirms mēs “apmetāmies” šajā zemē un tad aizmirsām, ka tā ir svēta. â—†

© 2021 Zelta sufiju centrs

1 Džerards Menlijs Hopkinss, “Pavasaris”.
2 Nesenā atklātā vēstulē, kas publicēta laikrakstā The Guardian 2020. gada 6. decembrī, 258 klimata zinātnieki un akadēmiķi sniedza “brīdinājumu par klimatu un sabiedrības sabrukuma risku”, ko izraisa “veids, kā mūsdienu sabiedrības ekspluatē cilvēkus un dabu”.
3 Kā teica virsaitis Luters Stendo Lācis: “Tikai baltajam cilvēkam daba bija “tuksnesis”, un tikai viņam zeme bija “apsēsta” ar “savvaļas” dzīvniekiem un “mežoņiem” cilvēkiem. Mums tā bija mierīga. Zeme bija dāsna, un mūs ieskauj Lielās Noslēpuma svētības.” No grāmatas “Indian Wisdom” (1933).
4 Tomass Berijs raksta: “Mēs runājam tikai ar sevi. Mēs nerunājam ar upēm, mēs neklausāmies vējā un zvaigznēs. Mēs esam pārtraukuši lielo sarunu. Pārtraucot šo sarunu, mēs esam satricinājuši Visumu. Visas katastrofas, kas pašlaik notiek, ir šī garīgā “autisma” sekas.” No grāmatas “Zemes sapnis”