La Gioia Ostinata Di Elizabeth Gilbert

Prima che Mangia, prega, ama diventasse un film e un viaggio, era un memoir della pluripremiata scrittrice Elizabeth Gilbert, la cui storia di perdita e ritrovamento di se stessa risuona in ogni donna che si guarda allo specchio. Con Mangia, prega, ama e il suo seguito, Committed, il legame di Gilbert con i lettori è stato immediato e duraturo. Dopotutto, quale donna non ha mai singhiozzato in segreto sul pavimento del bagno?

Ma Gilbert è molto più di questi due libri. La sua raccolta di racconti, "Pilgrims", è stata finalista al PEN/Hemingway Award, e il suo romanzo d'esordio, "Stern Men", è stato inserito nella lista dei libri più importanti del New York Times. Il suo TED Talk del 2009 sul genio creativo, in cui affermava che il misticismo e il divino erano alleati nel processo creativo, è stato visualizzato quasi cinque milioni di volte. Attualmente sta ultimando il suo prossimo romanzo, "The Signature of All Things", la cui uscita è prevista per ottobre 2013.

Hai avuto un enorme successo, poi ti sei trasferito in una piccola città e hai iniziato a dedicarti al giardinaggio. Perché questo ritiro?

È successo dopo lo tsunami di Mangia, Prega, Ama, ed è stato letteralmente un momento di radicamento. Era successo qualcosa nella mia vita, ed è stata una benedizione in ogni suo aspetto, ma allo stesso tempo è stata una sfida cercare di affrontarla responsabilmente. Mi sono sentito come se fossi stato in allerta per circa tre o quattro anni per assicurarmi di ricevere il dono di quella popolarità nel modo appropriato, di essere un buon ambasciatore per il libro... Dovevo vibrare a un livello molto alto. Così, quando ci siamo trasferiti in questa piccola città e c'era un piccolo giardino, è stato così benefico smettere di scrivere per un po'... e poi smettere di rilasciare interviste... Mia madre diceva sempre che ogni giorno che passa senza toccare la terra, non sei veramente vivo.

Lei è una giardiniera e mio padre coltiva alberi di Natale. Da bambini passavamo molto tempo a toccare la terra, ma all'epoca non mi piaceva. Volevo leggere, scrivere opere teatrali e fare altre cose. Il fatto di essere tornata a casa [a connettermi con la terra] è stato profondamente rivitalizzante. È stato come riavvolgere un orologio a pendolo in una parte della mia anima, ed è stata una gioia immensa rendermi conto di sapere molto più di quanto pensassi di giardinaggio, nonostante tutti i miei sforzi per non imparare nulla da mia madre.

Pensi che creatività e spiritualità si mescolino?

Penso che la creatività sia una pratica interamente spirituale. Pensarla in questo modo ha caratterizzato tutta la mia vita. Quando sento il modo in cui alcune persone parlano del loro lavoro, persone che operano in ambiti creativi e che attaccano se stesse o il loro lavoro, o lo trattano come un peso piuttosto che come una benedizione, o come qualcosa che deve essere combattuto, sconfitto e sconfitto... C'è una guerra che le persone combattono con il loro percorso creativo che mi è molto sconosciuta. Per me, è come una chiamata sacra, di cui sono grata.

Posso snocciolarne la biografia e dire: "I miei genitori sono grandi lettori e passavano molto tempo in biblioteca. E avevo una sorella maggiore molto creativa, e scrivevamo opere teatrali". Posso anche scomporre il tutto e dire: "Sono molto disciplinato, lavoro sodo e ho dedicato decenni all'apprendimento della scrittura". E avrei potuto dedicare decenni allo studio del violino, eppure non sarei mai diventato un bravo studente. Ho preso lezioni di pianoforte per 10 anni; ancora non so suonare molto bene.

Mi è stato dato un contratto, e il contratto dice: "Non ti diremo perché, ma ti abbiamo dato questa capacità. La tua parte del contratto è che devi dedicarti a questo progetto con la massima dedizione possibile, devi affrontarlo con il massimo rispetto e devi dedicarti completamente a questo. E poi lavoreremo con te per fare progressi". È più o meno così che mi sento.

A parte l'esperienza di quattro mesi di meditazione in un ashram in India, non c'è mai stato nulla nella mia vita che si sia minimamente avvicinato al senso di miracolo che sento profondo in questo lavoro e nel contratto che è stato svolto. È bellissimo.

Hai scritto di quanto sia importante il perdono di sé nel processo creativo.

Oh mio Dio, è così difficile. E siamo le ultime persone che possiamo perdonare. Ma è necessaria – anche più della disciplina, anche più dell'ispirazione – quella gentilezza [con se stessi]. È l'opposto di ciò che ci insegnano sui grandi geni che creano, con la fronte aggrottata, il sudore, il digrignare i denti e il digrignare i denti. C'è sempre una tale violenza in tutto questo.

Per me, il miglior lavoro che ho fatto è stato quando mi sono detto: "Beh, è ​​stato un buon tentativo. Non hai appena creato una storia perfetta, ma è il meglio che possiamo fare oggi, e domani potremo riprenderla". Quando vedi artisti che conducono la loro vita sul campo di battaglia, è una caratteristica mancante che causa l'autolesionismo, il tormento e l'alcolismo...

L'archetipo dell'artista sofferente.

È davvero forte, e credo derivi in ​​parte dall'antica teologia cristiana secondo cui ci si può fidare solo della sofferenza e del dolore, e che ogni piacere può portare al peccato. Solo frustando se stessi e negandosi ogni comodità si può essere certi di vivere una vita seria. Credo che ormai sia un po' fuori moda. Credo che abbia bisogno di una messa a punto.

Perché pensi che essere creativi o artisti sia diventato qualcosa di raro, qualcosa che "fanno gli altri" e non fa più parte della nostra vita quotidiana?

Una delle mie grandi fortune da bambino è stata quella di essere cresciuto da genitori che non avevano alcuna fiducia nei professionisti. Al punto che non andavano dal medico nemmeno per un'infezione agli occhi e cose del genere. Portavano la cosa all'estremo, sostenendo che non serve il permesso del preside, che, in realtà, si può fare tutto da soli. E anche se c'è una certa patologia in questo, ha fatto parte della mia infanzia vedere persone che non aspettavano il permesso per fare qualcosa prima di farlo, che si trattasse di fare i lavori idraulici, coltivare il proprio cibo o confezionarsi i vestiti.

Quindi non ho mai avuto questo ostacolo che hanno alcune persone. Pensavo: "Posso scrivere un libro, basta scriverne uno". Credo che questo [modo di pensare] appartenga a un'epoca diversa, in cui le persone pensavano di poter scrivere una canzone, di poter disegnare. Ora passo molto tempo a cercare di dissuadere la gente dal prendere un MFA. A meno che tu non abbia un fondo fiduciario o una borsa di studio completa e non abbia altro da fare, non hai bisogno di un MFA per fare questo. Puoi semplicemente farlo. Ma è diventata una professione, e se non hai il giusto accreditamento dall'istituzione giusta, non sei considerato un artista professionista. È strano, è semplicemente strano, e non è mai stato così nella storia prima d'ora. Penso che sia contemporaneo, e penso anche che sia molto americano, e sta frenando molte persone.

Sì, come se avessimo bisogno di un permesso, di un'accreditazione o di una laurea per essere creativi, invece di considerare questa una parte di ciò che siamo.

C'è qualcosa di veramente folle e triste in tutto questo. Mia sorella mi ha fatto notare che succede qualcosa quando arriviamo al liceo. L'ha notato con i suoi figli e con gli altri bambini, che amano leggere, scrivere storie e fare cose – e poi arrivi al liceo. All'improvviso ti tirano addosso i Grandi Libri, e ti mandano questo messaggio molto chiaro: i libri che finora hai apprezzato non hanno alcun valore.

Quali sono le tue influenze spirituali o creative?

In questo periodo traggo gran parte della mia ispirazione creativa dai poeti. Sento che colmano il divario tra il mondo letterario e quello spirituale, perché spesso l'opera di un poeta nasce puramente dalla corrente. Sono davvero come se andassero in giro con una radiolina a transistor a ricevere messaggi. Il poeta Jack Gilbert, appena scomparso, con mio grande dolore, è importante per me quanto qualsiasi altro guru che abbia mai letto. Ruth Stone è un'altra persona che amo, amo, amo. Sono persone il cui lavoro porto con me come altri porterebbero con sé un libro di preghiere e a cui torno per trovare ispirazione.

Ho un mantra che uso per meditare. È un verso di Jack Gilbert: "Dobbiamo avere la testardaggine di accettare la nostra gioia nella fornace spietata di questo mondo". Quell'idea di "gioia testarda" è la mia meditazione. Amo quel verso perché non nega la sofferenza; non nega l'esistenza della sofferenza; non nega che il mondo sia una fornace spietata. Ma c'è una feroce insistenza nel rimanere svegli e a galla in mezzo a tutto questo, a cui torno ancora e ancora.

Con "Mangia, prega, ama e impegnati", ti sei subito connessa a milioni di donne che hanno sentito che una parte della tua storia era anche la loro. Com'è sentire le persone connesse a te in questo modo?

Sto ancora cercando di capirlo, a dire il vero. È una risposta in evoluzione, e per me ha un significato diverso ora rispetto a sei anni fa, e aveva un significato diverso all'inizio rispetto al culmine, rispetto al periodo successivo. È un rapporto con le persone viventi, e tutti i rapporti con le persone viventi cambiano.

Ho cercato di far sapere a queste lettrici che le loro vite contano, i loro sentimenti contano, le loro voci contano e le loro passioni contano. È una grande gioia per me vedere che la liberazione che mi sono concessa le ha fatte sentire più libere – non necessariamente nei casi in cui le persone viaggiano per mangiare la pizza in Italia, poi vanno in quell'ashram in India, poi cercano il ragazzo brasiliano a Bali. Ma quando le donne dicono cose semplici come: "Sai, quando ho letto il tuo libro, mi sono chiesta: dov'è la gioia nella mia vita e per cosa l'ho sacrificata?", e nella maggior parte dei casi la risposta non è: devo lasciare mio marito e andare in India.

C'era una donna che mi scrisse una lettera e diceva: "Ricordo che l'ultima volta che ho provato quella sensazione di stupore e di fluttuazione è stato quando avevo 12 anni e pattinavo. Stavo diventando piuttosto brava, poi la mia famiglia si è trasferita e ho smesso di pattinare, e mi sono resa conto che da allora non mi ero più sentita così". Aveva 45 anni, era una mamma con un lavoro a tempo pieno e aveva iniziato ad alzarsi alle cinque del mattino tre giorni a settimana per prendere lezioni di pattinaggio artistico.

E la storia non finisce con la sua vittoria della medaglia d'oro alle Olimpiadi invernali. Finisce con il suo ripensamento di un modo in cui aveva provato gioia in un momento della sua vita. In qualche modo aveva dimenticato che quella porta era ancora aperta. È straordinario per me sapere che lei può portarselo dietro. Quindi sono onorata, e ci sono molte storie come questa, ed è quasi al di là della mia comprensione comprendere cosa significhi.

Vedere qualcuno che vive una vita senza compromessi ha un effetto profondo sulle persone.

È meraviglioso avere questi promemoria. Ritorna all'idea di ottenere il permesso dal preside. Continuiamo tutti ad aspettare che il preside riconosca che non ce n'è bisogno. Ti è permesso. Sei invitato. Anche tu sei un figlio di Dio.