A Teimosa Alegria De Elizabeth Gilbert

Antes de Comer, Rezar, Amar se tornar um filme e uma turnê de viagens, era um livro de memórias da premiada escritora Elizabeth Gilbert, cuja história de perda e reencontro consigo mesma ressoa com praticamente todas as mulheres que se olham no espelho. Com Comer, Rezar, Amar e sua sequência, Comprometida, a conexão de Gilbert com as leitoras foi imediata e duradoura. Afinal, qual mulher nunca chorou em segredo no chão do banheiro?

Mas Gilbert é muito mais do que esses dois livros. Sua coletânea de contos, Peregrinos, foi finalista do Prêmio PEN/Hemingway, e seu romance de estreia, Homens Severos, foi considerado um Livro Notável pelo New York Times. Sua palestra no TED de 2009 sobre gênio criativo, na qual ela afirmou que o misticismo e o divino são aliados no processo criativo, foi vista quase cinco milhões de vezes. Atualmente, ela está dando os retoques finais em seu próximo romance, A Assinatura de Todas as Coisas, com lançamento previsto para outubro de 2013.

Você alcançou um enorme sucesso e depois se mudou para uma cidade pequena e começou a se dedicar à jardinagem. Por que o retiro?

Foi depois do tsunami de Comer, Rezar, Amar, e foi literalmente um choque de realidade. Aquilo tinha acontecido na minha vida, o que foi uma bênção em todos os sentidos, mas ao mesmo tempo foi um desafio tentar lidar com isso de forma responsável. Senti como se estivesse em constante alerta por uns três ou quatro anos para garantir que estava recebendo o presente daquela popularidade da maneira apropriada, que estava sendo uma boa embaixadora do livro... Eu tinha que vibrar numa frequência muito alta. Então, quando nos mudamos para essa cidadezinha com um pequeno jardim, foi muito curativo parar de escrever por um tempo... e depois parar de dar entrevistas... Minha mãe costumava dizer que a cada dia que passa sem que você toque a terra, você não está realmente vivo.

Ela é jardineira e meu pai é produtor de árvores de Natal. Passávamos muito tempo em contato com a terra quando éramos crianças, mas eu não gostava disso na época. Eu queria ler, escrever peças de teatro e fazer outras coisas. Voltar para casa e me conectar com a terra foi profundamente reconfortante. Foi como dar corda a um relógio antigo em alguma parte da minha alma, e foi uma alegria imensa perceber que sei muito mais sobre jardinagem do que imaginava — apesar de todos os meus esforços para não aprender nada com a minha mãe.

Você sente que a criatividade e a espiritualidade se interligam?

Acredito que a criatividade é uma prática essencialmente espiritual. Essa perspectiva definiu toda a minha vida. Quando ouço algumas pessoas falando sobre seu trabalho, pessoas que atuam em áreas criativas e que se atacam, atacam seu trabalho, o encaram como um fardo em vez de uma bênção, ou como algo que precisa ser combatido, derrotado e vencido... Existe uma guerra que essas pessoas travam em sua jornada criativa que me é muito desconhecida. Para mim, parece um chamado sagrado, pelo qual sou grata.

Posso contar minha biografia e dizer: “Meus pais são grandes leitores e passavam muito tempo na biblioteca. E eu tinha uma irmã mais velha que era muito criativa, e nós costumávamos escrever peças de teatro.” Posso até detalhar e dizer: “Sou muito disciplinada, trabalho muito e dediquei décadas a aprender a escrever.” E eu poderia ter dedicado décadas a tocar violino, mas não me tornaria avançada. Fiz aulas de piano por 10 anos; ainda não toco muito bem.

Recebi um contrato, e o contrato diz o seguinte: “Não vamos lhe dizer o porquê, mas lhe concedemos essa função. Sua parte no contrato é que você deve se dedicar a isso da melhor maneira possível, deve abordá-la com o máximo respeito e deve se entregar completamente a ela. E então trabalharemos com você para que você progrida.” É mais ou menos assim que me sinto.

Com exceção da experiência de quatro meses meditando em um ashram na Índia, nunca houve nada em minha vida que sequer se aproximasse da sensação de milagre que sinto profundamente neste trabalho e no contrato que foi cumprido. É lindo.

Você escreveu sobre a importância do autoperdão no processo criativo.

Meu Deus, é tão difícil. E somos a última pessoa que podemos perdoar. Mas é necessário — ainda mais do que disciplina, ainda mais do que inspiração — essa gentileza [consigo mesmo]. É o oposto do que nos ensinam sobre os grandes gênios criativos, com a testa franzida, o suor, a agitação e o ranger de dentes. Há sempre uma violência nisso.

Para mim, o melhor trabalho que já fiz foi quando pensei: "Bom, foi uma boa tentativa. Esta não é uma história perfeita que você acabou de criar, mas é o melhor que podemos fazer hoje, e amanhã podemos continuar". Quando você vê artistas que vivem em constante batalha, essa é uma característica que falta e que causa a automutilação, o tormento e o alcoolismo.

O arquétipo do artista sofredor.

É realmente forte, e acho que vem em parte da antiga teologia cristã de que só se pode confiar no sofrimento e na dor, e que todo prazer traz a possibilidade de pecado. Somente se autoflagelando e negando a si mesmo todo conforto é que se pode ter certeza de que se está realmente vivendo uma vida séria. Acho que está um pouco ultrapassada. Acho que precisa de uma atualização.

Por que você acha que ser criativo ou artista se tornou algo raro, algo que "outras pessoas fazem" e não faz parte do nosso dia a dia?

Uma grande sorte que tive na infância foi ter sido criado por pais que não tinham a menor fé em profissionais. A ponto de não irem ao médico nem mesmo quando tinham uma infecção ocular ou algo do tipo. Eles levavam isso ao extremo, achando que não precisavam de autorização do diretor, que podiam fazer tudo sozinhos. E embora haja um certo problema nisso, também fez parte da minha infância ver pessoas que não esperavam permissão para fazer algo antes de fazê-lo — seja instalar o próprio encanamento, cultivar a própria comida ou fazer as próprias roupas.

Então, eu nunca tive esse obstáculo que algumas pessoas têm. Eu pensava: "Eu posso escrever um livro — é só escrever um". Acho que essa [forma de pensar] vem de uma época diferente, em que as pessoas simplesmente sentiam que podiam escrever uma música, que podiam fazer um desenho. Agora, passo muito tempo tentando dissuadir as pessoas de fazerem um mestrado em artes plásticas. A menos que você tenha uma herança ou uma bolsa integral e não tenha mais nada para fazer, você não precisa de um mestrado para isso. Você pode simplesmente fazer isso. Mas isso se tornou uma profissão, e se você não tiver a acreditação correta da instituição certa, você não é considerado um artista profissional. Isso é estranho, muito estranho, e nunca foi assim na história. Acho que é algo contemporâneo, e acho que também é muito americano, e está impedindo muita gente.

Sim, como se precisássemos de permissão, credenciamento ou diploma para sermos criativos, em vez de ser algo que faz parte de quem somos.

Tem algo realmente bizarro e triste nisso. Minha irmã comentou que algo acontece quando chegamos ao ensino médio. Ela percebeu isso com os filhos dela e com outros jovens, que adoram ler, escrever histórias e fazer outras coisas — e aí chega o ensino médio. De repente, eles jogam os Grandes Livros em cima de você e te mandam essa mensagem bem clara de que os livros que você vinha curtindo até então não têm valor nenhum.

Quais são suas influências espirituais ou criativas?

Ultimamente, tenho me inspirado bastante em poetas. Sinto que eles fazem a ponte entre o mundo literário e o mundo espiritual, porque muitas vezes a obra do poeta surge simplesmente do fluxo da vida. Eles realmente andam por aí com um rádio de pilha captando mensagens. O poeta Jack Gilbert, que faleceu recentemente, para minha grande tristeza, é tão importante para mim quanto qualquer guru que eu já tenha lido. Ruth Stone é outra que eu amo, amo, amo. São pessoas cuja obra eu carrego comigo como outras pessoas carregam um livro de orações, e às quais recorro em busca de inspiração.

Tenho um mantra que uso para meditar. É uma frase de Jack Gilbert: "Precisamos ter a teimosia para aceitar nossa alegria na fornalha impiedosa deste mundo." Essa ideia de "alegria teimosa" é a minha meditação. Adoro essa frase porque ela não nega o sofrimento; não nega a existência do sofrimento; não nega que o mundo seja uma fornalha impiedosa. Mas há uma insistência feroz em permanecer desperto e à tona em meio a isso, à qual retorno repetidamente.

Com "Comer, Rezar, Amar e Comprometida", você se conectou instantaneamente com milhões de mulheres que sentiram que parte da sua história também era a história delas. Como é ter pessoas se sentindo conectadas a você dessa forma?

Para ser honesto, ainda estou tentando entender isso. É uma resposta em constante evolução, e significa algo diferente para mim agora do que significava há seis anos, e significava algo diferente no início do que no auge, e depois. É uma relação com pessoas vivas, e todas as relações com pessoas vivas se transformam.

Tentei mostrar a essas leitoras que suas vidas importam, seus sentimentos importam, suas vozes importam e suas paixões importam. É uma grande alegria para mim ver que a libertação que me dei as fez se sentirem mais livres — não necessariamente nos casos em que as pessoas viajam para comer pizza na Itália, depois vão para aquele ashram na Índia e depois tentam encontrar o brasileiro em Bali. Mas quando mulheres dizem coisas simples como: "Sabe, quando li seu livro, me perguntei: Onde está a alegria na minha vida e por que a sacrifiquei?". E na maioria dos casos a resposta não é: "Preciso deixar meu marido e ir para a Índia".

Uma mulher me escreveu uma carta dizendo: “Lembro-me de que a última vez que senti aquela sensação de êxtase e encantamento foi quando eu tinha 12 anos e praticava patinação artística. Eu estava ficando muito boa nisso, mas depois minha família se mudou e eu parei de patinar, e percebi que nunca mais me senti assim desde então.” Ela tinha 45 anos, era mãe, trabalhava em tempo integral e começou a acordar às cinco da manhã, três vezes por semana, para fazer aulas de patinação artística.

E a história não termina com ela ganhando a medalha de ouro nas Olimpíadas de Inverno. Termina com ela revisitando uma forma de alegria que sentiu em algum momento da vida. De alguma forma, ela havia se esquecido de que essa porta ainda estava aberta. O valor disso é extraordinário para mim — saber que ela pode levar isso consigo. Então, me sinto honrado, e existem muitas histórias assim, e é quase incompreensível para mim absorver o que isso significa.

Algo na experiência de testemunhar alguém vivendo uma vida sem concessões comove as pessoas de maneiras profundas.

É maravilhoso ter esses lembretes. Isso nos remete à ideia de pedir permissão ao diretor. Todos nós ficamos esperando que o diretor reconheça que isso não é necessário. Você tem permissão. Você está convidado. Você também é um filho de Deus.