De Koppige Blijdschap Van Elizabeth Gilbert

Voordat Eat, Pray, Love een film en een reis was, was het een memoire van de bekroonde schrijfster Elizabeth Gilbert. Haar verhaal over zichzelf verliezen en vinden resoneert met vrijwel elke vrouw die in de spiegel kijkt. Met Eat, Pray, Love en het vervolg, Committed, is Gilberts band met lezers direct en blijvend. Welke vrouw heeft er immers niet stiekem op de badkamervloer gehuild?

Maar Gilbert is meer dan deze twee boeken. Haar bundel korte verhalen, Pilgrims, was een finalist voor de PEN/Hemingway Award, en haar debuutroman, Stern Men, was een New York Times Notable Book. Haar TED Talk uit 2009 over creatief genie, waarin ze mystiek en het goddelijke als bondgenoten in het creatieve proces beschreef, is bijna vijf miljoen keer bekeken. Momenteel legt ze de laatste hand aan haar volgende roman, The Signature of All Things, die in oktober 2013 uitkomt.

Je had enorm veel succes en verhuisde vervolgens naar een klein stadje om te gaan tuinieren. Waarom deze retraite?

Het was na de tsunami van Eat, Pray, Love, en het was letterlijk een aarding. Dit was iets wat in mijn leven was gebeurd, wat een zegen in alle opzichten was, maar tegelijkertijd was het een uitdaging om er verantwoord mee om te gaan. Ik had het gevoel dat ik zo'n drie of vier jaar lang waakzaam was geweest om ervoor te zorgen dat ik het geschenk van die populariteit op de juiste manier ontving, dat ik een goede ambassadeur voor het boek was... Ik moest op een heel hoog niveau vibreren. Dus toen we naar dit stadje verhuisden en er een tuintje was, was het zo helend om even te stoppen met schrijven... en daarna te stoppen met interviews... Mijn moeder zei altijd dat elke dag die voorbijgaat zonder de aarde aan te raken, je niet echt leeft.

Zij is tuinier en mijn vader is kerstbomenkweker. We brachten als kinderen veel tijd door met het aanraken van de aarde, maar ik vond het toen niet leuk. Ik wilde lezen en toneelstukken schrijven en andere dingen doen. Dat ik daar thuiskwam [in verbinding met de aarde] was een enorme verademing. Het was alsof ik ergens in mijn ziel een staande klok terugdraaide, en het was een enorme vreugde om te beseffen dat ik veel meer weet over tuinieren dan ik dacht – ondanks al mijn pogingen om niets van mijn moeder te leren.

Merkt u dat creativiteit en spiritualiteit samengaan?

Ik denk dat creativiteit een volledig spirituele beoefening is. Het heeft mijn hele leven gevormd om er zo over te denken. Als ik hoor hoe sommige mensen over hun werk praten, mensen in de creatieve sector die zichzelf aanvallen, of hun werk aanvallen, of het als een last in plaats van een zegen beschouwen, of het als iets dat bevochten, verslagen en verslagen moet worden... Er is een strijd gaande die mensen voeren met hun creatieve pad, een strijd die mij volkomen onbekend is. Voor mij voelt het als een heilige roeping en een waar ik dankbaar voor ben.

Ik kan de biografie ervan uiteenzetten en zeggen: "Mijn ouders zijn fervente lezers en brachten veel tijd door in de bibliotheek. En ik had een oudere zus die heel creatief is, en we schreven vroeger toneelstukken." Ik kan het zelfs verder uitsplitsen en zeggen: "Ik ben erg gedisciplineerd, ik werk heel hard en ik heb tientallen jaren gewerkt om te leren schrijven." En ik had tientallen jaren viool kunnen spelen, maar ik zou er niet ver mee komen. Ik heb tien jaar pianoles gehad; ik kan nog steeds niet zo goed spelen.

Ik kreeg een contract, en dat contract luidt: "We gaan je niet vertellen waarom, maar we hebben je deze capaciteit gegeven. Jouw kant van het contract is dat je je hier zo volledig mogelijk aan moet wijden, dat je het met het grootste respect moet benaderen en dat je je er helemaal voor moet inzetten. En dan zullen we samen met jou werken aan vooruitgang." Zo voelt het ongeveer voor mij.

Met uitzondering van de vier maanden durende meditatie in een ashram in India, is er in mijn leven niets geweest dat ook maar enigszins in de buurt komt van het wonderbaarlijke gevoel dat ik diep in dit werk en het contract dat ik heb uitgespeeld voel. Het is prachtig.

Je hebt geschreven over hoe belangrijk zelfvergeving is in het creatieve proces.

O mijn God, het is zo moeilijk. En wij zijn de laatsten die we kunnen vergeven. Maar het is noodzakelijk – zelfs meer dan discipline, zelfs meer dan inspiratie – die zachtheid [tegenover jezelf]. Het is het tegenovergestelde van wat ons wordt geleerd over de grote genieën die creëren, met hun gefronste wenkbrauwen, hun zweet, hun gestuntel en hun geknars. Er zit altijd zoveel geweld in.

Voor mij is het beste werk dat ik ooit heb gedaan, wanneer ik tegen mezelf zeg: "Nou, dat was een goede poging." Dit is geen perfect verhaal dat je net hebt bedacht, maar dat is het beste wat we vandaag gaan doen, en morgen kunnen we het weer oppakken. Als je kunstenaars ziet die hun leven leiden op het slagveld, dan is dat een ontbrekende eigenschap die zelfmisbruik, kwelling en alcoholisme veroorzaakt...

Het archetype van de lijdende kunstenaar.

Het is echt heel sterk, en ik denk dat het deels voortkomt uit de oude christelijke theologie die stelt dat je alleen op lijden en pijn kunt vertrouwen, en dat elk genot de mogelijkheid tot zonde in zich draagt. Alleen door jezelf te geselen en jezelf alle comfort te ontzeggen, kun je er zeker van zijn dat je daadwerkelijk een serieus leven leidt. Ik denk dat het nu een beetje achterhaald is. Ik denk dat het een opknapbeurt nodig heeft.

Waarom denk je dat creatief zijn of kunstenaar zijn een zeldzaamheid is geworden, iets dat ‘andere mensen doen’ en geen deel uitmaakt van ons dagelijks leven?

Een groot geluk dat ik als kind had, was dat ik werd opgevoed door ouders die totaal geen vertrouwen hadden in professionals. Zo erg zelfs dat ze niet naar de dokter gingen als ze een oogontsteking hadden en dat soort dingen. Ze drijven het tot het uiterste, dat je geen toestemming van de directeur nodig hebt, dat je echt alles zelf kunt doen. En hoewel daar wel wat pathologie in zit, maakte het ook deel uit van mijn jeugd, toen ik zag dat mensen niet op toestemming wachtten voordat ze iets deden – of het nu ging om het aanleggen van hun eigen loodgieterswerk, het verbouwen van hun eigen voedsel of het maken van hun eigen kleding.

Dus ik heb nooit dit obstakel gehad dat sommige mensen wel hebben. Ik had zoiets van: ik kan een boek schrijven – je schrijft er gewoon een. Ik denk dat die [manier van denken] uit een ander tijdperk komt, waarin mensen gewoon het gevoel hadden dat ze een liedje mochten schrijven, dat ze een tekening mochten maken. Nu besteed ik veel tijd aan het proberen mensen ervan te overtuigen geen masteropleiding te volgen. Tenzij je een trustfonds hebt of de volledige beurs hebt gekregen en niets anders te doen hebt, heb je geen masteropleiding nodig om dit te doen. Je kunt dit gewoon doen. Maar het is een beroep geworden, en als je niet de juiste accreditatie van de juiste instelling hebt, word je niet als professioneel kunstenaar beschouwd. Dat is raar, dat is gewoon raar, en dat is nog nooit eerder in de geschiedenis voorgekomen. Ik denk dat het hedendaags is, en ik denk dat het ook echt Amerikaans is, en het houdt veel mensen tegen.

Ja, het is alsof we toestemming, accreditatie of een diploma nodig hebben om creatief te zijn. Het is niet zo dat het een deel is van wie we zijn.

Daar is iets heel geks en triests aan. Mijn zus wees erop dat er iets gebeurt als we naar de middelbare school gaan. Ze heeft dit gemerkt bij haar kinderen en andere kinderen, die dol zijn op lezen, verhalen schrijven en dingen doen – en dan ga je naar de middelbare school. Opeens gooien ze de Grote Boeken naar je toe en geven ze je de duidelijke boodschap dat de boeken waar je tot nu toe van hebt genoten geen waarde meer hebben.

Wat zijn jouw spirituele of creatieve invloeden?

Tegenwoordig haal ik de meeste creatieve inspiratie uit dichters. Ik heb het gevoel dat ze de kloof tussen de literaire wereld en de spirituele wereld overbruggen, omdat het werk van de dichter vaak puur uit de stroom voortkomt. Ze lopen echt rond met een transistorradio die berichten doorgeeft. De dichter Jack Gilbert, die onlangs is overleden, tot mijn grote verdriet, is voor mij net zo belangrijk als welke goeroe dan ook die ik ooit heb gelezen. Ruth Stone is er nog zo eentje van wie ik enorm hou. Dit zijn mensen wier werk ik met me meedraag zoals anderen een gebedenboek zouden dragen, en bij wie ik terugval voor inspiratie.

Ik heb een mantra die ik gebruik voor meditatie. Het is een regel van Jack Gilbert: "We moeten de koppigheid hebben om onze blijdschap te accepteren in de meedogenloze oven van deze wereld." Dat idee van 'koppige blijdschap' is mijn meditatie. Ik ben dol op die regel omdat hij het lijden niet ontkent; hij ontkent het bestaan ​​van lijden niet; hij ontkent niet dat de wereld een meedogenloze oven is. Maar er is een sterke aandrang om wakker te blijven en te midden daarvan boven water te blijven, waar ik steeds weer naar teruggrijp.

Met Eat, Pray, Love and Committed raakte je direct verbonden met miljoenen vrouwen die het gevoel hadden dat een deel van jouw verhaal ook hún verhaal was. Hoe is het om mensen zich op deze manier met jou verbonden te voelen?

Ik probeer daar eerlijk gezegd nog steeds achter te komen. Het is een evoluerend antwoord, en het betekent nu iets anders voor me dan zes jaar geleden, en het betekende in het begin iets anders dan op het hoogtepunt, dan in de nasleep. Het is een relatie met levende mensen, en alle relaties met levende mensen veranderen.

Ik heb geprobeerd die lezers te laten weten dat hun leven ertoe doet, hun gevoelens ertoe doen, hun stemmen ertoe doen en hun passies ertoe doen. Het is heel vreugdevol om te zien dat de bevrijding die ik mezelf gaf, hen een vrijer gevoel gaf – niet per se in de gevallen waarin mensen naar Italië reizen om pizza te eten, vervolgens naar die ashram in India gaan en dan proberen die Braziliaanse man op Bali te vinden. Maar als vrouwen simpele dingen zeggen zoals: "Weet je, toen ik je boek las, vroeg ik me af: Waar is de vreugde in mijn leven en waarvoor heb ik die opgeofferd?" En in de meeste gevallen is het antwoord niet: ik moet mijn man verlaten en naar India gaan.

Er was een vrouw die me een brief schreef en zei: "Ik herinner me dat de laatste keer dat ik dat zwevende gevoel van verbazing voelde toen ik 12 was en kunstschaatsen deed. Ik werd er behoorlijk goed in, maar toen verhuisde mijn familie en stopte ik met kunstschaatsen. Ik besefte dat ik me sindsdien nooit meer zo gevoeld heb." Ze was 45 jaar oud, een moeder met een fulltimebaan, en ze begon drie dagen per week om vijf uur 's ochtends op te staan ​​om kunstschaatslessen te volgen.

En het verhaal eindigt niet met het winnen van de gouden medaille op de Olympische Winterspelen. Het eindigt met haar terugkeer naar een manier waarop ze ooit vreugde had gevoeld. Ze was op de een of andere manier vergeten dat die deur nog openstond. De waarde ervan is buitengewoon voor mij om te weten – dat ze dat mee mag nemen. Dus ik voel me vereerd, en er zijn veel van dit soort verhalen, en het gaat mijn begrip bijna te boven.

Als je ziet dat iemand een compromisloos leven leidt, raakt dat mensen op een diepgaande manier.

Het is geweldig om die herinneringen te hebben. Het gaat terug naar het idee van toestemming vragen aan de directeur. We wachten allemaal tot de directeur erkent dat dat niet nodig is. Je mag het. Je bent uitgenodigd. Ook jij bent een kind van God.