Darüber hinaus: Essen, Beten, Lieben

Interview: Chantal Pierrat
elizabethgilbert.com

Chantal Pierrat: Ich muss mir hier einen Moment Zeit nehmen. Ich kann nicht glauben, dass ich mit Ihnen spreche.

Elizabeth Gilbert: Oh, du bist süß!

CP: Das musste ich einfach loswerden.

EG: Oh, du bist reizend. Danke. Ich sitze hier am Flughafen auf dem Weg nach Toronto, esse einen schrecklichen Caesar Salad mit Hühnchen und fühle mich gerade sehr unglamourös. Das ist also nett von dir.

CP: Was weckt gerade Ihre Leidenschaft? Welche Perspektive oder Praxis begeistert Sie?

EG: Nach dreizehn Jahren Pause wieder mit dem Schreiben von Romanen anzufangen. Zurück zu den Wurzeln meines Lebens als Schriftstellerin. Das war es, was ich mein ganzes Leben lang sein wollte, seit ich denken kann, seit jeher. So begann ich als Schriftstellerin. Meine ersten beiden Bücher waren eine Kurzgeschichtensammlung und ein Roman. Dann schlug ich eine seltsame, scharfe Kehrtwende ein, weg von diesem Aspekt meiner Fantasie und hin zur realen Welt. In meinen Dreißigern und frühen Vierzigern schrieb ich kein einziges Wort Fiktion. Ich ließ diesen Lebenstraum einfach hinter mir. Es war keine schlechte Idee – „Eat, Pray, Love“ entstand daraus. Ich wandte mich dem Journalismus, der Biografie, den Memoiren (in dieser Reihenfolge) zu und hatte das Gefühl, etwas wirklich Wichtiges hinter mir gelassen zu haben. Ich zwang mich, dorthin zurückzukehren, obwohl es beängstigend und einschüchternd war. Ich war mir nicht sicher, ob ich überhaupt noch wusste, wie man es macht oder warum man es tut. Ich hatte das Gefühl, ich müsste zurückkehren, sonst wäre es für immer verloren. Genau das habe ich die letzten Jahre getan und werde es auch in den nächsten Jahren tun. Es ist wie ein Heimkommen. Ich bin ganz aufgeregt.

CP: Glauben Sie, dass im Unwirklichen etwas Reales steckt? Oder umgekehrt?

EG: Ich glaube, im Unwirklichen steckt mehr Reales als im Wirklichen. Ich glaube, was ich in mir verloren habe, als ich mit dem Schreiben von Romanen aufhörte, und was ich wiederentdeckt und wieder zu erforschen begann, ist – in Ermangelung eines besseren Wortes – Magie. So kann man dem Unerklärlichen und Mystischen begegnen. Ich habe mein Schreiben immer als spirituelle Praxis betrachtet. Aber ich glaube, dass Romane die übernatürlichste Art des Schreibens sind, die man – oder ich – machen kann, weil sich das Reale und das Unwirkliche so verweben, dass etwas entsteht, das sich wahrer anfühlt als alles andere. Es fühlt sich an wie eine Zusammenarbeit zwischen einem selbst und der Inspiration, eine Zusammenarbeit zwischen den Fakten, auf denen das eigene Buch basiert, und den Leben, die man um diese Fakten herum erfindet. Da entsteht dieser großartige, unheimliche Tanz, den ich sonst nicht erreichen kann. Ich glaube, den meisten von uns ist ein Weg zu diesem Tanz gegeben, und deshalb bin ich Schriftstellerin – nur so kann ich ihn erreichen. Ich kann es nicht durch Kunst, nicht durch Gesang, nicht durch Mutterschaft, nicht durch Erfindungsgabe erreichen. Es gibt andere Möglichkeiten, wie Menschen an dieser Zusammenarbeit teilhaben können. Nur so kann ich es schaffen. Was passiert, was einem begegnet, womit man kollidiert – es ist so aufregend und aufschlussreich, wie viel interessanter und kniffliger das Universum ist, als wir im Alltag denken.

CP: Sie haben kürzlich einen Roman geschrieben. Da Sie mit Ihren letzten beiden Büchern aus der Welt der Memoiren kommen, wie werden Sie in diesem neuen Werk dargestellt?

EG: Jemand hat einmal gesagt, wenn man Belletristik schreibt, schreibt man Memoiren, und wenn man Memoiren schreibt, schreibt man Belletristik. Beim Schreiben eines Romans gibt man auf einer Ebene viel mehr über sich selbst preis, weil man sich weniger Gedanken über seine Selbstdarstellung macht. Man hinterlässt unabsichtlich überall im Roman seine DNA, weil alles von einem selbst kommt. Ich hatte ein wunderbares Gespräch mit meiner Freundin, der Romanautorin Ann Patchett, nachdem sie dieses Buch gelesen hatte, und sie sagte: „Es war so aufregend, diese Figur zu lesen und zu sehen, wie Teile deiner Haare und Fingernägel da herauswachsen! Ich glaube, das, was ich persönlich über dich weiß, spiegelt sich in dieser Person wider, die du erfunden hast. Die du auch ermutigen kannst, Dinge zu tun und zu sein, die du niemals tun oder sein würdest.“

Es ist lustig. Ich bin total begeistert von diesem Buch. Es handelt von einer botanischen Entdeckungsreise im 19. Jahrhundert. Meine Figur, Alma Whittaker, ist Botanikerin und Tochter eines großen Botanikunternehmers. Sie sucht nach nichts Geringerem als der Signatur der Natur. Sie ist eine echte Wissenschaftlerin und bleibt hartnäckig bei ihrer Suche. Gleichzeitig ist dieser Roman eine Liebesgeschichte, und diese Liebesgeschichte birgt große Enttäuschungen.

Alle Frauengeschichten des 19. Jahrhunderts hatten eines von zwei Enden: Entweder man hatte am Ende die gute Ehe à la Jane Austen und war glücklich; oder man erlebte den schrecklichen, brutalen Untergang à la Henry James aufgrund der eigenen Selbstüberschätzung als Frau, oder man machte einen schweren Fehler, der einen ins Verderben führte. Die eine Geschichte ist die einer erfolgreichen Liebe, die andere die einer meist rücksichtslosen Liebe, die furchtbar schiefgeht und die Frau zerstört.

Aber die Realität, zumindest in meinem Leben, ist, dass wir alle Liebesgeschichten haben, die schrecklich schiefgehen; wir alle haben schrecklich gebrochene Herzen. Und irgendwie halten wir durch. Wir werden davon nicht zerstört. Wir halten durch und machen weiter mit interessanten Dingen und führen ein erfülltes Leben, auch wenn wir unseren Herzschmerz mit uns herumtragen. Das ist eine Art persönliche Geschichte von mir, die ich wohl nicht in Memoiren erzählen würde, aber ich denke, ich kann sie in einem Roman erzählen.

CP: Wie hat die Enttäuschung Sie verändert?

EG: Es macht mich weicher. Es macht mich zu einem sensibleren, freundlicheren Menschen. Ich weiß, wie es sich anfühlt, verletzt zu sein; ich weiß, wie es sich anfühlt, Dinge mit sich herumzutragen, die nie ganz heilen. Es gibt den Abschluss und dann gibt es Dinge, von denen man einfach denkt: „Na ja, ich schätze, die bleiben für immer bei mir im Minivan.“ Und man trägt sie mit sich und setzt seine Reise mit seinem Minivan voller Sachen fort, wie es wohl die meisten von uns tun.

Alle Teile von uns, die wir je waren, werden immer bei uns sein. Man schafft Raum, sie zu tragen, und versucht einfach, sie nicht an sich reißen zu lassen. Aber man kann sie auch nicht wegwerfen. Ich glaube, ich habe mehr Mitgefühl, als wenn ich ein Leben geführt hätte, in dem alles genau so gelaufen wäre, wie ich es geplant hatte, oder wenn ich nie verletzt, betrogen oder verletzt worden wäre. Ich glaube nicht, dass ich ein so guter Mensch wäre. Ich strebe immer noch danach, ein immer besserer Mensch zu werden, aber ich denke, diese Enttäuschungen haben mich sanfter gegenüber anderen Menschen und ihren Enttäuschungen gemacht, dem, was sie mit sich herumtragen und ertragen müssen.

CP: In „The Signature of All Things“ sucht die Figur durch Pflanzen und Natur nach Sinn. Ist das ein Spiegelbild einer Verbindung, die Sie möglicherweise haben?

EG: Meine Mutter ist Gärtnermeisterin, und ich bin auf einem Bauernhof aufgewachsen. Ich bin erst sehr spät wieder dazu gekommen und habe festgestellt, dass ich trotz meiner Faulheit und Unaufmerksamkeit als Kind ganz nebenbei eine Menge über Gartenarbeit gelernt habe. Das ist auch eine schöne Metapher für Mütter und Töchter – als ich meinen eigenen Garten anlegen wollte, habe ich einen völlig anderen Garten angelegt als den meiner Mutter. Sie sehen nicht so aus, als kämen sie von Verwandten. Ihr Garten ist sehr ertragreich und pragmatisch, und meiner ist ein lächerlicher Überfluss an nutzlosen Pflanzen. Er ernährt niemanden, er erfüllt keinen Zweck. Ich schätze, er ernährt Kolibris.

Es geht definitiv darum, seiner Faszination zu folgen. Wenn man etwas Kreatives und Neues machen will, muss man mit dem beginnen, was einen morgens aus dem Bett springen lässt, und das war bei mir die Gartenarbeit. Ich dachte, dieses Buch muss von Pflanzen handeln, sonst will ich mich nicht drei Jahre damit beschäftigen; ich werde es mir übel nehmen, wenn es mich vom Garten abhält.

CP: Was braucht die Welt Ihrer Meinung nach derzeit von Frauen?

EG: Ich denke, die Welt braucht Frauen, die aufhören, den Direktor um Erlaubnis zu fragen. Die Erlaubnis, ihr Leben so zu leben, wie sie es oft im tiefsten Inneren tun sollten. Ich glaube, wir suchen immer noch bei Autoritätspersonen nach Bestätigung, Anerkennung und Erlaubnis.

Ich sehe Frauen, die mit dem hin- und hergerissen sind zwischen dem, was sie für richtig halten, dem, was sie für notwendig halten, dem, was sie für gesund halten, dem, was sie für gut für sich selbst halten, dem, was sie für ihre Arbeit, ihren Körper und ihre Familie halten – und allzu oft enden sie mit dem Fragezeichen: „Wenn es für alle in Ordnung ist?“ Sie fragen immer noch, fordern immer noch und reichen immer noch Petitionen ein, bis jemand sagt, dass alles in Ordnung ist. Ich denke, ich selbst eingeschlossen, wir müssen damit aufhören, bevor wir unseren Platz so einnehmen können, wie wir es brauchen und wie die Welt es braucht.

Die besten und kraftvollsten Dinge, die ich in meinem Leben getan habe, waren die, als ich beschloss, dass ich verdammt nochmal niemanden brauche, der mir sagt, dass ich es schaffen kann. Einfach losgehen und es selbst machen, selbst bauen, das Projekt selbst in die Hand nehmen und sich nicht zwischendurch um die nötigen Papiere kümmern. Das erfordert Vertrauen. Vor allem Vertrauen in die Tatsache, dass man existieren darf. Man ist hier und darf hier sein und deshalb darf man Entscheidungen über sich selbst und die Menschen in seinem Leben treffen; anstatt sich ständig zu vergewissern, dass es allen recht ist.

CP: Halleluja! Haben Sie eine konsequente Praxis oder eine Perspektive, die Ihnen durch Zeiten der Kontraktion hilft?

EG: Das tue ich. Es läuft alles auf diese zwei Worte hinaus: „hartnäckige Freude“. Es stammt aus einem Gedicht meines Lieblingsdichters, eines Mannes namens Jack Gilbert. Er ist so etwas wie der Hofdichter meines Lebens. Sein Gedicht heißt „Ein Schriftsatz für die Verteidigung“. Darin sagt er: „Wir müssen die Hartnäckigkeit besitzen, unsere Freude im unbarmherzigen Feuer dieser Welt zu akzeptieren.“

Das soll nicht heißen, dass ich ihn redigieren soll, aber ich schätze, so habe ich ihn aufgenommen. Er hat die Wörter sorgfältig in die gewünschte Reihenfolge gebracht, aber in meinem Kopf wandern sie einfach in den Schmelzofen und kommen wie zwei Barren wieder heraus, irgendwie miteinander verschmolzen, diese beiden Wörter, die ich zusammenhalte. Hartnäckige Freude.

Was ich an dieser Zeile liebe, ist, dass sie die Realität des unbarmherzigen Feuers der Welt nicht leugnet. Gott möchte, dass wir Freude empfinden, dass wir glücklich sind. Aufgrund dieses außergewöhnlichen Bewusstseins und dieser großen Fähigkeit zum Staunen und Wundern, und ohne die Schrecken und Ängste der Welt zu leugnen, haben wir auch eine Verpflichtung zu Freude, Wundern und Begeisterung. Ich glaube, wenn ich mir noch ein Tattoo stechen lassen würde, wären es wahrscheinlich diese beiden Worte: einfach nur sture, sture, sture Freude.