Tami Simona: Šo Programmu piedāvā SoundsTrue.com. SoundsTrue.com vietnē jūs Varat Atrast Simtiem lejupielādējamu Audio mācību programmu, kā arī grāmatas, mūziku, video, tiešsaistes Kursus Un pasākumus. SoundsTrue.com mēs uzskatām Sevi Par Uztica

Bet mūsu vērtības sajūtai vajadzētu pārsniegt visu to. Esmu cilvēks uz planētas Zeme. Esmu miermīlīgs karotājs apmācībā, tāpat kā jūs un visi jūsu klausītāji. Mums vajadzētu balstīt savu vērtību uz to.

Kāpēc? Kāpēc ir svarīgi, lai mums būtu spēcīga pašvērtības sajūta? Jo, ja mums tādas nav, mēs mēdzam sevi sabotēt. Mēs nejūtamies pelnījuši. Mēs jūtamies neērti, ja notiek kaut kas labs, vai arī mēs paši sev traucējam. Tāpēc šī ir pirmā no šīm 12 jomām. Un es aprakstu dažas no tām lietām, ar kurām esmu ar jums dalījies mūsu programmā.

TS: Kad jūs runājat par nepilnībām — ka mēs visi esam nepilnībā, mēs visi esam cilvēki —, es ar to saprotu. Un tomēr sērijas apakšvirsraksts ir “Praktisks ceļš uz drosmi, līdzjūtību un personīgo meistarību”. Šī ir viena no lietām, par ko es gribēju jums pajautāt — šī personīgās meistarības ideja. Kā mēs saprotam, ka esam nepilnībā esoši cilvēki, bet pastāv ceļš uz kaut ko līdzīgu personīgajai meistarībai?

DM: Vau, man ļoti patīk jūsu jautājumi. Pirmkārt, termins "meistars" ir ļoti viltīgs. Austrumos kādu sauc par "apguvi šo", "apguvi to". Tas ir goda apzīmējums, piemēram, "mister" vai "roshi" vai tamlīdzīgi. Apguve nozīmē nonākšanu galamērķī, bet sarunas labad es vēlētos to pārdefinēt.

Un es to darīšu šādi: lai būtu meistarīgs podnieks, meistarīgs tēlnieks, mākslinieks, vingrotājs vai dzejnieks, es uzskatu, ka mēs speram meistarības ceļu jau sava ceļojuma sākumā. Pat ja mūsu prasmes nav īpaši augstas, mēs esam uz meistarības ceļa, tiklīdz izdarām vienu būtisku atziņu: "Tas, ko es daru", lai kas tas arī būtu, "ir tiešs manas dzīves atspoguļojums".

Citiem vārdiem sakot, tas, kā es daru jebko, ir tas, kā es daru visu. Ja es praktizēju vingrošanu un tik tikko apgūstu dažus pamata ratu riteņus, bet es saprotu: "Ziniet, vingrošanas apguve ir ļoti līdzīga dzīvei. Tā ir metafora. Tas ir manas dzīves atspoguļojums. Esmu uz meistarības ceļa."

Daudzi cilvēki ir kļuvuši par profesionāliem sportistiem — un es to pieņemu, bet uzskatu —, nekad nesperot meistarības ceļu, jo viņi nav sasaistījuši savu prasmju līmeni — viņi to nav paplašinājuši ikdienas dzīves jomā [un] to, kā viņi aug kā personības. Esmu redzējis daudzus sportistus — es nekad neesmu redzējis nevienu muļķīgu sportistu. Esmu redzējis akadēmiski neorientētus sportistus, kuriem nav prasmju vai pat augsta IQ, bet ikvienam, kurš prasmīgi kustina savu nervu sistēmu un ķermeni, ir gudrs ķermenis, un nervu sistēma ir savienota ar smadzenēm. Daudzi sportisti ir apguvuši garīgos likumus — universālus likumus par procesu, līdzsvaru, klātbūtni —, bet viņi nezina to, ko zina, jo ir tik aizņemti, koncentrējoties uz ārējām balvām — medaļām, rezultātiem, uzvarām, zaudējumiem, rekordiem. Un viņi nav pamanījuši visu, ko viņi mācās par dzīvi.

Šī ir meistarības ideja — atpazīt un savienot to, ko darām, ar mūsu dzīves plašāko mērķi un procesu.

[ Fonā sāk rūkt skaļa sirēna. ]

DM: Starp citu, es pie jums braucu no Bruklinas, Ņujorkas štatā. Es nezinu, vai jūs dzirdat apkārtējās skaņas. Par to es neprasu papildu samaksu — sirēnas fonā.

TS: Ļoti labi. Paldies, Den. Ja es tevi pareizi saprotu, tu definē personīgo meistarību kā iesaistīšanos mirkli pa mirklim jebkurā tavā dzīvē notiekošajā noteiktā veidā?

DM: Es uzrakstīju grāmatu ar nosaukumu “Ķermeņa un prāta meistarība” , un tās apakšvirsraksts ir “Treniņi sportam un dzīvei”. Tā ir paredzēta sportistiem, dejotājiem, cīņas māksliniekiem vai ikvienam, kurš trenējas jebko, kas saistīts ar treniņu procesu, bet tas ir “sports un dzīve”. Tāpēc es to saucu par ķermeņa un prāta meistarību tās pašas idejas dēļ.

Jā, tā ir iesaistīta. Mēs sakām: "Es mācos dzīvot vairāk. Es mācos par dzīvi caur šo disciplīnu, un meistari skolotāji, kurus es pazīstu, nemāca mums priekšmetus. Viņi māca mums dzīvi caur priekšmetu."

TS: Uz brīdi pievērsīsimies šai fizisko disciplīnu idejai. Es zinu, ka esat studējis aikido un dažādas citas cīņas mākslas. Jūs pieminējāt vingrotāju trenēšanu. Ko tieši jūs esat iemācījies no šīm fiziskajām disciplīnām, kas attiektos uz mūsu visu garīgo dzīvi?

DM: Ļaujiet man atbildēt uz to dīvainā veidā. Tie, kas atceras filmu "Karate Kid" , iespējams, atceras Okinaviešu Mijagi kungu — vecu kungu, kurš ir humoristisks un lielisks cīņas mākslinieks. Viņš mēdza rotaļāties ar saviem irbulīšiem, mēģinot noķert mušas, cerot, ka var tās satvert.

Tas ir no sena dzenbudisma stāsta par Mijamoto Musaši, kurš bija leģendārais Japānas zobenbrālnieks. Stāsts vēsta, ka kādu dienu viņš atradās mazā krogā, un viņa zobens atradās tur blakus makstī. Daži bandīti ieraudzīja viņu ienākam, un viņus iespaidoja šis zobens. Viņi būtībā gribēja to atņemt. Viņi bija laupītāji. Tāpēc viņi sāka skaļi par viņu izteikt nievājošas piezīmes, bet viņš tās ignorēja. Mijamoto vienkārši paņēma rīsus ar irbulīšiem un mierīgi turpināja ēst.

Viņi kļuva arvien agresīvāki, un beidzot piecēlās un sāka viņu ielenkt, tuvojoties arvien tuvāk un tuvāk. Un tieši tajā brīdī Mijamoto pastiepās un ar saviem irbulīšiem satvēra četras mušas — vienu, divas, trīs, četras — un nolika tās zemē. Un tad viņš pagriezās un paskatījās uz tām. Pa to laiku viņi jau skrēja ārā pa durvīm, jo ​​bija redzējuši, ko viņš tikko izdarīja. Viņi atpazina: šeit bija meistars.

Tas nebija kā rietumnieku stilā — "Nu, viņš ir diezgan labs ar irbulīšiem. Ko viņš var izdarīt ar sešstobru lodi?" To nevar zināt, jo viņi saprata, ka tā, kā mēs darām jebko, mēs darām visu. Viņi negribēja dejot tango ar šo puisi, kurš demonstrēja tādas prasmes un spējas.

Tātad, sports ir redzama metafora izcilībai, tiekšanās pēc panākumiem — un, starp citu, es nezinu, vai mēs vispār nonāksim līdz panākumu tēmai, bet es nekad nevienam neiesaku tiekties pēc panākumiem. Tā nav laba ideja. Panākumi ir abstrakts jēdziens.

Es iesaku cilvēkiem tiekties pēc izcilības, jo, tiecoties pēc izcilības mirkli pēc mirkļa jebkurā jomā, ko darām — vai tas būtu sports, deja, dzeja, rakstīšana, māksla vai kas cits —, ja mēs tiecamies pēc izcilības, mēs ne tikai iegūstam spējas un garantēti laika gaitā uzlabojamies visā, ko apzināti praktizējam. Mums ir garantēta uzlabošanās. Bet vēl vairāk, mēs nemācāmies tikai vienu lietu, mēs apgūstam prasmes — pamata dzīves prasmes. Neatlaidību, koncentrēšanos, dažreiz drosmi, apņēmību. Mēs attīstām un pilnveidojam šīs prasmes, kas noderēs ikdienas dzīvē. Tās kļūst par dzīves prasmēm.

Tātad, sports nav galvenais, taču bieži vien cilvēki ir pateicīgi par savu sportu. Viņi saka: "Šī bija mana ieeja tagadnes mirklī, lai mani absorbētu zonā, plūsmā." Lai kādu terminu jūs lietotu.

Es negribu teikt, ka ikvienam ir jākļūst par sportistu vai sportistu. Tomēr es iesaku nedaudz praktizēties. Vai tā būtu prakse vai meditācija, tostarp kustību meditācija, piemēram, tai či. Taču dažu fizisko prasmju praktizēšana ir brīnišķīgs veids, kā atgādināt sev, kā mēs varam mācīties, kā mēs varam attīstīties, un tas ir redzams. Laika gaitā mēs redzam redzamus uzlabojumus.

Ja drīkstu padalīties vēl ar vienu stāstu...

TS: Protams.

DM: Kad man palika 60 gadi, kas bija mūsu ierakstīšanas laikā apmēram pirms 11 gadiem, es gribēju šajā jubilejā paveikt kaut ko īpašu. Mana sieva jautāja: "Vai esi domājis par to, lai iemācītos braukt ar vienriteni?" Es teicu: "Oho, cik lieliska ideja." Vienam manam draugam bija vienritenis. Viņš man to aizdeva un teica, lai eju uz lielu tenisa kortu. Man bija divi korti; tā bija liela platība. Tā bija līdzena, un es varēju stingri satvert metāla žogu, turoties pie tā un cenšoties noturēties uz tā.

Ikviens, kurš ir mēģinājis braukt ar vienriteni, zina, cik tas ir pazemojoši, jo, uzkāpjot uz tā, tas izšauj "Urrā!" no apakšas. Tu piecelies, mēģini mīt; "Urrā!" no apakšas izšauj "Urrā!". Pirmajā mēģinājumā tas šķiet gandrīz neiespējami, pat ja labi brauc ar velosipēdu.

Tā nu es pirmajā dienā divas stundas trenējos, un tik ilgi man vajadzēja, lai gandrīz lēnām apbrauktu šī dubultā laukuma perimetru. Pirmo nedēļu trenējos, un pirmās nedēļas beigās es varēju noliekties uz priekšu un teikt: "Redzēsim, cik tālu varu tikt." Es apmēram sešus pedāļus mīju, nevis braucu ar pedāļiem. Otrajā nedēļā es varēju mīt 12 pedāļus, bez jebkādas īstas kontroles.

Īsi sakot, līdz trešās nedēļas beigām es katru dienu atgriezos. Lai cik nomākts es biju, es atgriezos apmēram uz pusstundu un trenējos. Jebkurā gadījumā līdz trešās nedēļas beigām es varēju braukt ar astotnieku tenisa kortā. Kaut kas noklikšķēja, un es varēju braukt ar vienriteni.

No šīs pieredzes — šīs fiziskās sagatavotības pieredzes, ko, iespējams, apguvu vingrošanā pirms gadiem, bet biju aizmirsis. Pirmā lieta, ko apguvu, bija: viss ir grūti, līdz tas kļūst viegls. Otrā lieta, ko apguvu, bija vēl svarīgāka. Šajā trīs nedēļu mācību procesā bija pāris dienas, kad viss sabruka. Tā bija krīze. Man bija sliktāk nekā trīs vai četras dienas iepriekš, un tas bija ļoti nomācoši. Daudzi no mums to ir piedzīvojuši, kaut ko praktizējot. Tad es sapratu, ka parasti nākamajā dienā pēc tās tā sauktās sliktās dienas es veicu izrāvienu — pēkšņu uzlabojumu.

Man šķita, ka dzīvē — vai tā būtu krīze attiecībās vai kādas prasmes apguvē — tās tā sauktās sliktās dienas, kad šķiet, ka viss brūk kopā, kad mūsu ķermeņi ir apjukuši, mūsu prāts ir apjukis — tās ir dienas, kad mācīšanās patiešām notiek. Tā pāriet no smadzeņu priekšējās daļas uz aizmugurējo daļu, iedziļinoties, līdzīgi kā mācoties vadīt automašīnu ar ātrumkārbu. Ziniet, sākumā tas ir lēni, bet tad viss noklikšķ. Atkal, fizisko vingrinājumu veikšana mums iemāca šādas lietas, kas ir diezgan noderīgi resursi ikdienas dzīvē. Tāpēc tagad es saskaros ar jebkuru ikdienas dzīves izaicinājumu tādā pašā veidā, balstoties uz to, ko esmu iemācījies.

TS: Mani interesē, vai šajās fiziskajās disciplīnās, kas jūs tik ļoti piesaista, tostarp braukšana ar vienriteni, ko tieši esat iemācījušies, strādājot ar savu ķermeni? Vai tā būtu elpošana, relaksācija vai līdzsvars, kādas būtu vissvarīgākās mācības, ko esat apguvuši ķermeņa līmenī?

DM: Es teiktu, ka ir divas mācības. Pirmā ir tāda, ka garīgā dzīve sākas uz zemes, nevis gaisā. Ir tik viegli apmaldīties abstraktos jēdzienos un elegantās idejās, bet es vienmēr jautāju: "Ko darīt ar visām šīm idejām? Kā tās iekļaut ikdienas dzīvē?"

Ir tas stāsts no "Miermīlīgā karotāja ceļa" , kur Sokrats man saka, ka zināšanas vai izpratne ir prāta spēja, bet gudrība ir kaut kā darīšana. Es īsti nesapratu. Tātad Sokrats... es viņam palīdzēju apkalpot automašīnu, ko viņš bija iebraucis degvielas uzpildes stacijā, un viņš man vienkārši stāstīja atšķirību starp zināšanām un gudrību. Es īsti nesapratu, tāpēc viņš teica: "Tu zini, kā tīrīt vējstiklu, vai ne?" Es teicu: "Jā, zinu." Viņš man iemeta gumijas slotiņu un teica: "Gudrība ir tā darīšana."

Ir kaut kas īpašs garīgajā dzīvē, kas sākas uz zemes un tiek darīts — iedzīvina to caur darīšanu. Darīšana ir izpratne. Darīšana ir realizācija.

Tātad, tā ir viena lieta, ko man ir iemācījusi fiziskā iesaistīšanās. Otra ir tā, ka apgaismība ne vienmēr notiek ārpus ķermeņa. Lai gan cilvēki runā par "ārpusķermeņa pieredzi", daudzi cilvēki vēl pat nav iegājuši savā ķermenī patiesi, pilnībā iemiesojušies. Apgaismība ir visa ķermeņa pieredze. Iespējams, ka tā pat nav mentāla pieredze – ka apgaismība ir vienkārši būt ķermenim, kas dabiski dzīvo pasaulē, bez galvas – vienkārši dabiski dzīvo kā ķermenim. Tāpēc es uzskatu, ka apgaismība var būt fiziska, fizioloģiska parādība, nevis tikai kāds mentāls izrāviens.

TS: Kad tu saki, ka tā ir “fizioloģiska parādība” — kā tas jūtas šādos brīžos, Den?

DM: Cilvēkiem, protams, patīk apgaismības stāsti — kad kosmiskais airis mums ietriecas pa galvu un mēs pēkšņi saprotam vai piedzīvojam izrāvienu. Man ir bijusi dažāda pieredze. Vienreiz es sapratu tādā veidā, ko nevaru pilnībā formulēt. Tā bija atbrīvošanās no emocijām — ka man joprojām ir daudz emociju, bet tās nebiju es pats. To ir viegli pateikt. Tie ir tikai vārdi. Bet es visu nakti nevarēju aizmigt. Es biju tik satraukts. Tas šķita tik pārsteidzošs atklājums, ka es īsti nevaru formulēt — tāpēc Lao Dzi jeb Džuan Dzi citāts, kurš teica: "Tie, kas runā, nezina. Tie, kas zina, nerunā," jo par transcendentālām pieredzēm īsti nevar runāt vārdos.

Bija vēl viens brīdis: es sēdēju uz ietves malas Bērklijā, Kalifornijā, un ēdu greipfrūtu, ko tikko nopirku vietējā tirgū. Pēkšņi kaut kas mani pārņēma. Es vēroju, kā acu līmenī brauc garām automašīnas, jo es sēdēju uz ietves malas – un atkritumus uz ielas, un no tām nāca automašīnu izplūdes gāzes. Un pēkšņi viss bija absolūti perfekts. Automašīnas izplūdes gāzes bija visperfektākās, kādas jebkad esmu redzējis, un atkritumi bija absolūti perfekti. Es biju perfekts. Viss pasaulē bija perfekts.

Atcerieties: tas bija 1967. [vai] 1968. gadā. Plosījās Vjetnamas karš — briesmīgs laiks mūsu vēsturē. Taču es nespēju saskatīt neko citu kā vien perfektu daļu no mūsu, cilvēcisko būtņu, attīstības procesa. Es nezinu, kāpēc. Starp citu, greipfrūtā nebija nekā — nekā īpaša, nekā psihedēliska, bet tas bija gandrīz tā.

Es nezinu, kā šīs lietas notiek, bet es zinu, ka man ir bijušas daudzas, daudzas kenšas — pēkšņas atziņas vai izrāvieni — caur sportu, caur treniņiem. Tā absorbcijas un plūsmas sajūta, iegremdēšanās esošajā mirklī. Tā nebija lieta, par ko es varētu runāt; tā vienkārši bija. Es domāju, ka daudziem jūsu klausītājiem varētu būt bijusi līdzīga pieredze, bet viņi varētu meklēt kaut ko lielāku, dramatiskāku. Bet mēs visi esam piedzīvojuši viena vai otra veida mini apgaismības — atmodas, izrāvienus mūsu dzīves brīžos. Daudzas no tām ir tad, kad esam iegremdēti kaut kā darīšanā.

TS: Tagad, Den, es vēlos tev uzdot jautājumu par šo atklājumu: "Šīs emocijas neesmu es." Pēc tās nakts, kad tu negulēji un domāji: "Ak, vai, šīs emocijas neesmu es", vai esi iesprostots emocionālā pieredzē — piemēram, ļoti dusmojies vai kaut kas tamlīdzīgs? Vai arī nekad vairs nejūties iesprostots tādā pašā veidā?

DM: Tas rada vēl lielāku jautājumu, kad cilvēki man jautā: "Den, vai esi apguvis visu, ko māci visās savās grāmatās?" Teiciens "Mēs mēdzam mācīt to, kas mums jāapgūst" — man noteikti bija daudz jāiemācās no 17 grāmatām.

Atbilde uz šo jautājumu — "Vai esmu visu apguvis?" — ir nē. Noteikti nē. Taču es patiesi praktizēju, un tas ir viss, ko varu no jebkura prasīt. Es droši vien esmu labs piemērs tam, ko esmu sapratis, iemiesojis un mācu. Ne ideāls piemērs, bet labs. Ja es tāds nebūtu, man nebūtu tiesību par to runāt.

Tātad, tā ir pirmā lieta, kas nāk prātā, kad jūs to uzdodat. Un, ja jūs varētu atkārtot jautājumu, es gribētu...

TS: Tam bija sakars ar "šīs emocijas neesmu es" un: vai jūs laiku pa laikam iesprūstat emociju varā?

DM: Jā, protams! Dažreiz es jūtos dusmīgs. Parasti mana sieva — viņa tik labi prot mani ietekmēt. Tie, pret kuriem esi ievainojams un tuvs — tuvinieki, ģimene. Rams Dass mēdza teikt: "Tu domā, ka esi apgaismots? Apciemo savus vecākus." Tas ir lakmusa papīrītis.

Jā, protams, rodas visu veidu emocijas. Manu pieredzi varētu patoloģizēt, jo es piedzīvoju ārkārtīgi sāpīgu, depresīvu periodu, kad piedzīvoju šo izrāvienu — kad sapratu: "Es neesmu savas emocijas." Varētu teikt, ka es vienkārši norobežojos un norobežojos no savām emocijām. Bet es nejūtos norobežota, un nejutos norobežota arī toreiz. Es biju pilnīgi ievainojama, visu intensīvi izjūtot. Bet tajā pašā laikā tā nebiju es. Tās vienkārši bija šīs lietas, kas parādījās.

Daudzi cilvēki, kas meditē daudzus gadus, ziņo, ka viņiem ir lielāka distancēta domāšana un emocijas. Viņi tās redz, atzīst, piedzīvo, bet, tā teikt, neļauj tām vadīt mājsaimniecību.

Tātad, protams: man ir emocijas, un dažreiz es ar tām identificējos. Mums ar sievu gadās ļoti īss — un tas parasti ir ļoti īss — strīds par kaut ko, un es apmēram minūti esmu īgns. Bet tad tas ātri pāriet. Tātad, tā ir viena atšķirība: tas neturpinās tik ilgi.

Ja vērojat jaunu vingrotāju — sieviešu vingrotāju uz līdzsvara sijas. Kad viņa tikai mācās un sāk mācīties, viņa zaudē līdzsvaru un nokrīt no sijas. Es agrāk trenēju gan sieviešu, gan vīriešu vingrošanu, tāpēc es to zinu. Un pēc kāda laika, arvien vairāk un vairāk praktizējoties, viņa šūpojas un gandrīz nokrīt, bet viņai izdodas atgūt līdzsvaru. Viņai arvien labāk sasniedzot elites līmeni, viņa joprojām pieļauj kļūdas, taču tās parasti ir mazākas. Tāpēc jūs tikpat kā neredzēsiet nekādu šūpošanos. Viņa tās vienkārši izlabo. Tās neturpinās tik ilgi.

Un tāds ir process — divi soļi uz priekšu, viens solis atpakaļ. Pat tas, ko mēs saucam par apgaismību, vairāk līdzinās gaismas regulatora griešanai uz augšu un uz leju, uz augšu un uz leju — bet laika gaitā arvien augstāk un augstāk, nevis tikai vienam pastāvīgi ieslēgtam gaismas slēdzim, un tas arī viss.

TS: Es joprojām gribēju tev pajautāt par otro atklāsmi, ar kuru dalījies, skatoties uz Bērklijas ielām un redzot pilnību atkritumos, smogā un visā, kas tur bija. Den, iespējams, viena no visvairāk citētajām frāzēm no grāmatas “Miermīlīgā karotāja ceļš” ir: “Nekad nekas nenotiek. Nav parastu mirkļu.” Tu pat uzrakstīji grāmatu ar nosaukumu “Nav parastu mirkļu”.

Ko es gribēju jums par šo pajautāt, ir tas, ka bieži vien mēs varam ar to izveidot savienojumu. Varbūt pat šajā brīdī, kad cilvēks dzird mani citējam jūsu atziņu — "neparasti brīži" —, šis brīdis pēkšņi kļūst kaut kādā veidā iespaidīgs — dārgs, svēts. Bet tad mēs atrodamies tik daudzos citos savas dzīves brīžos uz virsmas — nekas īpašs nenotiek. Tas atkārtojas. Es nejūtu šo dzīvīguma un dārguma sajūtu. Vai jums ir kādi ieteikumi, ko darīt, kad cilvēki nonāk šajos šķietami ļoti parastajos brīžos?

DM: Jā, tā ir. Ir vēl viena frāze no filmas: "Nekad nekas nenotiek." Ja mums ir garlaicīgi, mēs, iespējams, arī tajā brīdī esam garlaicīgi. Garlaicība parasti ir vērošana, kā mūsu prāts griežas apkārt. Meditācija ir mācīšanās pārvaldīt garlaicību, jo, kad apsēžaties ar aizvērtām acīm, nekas nenotiek, izņemot jūsu domas un impulsus. Tāpēc bērni, kad viņi kļūst vecāki un viņu dzīve kļūst sarežģītāka, tieši tad viņi pirmo reizi sāk teikt: "Man ir garlaicīgi. Kad mēs tur nokļūsim?", jo viņi sāk redzēt savu prātu saturu. To neredz ļoti, ļoti maziem bērniem. Viņi vienkārši ir iegrimuši visā, kas notiek, pat ja nezina, kas tas ir.

Grāmatā notiek tas, ka es nodarbojos ar tai či, un tas ir ļoti īpaši. Esmu pilnībā iegrimusi kustībās, vingrinājuma plūdumā, meditatīvā stāvoklī, un, kad esmu pabeigusi vingrinājumu — esmu ģērbusies šortos, ir vasara, un manas garās bikses ir tuvumā —, es pamanu dažas jaunas meitenes, kas mani vēro, un es to apzinos. Es nodomāju: "Oho. Viņas ir iespaidotas ar manām cīņas mākslas kustībām." Kamēr es par viņām domāju, es mēģināju uzvilkt bikses, un man divas kājas ieķērās vienā bikšu starā, un es nokritu, viņu smieklu pārņemts.

To es tajā brīdī sapratu: ka nav parastu mirkļu. Es uztveru vienu mirkli kā īpašu.

Bija vēl viens dramatiskāks stāsts, kurā Sokrats mani vēro sporta zālē. Tas notika pēc tam, kad biju atlabis pēc kājas lūzuma. Atgūvu formu un veicu pilnu, griežamu dubulto salto no stieņa. Cilvēki to ir redzējuši Olimpiskajās spēlēs un tā tālāk. Es neveiksmīgi piezemējos, kas ir labi. Tu piezemējies un nemaz nekusties. Tu uz to tiecies, un tā šķita laba vieta, kur pārtraukt treniņu. Es vienkārši teicu: "Labi, tas arī viss, Sokrat," un norāvu savu sporta kreklu un iemetu to treniņu somā.

Pēc tam mēs gājām pa gaiteni, un viņš teica: "Zini, Den, tava pēdējā kustība bija tiešām pavirša." Un es atbildēju: "Par ko tu runā, Soc? Tas bija viens no labākajiem nolaišanās zirgam, ko esmu veicis ilgu laiku." Viņš teica: "Es nerunāju par nolaišanos. Es runāju par to, kā tu novilki savu sporta kreklu un ieliki to somā." Atkal viņš man atgādināja, ka es vienu mirkli uztveru kā īpašu – nolidošanu no augstā stieņa – un citu mirkli kā parastu – it kā tas neskaitītos, tam nebūtu nozīmes.

Viņš vēlreiz uzsvēra: neparasti brīži. Kad mēs varam to izdzīvot, tad mums tiešām ir kaut kas īpašs. Viņš tam kaut ko piebilda. Es filmā iekļāvu šo frāzi. Viņš to piebilda. Viņš teica: "Den, atšķirība starp to, ka tu trenējies vingrošanā." Viņš teica: "Es trenējos visu."

Ko tas nozīmēja? Tas izklausās dīvaini. Ko viņš ar to domāja, ka viņš visu praktizē? Parasti mēs mazgājam veļu, pildām mājasdarbus, mazgājam traukus. Mēs visu laiku darām dažādas lietas, bet cik daudzi no mums praktizē trauku mazgāšanu? Praktizē veļas mazgāšanu – piemēram, tās locīšanu? Praktizē rokraksta veidošanu? Praktizē staigāšanu, praktizē elpošanu? Tiklīdz mēs kaut ko praktizējam ar domu to uzlabot, mēs vairāk iegrimstam tajā.

Ko darīt, ja es būtu patrenējies novilkt savu sporta kreklu? Cik graciozi es to varētu izdarīt? Vai es varētu elpot, to darot? Vai es varētu to pareizi salocīt un ielikt – un saglabāt šādu domāšanas veidu?

Tieši to viņš arī norādīja. Šī mācība nekad nemainās. Tātad, tas nav tikai sauklis. Nav parastu mirkļu. Bet tā patiesībā ir dziļa mācība. To es teiktu, lai atbildētu uz šo jautājumu, uz šo tēmu.

TS: [Jā]. Ja kāds nonāk brīdī, kad ir — teiksim, jūs mazgājat veļu un domājat: "Labi, es zinu, ka šis nav parasts brīdis, bet man tas šķiet diezgan ikdienišķs. Man jau ir apnicis mazgāt veļu. Dievs. Katru nedēļu šie..." Kā mēs varam no tā izkļūt un atjaunot šo dārguma sajūtu?

DM: Dažreiz — un es zinu, ka jūs jautājat arī savu klausītāju vārdā. Bet dažreiz, kad kāds jautā "kā", viņi zina atbildi. Viņi patiesībā jautā: "Kāds ir vieglāks veids, triks, paņēmiens, kā to izdarīt?" Šajā gadījumā: protams. Es varu pastāstīt jebkuram paņēmienu. Ņemiet priekšmetu — ja vien viņi šobrīd nebrauc ar savu automašīnu. Es to neieteiktu. Un, ja viņi brauc ar savu automašīnu, nerakstiet īsziņas un nedariet neko citu. Brauciet kā dzenbudisma meistars. Tikai uz vienu minūti pamēģiniet, vai varat braukt kā dzenbudisma meistars. Kā brauktu dzenbudisma meistars? Pilnībā koncentrēts, pārliecināts, apzinoties visu, kas notiek apkārt — vairāk nekā parasti.

Tas ir līdzīgi kā — vai atceraties, kā mēs klausāmies radio vai podkāstu vai ko citu, kamēr braucam? Bet, ja mēs meklējam kādu vietu — kā senos laikos, kad mums nebija Google karšu vai tamlīdzīgu programmu un mēs naktī mēģinājām atrast adresi, mēs izslēdzām radio — atceraties to —, jo nevarējām koncentrēties.

TS: Jā.

DM: Mēs sapratām, ka uzmanība ir nulles summas spēle. Ja mēs darām divas lietas vienlaikus, mēs katrai no tām veltām tikai aptuveni pusi — vai relatīvi runājot, pusi no savas uzmanības. Kad jūs runājat pa tālruni ar kādu un viņš vienlaikus apmainās ar e-pastu, jūs to zināt. Jūs to varat pateikt. Jūs to varat dzirdēt viņa balsī. Viņš nav pilnībā klātesošs; viņš nav pilnībā klātesošs.

Tātad, cilvēkiem, kuri domā, ka viņi spēj paveikt daudzfunkcionāli, ir jāsaprot, ka mēs patiesībā sadalām uzmanību. Mums ir X uzmanības apjoms; mēs varam to sadalīt, darot vienu vai vairākas lietas. Ja cilvēki jebkurā brīdī vēlas saprast, ka "nav parastu brīžu", viņi var vienkārši paņemt kādu priekšmetu — atslēgu saišķi, glāzi, nelielu priekšmetu —, mest to gaisā un izlikties, ka viņiem tas jānoķer, citādi viņi nomirs. Viņiem tas ir jānoķer.

Ar šādu apņemšanos viņi nedomās par to, ko ēdīs vakariņās vai ko darīja vakar. Tāpēc cilvēkiem patīk spēlēt frisbiju, spēlēt mūzikas instrumentus un uzstāties uz skatuves — jo tas viņus pie tā atgādina.

Knifs ir tāds — paskatieties, meditācija ir lieliska prakse. Laika gaitā, meditējot, jūs vairāk iedziļināties prāta dabā un tā tālāk. Bet, ja mēs esam tādi paši blēži, kādi bijām, kad atkal atvērām acis un turpinājām savu dienu, tad meditācija nav devusi ieguldījumu ikdienas dzīvē. Mums jāsāk meditēt savā dzīvē. Tā ir prakse — sākt izturēties pret savu dzīvi tā, it kā mēs ķertu frisbiju, spēlētu spēli vai uzstātos auditorijas priekšā — un padarīt to nozīmīgu.

Varbūt sākums ir vienkārši atgādināt sev: "Šis nav parasts brīdis. Tas ir svarīgi." Tam ir nozīme, jo mūsu mirkļu kvalitāte kļūst par mūsu dzīves kvalitāti.

Maiklam Mērfijam vienā no viņa grāmatām bija šī brīnišķīgā ideja — šī koncepcija. Šķiet, ka grāmata saucās "Golfs Karalistē", bet tā nebija tikai par golfu. Viņš runāja par baudīšanu starpposmā, jo golfa spēlētāji parasti ir ļoti koncentrējušies, kad viņi vicina nūju, sit pa bumbu un redz to lidojam. Tad viņi zaudē samaņu, paķerot savas nūjas un aizejot, vai iekāpjot golfa ratiņos un braucot pie bumbas. Lielāko daļu mūsu dzīves mēs dzīvojam starpposmā. Tāpēc mums ir jābauda un jākoncentrējas uz starpposmu, nevis tikai uz bumbas sitienu.

TS: Den, ir tik daudz lietu, par kurām es varētu ar tevi runāt, un tik daudz ko tu aplūko savā jaunajā audio mācību sērijā “Pilnīgais miermīlīgā karotāja ceļš”. Ir vēl viena lieta, par ko es tiešām vēlos ar tevi parunāt —

DM: Protams.

TS: —tas ir šīs audio mācību sērijas noslēgumā, kas ir ļoti visaptveroša. Kā jau minējāt, jūs aptverat daudz dažādu sava darba aspektu 17 grāmatās. Šajā audio mācību sērijā jūs izvēlaties noteiktas galvenās tēmas. Un beigās jūs runājat par meditāciju. Jūs citējat mācību no savas jaunās grāmatas " Slēptā skola" , kas patiesībā ir Miermīlīgā karotāja stāsta noslēgums. Jūs citējat instruktoru no slēptās skolas, kurš sniedz divus norādījumus par pareizu meditācijas praksi. Norādījumus, ko sniedz šis skolotājs: pirmkārt, jums jāatrod līdzsvarota stāja; un, otrkārt, jums ir jāmirst. Es nodomāju: "Tas ir patiešām forši. Šī ir patiešām forša meditācijas instrukcija," un es vēlētos zināt, vai jūs varētu to nedaudz paskaidrot mūsu klausītājiem, īpaši šo otro: "tev ir jāmirst".

DM: Jā. Tā bija vēl viena no tām lietām, kas man radās pirms gadiem, kad runāju ar kādu Roši un viņš deva šos norādījumus. Man bija par to jāpadomā. "Ko viņš domāja ar "mirt"?" Protams, viņš nedomāja fizisku nāvi, bet gan psiholoģisku nāvi.

Tas mani atgrieza pie šīs šavasana pozas idejas jogā, kur cilvēki ieņem līķa pozu vai guļ uz muguras un atpūšas vingrinājuma beigās, lai atgūtu spēkus utt. To var uzskatīt par dziļas relaksācijas vingrinājumu, bet šavasana patiesībā ir par miršanu. Tā ir par teikšanu: "Tagad esmu miris. Es vairs neesmu uz zemes. Man nepiemīt neviena no dzīves īpašībām, un man nav pieķeršanās, nav nepabeigtu lietu," jo, ja vien mēs psiholoģiski nemirstam, kad apsēžamies, lai...