Sydkoreas bedsteforældres Visdom Om Havehacking

Hvad Sydkoreas havehacking-bedstemødre og -bedstefædre ved .

Havearbejde er ikke en hobby her. Det kommer fra en erkendelse hos folk af, at der er en iboende værdi i at passe en have og tage sig tid til at være en del af naturen.

For mere end et århundrede siden opfandt urbanisten Ebenezer Howard konceptet om en "haveby" - en by med en travl bykerne, der strækker sig ud i grønne kvarterer og derefter videre ud i landbrugsjord, alt sammen teoretisk forbundet i en semi-lukket bæredygtig cyklus.

Som barn i San Jose, Californien, undrede jeg mig over, hvorfor jeg aldrig havde set en af ​​disse byer, især fordi ideen var så gammel. Med dens lave tæthed af huse, vidtstrakte indkøbscentre og skrånende kontorbygninger indrammet af varierende gitre af beton og asfalt, syntes San Jose så grundigt at afvise alt, hvad Howards havebyer handlede om.

To årtier senere, mens jeg studerede på University of Edinburgh, indså jeg en mere deprimerende sandhed: San Jose var faktisk en haveby, omend en overfladisk version af, hvad Howard havde forestillet sig. San Jose er, sammen med de mange andre økonomisk produktive, økologisk destruktive spild af tid, plads og naturressourcer, som vi samlet kalder forstæder, havebyer, bygget som en kultur baseret på drømmen om uendelig økonomisk vækst finder det passende at bygge dem. De er havebyer uden havekulturer.

Mennesker, der bebor et sted, har langt større potentiale for at diktere, hvordan rummet bruges.

Men hvad nu hvis en havekultur kunne trives hvor som helst, uanset hvordan byens struktur var designet? Og hvad nu hvis vi, ved at tillade en sådan kultur at blomstre, kunne begynde at hele nogle af vores mest presserende økologiske og sociale problemer?

I løbet af de sidste fem år har min partner Suhee Kang og jeg haft muligheden for at engagere os i den slags steder i et vist omfang – både i betonbeklædte byområder og i frodige marker på bjergskråninger med naturlige gårde. Erfaringen har med imponerende klarhed vist, at de mennesker, der bor på et sted, kan have et langt større potentiale til at diktere, hvordan rummet bruges, end noget fysisk design, nogen betegnelse eller et regeringsmandat.

Hyunsung Park, en pensioneret politimand, er en af ​​mange mennesker i Dae-dong-kvarteret i Daejeon, Sydkorea, der er ved at skabe en havebykultur ud af et tæt bymiljø.

Dae-dong, et gammelt bykvarter beliggende på en bakke ved siden af ​​den travle by Daejeon i Sydkorea, ligner ikke et paradis for en urban haveejer. Alligevel er der i dette tætpakkede lavindkomstkvarter næsten ingen jordlod – og i mange tilfælde ingen asfaltplade – uden en eller anden form for plejet plante, hvad enten det er blomster, majsstængler, sommergræskar, koreanske gochu- peberfrugter eller hvad naboerne ellers foretrækker.

Kvarteret er bygget i menneskelig skala. Det føles akavet at navigere på Dae-dongs bredeste veje i selv den mindste bil, og de fleste gader her er stier, knap nok brede nok til at to mennesker komfortabelt kan passere dem. Denne lille størrelse skaber en tæt, gåvenlig atmosfære, men det gør også havearbejde meget vanskeligt og tvinger rummet til at blive udnyttet i den strengeste forstand.

Og alligevel er der en udbredelse af jorddyrkning overalt i nabolaget, selv i det mindste stykke jord, eller i en plet med uplejet ukrudt i parken, eller i et gammelt badekar, der står udenfor. Det er ikke altid "pænt" i vestlig æstetisk forstand, men det, vi finder i Dae-dong, er en blomstrende havebykultur i et kvarter med næsten ingen planlagt plads til haver.

Kærlighed til naturen

Kvarterets design udstråler ikke megen kærlighed til byhaver, men det gør beboerne i overvældende grad. Kærlighed til naturen er den ledende etos i Dae-dong.

De mennesker, der dyrker have i dette særlige kvarter – jeg omtaler dem kærligt som haveelskere – er generelt fra en generation, der stadig kan huske de tider, hvor de sultede. I store dele af det 20. århundrede oplevede Korea massive ændringer i den politiske organisering, hvor man kæmpede sig igennem en tvungen besættelse, flere krige, adskillelse og en langsom, ofte blodig kamp for demokrati, der først formelt sluttede i 1987. Forståeligt nok ser den ældre generation her havearbejde som et middel til overlevelse.

En sådan mand er Hyunsung Park, en 77-årig pensioneret politimand, der bor i Dae-dong på en lille pension. Vi møder ham tilfældigt i gyden foran hans hus, og straks begynder han at tale med os om sine peberplanter. "De er ikke så store i år, men de er rigeligt krydrede. Her, prøv," siger han, mens han tilbyder os en bid. Min svage amerikanske mund brænder intenst.

Inde i sit hjem, over en kop instantkaffe, taler han om sine kampe, om hvordan hans skifte til politiet blev foranlediget af hans fars død, og om hvordan kvarteret var hjemsted for flygtninge under krigen. Han smiler hele tiden.

Park er livlig og energisk. "Jeg går i seng klokken 21, vågner klokken 3 og går straks en lang tur gennem bjergene og skoven," siger han og peger mod bakkerne i den østlige udkant af byen. "Derefter kommer jeg og bruger lidt tid med min have og min familie ... mit liv i disse dage handler primært om natur og familie."

Sydkorea har med stor succes taget et dristigt skridt for at legemliggøre den kapitalistiske Askepot-historie.

I løbet af de næste par måneder af vores filmresidens her, sørger vi for at gå dagligt, starte samtaler med flere bedstemødre og bedstefædre fra Dae-dong, og slutter os til dem til kaffe, te og i ét tilfælde en skål kogte, lokalt dyrkede kartofler, som vi får serveret med stor stolthed. Flere af dem besøger det hus, vi bor i, for at snakke eller bringe mad fra deres haver, og vi gengælder ofte tjenesten ved at bringe dem en ret tilbage, der er tilberedt med deres grøntsager.

Gennem disse interaktioner lærer vi Dae-dong at kende som en haveby på måder, der måske er utænkelige for planlæggere som Howard. Men stabiliteten i denne type haveby afhænger nødvendigvis af dens kultur, og virkeligheden her er, at i årene siden denne ældre generation af bygartnere begyndte deres arbejde i Dae-dong, er den herskende kultur gået i den modsatte retning. I løbet af det sidste halve århundrede har Sydkorea taget et dristigt skridt for at legemliggøre den kapitalistiske Askepot-historie med stor succes. De fleste sydkoreanere under 40 er mere optaget af arbejde, studier og at kæmpe om en stilling hos Hyundai eller Samsung end af at passe en have eller gå gennem skoven klokken 3 om natten.

Men hvis en kultur af naturforbundethed kunne fjernes fra et land i løbet af en generation, kunne den også dyrkes igen i en anden.

Genvinding af en naturforbundet kultur

I workshops om naturforbindelse, som vi har afholdt de seneste par år i Østasien, Europa og Nordamerika, har vi fundet en ret stærk indikation af denne idés levedygtighed: Så snart vi giver enkeltpersoner "tilladelse" til at dyrke personlige forhold til naturen, kommer det ret let.

I   I koreanske visdomstraditioner, eller hos indfødte folk i næsten alle andre dele af jorden, finder vi en omfattende historie, der vidner om denne forståelse af, at ja, vi havde den engang, men nogle af os mistede den.

Vi har hver især evnen til at genetablere vores forhold til denne Jord, og et støt voksende antal individer og organisationer arbejder med denne idé i konteksten af ​​vores moderne kultur. Fra forfattere som EO Wilson, Wendell Berry og Joanna Macy til kunstnere som Andy Goldsworthy, James Turrell og Collins-Goto, til organisationer som Biophilic Cities Network, Intertwine Alliance, The Nature of Cities og vores egen SocieCity, findes der lokale, regionale og endda globale initiativer i overflod. De er ikke altid synlige, og de er sjældent omtalt i The New York Times eller i aftennyhederne, men vi finder dem, når vi kigger – urapporteret og uannonceret, men alligevel i almindeligt syn – i nabolagshaver, stuer og små gyder over hele denne jord.

At dyrke en kærlighed til naturen er en uundværlig del af livet.

Alt dette må begynde i hver enkelt af os. Uanset om vi vågner hver morgen under tagudhæng under træer eller på de øverste etager af tårne ​​blandt en skov af flere tårne; uanset om vi går med vores børn i skole gennem en park eller kører i vores bil ned ad de trafikproppede gader til markedet; uanset om vi tilbringer vores morgener lukket i mødelokaler eller passer byhaver, er vi hver især potentielle bygherrer af en ny kultur, og hver af vores handlinger giver mulighed for transformation.

I løbet af vores sidste uge i Dae-dong beslutter vi os for at bage en kage til parret Yongdeok Han og Yangsoon Kim, som ejer en lille kiosk, som vi ofte besøger. De fører de sædvanlige fornødenheder og junkfood, som de fleste kiosker tilbyder, men de har også altid en papkasse placeret foran fyldt med friske grøntsager fra deres have, som i Dae-dong-traditionen er gemt i en tynd strimmel jord mellem en betonvæg og et hus. Kagen, vi bringer dem, er lavet med græskar fra denne kasse.

De smiler til kagen og tilbyder os flere græskar. Han, manden, griner og nægter at betale. "Betragt det som en gave fra mit hjerte," siger han, nu grinende fra maven. "Jeg dyrker ikke græskar for penge, jeg dyrker græskar, fordi jeg kan lide at dyrke græskar!"

I Dae-dong, og i mange andre lignende kvarterer rundt om i verden, kan man ikke sige, at havearbejde er en hobby eller endda en måde at tjene penge på. Det synes at have et langt mere fundamentalt formål, et formål, der er affødt af folks erkendelse af, at der er en iboende værdi i handlingen at passe en have og i handlingen at tage sig tid hver dag til at være sammen med naturen.

Det er en fællesnævner blandt disse mennesker: At pleje en kærlighed til naturen er en uundværlig del af livet.

Hvor simpelt det udsagn end måtte være, er det også ret kraftfuldt at huske og bruge. Kraftfuldt nok til at danne et fundament, hvor bæredygtig mad, modstandsdygtige byer og natur kan smelte sammen gennem en genforbindelse af vores kultur til denne jord, som vi lever med – en kultur, der måske i sidste ende kan smide gamle Ebenezer Howards havebyplaner i kompostbeholderen.