La sabiduría De Los Abuelos Surcoreanos Que Hackean Sus Jardines

Lo que saben los abuelos y abuelas de Corea del Sur que saben cómo hacer jardinería .

Aquí, la jardinería no es un pasatiempo. Surge de la comprensión de que cuidar un jardín y tomarse el tiempo para estar en contacto con la naturaleza tiene un valor intrínseco.

Hace más de un siglo, el urbanista Ebenezer Howard inventó el concepto de “ciudad jardín”: una ciudad con un núcleo urbano animado, que se extiende hacia barrios verdes y luego hacia tierras de cultivo, todo ello conectado teóricamente en un ciclo sostenible semicerrado.

De niño, mientras crecía en San José, California, me preguntaba por qué nunca había visto una de estas ciudades, sobre todo porque la idea era tan anticuada. Con su franja de casas de baja densidad, sus centros comerciales dispersos y sus edificios de oficinas prefabricados enmarcados por diversas cuadrículas de hormigón y asfalto, San José parecía rechazar por completo todo lo que representaban las ciudades jardín de Howard.

Dos décadas después, mientras estudiaba en la Universidad de Edimburgo, comprendí una verdad aún más deprimente: San José era, de hecho, una ciudad jardín, aunque una versión superficial de lo que Howard había imaginado. San José, junto con las numerosas otras pérdidas de tiempo, espacio y recursos naturales, económicamente productivas y ecológicamente destructivas, que colectivamente llamamos suburbios, son ciudades jardín, construidas como una cultura basada en el sueño de un crecimiento económico infinito decide construirlas. Son ciudades jardín sin culturas jardín.

Las personas que habitan un lugar pueden tener un potencial mucho mayor para dictar cómo se utiliza el espacio.

Pero ¿qué pasaría si una cultura de jardinería pudiera florecer en cualquier lugar, independientemente de cómo estuviera diseñada la estructura de una ciudad? ¿Y si, al permitir que dicha cultura floreciera, pudiéramos empezar a solucionar algunos de nuestros problemas ecológicos y sociales más acuciantes?

Durante los últimos cinco años, mi compañera Suhee Kang y yo hemos disfrutado de la oportunidad de interactuar profundamente con este tipo de lugares, tanto en corredores urbanos revestidos de hormigón como en exuberantes campos de granjas naturales en laderas. La experiencia ha revelado, con impresionante claridad, que quienes habitan un lugar tienen un potencial mucho mayor para determinar el uso del espacio que cualquier diseño físico, designación o mandato gubernamental.

Hyunsung Park, un policía retirado, es una de las muchas personas del barrio Dae-dong de Daejeon, Corea del Sur, que están creando una cultura de ciudad jardín en un denso entorno urbano.

Dae-dong, un antiguo barrio urbano enclavado en una colina junto a la bulliciosa ciudad de Daejeon, Corea del Sur, no parece el paraíso de los jardineros urbanos. Sin embargo, en este barrio de bajos recursos y densamente poblado, casi ninguna parcela —y en muchos casos, ningún trozo de asfalto inactivo— queda sin alguna planta cuidada, ya sean flores, tallos de maíz, calabacines, pimientos rojos gochu coreanos o cualquier otra cosa que prefieran los vecinos.

El barrio está construido a escala humana. Resulta incómodo transitar por las calles más anchas de Dae-dong, incluso con los coches más pequeños, y la mayoría de las calles son senderos, apenas lo suficientemente anchos para que dos personas pasen cómodamente. Esta pequeñez crea un ambiente acogedor y transitable, pero también dificulta mucho la jardinería, forzando la utilización del espacio en el sentido más estricto.

Y, sin embargo, el cultivo de tierra prolifera por todas partes en el barrio, incluso en el terreno más pequeño, en una maleza descuidada en el parque o en una vieja bañera abandonada en el exterior. No siempre es "bonito" en el sentido estético occidental, pero lo que encontramos en Dae-dong es una floreciente cultura de ciudad-jardín, en un barrio con casi ningún espacio planificado para jardines.

Amor a la naturaleza

El diseño del barrio no muestra gran interés por los jardines urbanos, pero la gran mayoría de sus residentes sí lo hacen. El amor por la naturaleza es el lema que guía a Dae-dong.

Las personas que cultivan en este barrio en particular —a quienes llamo cariñosamente abuelas y abuelos aficionados a la jardinería— pertenecen generalmente a una generación que aún recuerda los tiempos de hambre. Durante gran parte del siglo XX, Corea experimentó cambios radicales en su organización política, lidiando con una ocupación forzada, múltiples guerras, la separación y una lucha lenta, a menudo sangrienta, por la democracia que no terminó formalmente hasta 1987. Es comprensible que la generación mayor de aquí vea la jardinería como una forma de supervivencia.

Uno de esos hombres es Hyunsung Park, un policía retirado de 77 años que vive en Dae-dong con una pequeña pensión. Lo encontramos por casualidad en el callejón frente a su casa, y enseguida empieza a hablarnos de sus plantas de pimiento. "Este año no están tan grandes, pero sí que pican. Toma, pruébalas", dice mientras nos ofrece un bocado. Mi débil boca americana arde intensamente.

En su casa, con una taza de café instantáneo, habla de sus dificultades, de cómo la muerte de su padre motivó su paso a la policía y de cómo el barrio albergó a refugiados durante la guerra. Sonríe todo el tiempo.

Park es un lugar animado y lleno de energía. "Me acuesto a las 9 p. m., me despierto a las 3 a. m. y enseguida doy un largo paseo por la montaña y el bosque", dice, señalando las colinas en el extremo este de la ciudad. "Después, vengo a pasar tiempo con mi jardín y mi familia... mi vida últimamente gira principalmente en torno a la naturaleza y la familia".

Corea del Sur ha dado un paso audaz para encarnar la historia de la Cenicienta capitalista, con mucho éxito.

Durante los próximos meses de nuestra residencia cinematográfica aquí, nos proponemos dar paseos diarios, entablar conversaciones con más abuelos y abuelas de Dae-dong, tomar café, té y, en una ocasión, un plato de patatas hervidas de la zona, que nos obsequiaron con mucho orgullo. Varios de ellos visitan la casa donde nos alojamos para charlar o traer comida de sus huertos, y a menudo les devolvemos el favor llevándoles un plato cocinado con sus verduras.

A través de estas interacciones, llegamos a conocer Dae-dong como una ciudad jardín de maneras quizás inimaginables para planificadores como Howard. Pero la estabilidad de este tipo de ciudad jardín depende necesariamente de su cultura, y la realidad es que, desde que esta generación anterior de jardineros urbanos comenzó su trabajo en Dae-dong, la cultura predominante ha tomado la dirección opuesta. Durante el último medio siglo, Corea del Sur ha dado un paso audaz para encarnar la historia de la Cenicienta capitalista, con gran éxito. La mayoría de los surcoreanos menores de 40 años están más preocupados por el trabajo, los estudios y competir por un puesto en Hyundai o Samsung que por cuidar un jardín o pasear por el bosque a las 3 de la mañana.

Pero si en el lapso de una generación se pudo eliminar de un país la cultura de la conexión con la naturaleza, también se la pudo volver a cultivar en otro.

Recuperando una cultura conectada con la naturaleza

En los talleres sobre conexión con la naturaleza que hemos realizado en los últimos años en el este de Asia, Europa y América del Norte, hemos encontrado un indicio bastante fuerte de la viabilidad de esta idea: tan pronto como damos a las personas “permiso” para cultivar relaciones personales con la naturaleza, esto sucede con bastante facilidad.

En   En las tradiciones de sabiduría coreana, o en las de los pueblos nativos de casi todas las demás partes de la Tierra, encontramos una vasta historia que habla de esta comprensión de que sí, la tuvimos alguna vez, pero algunos de nosotros la perdimos.

Cada uno de nosotros tiene la capacidad de restablecer nuestra relación con la Tierra, y un número cada vez mayor de personas y organizaciones trabajan con esta idea en el contexto de nuestra cultura contemporánea. Desde autores como EO Wilson, Wendell Berry y Joanna Macy, hasta artistas como Andy Goldsworthy, James Turrell y Collins-Goto, pasando por organizaciones como la Red de Ciudades Biofílicas, la Alianza Intertwine, The Nature of Cities y nuestra propia SocieCity, abundan las iniciativas locales, regionales e incluso globales. No siempre son visibles, y rara vez aparecen en The New York Times o en los noticieros de la noche, pero las encontramos cuando las observamos —sin que se publiquen ni se anuncien, pero a simple vista— en jardines de barrio, salas de estar y pequeños callejones de todo el planeta.

Cultivar el amor por la naturaleza es una parte indispensable de la vida.

Todo esto debe comenzar en cada uno de nosotros. Ya sea que nos despertemos cada mañana bajo los aleros de los árboles, o en los pisos superiores de las torres entre un bosque de más torres; ya sea que caminemos con nuestros hijos a la escuela a través de un parque, o conduzcamos nuestro coche por las calles congestionadas hasta el mercado; ya sea que pasemos las mañanas encerrados en salas de reuniones o cuidando huertos urbanos, cada uno de nosotros es el potencial constructor de una nueva cultura, y cada una de nuestras acciones ofrece la oportunidad de transformarse.

Durante nuestra última semana en Dae-dong, decidimos hornear un pastel para la pareja, Yongdeok Han y Yangsoon Kim, dueños de una pequeña tienda de barrio que frecuentamos. Tienen los productos básicos y la comida chatarra que suelen ofrecer las tiendas de conveniencia, pero también siempre tienen una caja de cartón en la entrada llena de verduras frescas de su huerto, que, según la tradición de Dae-dong, se esconde en una fina franja de tierra entre un muro de hormigón y una casa. El pastel que les llevamos está hecho con calabazas de esta caja.

Sonríen al ver el pastel y nos ofrecen más calabazas. Han, el esposo, se ríe y se niega a pagar. "Considéralo un regalo de mi corazón", dice, riendo con ganas. "¡No cultivo calabazas por dinero, las cultivo porque me gusta cultivarlas!"

En Dae-dong, y en muchos otros barrios similares del mundo, no se puede decir que la jardinería sea un pasatiempo, ni siquiera una forma de ganar dinero. Parece tener un propósito mucho más fundamental, surgido de la comprensión de que hay un valor inherente en el acto de cuidar un jardín y en dedicar tiempo cada día a la naturaleza.

Es un denominador común entre estas personas: cultivar el amor por la naturaleza es una parte indispensable de la vida.

Por simple que sea esta afirmación, también es muy poderosa de recordar y usar. Lo suficientemente poderosa como para sentar las bases donde la alimentación sostenible, las ciudades resilientes y la naturaleza puedan unirse mediante la reconexión de nuestra cultura con esta tierra con la que vivimos; una cultura que quizás pueda, por fin, tirar a la basura los planes de ciudad-jardín del viejo Ebenezer Howard.