La Sagesse Des grands-parents Jardiniers sud-coréens

Ce que savent les grands-mères et grands-pères jardiniers de Corée du Sud .

Ici, le jardinage n'est pas un loisir. Il est né de la prise de conscience de la valeur intrinsèque de l'entretien d'un jardin et du temps consacré à la nature.

Il y a plus d’un siècle, l’urbaniste Ebenezer Howard a inventé le concept de « cité-jardin » : une ville avec un centre urbain animé, s’étendant vers des quartiers verts, puis plus loin vers des terres agricoles, le tout théoriquement connecté dans un cycle durable semi-fermé.

Enfant, à San José, en Californie, je me demandais pourquoi je n'avais jamais vu une de ces villes, d'autant plus que l'idée était si ancienne. Avec ses quartiers résidentiels à faible densité, ses centres commerciaux dispersés et ses immeubles de bureaux surélevés, encadrés par des grilles de béton et d'asphalte variées, San José semblait rejeter totalement tout ce que représentaient les cités-jardins de Howard.

Vingt ans plus tard, alors que j'étudiais à l'Université d'Édimbourg, j'ai pris conscience d'une vérité plus déprimante : San José était en réalité une cité-jardin, bien qu'une version superficielle de ce qu'Howard avait imaginé. San José, comme les nombreuses autres villes, gaspillages de temps, d'espace et de ressources naturelles, économiquement productives et écologiquement destructrices, que nous appelons collectivement banlieues, sont des cités-jardins, construites comme le veut une culture fondée sur le rêve d'une croissance économique sans fin. Ce sont des cités-jardins sans culture-jardin.

Les personnes qui habitent un lieu peuvent avoir un potentiel bien plus grand pour dicter la manière dont l’espace est utilisé.

Et si une culture du jardin pouvait s'épanouir n'importe où, quelle que soit la structure de la ville ? Et si, en permettant à une telle culture de s'épanouir, nous pouvions commencer à résoudre certains de nos problèmes écologiques et sociaux les plus urgents ?

Au cours des cinq dernières années, ma partenaire Suhee Kang et moi avons eu le plaisir de nous intéresser de près à ce type de lieux, aussi bien dans les corridors urbains bétonnés que dans les champs luxuriants des fermes naturelles à flanc de colline. Cette expérience a révélé, avec une clarté impressionnante, que les habitants d'un lieu peuvent avoir un pouvoir d'influence bien plus important sur l'utilisation de l'espace que n'importe quelle conception, désignation ou mandat gouvernemental.

Hyunsung Park, un policier à la retraite, est l'un des nombreux habitants du quartier de Dae-dong à Daejeon, en Corée du Sud, qui façonnent une culture de cité-jardin à partir d'un environnement urbain dense.

Dae-dong, un vieux quartier urbain niché sur une colline à côté de la ville animée de Daejeon, en Corée du Sud, ne ressemble pas à un paradis pour les jardiniers urbains. Pourtant, dans ce quartier populaire et surpeuplé, presque aucune parcelle de terre – et souvent même pas une seule dalle d'asphalte – n'est dépourvue de plantes entretenues, qu'il s'agisse de fleurs, de tiges de maïs, de courges d'été, de poivrons rouges coréens gochu ou de toute autre plante appréciée des voisins.

Le quartier est construit à échelle humaine. Il est difficile de circuler dans les rues les plus larges de Dae-dong, même avec la plus petite voiture, et la plupart des rues sont des sentiers, à peine assez larges pour que deux personnes puissent s'y croiser confortablement. Cette petitesse crée une atmosphère conviviale et propice à la marche, mais elle rend aussi le jardinage très difficile, contraignant l'utilisation de l'espace au sens strict.

Et pourtant, on observe une prolifération de cultures horticoles partout dans le quartier, même sur le plus petit lopin de terre, dans un carré de mauvaises herbes non entretenu dans un parc ou dans une vieille baignoire abandonnée dehors. Ce n'est pas toujours « joli » au sens esthétique occidental du terme, mais on trouve à Dae-dong une culture de cité-jardin florissante, dans un quartier où l'espace dédié aux jardins est quasiment inexistant.

L'amour de la nature

Le quartier n'est pas très favorable aux jardins urbains, mais la grande majorité des habitants y sont favorables. L'amour de la nature est la devise de Dae-dong.

Les jardiniers de ce quartier – je les appelle affectueusement les grands-parents jardiniers – appartiennent généralement à une génération qui se souvient encore de l'époque où ils mouraient de faim. Pendant une grande partie du XXe siècle, la Corée a connu des bouleversements politiques majeurs, traversant une occupation forcée, de multiples guerres, la séparation et une lutte lente et souvent sanglante pour la démocratie, qui n'a officiellement pris fin qu'en 1987. Naturellement, la génération plus âgée considère le jardinage comme un moyen de survie.

Parmi eux, Hyunsung Park, un policier retraité de 77 ans qui vit à Dae-dong avec une petite pension. Nous le rencontrons par hasard dans la ruelle devant chez lui et il commence aussitôt à nous parler de ses plants de poivrons. « Ils ne sont pas très gros cette année, mais ils sont bien épicés. Tiens, goûte », dit-il en nous offrant une bouchée. Ma faible bouche américaine me brûle intensément.

Chez lui, autour d'un café instantané, il raconte ses difficultés, comment la mort de son père l'a poussé à rejoindre les forces de l'ordre, et comment le quartier a accueilli des réfugiés pendant la guerre. Il sourit constamment.

Park est animé et dynamique. « Je me couche à 21 h, me réveille à 3 h et pars immédiatement pour une longue promenade à travers la montagne et la forêt », dit-il en désignant les collines à l'est de la ville. « Après cela, je passe du temps dans mon jardin et avec ma famille… Ces jours-ci, ma vie tourne principalement autour de la nature et de la famille. »

La Corée du Sud a fait un geste audacieux pour incarner l’histoire de Cendrillon capitaliste, avec beaucoup de succès.

Durant les prochains mois de notre résidence cinématographique ici, nous nous ferons un devoir de faire des promenades quotidiennes, d'engager la conversation avec d'autres grands-parents de Dae-dong, de prendre un café, un thé et, dans un cas, un bol de pommes de terre bouillies cultivées localement, qui nous est offert avec beaucoup de fierté. Plusieurs d'entre eux viennent chez nous pour discuter ou nous apporter des produits de leur jardin, et nous leur rendons souvent la pareille en leur rapportant un plat cuisiné avec leurs légumes.

Grâce à ces interactions, nous découvrons Dae-dong comme une cité-jardin, d'une manière peut-être inimaginable pour des urbanistes comme Howard. Mais la stabilité de ce type de cité-jardin repose nécessairement sur sa culture, et la réalité est que, depuis que cette ancienne génération de jardiniers urbains a commencé à travailler à Dae-dong, la culture dominante a évolué dans la direction opposée. Au cours du dernier demi-siècle, la Corée du Sud a osé incarner le conte de Cendrillon du capitalisme, avec beaucoup de succès. La plupart des Sud-Coréens de moins de 40 ans sont plus préoccupés par le travail, les études et la candidature à un poste chez Hyundai ou Samsung que par l'entretien d'un jardin ou une promenade en forêt à 3 heures du matin.

Mais si une culture de connexion à la nature a pu être éliminée d’un pays en l’espace d’une génération, elle pourrait également être cultivée à nouveau dans un autre.

Retrouver une culture connectée à la nature

Dans les ateliers sur la connexion avec la nature que nous avons menés ces dernières années en Asie de l'Est, en Europe et en Amérique du Nord, nous avons trouvé une indication assez forte de la viabilité de cette idée : dès que nous donnons aux individus la « permission » de cultiver des relations personnelles avec la nature, cela vient assez facilement.

Dans   Dans les traditions de sagesse coréennes, ou dans celles des peuples autochtones de presque toutes les autres parties du monde, nous trouvons une vaste histoire qui témoigne de cette compréhension selon laquelle, oui, nous l'avions autrefois, mais certains d'entre nous l'ont perdue.

Chacun de nous a la capacité de renouer avec la Terre, et un nombre croissant de personnes et d'organisations s'intéressent à cette notion dans le contexte de notre culture contemporaine. Des auteurs comme EO Wilson, Wendell Berry et Joanna Macy aux artistes comme Andy Goldsworthy, James Turrell et Collins-Goto, en passant par des organisations comme le Biophilic Cities Network, l'Intertwine Alliance, The Nature of Cities et notre propre SocieCity, les initiatives locales, régionales et même mondiales abondent. Elles ne sont pas toujours visibles, et sont rarement mentionnées dans le New York Times ou au journal télévisé du soir, mais nous les découvrons lorsque nous observons – sans reportage ni publicité, mais bien en vue – les jardins de quartier, les salons et les petites ruelles de la planète.

Nourrir l’amour de la nature est une partie indispensable de la vie.

Tout cela doit commencer en chacun de nous. Que nous nous réveillions chaque matin sous les auvents des arbres, ou au dernier étage d'une tour au milieu d'une forêt d'autres tours ; que nous accompagnions nos enfants à l'école à pied en passant par un parc, ou que nous conduisions notre voiture dans les rues embouteillées jusqu'au marché ; que nous passions nos matinées enfermés dans des salles de réunion ou à cultiver des jardins urbains, chacun de nous est potentiellement un bâtisseur d'une nouvelle culture, et chacune de nos actions est une opportunité de transformation.

Pour notre dernière semaine à Dae-dong, nous décidons de préparer un gâteau pour le couple, Yongdeok Han et Yangsoon Kim, qui tiennent une petite épicerie que nous fréquentons. Ils y vendent les produits de première nécessité et la malbouffe habituelle, mais ils ont aussi toujours une boîte en carton devant la porte, remplie de légumes frais de leur jardin. Selon la tradition de Dae-dong, cette boîte est enfouie dans une fine bande de terre entre un mur de béton et une maison. Le gâteau que nous leur apportons est fait avec des citrouilles de cette boîte.

Ils sourient en voyant le gâteau et nous offrent d'autres citrouilles. Han, le mari, rit et refuse le paiement. « Considérez cela comme un cadeau du cœur », dit-il, riant maintenant de l'intérieur. « Je ne cultive pas des citrouilles pour l'argent, je cultive des citrouilles parce que j'aime les cultiver ! »

À Dae-dong, comme dans de nombreux autres quartiers du monde, on ne peut pas dire que le jardinage soit un loisir, ni même un moyen de gagner de l'argent. Il semble avoir une finalité bien plus fondamentale, née de la prise de conscience de la valeur intrinsèque de l'entretien d'un jardin et de la nécessité de prendre chaque jour le temps de se ressourcer dans la nature.

C’est un point commun entre ces personnes : nourrir l’amour de la nature est une partie indispensable de la vie.

Aussi simple que soit cette affirmation, elle est aussi très puissante à retenir et à utiliser. Suffisamment puissante pour constituer un socle où l'alimentation durable, les villes résilientes et la nature peuvent fusionner grâce à une reconnexion de notre culture à la terre avec laquelle nous vivons – une culture qui pourra peut-être enfin jeter au compost les plans de cité-jardin d'Ebenezer Howard.