Sørkoreas hagehacking-visdom Med Besteforeldre

Hva hagehacking-bestemødrene og -bestefedrene i Sør-Korea vet .

Hagearbeid her er ikke en hobby. Det kommer fra en erkjennelse av at det ligger en iboende verdi i å stelle en hage og ta seg tid til å være en del av naturen.

For over et århundre siden oppfant urbanisten Ebenezer Howard konseptet med en «hageby» – en by med en travel bykjerne, som sprer seg ut i grønne nabolag og deretter videre ut i jordbruksland, alt teoretisk sett forbundet i en delvis lukket bærekraftig syklus.

Som barn i San Jose i California lurte jeg på hvorfor jeg aldri hadde sett en av disse byene, spesielt fordi ideen var så gammel. Med sine lavt befolkede hus, vidstrakte kjøpesentre og skråstilte kontorbygg innrammet av varierende rutenett av betong og asfalt, virket det som om San Jose fullstendig avviste alt som Howards hagebyer handlet om.

To tiår senere, mens jeg studerte ved Universitetet i Edinburgh, innså jeg en mer deprimerende sannhet: San Jose var faktisk en hageby, om enn en overfladisk versjon av hva Howard hadde sett for seg. San Jose, sammen med de mange andre økonomisk produktive, økologisk destruktive sløsingene med tid, rom og naturressurser som vi samlet kaller forsteder, er hagebyer, bygget slik en kultur basert på drømmen om endeløs økonomisk vekst finner det passende å bygge dem. De er hagebyer uten hagekulturer.

Mennesker som bor på et sted kan ha langt større potensial til å diktere hvordan rommet brukes.

Men hva om en hagekultur kunne blomstre hvor som helst, uavhengig av hvordan byens struktur ble utformet? Og hva om vi, ved å la en slik kultur blomstre, kunne begynne å løse noen av våre mest presserende økologiske og sosiale problemer?

I løpet av de siste fem årene har partneren min Suhee Kang og jeg hatt muligheten til å engasjere oss temmelig dypt i denne typen steder – både i betongforede urbane korridorer og i frodige marker på naturlige gårder i åssider. Erfaringen har med imponerende klarhet vist at menneskene som bor på et sted kan ha et langt større potensial for å diktere hvordan rom brukes enn noen fysisk design, betegnelse eller myndighetspåbud.

Hyunsung Park, en pensjonert politimann, er en av mange personer i Dae-dong-området i Daejeon i Sør-Korea som skaper en hagebykultur ut av et tett bymiljø.

Dae-dong, et gammelt byområde som ligger i en ås ved siden av den travle byen Daejeon i Sør-Korea, ser ikke ut som et paradis for urbane gartnere. Likevel, i dette tettpakkete lavinntektsområdet, er nesten ingen jordlapp – og i mange tilfeller ingen asfaltbit – stående uten en eller annen form for stelt plante, det være seg blomster, maisstilker, sommergresskar, koreansk gochu- paprika eller hva annet naboene her foretrekker.

Nabolaget er bygget i menneskelig skala. Det føles vanskelig å navigere i Dae-dongs bredeste veier selv i den minste bil, og de fleste gatene her er gangstier, knapt brede nok til at to mennesker kan passere dem komfortabelt. Denne litenheten skaper en tett, gangvennlig atmosfære, men det gjør også hagearbeid svært vanskelig, og tvinger frem utnyttelse av plassen i strengeste forstand.

Og likevel er det en spredning av jorddyrking overalt i nabolaget, selv i den minste jordbit, eller i en flekk med ustelt ugress i parken, eller i et gammelt badekar som står ute. Det er ikke alltid «pent» i vestlig estetisk forstand, men det vi finner i Dae-dong er en blomstrende hagebykultur, i et nabolag med nesten null planlagt plass til hager.

Kjærlighet til naturen

Nabolagets design preges ikke av mye kjærlighet for urbane hager, men det er det overveldende blant beboerne. Kjærlighet til naturen er den ledende etosen i Dae-dong.

De som driver hagearbeid i dette bestemte nabolaget – jeg kaller dem gjerne hageelskere – er vanligvis fra en generasjon som fortsatt kan huske tidene da de sultet. I store deler av 1900-tallet opplevde Korea massive endringer i politisk organisering, og kjempet seg gjennom en tvangsokkupasjon, flere kriger, separasjon og en langsom, ofte blodig kamp for demokrati som ikke formelt tok slutt før i 1987. Forståelig nok ser den eldre generasjonen her på hagearbeid som et middel til å overleve.

En slik mann er Hyunsung Park, en 77 år gammel pensjonert politimann som bor i Dae-dong på en liten pensjon. Vi møter ham tilfeldigvis i smuget foran huset hans, og umiddelbart begynner han å snakke med oss ​​om paprikaplantene sine. «De er ikke så store i år, men de er ganske sterke. Her, prøv,» sier han mens han tilbyr oss en bit. Min svake amerikanske munn brenner intenst.

Inne i hjemmet sitt, over en kopp pulverkaffe, snakker han om sine kamper, om hvordan overgangen til politi ble foranlediget av farens død, og om hvordan nabolaget var et hjem for flyktninger under krigen. Han smiler hele tiden.

Park er livlig og energisk. «Jeg legger meg klokken 21, våkner klokken 03 og går straks en lang tur gjennom fjellet og skogen», sier han og peker mot åsene i den østlige utkanten av byen. «Etter det kommer jeg og tilbringer litt tid med hagen min og familien min ... livet mitt for tiden handler først og fremst om natur og familie.»

Sør-Korea har gjort et dristig trekk for å legemliggjøre den kapitalistiske Askepott-historien, med stor suksess.

I løpet av de neste månedene av filmresidensen vår her, sørger vi for å ta daglige turer, starte samtaler med flere bestemødre og bestefedre fra Dae-dong, bli med dem på kaffe, te, og i ett tilfelle en bolle med kokte, lokalt dyrkede poteter, presentert for oss med stor stolthet. Flere av dem besøker huset vi bor i for å prate eller levere mat fra hagene sine, og vi gjengjelder ofte tjenesten ved å ta med dem tilbake en rett tilberedt med grønnsakene deres.

Gjennom disse interaksjonene blir vi kjent med Dae-dong som en hageby på måter som kanskje er utenkelige for planleggere som Howard. Men stabiliteten til denne typen hageby er nødvendigvis avhengig av kulturen, og realiteten her er at i årene siden denne eldre generasjonen av urbane gartnere begynte sitt arbeid i Dae-dong, har den rådende kulturen gått i motsatt retning. I løpet av det siste halve århundret har Sør-Korea gjort et dristig trekk for å legemliggjøre den kapitalistiske Askepott-historien, med stor suksess. De fleste sørkoreanere under 40 år er mer opptatt av arbeid, studier og å kjempe om en stilling hos Hyundai eller Samsung enn de er av å stelle en hage eller gå gjennom skogen klokken 3 om natten.

Men hvis en kultur preget av naturtilknytning kunne fjernes fra et land i løpet av en generasjon, kunne den også dyrkes igjen i et annet.

Gjenopprette en naturtilknyttet kultur

I workshops om naturtilknytning som vi har holdt de siste årene i Øst-Asia, Europa og Nord-Amerika, har vi funnet en ganske sterk indikasjon på at denne ideen er levedyktig: Så snart vi gir enkeltpersoner «tillatelse» til å dyrke personlige forhold til naturen, kommer det ganske lett.

I   I koreanske visdomstradisjoner, eller de som tilhører urfolk i nesten alle andre deler av jorden, finner vi en omfattende historie som vitner om denne forståelsen av at ja, vi hadde den en gang, men noen av oss mistet den.

Hver og en av oss har evnen til å gjenopprette forholdet vårt til denne jorden, og et stadig økende antall individer og organisasjoner arbeider med denne ideen i kontekst av vår samtidskultur. Fra forfattere som EO Wilson, Wendell Berry og Joanna Macy, til kunstnere som Andy Goldsworthy, James Turrell og Collins-Goto, til organisasjoner som Biophilic Cities Network, Intertwine Alliance, The Nature of Cities og vår egen SocieCity, florerer lokale, regionale og til og med globale initiativer. De er ikke alltid synlige, og de er sjelden omtalt i The New York Times eller på kveldsnyhetene, men vi finner dem når vi ser – urapportert og uannonsert, men likevel åpenbart – i nabolagshager, stuer og små smug over hele denne jorden.

Å pleie en kjærlighet til naturen er en uunnværlig del av livet.

Alt dette må begynne i hver enkelt av oss. Enten vi våkner hver morgen under takskjegget under trær, eller i toppetasjene i tårn blant en skog av flere tårn; enten vi går med barna våre til skolen gjennom en park, eller kjører bilen vår nedover de trafikkerte gatene til markedet; enten vi tilbringer morgenene våre stengt i møterom, eller steller urbane hager, er hver av oss potensielle byggherrer av en ny kultur, og hver av våre handlinger gir mulighet for transformasjon.

I løpet av vår siste uke i Dae-dong bestemte vi oss for å bake en kake til paret Yongdeok Han og Yangsoon Kim, som eier en liten nærbutikk som vi ofte besøker. De fører de vanlige nødvendighetsvarene og junk food som de fleste nærbutikker tilbyr, men de har også alltid en pappeske plassert foran full av ferske grønnsaker fra hagen sin, som i Dae-dong-tradisjonen er gjemt i en tynn stripe jord mellom en betongvegg og et hus. Kaken vi tar med til dem er laget med gresskar fra denne esken.

De smiler av kaken og tilbyr oss flere gresskar. Han, mannen, ler og nekter å betale. «Betrakt det som en gave fra hjertet mitt», sier han, nå ler han fra magen. «Jeg dyrker ikke gresskar for penger, jeg dyrker gresskar fordi jeg liker å dyrke gresskar!»

I Dae-dong, og i mange andre slike nabolag rundt om i verden, kan man ikke si at hagearbeid er en hobby, eller engang en måte å tjene penger på. Det ser ut til å ha et langt mer grunnleggende formål, et som er skapt av folks erkjennelse av at det ligger en iboende verdi i handlingen med å stelle en hage, og i handlingen med å ta seg tid hver dag til å være sammen med naturen.

Det er en fellesnevner blant disse menneskene: Å pleie en kjærlighet til naturen er en uunnværlig del av livet.

Uansett hvor enkel den påstanden måtte være, er den også ganske kraftig å huske og bruke. Kraftig nok til å danne et fundament der bærekraftig mat, robuste byer og natur kan smelte sammen gjennom en gjenforening av kulturen vår med denne jorden vi lever med – en kultur som kanskje til slutt kan kaste gamle Ebenezer Howards hagebyplaner i komposten.