Meine Mutter Gegen Die Apartheid

Das Elternhaus des Autors in Port Elizabeth in der Ostkap-Provinz zwischen der südafrikanischen Garden Route und der Wild Coast. Mit freundlicher Genehmigung von Susan Collin Marks.

1948, ein Jahr vor meiner Geburt, wurde Südafrikas Apartheidregierung an die Macht gewählt. Bald wurden neue, repressive Gesetze verabschiedet, und die Diskriminierung schwarzer Südafrikaner wurde schnell zur institutionalisierten Norm. Das Leben der Menschen wurde durch harte Gesetze, Zwangsumsiedlungen aus städtischen Gebieten und unerbittliche Verfolgung im Namen der Staatssicherheit in immer kleinere Schubladen gesteckt. Meine Schulfreunde hielten das für selbstverständlich, denn sie kannten es nicht anders. Doch meine Mutter hatte mich in die schwarzen Townships mitgenommen, damit ich selbst sehen konnte, welche grausamen Härten die Apartheid mit sich brachte.

1955 sagten sechs weiße Frauen in Johannesburg: Es reicht, als die Regierung ein Gesetz erließ, das „farbigen“ (gemischtrassigen) Südafrikanern das Wahlrecht entzog. Zusammen mit einer Welle anderer Frauen schloss sich meine Mutter, Peggy Levey, dieser Gruppe an. Ihr offizieller Name war „Women's Defense of the Constitution League“, aber alle nannten sie „Black Sash“. Bald darauf wurde sie zur Regionalvorsitzenden gewählt.

Wir lebten in Port Elizabeth in der Provinz Ostkap, meilenweit von Johannesburg entfernt. Meine Mutter war Regionalvorsitzende des Nationalen Frauenrats und wurde später als mögliche Kandidatin für das Parlament genannt. Jetzt stand sie mit einem Plakat und einer schwarzen Schärpe auf dem Stadtplatz, um den Tod der Verfassung zu beklagen, während die Regierung begann, die wenigen verbliebenen Rechte nichtweißer Südafrikaner zu beseitigen.

Es ist schwer zu beschreiben, wie viel Mut und Überzeugung es erforderte, der Black Sash beizutreten, geschweige denn, sie in einem Polizeistaat anzuführen. Mitglieder wurden bespuckt und beschimpft, während sie ihre Plakate hochhielten, und einige alte Freunde mieden sie aus Angst vor dem Kontakt mit Dissidenten. Einige meiner Klassenkameraden durften nach der Schule nicht mit mir spielen. Doch für meine Mutter war die Black Sash nur der Anfang.

Anschließend wurde sie stellvertretende Vorsitzende des Regionalrats des Institute of Race Relations, Mitglied des Ausschusses des Verteidigungs- und Hilfsfonds, der Rechtsbeistand für politische Gefangene anbot, und eine führende Persönlichkeit des Schulspeisungsfonds, der schwarze Kinder, die sonst Hunger leiden müssten, mit Nahrungsmitteln versorgte.

Sie organisierte außerdem Nahrung, Kleidung, Bücher, Geld und den Austausch von Familienbriefen für die Binnenflüchtlinge, die als Strafe für ihren Protest gegen die Apartheid in die Wildnis des Veldts geschickt wurden.

Das ist nicht alles. Meine Mutter organisierte Unterstützung für Menschen, die aus ihren Städten, in denen sie seit Generationen gelebt hatten, zwangsumgesiedelt worden waren . Dies geschah regelmäßig, als weiße Gebiete von Schwarzen „gesäubert“ wurden. Und sie bot täglich einem stetigen Strom schwarzer Südafrikaner, die im bürokratischen Albtraum der Enteignung gefangen waren, praktische Hilfe an. Sie fand Verbündete in Regierungsbehörden, die Familien zusammenhalten und ihnen durch das fast undurchdringliche Dilemma der vielen neuen Gesetze und Vorschriften Südafrikas lebensrettende Renten- und Invaliditätszahlungen verschaffen konnten. Sie marschierte in Polizeistationen ein und verlangte, zu Unrecht Verhaftete wiederzusehen, trank skandalöserweise Tee mit Schwarzen in unserem Wohnzimmer, schrieb zahllose Briefe an die Zeitung und sprach sich öffentlich gegen das System aus.

Peggy und Sydney Levey an ihrem Hochzeitstag im Jahr 1944. Peggy war Leutnant der südafrikanischen Luftwaffe.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis die Behörden über ihre üblichen Hausdurchsuchungen und Telefonüberwachungen hinausgehen würden. 1964 drohten sie meiner Mutter mit Hausverbot, wenn sie ihre subversiven Aktivitäten nicht einstelle.

Wahrscheinlich war es ihre Arbeit beim Christian Council for Social Action, wo sie Familien politischer Gefangener mit Nahrung und Kleidung versorgte, die sie zur Zielscheibe machte. Der Council war in den vorangegangenen zwei Wochen dreimal von der Sondereinheit aufgesucht worden.

Gegen sie wurde Anklage auf Grundlage des Gesetzes zur Unterdrückung des Kommunismus erhoben, aber das hatte natürlich nichts damit zu tun.

Ein Hausverbot war eine außergerichtliche Bestrafung. Es gab keine Berufung. Die Strafe dauerte fünf Jahre und wurde oft am Tag ihres Ablaufs verlängert. Ein Hausverbot beinhaltete eine Ausgangssperre, die einem Hausarrest gleichkam, die tägliche Meldung bei der Polizei und den Kontaktabbruch zu anderen gesperrten oder inhaftierten Personen. Außerdem wurde man ständig beobachtet.

Für meine Mutter waren diese Einschränkungen unerträglich. Sie starb 1100 Kilometer weiter die Küste hinauf in Natal. Wir Kinder waren im Internat, 130 Kilometer entfernt. Und mein Vater fürchtete um die Sicherheit seiner Familie. Der Konflikt im Herzen meiner Mutter und in unserem Zuhause war unerträglich. Wenn sie ihre Arbeit nicht freiwillig aufgab, würde sie durch das Verbot daran gehindert werden. Den Aktivismus aufzugeben, der ihrem Leben Sinn gab, war undenkbar. Und doch stand so viel auf dem Spiel: ihre Beziehungen zu ihrer Mutter, ihrem Mann, ihren Kindern, sogar ihr eigenes Leben. Und so zog sie sich zurück, zutiefst zerrissen. Achtzehn Monate später entdeckte sie die ersten Anzeichen einer Krebserkrankung, die sie schließlich töten sollte.

Aus dem Port Elizabeth Herald, 1964

So schloss sich meine Mutter den Menschen an, die gegen die Apartheid gekämpft und scheinbar verloren hatten. Natürlich nicht. Jede Anstrengung zählt im Buch des Lebens. Sie weigerte sich, verbittert und ängstlich zu sein. Ihre unerschütterliche Würde und ihr Mut waren ein Triumph des menschlichen Geistes.

In den 1970er Jahren nahm sie ihre Arbeit wieder auf und unterstützte Einzelpersonen und Familien, die zu ihr kamen. Die Nachricht, dass Frau Levey zurück war, verbreitete sich wie ein Lauffeuer, und im Hof ​​unseres Hauses warteten geduldig Schlangen von Menschen, verborgen vor der Straße, neugierigen Nachbarn und der Polizei, mit Tellern voller Essen auf dem Schoß.

Sie alle waren verzweifelt. Die Bürokratie, schon immer ein Labyrinth undurchdringlicher Vorschriften, hatte ihren Griff verschärft. Im Laufe der Jahre wurden für Nicht-Weiße immer mehr Hürden errichtet. Ich fand diesen Eintrag in einem ihrer Notizbücher: „Behinderten- und Altersbeihilfen können nur in den ersten drei Wochen des zweiten Monats im Africa House beantragt werden.“

Die einfachen Bürger wussten davon nichts und standen nach stundenlanger Anreise hilflos vor verschlossenen Türen oder wurden aufgefordert, in ein paar Monaten wiederzukommen und fehlende Papiere mitzubringen. Gleichzeitig lagen lebenswichtige Renten und Arbeitserlaubnisse auf den Schreibtischen der Bürokraten. Sie hätten genauso gut auf dem Mond sein können.

Familien wurden mittellos, wenn ihre Hauptverdiener aufgrund des Gesetzes zur Unterdrückung des Kommunismus, das Inhaftierungen ohne Gerichtsverfahren erlaubte, von der Polizei festgenommen wurden. Dies geschah regelmäßig bei Personen, die verdächtigt wurden, mit dem Afrikanischen Nationalkongress zu sympathisieren.

Voller Angst erzählte mir meine Mutter von einer Frau mit sechs Kindern, die ohne Geld und Essen auf die Straße gesetzt worden war, nachdem die Polizei ihren Mann mitten in der Nacht mitgenommen hatte. Der Vermieter zögerte nicht lange und kündigte sie, da er wusste, dass sie die Miete nicht zahlen konnte. Diese Geschichte wiederholte sich tausendfach.

Meine Mutter führte eine Reihe von Notizbüchern, in denen sie die Fälle dokumentierte, die sie täglich bearbeitete. Meist ging es ums nackte Überleben. Familien waren auf Invalidenrenten, Arbeitsgenehmigungen und eine Wohnung angewiesen. Sie brauchten auch „Arbeitssuchende“ – Papiere, die ihnen die Arbeitssuche erlaubten. Lebensmittel waren knapp, ebenso die medizinische Versorgung. Kinder mussten gefunden und aus dem Gefängnis entlassen, Vermisste aufgespürt, Vertriebene kontaktiert und verlorene Papiere ersetzt werden. Das beste Wort in Mutters Notizbuch – „repariert“.

Peggy Leveys Fallnotizen

Natürlich wussten die Behörden Bescheid. Später nahm ihr die Regierung ihren Pass ab und gab ihn ihr nur widerwillig zurück, als sie sich in den USA wegen ihrer Krebserkrankung behandeln ließ. Selbst dann schickten sie einen Agenten, der sie auf Schritt und Tritt beobachtete. Und natürlich nahm sie ihre Arbeit wieder auf, als sie nach Port Elizabeth zurückkehrte.

Von ihrem Schreibtisch zu Hause aus schrieb sie Briefe an Behörden, Krankenhäuser, Wohltätigkeitsorganisationen und Zeitungen. Und sie plante ihre nächsten Schritte, bevor sie zum schwarzen Wählscheibentelefon in der Eingangshalle griff und das Arbeitsministerium, die Polizei, die Gemeinde, das Afrikaministerium und einen Sozialarbeiter anrief. Sie fand mutige und gutherzige Bürokraten, die halfen und sich gelegentlich auch ins Zeug legten, wie Paddy McNamee im Africa House. Am 20. September 1976 schrieb sie: „Er hat im Fall von Felix Kwenzekile ein Wunder vollbracht.“

Felix lebte 14 Jahre lang in Port Elizabeth und verließ die Stadt, um sich um seinen Bruder zu kümmern, der zehn Monate später starb. Als er zurückkehren wollte, verweigerte man ihm die notwendigen Papiere. Dank Paddys Intervention konnte er bleiben, doch es gab weitere Komplikationen. Am 7. Oktober schrieb meine Mutter: „Felix wurde von der Stadtverwaltung Port Elizabeth eingestellt, erhält aber seinen ersten Lohn erst am 14. Oktober. Sie (seine Familie) hungern also. Wie viele andere leiden so?“ Natürlich gab sie ihm Geld und ein Lebensmittelpaket, um ihn über die Runden zu bringen.

Dies sind einige der anderen Einträge im Fallbuch meiner Mutter:

10. Mai 1976. Velile Tolitoli. Stammt vom Bauernhof. Zweimal verletzt: 1. Auge verloren, 2. durch Stromschlag, 2. Beinverletzungen. Antrag auf Arbeitsunfallentschädigung gestellt. Ehefrau und 5 Kinder. Verzweifelter Fall. Nachricht an Paddy McNamee.

Das Notizbuch listet weitere neue Fälle auf – John Makeleni, der seine Papiere verloren hat, erhält seine Altersrente, als Mr. Killian eingreift. Lawrence Lingela, ein Epileptiker, der Gott sei Dank seinen Krankenbericht hat, erhält seine Invalidenrente.

Johnson Qakwebe, der ursprünglich aus einer ländlichen Gegend stammt, muss plötzlich beweisen, dass er seit 15 Jahren in Port Elizabeth lebt, sonst wird er an einen Ort mitten im Nirgendwo zurückgeschickt, wo es keine Arbeit gibt. Meine Mutter besucht eine Familie, die ihn seit seiner Ankunft in Port Elizabeth kennt, und sie schreiben Empfehlungsschreiben.

Oerson Willy, ein ehemaliger Sträfling, findet einen Job.

Madelene Mpongoshes Haus brennt nieder. Als sie zum Wohnungsamt geht, muss sie ihr Referenzbuch vorzeigen, das wertvolle Dokument, das ihr das Wohnrecht in der Stadt gewährt. Doch es ging im Feuer verloren. Meine Mutter ruft einen Beamten, Herrn Vosloo, an, der es ersetzen kann.

Mildred Zatu, eine Rentnerin, die in einem Zimmer lebt, ist sehr unglücklich. Meine Mutter lädt sie jeden Montag zum Mittagessen zu uns nach Hause ein und sucht eine bessere Bleibe für sie.

Grace Mqali beantragt eine Invalidenbeihilfe. Die Formulare werden ausgefüllt und eingereicht – und sieben Monate später wird das Geld bewilligt.

William Mvakela hat Steuerprobleme mit seiner Altersrente, behoben.

Doch dann gibt es einige, die durch das Raster fallen. Philip Fulani kommt einmal und verschwindet dann, vielleicht im Gefängnis, vielleicht gibt er auf und kehrt nach Grahamstown zurück, das er verlassen hatte, weil es dort keine Arbeit gab.

Jahre später arbeite ich im Friedensprozess, der den Übergang Südafrikas von der Apartheid zur Demokratie prägt. Ich besuche eine politische Beerdigung in Langa, einem schwarzen Township am Rande des weißen Kapstadts. Ich komme zu spät und quetsche mich auf einen der letzten Plätze, eingeklemmt gegen eine Säule. Drei Stunden lang starrt mich ein Plakat an.

Wenn Sie gekommen sind, um mir zu helfen, verschwenden Sie Ihre Zeit. Wenn Sie jedoch gekommen sind, weil Ihre Befreiung mit meiner verbunden ist, dann lassen Sie uns zusammenarbeiten .

Ich weiß, dass ich nicht zufällig hier auf diesem Platz sitze. Die Worte auf dem Plakat verbinden mich direkt mit meiner Mutter.

Auf ihrem Sterbebett hatte sie meinem Bruder drei Seiten Anweisungen zu ihren aktuellen Fällen diktiert, unter anderem, was mit einem Umsiedlungslager in Ilinge, mitten im Nirgendwo, zu tun sei. Jahre zuvor waren Hunderte Schwarze dorthin verfrachtet und aus ihren Häusern gerissen worden, weil die Grenze zwischen schwarzen und weißen Gebieten auf der Karte als „ gerader Streifen “ erscheinen musste. Diese Familien besaßen nur ein Zelt und sonst nichts und waren weit entfernt von Arbeit und öffentlichen Einrichtungen. Jahrelang hatte meine Mutter die Frauen mit Nähmaschinen und Stoff versorgt, damit sie ihren Lebensunterhalt verdienen konnten. Ihre Situation beschäftigte sie bis zuletzt. Sie starb zwei Stunden später. Sie war 67 Jahre alt.

Ein paar Tage später klingelte das Telefon. Busladungen schwarzer Männer und Frauen aus den Townships wollten zur Zeremonie kommen, die in einer weißen Kirche in einem weißen Viertel stattfinden sollte. Ich sagte zu, unter einer Bedingung: Sie durften nicht hinten in der Kirche sitzen.

Nachdem die voll besetzte Gemeinde ein gedämpftes „All Things Bright and Beautiful“ gesungen hatte, erfüllte die Kadenz und Harmonie eines afrikanischen Kirchenliedes die Kirche. Anschließend saß ich auf dem Rasen, während die Menge Tee und Orangenlimonade trank und „Nkosi Sikelel'i Afrika“ (auf Xhosa: „Herr segne Afrika“) sang, ein panafrikanisches Befreiungslied, das während der Apartheid verboten war. Ich lächelte und wusste, dass meine Mutter auch lächeln würde.

Meine Mutter wurde in den schwarzen Townships als amakhaya gefeiert, was auf Xhosa „ von unserer Heimat“ bedeutet und bedeutet, dass sie „ eine von uns “ war.

Anfangs wusste sie nicht, dass sie etwas ändern könnte. Doch in den dunkelsten Tagen der Apartheid lernte sie, der Sonne entgegenzuspringen.

Dieses brutale System endete mit der Wahl Nelson Mandelas zum ersten Präsidenten eines demokratischen Südafrikas im April 1994. Tränen strömten mir übers Gesicht, als ich Mandelas Namen ankreuzte. Ich wusste, dass meine Mutter und ich diesen Stift in der Hand hielten.

Der Autor engagierte sich 1996 als Friedensstifter in Angola

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Nehmen Sie diesen Samstag am Awakin Call mit Susan Collin Marks teil: „Weisheit und Friedensstiftung in Konfliktzeiten.“ Anmeldung und weitere Informationen finden Sie hier.