Kolam: Ritualkunst, Die täglich Tausend Seelen nährt

Kolam und Foto von Kripa Singan

Jeden Morgen schaffen Millionen tamilischer Frauen an der Schwelle ihrer Häuser komplizierte, geometrische Ritualkunstwerke, sogenannte „Kolams“, als Tribut an Mutter Erde und als Opfergabe an die Göttin Lakshmi. Das tamilische Wort bedeutet Schönheit, Form, Spiel, Verkleidung oder rituelles Design. Kolam ist im hinduistischen Glauben verankert, dass Haushälter die karmische Verpflichtung haben, „tausend Seelen zu ernähren“. Indem eine Frau das Kolam aus Reismehl herstellt, bietet sie Vögeln, Nagetieren, Ameisen und anderen winzigen Lebewesen Nahrung – und begrüßt jeden Tag mit einem „Ritual der Großzügigkeit“, das sowohl dem Haushalt als auch der Gemeinschaft zugutekommt. Kolams sind eine bewusst vergängliche Kunstform. Sie werden jeden Morgen mit einer Kombination aus Ehrfurcht, mathematischer Präzision, künstlerischem Geschick und Spontaneität neu geschaffen. Lesen Sie weiter, um die tiefgründige persönliche Auseinandersetzung einer Kolam-Praktizierenden mit dieser multidimensionalen Praxis zu erfahren.

Meine Mutter steht an der Holztür unseres Hauses. Es ist fast 21 Uhr, und sie winkt mir eindringlich zu, leise, aber schnell zu kommen. Sie späht durch die Glasscheibe im oberen Teil der Tür, auf jemanden oder etwas. Ich geselle mich zu ihr und sehe etwas Interessantes. Ein Beuteldachs [1] frisst eifrig die Reste des Reismehls vom morgendlichen Kolam . Mit der gleichen Präzision, mit der ich das geometrische Muster gezeichnet habe, leckt und knabbert das Beuteldachs das Mehl vom Boden – erst die äußeren Linien und Kurven, dann die inneren. Er/sie blickt kurz auf, vielleicht spürt er/sie zwei Menschen in einiger Entfernung, die uns mit leicht geweiteten Augen und einem erschrockenen, aber sanften Lächeln beobachten. Wir scheinen keine Bedrohung darzustellen, also hüpft er/sie auf die unterste der drei Stufen, die zum Haus führen, und knabbert in den Ecken noch etwas Kola-Podi (Reismehlpulver). Seit jener Nacht hatte ich Bandicoots nie wieder so gesehen wie jetzt . Bis zu dieser Begegnung hatte ich sie eher als Plage empfunden, wie sie verschiedene wertvolle Pflanzen in meinem Garten ausgruben, unseren lehmigen Gartenboden stellenweise aufwühlten und junge Zitrussetzlinge ausrissen – riesige, rattenartige, ziemlich hässliche Kreaturen mit rauer, borstiger Haut. Aber heute Abend, als sie am Kolam knabbern, wirken sie wie verwandelt. Weich geworden durch ihren Hunger und ihr Aasfressen, und die Verletzlichkeit in ihren Augen, als sie innehalten und nach oben blicken – mit zuckender Nase und zitternden Schnurrhaaren. Heute Abend sind sie eindeutig eine von tausend Seelen, die ein Kolam zu ernähren sucht [2] , und sie können sich nehmen, was sie können.

Kolams sind heilige geometrische Muster, die von tamilischen Hindu-Frauen an den Schwellen von Häusern und Geschäften, an heiligen Bäumen und Hindu-Tempeln gezeichnet werden. Sie sollen zu zwei entscheidenden Zeiten des Übergangs gezeichnet werden – im Morgengrauen, um den Sonnenaufgang zu begrüßen, und in der Abenddämmerung, um die untergehende Sonne zu verabschieden. In ihrem teils wissenschaftlichen, teils persönlichen Erzählbuch „ Feeding a thousand souls “ schreibt die Anthropologin und Folkloristin Vijaya Nagarajan erforscht, was das Kolam ist und was es für tamilische Frauen seit Jahrtausenden bedeutet. Mehrere tamilische Frauen, die sie trifft und interviewt, erklären unmissverständlich, dass Kolams morgens gezogen werden, um Lakshmi , die Göttin des Reichtums und der Schönheit aller Formen, sei sie materiell oder spirituell, in unseren Häusern willkommen zu heißen und Bhudevi (die Erdgöttin) um Vergebung für all unsere Sünden der Unterlassung und Begehung des Tages zu bitten. Das wurde mir auch als Kind beigebracht, als ich im Haus meiner Großmutter begann, Kolams zu ziehen – dass ein Kolam die Göttin Lakshmi im Haus willkommen heißt.

Als ich Vijayas Buch las, erinnerte ich mich plötzlich und lebhaft daran, dass wir, als ich jünger war, auch zweimal täglich Kolams zogen, und zwar spät abends, obwohl ich/die meisten Frauen in der Stadt dies bei Sonnenuntergang nicht mehr tun [3] . Die Erklärung der interviewten Frauen faszinierte mich – dass wir bei Sonnenuntergang das Kolam ziehen, um uns von Lakshmi zu verabschieden und stattdessen ihre ältere Schwester Mudevi oder Jyeshta willkommen zu heißen (Jyeshta bedeutet auf Sanskrit „Ältere“, und Mudevi lässt sich mit „Göttin der schlechten/ungesunden Dinge“ übersetzen). Mudevi gilt als die Göttin der Trägheit, Mattigkeit und Unordentlichkeit, und mehrere Frauen, die Vijaya interviewt, erklären, dass diese Eigenschaften akzeptabel und notwendig sind, wenn wir bei Sonnenuntergang zur Ruhe kommen, damit wir uns der körperlichen Ruhe zuwenden können. Als ich diese Brotkrume über das Kolam entdeckte, verliebte ich mich erneut in diese Praxis, während ich in meinem eigenen Leben nicht so sehr danach strebe, Dualitäten zu überwinden, sondern sie alle anzunehmen und zu erleben, dass die meisten Dinge mit der Zeit vergehen …

Das Kolam ist keine Besonderheit tamilischer Frauen. Ähnliche geometrische Muster aus Punkten, geschwungenen Linien, Quadraten und Dreiecken gibt es auch in anderen Bundesstaaten Indiens. Diese Traditionen, die in Teilen Nord- und Südindiens Rangoli , in Gujarat Saathiya , in Rajasthan Maandana , in Andhra Pradesh Muggulu , in Westbengalen Alpana , in Kerala Pookalam usw. genannt werden, scheinen so alt zu sein wie die Zeit und die Menschheit in Indien selbst. Zwischen diesen vielen Bräuchen bestehen jedoch einige feine Unterschiede. So werden für das Rangoli beispielsweise oft Farbpulver verwendet, das Pookalam wird während des Onam-Festes aus Blütenblättern hergestellt und das Alpana wird weitgehend zu glückverheißenden Anlässen und Festen aufgeführt. Das Kolam hingegen wird täglich aus gemahlenem Reismehl [4] an der Schwelle hergestellt, jenem Zwischenraum, wo die öffentliche und die private Sphäre des Haushalts aufeinandertreffen, kollidieren und ineinander übergehen. Man glaubt, dass einige der Gebete und die Herzensgüte, die eine Frau beim Errichten des Kolam ausstrahlt, auf die Schritte derer übertragen werden, die im Laufe des Tages darübergehen.

Als ich das in Vijayas Buch las, musste ich schief grinsen, als ich mich daran erinnerte, wie oft ich zusammenzuckte, wenn Leute über ein besonders gut gearbeitetes und ästhetisch ansprechendes Kolam liefen, das ich selbst gemacht hatte. Ich erinnerte mich auch an die vielen Male, die ich in meiner Kindheit im Zickzack gelaufen war, die Kolams umgangen und bewundert hatte, um nicht darauf zu treten und sie zu früh zu zerstören. Dies war ein anderes Chennai. Eine Stadt, die wir damals Madras nannten, ohne den wahnsinnigen Verkehr, den wir heute haben, wo die Bürgersteige [5] nicht nur kunstvolle Kolams beherbergten, sondern unter anderem auch Weber, die damit beschäftigt waren, die Kett- und Schussfäden ihrer Handwebstühle zu spannen, und Kühe, die friedlich wiederkäuten, laut rülpsten und sich mit ihren Kälbern wohlig räkelten. Damals gab es noch Platz – man konnte vom Bürgersteig heruntersteigen und auf der Straße gehen, ohne sich Sorgen machen zu müssen, ob man nicht gleich von einem Auto überfahren werden würde. Es ist viele Jahre her, seit die Kühe und Weber die Stadt weitgehend verlassen haben. Ist es da ein Wunder, dass die Kolams etwas kleiner geworden sind und sich nun mit Fußgängern, kreuz und quer geparkten Motorrädern und Straßenhändlern, die in dieser Covid-Ära alles von Chai über Wassermelonensaft bis hin zu Stoffmasken verkaufen, um Platz drängen? Und ist es da ein Wunder, dass ich nicht mehr um Kolams herumgehe, obwohl ich ein leichtes Ziehen spüre, wenn ich es nicht tue, und versuche, sanfter über die glänzenderen [6] zu gehen? Ich tröste mich mit dem Gedanken, dass das Betreten der Kolams eine Absicht und Einladung der Schöpfer und Wahrsager dieser rituellen Kunstform war …

Wie alt ist das Kolam als rituelle Kunstform? Dies ist eine interessante Frage. Die frühesten dokumentierten Hinweise auf das Kolam in der tamilischen Literatur und Poesie sind die Gedichte der Vaishnava-Heiligen und Kinderdichterin Andaal , die allgemein auf das 7./8. Jahrhundert n. Chr. datiert wird. Doch tauchen Kolam -ähnliche Muster [7] auch in einigen Höhlenmalereien der Bhimbetka in Zentralindien auf, die auf die prähistorische Altsteinzeit und Mittelsteinzeit datiert werden und allgemein als einige der frühesten Zeichen menschlichen Lebens in Indien gelten. In ähnlicher Weise beschreibt Vijaya in ihrem Buch ihre Besuche in den Adivasi- Toda- Dörfern in den Nilgiris, um sich deren Kolams anzusehen, und wie die Stammesangehörigen der Irula , Korumba und Kota Kolams vor ihren heiligen Baumschreinen zeichnen, vielleicht um die Schutzgeister oder Gottheiten der Bäume zu besänftigen. Daher scheint die Antwort auf die Frage nach dem Alter des Kolams vermutlich Verbindungen zu den ersten Bewohnern des Landes aufzuweisen, das wir heute Indien nennen …

Ich lernte das Zeichnen von Kolams zum ersten Mal, als ich in den Sommerferien zu Hause war und bei meinen Großeltern mütterlicherseits wohnte. Zu lernen, den richtigen Druck zwischen Daumen und Zeigefinger auszuüben, damit das Kola-Podi (Reismehlpulver) in glatten und nicht in gezackten, zitternden Linien oder Kurven fließt, erschien mir anfangs überwältigend. Ich erinnere mich, dass ich in den ersten Tagen fast geweint hätte, weil die Aufgabe so unmöglich war! Aber wie bei allen Dingen brachte stetiges tägliches Üben nach und nach eine Sicherheit im Anschlag und eine Leichtigkeit der fließenden Bewegungen, und ich begann, diese taktile Kunst, die mit logischen Eigenschaften ausgestattet ist, die ich sofort wahrnehmen konnte, wie Symmetrie und Mustererkennung, sehr zu genießen. Kolams haben tatsächlich die Aufmerksamkeit von Mathematikern und Informatikern geweckt, die versucht haben, damit ihre Studien zu Array-Grammatiken und Bildsprachen voranzutreiben [8] . Der westlichen Welt wurden sie erstmals durch die Forschung von Marcia Ascher [9] als eine Form der Ethnomathematik (der Schnittstelle zwischen mathematischen Ideen und Kultur) vorgestellt. In ihrem Buch untersucht Vijaya die mathematischen Grundlagen der Kolams und konzentriert sich dabei besonders auf Symmetrie, ihre verschachtelte, fraktale Natur, ihren Zusammenhang mit dem Konzept der Unendlichkeit sowie ihre Verwendung durch Informatiker als Bildsprachen, die bei der Programmierung von Computersprachen helfen, und als Array-Grammatiken, die als Algorithmen zur Erzeugung grafischer Darstellungen fungieren. Als ich das alles las, musste ich vor allem daran denken, wie eine befreundete Tänzerin, die Legasthenikerin ist, mir gegenüber einmal bemerkte, dass sie durch das Zeichnen von Kolams und ihre Tanzübungen mehr über geometrische und arithmetische Progressionen gelernt habe als jemals während ihrer Schulzeit.

In meinen Vor-Teenager-Jahren machte ich eine intensive Phase durch, in der ich von Kolams fasziniert war und jede ältere Verwandte, die Zeit und Lust hatte – sei es zu Hause oder bei einem kurzen Besuch in den Sommerferien –, bedrängte, ihnen bekannte Kolams in mein Kunstbuch zu zeichnen [10] . Dann kopierte ich sie akribisch mit einem dicken Bleistift und übte am nächsten Tag an der Eingangstür des Hauses. Aus irgendeinem Grund ließ diese Faszination während der Highschool etwas nach, und meine Kolam -Bücher verstaubten, bis sich mein Lebensweg im Jahr 2016 dramatisch änderte. Ich war nach vielen Jahren wieder zu Hause und wollte meinen Alltag, der fast ein Jahrzehnt lang von dem berauschenden Streben, Wissenschaftlerin zu sein, geprägt hatte, wirklich wieder mit mehr Hand und Herzblut gestalten. Eines Morgens zog ich aus einem Impuls heraus mein Kolam -Buch hervor und begann von vorne. Meine Mutter, leicht belustigt, war mehr als bereit, mir eine Schwelle zu überlassen [11] .

Je öfter ich die Kolams jeden Morgen zeichnete, desto mehr wurden sie zu einer integralen Meditationsübung. Witzigerweise gaben sie mir einen Anker, um Beständigkeit und Wandel zugleich zu akzeptieren. Sofern ich mich nicht unwohl fühlte und Ruhe brauchte, fertigte ich tagaus, tagein, ob in hellen, reifen Sommern, bei heftigen Monsunregen, trübem Dürrewetter oder frostigem Wintertau, jeden Tag ein Kolam an. Und jeden Tag, ob ich nun Stolz und Freude über eine besonders ästhetische Ausführung empfand oder innerlich über einige Fehler in der Ausführung grimassierte, war das Kolam am nächsten Tag halb verschmiert – angeknabbert von Ameisen, Termiten, Eichhörnchen, Vögeln und Beutelratten (je nach Jahreszeit) und zertrampelt von den Füßen von Besuchern oder sogar unseren eigenen. Das Kolam war mehr als eine Vipassana-Übung auf dem Kissen. Es war meine tiefgreifende Meditation über Vergänglichkeit und Dankbarkeit – eine Erinnerung an die vergängliche Natur des Lebens und ein Akt der Dankbarkeit für einen weiteren Tag der Beständigkeit und einer einigermaßen stabilen Routine.

Es gibt einen weiteren Aspekt der täglichen Kolam -Praxis, den ich sehr zu schätzen gelernt habe – ihre Fähigkeit, mir als Kompass für meine innere Stimmung zu dienen. An Tagen, an denen ich mich geerdet fühlte, waren die Linien glatt und gleichmäßig, da ich selbstbewusst und schnell zeichnete und das Mehl zwischen Daumen und Zeigefinger tröpfelte. An Tagen, an denen ich mich zerstreut oder etwas mürrisch fühlte, gab es winzige Knicke in der Linie. Es war fast so, als wäre das Kolam ein Spiegel – der mir meine Stimmung widerspiegelte.

Ich ziehe eine Linie, und selbst wenn ich es vorher nicht bemerkt habe, spüre ich jetzt, dass mich eine bestimmte Emotion durchströmt – sei es Angst, Ärger, Müdigkeit oder Aufregung. Ich versuche, tief durchzuatmen und die Emotionen loszulassen. Dann ziehe ich eine weitere Linie. Und manchmal verläuft diese fließender, flüssiger. Und so geht es weiter, an den meisten Morgen ...

Die Kolam -Praxis dient mir auch noch in anderer Hinsicht als innerer Kompass – nämlich bei der Entscheidung, welches Kolam ich an einem bestimmten Morgen zeichnen möchte. Zuerst muss der Boden gefegt werden. Je nach Jahreszeit variiert die Menge an Laub und Blüten, die ich als Mulch in den Garten fege. Momentan liegen jeden Morgen Unmengen weicher, seidiger, limettengoldgelber Blütenblätter des Sarakonnai- Baums/ Amaltas ( Cassia fistula ) vor unserer Tür. Ich fege die Blütenstreu und die Reste des Kolams vom Vortag zusammen mit kleinen roten Ameisen, die gierig etwas von dem Reismehl fressen, in den Garten. Manchmal klammert sich eine Gartenschnecke an die Stufen, die ich ebenfalls entferne. Manchmal, besonders nach dem Monsunregen, tummeln sich viele Tausendfüßler. Ich versuche, behutsam vorzugehen, um keines der Tiere zu töten. Ich flüstere ihnen im Geiste zu: „Bitte wartet, gleich gibt es hier frisches Reismehl.“ Dann spritze ich Wasser über die Schwelle und benutze einen Kokosbesen, um die Nässe ringsum zu verputzen und eventuelle Wasserpfützen zu entfernen. Traditionell wurde in den Dörfern dazu Kuhdung ins Wasser gegeben, aber wie ich schon sagte, gibt es in der Stadt kaum Kühe. Also muss Wasser reichen. Dann bücke ich mich schnell, während der Boden noch nass ist, und überlege, welches Muster sich heute wohl anfühlt, gezeichnet zu werden.

Eine Frau verbindet die Pullis (Punkte) mit Präzision zu einem durchgehenden Faden. Bildunterschrift und Foto von Anni Kumari.

Ich habe zwei große Muster zur Auswahl – ein sogenanntes Pulli / Shuzhi Kolam (wobei Punkte in einem Raster angeordnet sind und Linien/Kurven gezeichnet werden, die die Punkte entweder verbinden oder in den Zwischenräumen um die Punkte herum und zwischen ihnen verlaufen) oder ein Padi / Katta Kolam (wobei ein geometrisches Design ohne Punktraster gezeichnet wird, mit Linien, Kurven und anderen Motiven). Auch in der ersten Kategorie von Kolams kann ich Kolams zeichnen, die die Punkte verbinden und natürliche Motive verwenden, wie Lotosblumen oder andere Blumen, Bananen- oder Mangoblätter, Obst oder Gemüse wie Bittermelonen oder Zuckerbohnen, Vögel wie Schwäne, Enten oder Pfauen, Schmetterlinge und so weiter und so fort. Oder ich kann ein Labyrinth- Kolam zeichnen, bei dem die Kurven zwischen den Punkten fließen.

In den wenigen Minuten, in denen der Boden noch nass ist (und manchmal sogar direkt nach dem Aufwachen), frage ich mich, was sich heute anfühlt, ausgedrückt werden möchte. Manchmal zeichne ich die Lotus-Variationen, besonders an Tagen, an denen mein Leben von Sorgen und Matsch überflutet scheint und ich Inspiration und die Erinnerung daran suche, wie Lotusblumen im Schlamm blühen. Manchmal beschließe ich, aktiv Dankbarkeit für die bitteren Ereignisse in meinem/unserem gesellschaftlichen Leben zu üben, und dann zeichne ich vielleicht das Bittermelonen- Kolam – um mich daran zu erinnern, dass das Bittere einen reinigt, wenn man es zulässt, und einen für mehr Süße empfänglich macht. An manchen Tagen fühle ich mich stärker mit den Wundern des Universums und den unendlichen Synchronizitäten des Lebens verbunden, und dann zeichne ich eine der unendlich vielen Variationen der Labyrinth- Kolams , bei denen Kurven an einer Stelle beginnen, sich dann schlängeln und krümmen und abbiegen, nur um sich wieder am Anfang zu verbinden. Das Kolam ist an diesen Tagen ein Talisman. Es erinnert mich daran, dass ich die Sinnmuster meines Lebens zwar nicht immer erkenne, weil ich zu nah am Kern meiner Erfahrung bin, sie aber dennoch existieren, wenn ich einen Schritt zurücktrete. Und manchmal braucht es Zeit, Geduld und Warten, bis sich das vollständige Muster enthüllt. Und es gibt auch Tage, an denen ich mich leer fühle, an denen ich nicht sicher bin, was ich zeichnen will. An diesen Tagen zeichne ich, was mir zuerst in den Sinn kommt, selbst wenn es nur aus Gewohnheit entsteht, im Vertrauen darauf, dass es das ist, was am nächsten Morgen zum Ausdruck gebracht werden muss.

In ihrem Buch untersucht Vijaya, wie das Kolam der Gemeinschaft das Wohlergehen des Haushalts signalisieren soll, da es beispielsweise nicht während der Periode der Frau, bei Krankheit oder Tod im Haus gemacht wird. Zwar gibt es im Zusammenhang mit diesem Verbot unvermeidliche und wahrscheinlich überzeugende Argumente und Petitionen zur rituellen Reinheit, doch war dies in früheren Zeiten, in Ermangelung von Telefon und moderner Kommunikation, die Art und Weise, wie Nachbarn wussten, dass jemand in einem bestimmten Haus Hilfe benötigen könnte. Ein fehlendes Kolam deutete darauf hin, dass etwas im Gange war und dies der Zeitpunkt für nachbarschaftliche Großzügigkeit oder Hilfe war. Ich finde es interessant, dass in Städten wie meiner, wo das Kolam nicht täglich in jedem Hindu-Haushalt gemacht oder oft von der Haushaltshilfe und nicht von den Frauen des Haushalts gezogen wird, einige dieser signalisierenden Aspekte des Kolam verloren gegangen sind. Als ich jünger war und während meiner Periode gebeten wurde, den Haustempel/Schrein nicht zu betreten, fühlte ich mich beleidigt und als unrein behandelt. Ich war froh, mich auflehnen und das Kolam an der äußersten Schwelle machen zu können, selbst wenn ich menstruierte. Heute sehe ich das anders. Manchmal bin ich froh über ein bisschen mehr Ruhe, wenn ich meine Periode habe und Krämpfe habe. Und die morgendliche Kolam -Übungsroutine mit Hocken, Dehnen und Bewegen beim Zeichnen fühlt sich wie eine Zumutung an und nicht wie süße, rebellische Freiheit! Wenn ich mich also an manchen Tagen unwohl fühle, lasse ich das Kolam vom Vortag einfach ruhen und beobachte, wie es langsam über die Tage hinweg verschwindet, bis ich bereit bin, wieder von vorne anzufangen …

Ich beende diese meditativen Gedankengänge zum Thema Kolams mit einer Einladung an Sie, liebe Leserinnen und Leser. Kennen Sie eine künstlerische oder rituelle Praxis – oder vielleicht beides, wie im Fall der Kolams –, die Sie in der Unmittelbarkeit des Lebens verankert? Wenn ja, dann schätzen und ehren Sie sie für das, was sie Ihnen und anderen schenkt. Und wenn nicht, wünsche ich Ihnen von ganzem Herzen, dass Sie eine solche Praxis entdecken.

[1] Online-Enzyklopädien sagen mir, dass das, was wir in Indien als Bandicoot bezeichnen, genauer gesagt Kleiner Bandicoot oder Indischer Maulwurf ist und nichts mit den echten Bandicoots, den Beuteltieren, zu tun hat. Der lokale tamilische Name lautet „ perichali “, was übersetzt „große Ratte“ bedeutet. Etwas komisch ist, dass der Name „Bandicoot“ aus dem Telugu-Namen dieser Ratten stammt, „ pandikokku “, was wegen ihrer Grunzlaute „Schweineratte“ bedeutet. Und das sind offenbar nicht die echten Bandicoots!

[2] Tausend Seelen ernähren; Kapitel 11; Vijaya Nagarajan

[3] Das einzige Mal in den letzten Jahren, dass ich mich gezwungen fühlte, das Kolam bei Sonnenuntergang zu machen, war, als bei uns zu Hause eine Verstopfung in den Abwasserleitungen war, vermutlich weil die Stadtverwaltung angesichts des Chaos der Covid-19-Pandemie die Abwasserleitungen nicht wie geplant abgepumpt hatte. Während wir darauf warteten, dass die Stadtverwaltung am nächsten Morgen kam und ihre Abwasserreinigungsmaschine anwarf, schlich ich gegen Sonnenuntergang durch das Haus. Ich war frustriert, weil ich das Problem nicht sofort „lösen“ konnte, und dachte an mein Verhältnis (und das der „zivilisierten“ menschlichen Gemeinschaft) zu menschlichen Abfällen und die Gefühle, die diese im Allgemeinen hervorrufen. Plötzlich fiel mir nichts Besseres ein, als das Kolam bei Sonnenuntergang zu machen, um sowohl meine Gefühle zu ehren als auch um göttliche Hilfe zu beten. „Ich sehe deinen Platz in unserer Welt, Mudevi“, flüsterte ich innerlich, während ich mich hinunterbeugte, um das Kolam zu machen.

[4] Das Kolam wird heutzutage leider oft aus gemahlenem Kalkstein (Steinmehl) hergestellt, da es sich damit leichter und heller zeichnen lässt. Das Zeichnen mit Reismehl erfordert Übung, Geduld und Fingerfertigkeit, die heutzutage offenbar Mangelware sind. Kalksteinmehl kann natürlich nicht tausend Seelen ernähren…

[5] In Indien verwenden wir den Begriff Pavement, um das zu bezeichnen, was die Amerikaner den Bürgersteig nennen

[6] Vijaya verwendet in ihrem Buch das Adjektiv „glänzend“, um zu erklären, was ein Kolam als außergewöhnlich auszeichnet, und ich glaube, sie trifft damit den Nagel auf den Kopf. Die tamilischen Frauen, die sie interviewt, erzählen ihr, dass es so etwas wie ein Kolam ist, das eine sanfte Anmut, ein Gefühl von Ausgewogenheit, Proportion und strahlender Schönheit ausstrahlt.

[7] Sacred Plants of India, Seite 11; Nanditha Krishna und M. Amirthalingam

[8] Siehe https://www.cmi.ac.in/gift/Kolam.htm für ein frühes Beispiel dieser Arbeit

[9] Ethnomathematik: Eine multikulturelle Sicht auf mathematische Ideen; von Marcia Ascher

[10] Mein Kunstbuch bestand aus mehreren losen Bündeln weißen Papiers, die ich mit Nadel und Faden von Hand binden ließ. Die Bindung hält auch nach all den Jahren noch.

[11] Kolams werden oft an mehreren aufeinanderfolgenden Eingangsschwellen zum Haus gezeichnet. Die äußerste Schwelle, an der der öffentliche Bürgersteig und das private Tor zum Haus aufeinandertreffen, ist ein wichtiger Ort, aber auch die innere Schwelle, an der die Stufen ins Haus führen (falls diese unterschiedlich sind, wie es bei uns der Fall ist). Meine Mutter gab mir diese „innere“ Schwelle für meine tägliche Praxis!

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