Økologi Af Ak Ramanujam

"September er lige gået her i Chennai. Og vi er halvvejs gennem Tamizh-måneden Purattasi , en måned, der er velkendt i kommunale historier for endnu en kort sommervarme, før monsunregnen ankommer. Og mens varmen er ægte - det kan min krop vidne om - det, der kendetegner september for mig, er en anderledes visuel og taktile oplevelse på den spadserede sti - splatters rester af Pannai -frugter, som frugtflagermusene efterlader hver morgen efter deres natlige festmåltid.

Det er, hvad min familie og jeg gør om morgenen i september; vi bruger kokos-bladkost til at skrabe Pannai frugtspyt fra betonvejene nær vores brønd og vandtanke. Vi fejer det til den ene side og klipper derefter hele samlingen af ​​tyggede, halvspiste og intakte, nedfaldne Pannai- frugter ind i haven, i mulchbedet, der omgiver vores Pannai- træ. Pannai er Tamizh-navnet for træet Calophyllum inophyllum , et helligt tempeltræ af 'neithal tinai' , den kystnære landform, som Chennai tilhører. Pannai er hjemmehørende i min del af verden (Tropisk Asien), og findes i dele så langt fra hinanden som Indonesien, Østafrika og Australien. Træet i vores have var ikke plantet af os. Det er sandsynligvis blevet plantet med fugledråbe. Eller meget mere sandsynligt, frugt flagermus-drop.

Hver morgen i september, når vi på den måde er engageret i vores fejeaktiviteter om morgenen, husker jeg med et skævt grin, hvordan der er folk, der bor i denne min by, som gerne vil have forslag til træer at plante rundt i deres hjem. Bortset fra, siger de - træerne bør ideelt set ikke kaste blade. Eller rigelige mængder af blomster. Eller tiltrække fugle og andre væsner, der vil regne deres afføring (gødning) på parkerede biler. Som svar bemærkede en, jeg kender, som er involveret i byplantningsaktiviteter her, - "Det lyder som om du vil have et træ lavet af plastik?!".

Jeg spekulerer på, hvad der er i os, i disse dage og tider, der har glemt, hvordan man strækker sig for at rumme andre væsener? Måske er det ikke alle, der er villige til at tage et hårdt, omhyggeligt kig på deres liv og gå ned ad vejen til asymptotisk minimalisme. Men vi kan sikkert alle prøve at strække os lidt, hvor vi end er i øjeblikket, for at se, om vi kan skabe lidt mere plads til andre skabninger, som vi deler dette planetariske hjem med? Hvordan ville det se ud? Hvilke mindre, midlertidige ubehag ville vi vælge at udholde, når vi igen lærer at dele plads igen og aflære selvcentrering? Her er et digt fra AK Ramanujam , digter, oversætter, folklorist og filolog, der taler til denne forespørgsel - Gayathri Ramachandran"

ØKOLOGI af AK RAMANUJAN,

Udgivet i 'Second Sight', 1986

Dagen efter den første regn,

i årevis ville jeg komme hjem

i raseri,

for jeg kunne se på en kilometers afstand

vores tre røde champaktræer

havde gjort det igen,

var brudt ud i blomst og givet mor

hendes første blændende migræne

af sæsonen

med deres gadelange tungthængte

gul pollen tåge af en duft

ingen vind kunne sigte

ingen dør kunne lukke ud fra vores sorte –

søjlehus, hvis vægge havde ører

og øjne,

skæl, lugte, knirkende knogler, hver nat

besøgende stemmer og var porøse

ligesom os,

men moder, der blinkede med sit temperament

som hendes mors snoede sølv,

børnebørns trusser

våd som kulden på hendes hoved,

ville ikke lade os skære ned

et blomstrende træ

næsten lige så gammel som hun, frøet,

sagde hun ved en forbipasserende fugls

forsynet afføring

at give sine guder og sine døtre

og døtres døtre kurvefulde

af enårig blomst

og for en række fætre

en medgift af migræne i sæsonen.