Vistfræði Eftir Ak Ramanujam

"September var að líða hér í Chennai. Og við erum hálfnuð í Tamizh mánuðinum Purattasi , mánuður sem er vel þekktur í samfélagslegum fróðleik fyrir annað stutt sumarhitasvið, áður en monsúnrigningin kemur. Og á meðan hitinn er raunverulegur - getur líkami minn vitnað um það - það sem einkennir september fyrir mig er öðruvísi sjónræn og áþreifanleg upplifun á slóðum - klettóttum slóðum. leifar af Pannai ávöxtum, sem ávaxtaleðurblökurnar skilja eftir sig á hverjum morgni, eftir næturveislu sína.

Þetta er það sem við fjölskyldan gerum á septembermorgnum; við notum kókoshnetusópur til að skafa Pannai ávaxtaspýtuna af steyptum gönguleiðum nálægt brunninum okkar og vatnsgeymum. Við sópum því til hliðar og moltum síðan allt safnið af tuggum, hálf-etnum og ósnortnum, fallnum Pannai ávöxtum inn í garðinn, í mulchbeðinu sem umlykur Pannai tréð okkar. Pannai er Tamizh nafnið á trénu Calophyllum inophyllum , heilagt musteristré af 'neithal tinai' , strandlandforminu sem Chennai tilheyrir. Pannai er innfæddur maður í mínum heimshluta (suðræna Asíu) og finnst á slóðum eins langt á milli eins og Indónesíu, Austur-Afríku og Ástralíu. Tréð í garðinum okkar var ekki plantað af okkur. Líklegt er að hann hafi verið gróðursettur með fugladropa. Eða miklu líklegra, ávextir leðurblöku-dropa.

Á hverjum septembermorgni, þegar við erum svo upptekin í morgunsópunarstarfinu, rifjast upp fyrir mér hvernig það er fólk sem býr í þessari borg minni sem vill fá tillögur um tré til að planta í kringum heimili sín. Nema, segja þeir - trén ættu ekki að fella lauf, helst. Eða mikið magn af blómum. Eða laða að fugla og aðrar verur sem munu láta skítnum sínum (mykju) rigna yfir bíla sem hafa lagt bílum. Sem svar sagði einhver sem ég þekki, sem tekur þátt í trjáplöntun í þéttbýli hér, - "Hljómar eins og þú viljir tré úr plasti þá?!".

Ég velti því fyrir mér hvað er í okkur, á þessum dögum og tímum, sem hefur gleymt hvernig á að teygja okkur til að koma til móts við aðrar verur? Kannski eru ekki allir tilbúnir til að líta vandlega og vandlega á líf sitt og ganga niður veginn að einkennalausri naumhyggju. En vissulega getum við öll reynt að teygja okkur aðeins, hvar sem við erum í augnablikinu, til að sjá hvort við getum skapað aðeins meira pláss fyrir aðrar verur sem við deilum þessu plánetuheimili með? Hvernig myndi það líta út? Hvaða smávægilegu, tímabundnu óþægindi myndum við velja að þola þegar við lærum aftur að deila plássi aftur og aflærum sjálfsmiðju? Hér er ljóð frá AK Ramanujam , skáldi, þýðanda, þjóðsagnafræðingi og heimspeki, sem talar við þessa fyrirspurn - Gayathri Ramachandran"

ECOLOGY eftir AK RAMANUJAN,

Birt í 'Second Sight', 1986

Daginn eftir fyrstu rigninguna,

í mörg ár myndi ég koma heim

í reiði,

því að ég sá úr mílu fjarlægð

Rauðu Champak trén okkar þrjú

hafði gert það aftur,

hafði sprungið í blóma og gefið móður

fyrsta geigvænlega mígrenið hennar

tímabilsins

með götulangt þungt hengt

gul frjókornaþoka af ilm

enginn vindur gat sigtað

engin hurð gat lokast fyrir svörtu okkar -

súluhús þar sem eyru voru á veggjum

og augu,

hreistur, lykt, beinakrakkar, á nóttunni

heimsóknarraddir og voru gljúpar

eins og við,

en móðir, leiftur skapi sínu

eins og snúið silfur móður hennar,

barnabarnabuxur

blaut eins og kuldapakkinn á höfði hennar,

vildi ekki láta okkur skera niður

blómstrandi tré

næstum jafngömul og hún, fræð,

sagði hún, hjá fugli sem gekk hjá

forskotsskít

að gefa henni guði og dætur

og dætur dætur körfur

af árlegu blómi

og fyrir eina frændsystkini

gjöf mígrenis á tímabili.