Ökologie Von Ak Ramanujam

Der September ist hier in Chennai gerade vorbei. Wir sind mitten im Tamizh-Monat Purattasi , einem Monat, der in der Volkskunde für eine zweite kurze Sommerhitze bekannt ist, bevor der Monsunregen einsetzt. Und obwohl die Hitze real ist – mein Körper kann das bezeugen – ist der September für mich ein anderes visuelles und taktiles Erlebnis – zerkaute Spritzer auf den Wegen – ausgespuckte Reste von Punnai -Früchten, die die Flughunde jeden Morgen nach ihrem nächtlichen Festmahl zurücklassen.

Das ist es, was meine Familie und ich an Septembermorgen tun; wir nutzen die Wir kratzen mit einem Kokosnussbesen den Speichel der Punnai- Früchte von den Betonwegen in der Nähe unseres Brunnens und der Wassertanks. Wir kehren ihn beiseite und mulchen dann die gesamte Sammlung angeknabberter, halb aufgegessener und ganzer, heruntergefallener Punnai -Früchte in das Mulchbeet im Garten, das unseren Punnai- Baum umgibt. Punnai ist der tamizhische Name für den Baum Calophyllum inophyllum , einen heiligen Tempelbaum der „Neithal Tinai“ , der Küstenlandschaft, zu der Chennai gehört. Punnai ist in meiner Gegend (Tropisches Asien) heimisch, kommt aber in so weit auseinander liegenden Gebieten wie Indonesien, Ostafrika und Australien vor. Den Baum in unserem Garten haben wir nicht selbst gepflanzt. Wahrscheinlich wurde er durch Vogelkot eingepflanzt. Oder, was noch wahrscheinlicher ist, durch den Kot einer Flughund.

Jeden Septembermorgen, wenn wir so mit unserem morgendlichen Kehrdienst beschäftigt sind, erinnere ich mich mit einem schiefen Grinsen an die Leute in meiner Stadt, die Vorschläge für Bäume rund um ihr Haus haben möchten. Nur, sagen sie, die Bäume sollten idealerweise keine Blätter verlieren. Oder üppig blühen. Oder Vögel und andere Tiere anlocken, die ihren Mist auf geparkte Autos fallen lassen. Daraufhin meinte jemand, den ich kenne und der sich hier an städtischen Baumpflanzaktionen beteiligt: ​​„Klingt, als ob du einen Baum aus Plastik willst?!“

Ich frage mich, was in uns in der heutigen Zeit verlernt hat, sich anderen Lebewesen anzupassen? Vielleicht ist nicht jeder bereit, sein Leben kritisch zu hinterfragen und den Weg des asymptotischen Minimalismus zu beschreiten. Aber wir alle können doch versuchen, uns ein wenig zu strecken, egal wo wir uns gerade befinden, um zu sehen, ob wir etwas mehr Raum für andere Lebewesen schaffen können, mit denen wir diesen Planeten teilen. Wie würde das aussehen? Welche kleinen, vorübergehenden Unannehmlichkeiten würden wir in Kauf nehmen, während wir wieder lernen, Raum zu teilen und unsere Selbstbezogenheit zu verlernen? Hier ist ein Gedicht von A. K. Ramanujam , Dichter, Übersetzer, Folklorist und Philologe, das diese Frage beantwortet – Gayathri Ramachandran.

ÖKOLOGIE von AK RAMANUJAN,

Veröffentlicht in „Second Sight“, 1986

Am Tag nach dem ersten Regen,

Jahrelang kam ich nach Hause

in Wut,

denn ich konnte aus einer Meile Entfernung sehen

unsere drei roten Champak-Bäume

hatte es wieder getan,

war aufgeblüht und gab Mutter

ihre erste blendende Migräne

der Saison

mit ihren straßenlangen, schwer behangenen

gelber Pollennebel eines Duftes

kein Wind konnte sieben

keine Tür konnte uns von unserem Schwarz abhalten –

Säulenhaus, dessen Wände Ohren hatten

und Augen,

Schuppen, Gerüche, Knochenknacken, nächtliche

besuchende Stimmen und waren durchlässig

wie wir,

aber Mutter, die ihr Temperament aufblitzen ließ

wie das verdrehte Silber ihrer Mutter,

Unterhosen für Enkelkinder

nass wie die Kältepackung auf ihrem Kopf,

würde uns nicht abschneiden lassen

ein blühender Baum

fast so alt wie sie, gesät,

sagte sie, durch einen vorbeifliegenden Vogel

Vorsehungskot

um ihren Göttern und Töchtern

und Töchter Töchter Körbe voll

der einjährigen Blume

und für eine Linie von Cousins

eine Gabe von Migräne in der Saison.