Økologi Av Ak Ramanujam

"September har nettopp gått her i Chennai. Og vi er halvveis gjennom Tamizh-måneden Purattasi , en måned som er velkjent i felles historie for en annen kort sommervarme, før monsunregnet kommer. Og mens varmen er ekte - kan kroppen min vitne om det - det som kjennetegner september for meg er en annerledes visuell og taktil opplevelse på spa-veier - flekker - rester av Pannai -frukter, som fruktflaggermusen legger igjen hver morgen, etter deres nattlige fest.

Dette er hva familien min og jeg gjør på september morgener; vi bruker kokos-bladkost for å skrape Pannai- fruktspytt fra betongveiene nær brønnen og vanntankene våre. Vi feier den til den ene siden og dekker deretter hele samlingen av tygde, halvspiste og intakte, nedfallne Pannai- frukter inn i hagen, i mulchbedet rundt Pannai- treet vårt. Pannai er Tamizh-navnet for treet Calophyllum inophyllum , et hellig tempeltre av 'neithal tinai' , kystlandformen som Chennai tilhører. Pannai er hjemmehørende i min del av verden (tropisk Asia), og finnes i deler så langt fra hverandre som Indonesia, Øst-Afrika og Australia. Treet i hagen vår ble ikke plantet av oss. Den er sannsynligvis plantet med fugledråpe. Eller mye mer sannsynlig, frukt flaggermus-drop.

Hver morgen i september når vi på denne måten er engasjert i våre feiende morgenaktiviteter, husker jeg med et skjevt glis hvordan det er folk som bor i denne byen min som ønsker forslag til trær å plante rundt hjemmene deres. Bortsett fra, sier de - trærne burde ikke kaste blader, ideelt sett. Eller rikelige mengder blomster. Eller tiltrekke fugler og andre skapninger som vil regne deres avføring (møkk) på parkerte biler. Som svar sa en jeg kjenner, som er involvert i urbane treplantingsaktiviteter her, - "Det høres ut som du vil ha et tre laget av plast da?!".

Jeg lurer på hva som er i oss, i disse dager og tider, som har glemt hvordan vi skal strekke oss for å romme andre vesener? Kanskje ikke alle er villige til å ta en hard, nøye titt på livene deres og gå nedover veien til asymptotisk minimalisme. Men visst, vi kan alle prøve å strekke oss litt, fra hvor enn vi er i øyeblikket, for å se om vi kan skape litt mer plass til andre skapninger som vi deler dette planetariske hjemmet med? Hvordan ville det se ut? Hvilke mindre, midlertidige ubehag ville vi valgt å tåle når vi lærer å dele plass igjen og avlære selvsentrerthet? Her er et dikt fra AK Ramanujam , poet, oversetter, folklorist og filolog, som taler til denne forespørselen - Gayathri Ramachandran"

ØKOLOGI av AK RAMANUJAN,

Publisert i 'Second Sight', 1986

Dagen etter det første regnet,

i årevis ville jeg komme hjem

i raseri,

for jeg kunne se på en mil unna

våre tre røde champak-trær

hadde gjort det igjen,

hadde slått ut i blomst og gitt mor

hennes første blendende migrene

av sesongen

med sine gatelange tunge heng

gul pollentåke av en duft

ingen vind kunne sile

ingen dør kunne stenge ut fra vår svarte –

søylehus hvis vegger hadde ører

og øyne,

skjell, lukter, knirker i bein, hver natt

besøkende stemmer, og var porøse

som oss,

men mor, blinkende temperament

som morens vridde sølv,

barnebarns truser

våt som den kalde sekken på hodet hennes,

ville ikke la oss kutte ned

et blomstrende tre

nesten like gammel som hun, frøet,

sa hun ved en forbipasserende fugl

forsynt avføring

å gi henne guder og døtre

og døtres døtre kurver

av årlig blomst

og for en linje med søskenbarn

en medgift av migrene i sesongen.