Ecologia Di Ak Ramanujam

Settembre è appena trascorso qui a Chennai. E siamo a metà del mese di Purattasi , un mese ben noto nella tradizione popolare per una seconda breve ondata di caldo estivo, prima dell'arrivo delle piogge monsoniche. E sebbene il caldo sia reale – il mio corpo può testimoniarlo – ciò che caratterizza settembre per me è un'esperienza visiva e tattile diversa: macchie di schizzi masticati sui sentieri, resti sputati di frutti di Punnai , che i pipistrelli della frutta lasciano dietro di sé ogni mattina, dopo il loro banchetto notturno.

Questo è ciò che faccio io e la mia famiglia la mattina di settembre; usiamo il Scopa di foglie di cocco per raschiare la saliva dei frutti di Punnai dai sentieri di cemento vicino al nostro pozzo e alle cisterne d'acqua. Spazziamo via la polvere e poi pacciamiamo l'intera raccolta di frutti di Punnai masticati, mezzi mangiati e intatti, caduti, nel giardino, nel letto di pacciamatura che circonda il nostro albero di Punnai . Punnai è il nome Tamizh per l'albero Calophyllum inophyllum , un albero sacro del tempio del "neithal tinai" , la formazioni costiere a cui appartiene Chennai. Il Punnai è originario della mia parte del mondo (Asia tropicale) e si trova in zone lontane come Indonesia, Africa orientale e Australia. L'albero nel nostro giardino non è stato piantato da noi. È probabile che sia stato piantato con escrementi di uccelli. O, molto più probabilmente, con escrementi di pipistrelli della frutta.

Ogni mattina di settembre, mentre siamo così impegnati nelle nostre attività di pulizia mattutina, ricordo con un sorriso ironico come ci siano persone che vivono in questa mia città che chiedono suggerimenti su alberi da piantare intorno alle loro case. Solo che, dicono, gli alberi non dovrebbero perdere le foglie, idealmente. O fiori in abbondanza. O attirare uccelli e altre creature che riversino i loro escrementi (letame) sulle auto parcheggiate. In risposta, qualcuno che conosco, coinvolto in attività di piantumazione di alberi in città, ha osservato: "Sembra che vogliate un albero di plastica allora?!".

Mi chiedo cosa ci sia in noi, in questi tempi, che abbia dimenticato come allungarci per accogliere gli altri esseri. Forse non tutti sono disposti a guardare con attenzione e profondità alle proprie vite e a percorrere la strada del minimalismo asintotico. Ma sicuramente, possiamo tutti provare ad allungarci un po', ovunque ci troviamo in questo momento, per vedere se possiamo creare un po' più di spazio per le altre creature con cui condividiamo questa casa planetaria. Come si tradurrebbe? Quali piccoli disagi temporanei sceglieremmo di sopportare mentre reimparassimo a condividere di nuovo lo spazio e disimparassimo l'egocentrismo? Ecco una poesia di AK Ramanujam , poeta, traduttore, folklorista e filologo, che risponde a questa domanda: Gayathri Ramachandran.

ECOLOGIA di AK RAMANUJAN,

Pubblicato in 'Second Sight', 1986

Il giorno dopo la prima pioggia,

per anni, tornavo a casa

in preda alla rabbia,

perché potevo vedere da un miglio di distanza

i nostri tre alberi di Champak rosso

l'avesse fatto di nuovo,

era sbocciato in fiore e aveva dato alla madre

la sua prima emicrania accecante

della stagione

con i loro lunghi e pesanti capelli appesi

nebbia di polline giallo di una fragranza

nessun vento poteva setacciare

nessuna porta poteva escludere il nostro nero –

casa con pilastri le cui pareti avevano orecchie

e gli occhi,

squame, odori, scricchiolii di ossa, notturni

voci in visita, ed erano porose

come noi,

ma la madre, mostrando il suo temperamento

come l'argento contorto di sua madre,

mutandine dei nipoti

bagnato come l'impacco freddo sulla sua testa,

non ci avrebbe permesso di tagliare

un albero in fiore

quasi vecchia quanto lei, seminata,

disse, al passaggio di un uccello

escrementi provvidenziali

per dare i suoi dei e le sue figlie

e ceste piene delle figlie delle figlie

di fiore annuale

e per una linea di cugini

una dose di emicrania di stagione.