Ekologi Av Ak Ramanujam

"September har precis passerat här i Chennai. Och vi är halvvägs genom Tamizh-månaden Purattasi , en månad som är välkänd i kommunal tradition för en andra kort sommarvärme, innan monsunregnet anländer. Och medan värmen är verklig - kan min kropp vittna om det - det som utmärker september för mig är en annorlunda visuell och taktil upplevelse av spadserade fläckar - fläckar på stigar- rester av Pannai -frukter, som fruktfladdermössen lämnar kvar varje morgon efter sin nattliga fest.

Det här är vad jag och min familj gör på septembermorgnar; vi använder kokosnötskvast för att skrapa Pannai -fruktspytt från betonggångarna nära vår brunn och vattentankar. Vi sopar den åt sidan och täcker sedan hela samlingen av tuggade, halvätna och intakta, nedfallna Pannai- frukter i trädgården, i mulchbädden som omger vårt Pannai- träd. Punnari är det tamizhiska namnet för trädet Calophyllum inophyllum , ett heligt tempelträd av 'neithal tinai' , kustlandformen som Chennai tillhör. Pannai är infödd i min del av världen (Tropiska Asien), och finns i delar så långt ifrån varandra som Indonesien, Östafrika och Australien. Trädet i vår trädgård planterades inte av oss. Det är troligt att den har planterats med fågeldropp. Eller mycket mer troligt, frukt fladdermus.

Varje morgon i september när vi är så engagerade i våra morgonsvepande aktiviteter, minns jag med ett snett leende hur det finns människor som bor i den här min stad som vill ha förslag på träd att plantera runt sina hem. Förutom, säger de - träden ska helst inte fälla löv. Eller rikliga mängder blommor. Eller locka till sig fåglar och andra varelser som kommer att regna sin spillning (gödsel) på parkerade bilar. Som svar anmärkte någon jag känner, som är involverad i urbana trädplanteringsaktiviteter här, -- "Det låter som att du vill ha ett träd av plast då?!".

Jag undrar vad som finns i oss, i dessa dagar och tider, som har glömt hur vi ska sträcka på oss för att rymma andra varelser? Kanske inte alla är villiga att ta en hård, noggrann titt på sina liv och gå på vägen mot asymptotisk minimalism. Men visst kan vi alla försöka sträcka oss lite, var vi än är för tillfället, för att se om vi kan skapa lite mer utrymme för andra varelser som vi delar detta planetariska hem med? Hur skulle det se ut? Vilka mindre, tillfälliga obehag skulle vi välja att uthärda när vi lär oss att dela utrymme igen och avlära oss självcentrering? Här är en dikt från AK Ramanujam , poet, översättare, folklorist och filolog, som talar till denna förfrågan - Gayathri Ramachandran"

ECOLOGY av AK RAMANUJAN,

Publicerad i "Second Sight", 1986

Dagen efter det första regnet,

i åratal skulle jag komma hem

i raseri,

för jag kunde se på en mils avstånd

våra tre röda champakträd

hade gjort det igen,

hade spruckit i blom och gett mor

hennes första bländande migrän

av säsongen

med sina gatulånga tunghängda

gul pollendimma av en doft

ingen vind kunde sålla

ingen dörr kunde stängas ut från vår svarta –

pelarhus vars väggar hade öron

och ögon,

fjäll, dofter, knarrande ben, varje natt

gäströster och var porösa

som oss,

men mor, blixtrande med sitt humör

som hennes mammas tvinnade silver,

barnbarns trosor

våt som kylan på hennes huvud,

skulle inte låta oss skära ner

ett blommande träd

nästan lika gammal som hon, seedad,

sa hon vid en förbipasserande fågel

försynens spillning

att ge sina gudar och sina döttrar

och döttrars döttrar korgar

av årlig blomma

och för en rad kusiner

en hemgift av migrän under säsong.