Tidlig musikk: Tre Dikt

Mitt navn er Mícheál Ó Súilleabháin, jeg er en poet, sanger, lærer og guide fra Irland. Disse tre diktene er fra samlingen min 'Tidlig musikk' . Hver av dem er en refleksjon over endring, tilstedeværelse og inspirasjon i livene våre. Måtte de hjelpe deg med å finne det stille punktet i livet ditt i dag mens vi søker etter det daglige gode. Kjærlighet fra Irland.

Chinook Sanctuary

Etter å ha gått ned i stillheten,

Jeg står overfor en trekonstruksjon.

Helligdommen puster foran meg,

så jeg går inn med regn på huden.

Helt tom

den ønsker tomheten velkommen

i meg, kalt til bønn

den lette bønnen

av enkel pust.

Slik skal en kirke være,

sammenføyning av varmt tre

gjør vegger usynlige, kaller oss

å være med, ikke legge bak seg

livet utenfor døren.

En sårbar kirke

til ild og vann,

et bønnekar

flyter i skogen.

Hypnotisert av rav

trelinjer ringer rundt meg,

Jeg kjente modige bønner

sies på steder som dette

med tre, ikke steinlytting.

Jeg kjente store gledesfeier

gjennom steder som disse,

et ly, ikke en flukt.

Uhemmet av fuktig stein og

vridd metall skjult bak

farget glass, blyforet

men en levende, pustende

vill kirke, for

ville bønner.

Og selv om luften er stille,

en stille kuling ror gjennom

denne sangplassen.

Denne stille katedralen

blant mosen.

Huden min tørster igjen

for regn, min sjel

et fallende eikenøtt, en

hasselnøtt flytende.

Gi deg selv tilflukt her,

ta tak i disse hellige sekundene,

og ring din sjel

din egen.

Dette diktet, Chinook Sanctuary, er inspirert av et lite interreligiøst kapell på eiendommen til The Whidbey Institute på Whidbey Island i Stillehavet nordvest i Amerika. Jeg ble slått av det faktum at det store flertallet av menneskelig bønn historisk sett har vært i trekirker, lenge før de fantastiske steinmonumentene vi har i dag.

Første hvite hår

Tanken på øynene dine

lyng brun,

gjør min lyseblå

øyne glinser, og

Jeg lurer på hvordan Gud

valgte hvilken tråd

å gi ditt første hvite hår.

Du lager en kunstform

av forsvinning,

og lær meg det livet

er en annen natur.

Jeg tar kontakt på din forespørsel,

finne tråden mellom

tommelen og fingeren min.

Stillhet mens du venter

for en klype.

Øynene dine blir store

mens jeg river tråden

fra roten og innse

du er bestemt

å leve, være fri og

elsk det du elsker

uforskammet, som en baby

i skyggen,

gurgling.

Åh, mest levende ting i endring

foran øynene mine, la meg forandre meg

med deg, la hodebunnen være

vevstolen i mitt liv, og
la dine hvite hår veve

en søm av doble sømmer

å binde oss.

Denne sølvstrengen

jeg holder er viktig,

for det er den siste tråden

Jeg skal noen gang rive fra hodet ditt.

Og gi slipp på dette hvite håret

i den varme og skinnende solen,

Jeg ser den sveve i luften

og snu med tiden,

og tider startet.

Dette diktet, First White Hair, er en ode til aldring. Øyeblikket der vi slutter å prøve å demme opp for forandringen i de vi elsker og elsker dem enda mer når de forandrer seg. Denne aksepten av endring i andre lar oss omfavne endring i oss selv.

Lough Gur / Stupet gjennom

To gutter klipper siv

kastet sigden gjennom den.

Den hule dunken av bronse avdekket

seremonielt skjold og solskilt, ofring

til gudinnen Áine, som bor under Lough Gur,

ser på overflaten.

Min bestemor ble unnfanget ved denne bredden

og min mor ble født.

Men før det gikk Paddy og Nora på skøyter

på den frosne haugen bare for Nora å stupe gjennom,

trukket opp i håret av min bestefar

etter at hun allerede hadde gitt opp.

Nora hevdet at hun følte gudinnen Áine,

drar henne ned til dypet.

En lokkende trang.

Jeg kan kjenne min bestemor synke i denne innsjøen,

gi slipp på sin unge kjærlighet og sin fremtidige familie,

og føler at det kan være det

godt å forlate denne verden.

Trygg på hennes frelse.

Dette forhistoriske rommet,

der hver bølge er en skatt,

og skatten ligger blant rusene

en gang et hellig offer.

Lough Gur under Knockaney,

Lough Gur under Knockadoon

som fødte min mor,

og skånet hennes.

Dette diktet, Lough Gur/Plunged Through, fletter gammel irsk mytologi og legenden om min egen familiehistorie. Min bestemor, Nora, var den eneste besteforelderen jeg noen gang har møtt. Selv om hun var skolelærer og ikke en overtroisk kvinne, ble jeg alltid slått av hennes henvisning til denne nær-døden-opplevelsen i forhold til myten om Áine, en av hovedgudinnene i min hjemregion Golden Vale i Irland.