آني ديلارد: عن الرؤية

عندما كنت في السادسة أو السابعة من عمري، نشأت في بيتسبرغ، اعتدت على أخذ بنس ثمين خاص بي وإخفائه ليجده شخص آخر. لقد كان إكراهًا غريبًا؛ للأسف، لم أُقبض عليه أبدًا منذ ذلك الحين. لسبب ما، كنت دائمًا "أخفي" البنس على طول نفس امتداد الرصيف في الشارع. كنت أحمله عند جذور شجرة جميز، على سبيل المثال، أو في حفرة خلفتها قطعة مكسورة من الرصيف. ثم كنت آخذ قطعة من الطباشير، وأبدأ من أي طرف من طرفي الكتلة، وأرسم أسهمًا ضخمة تؤدي إلى البنس من كلا الاتجاهين. بعد أن تعلمت الكتابة، قمت بتسمية الأسهم: مفاجأة في المقدمة أو المال في هذا الاتجاه. كنت متحمسًا للغاية، خلال كل هذا الرسم بالسهام، عند التفكير في أول مار محظوظ سيحصل بهذه الطريقة، بغض النظر عن الجدارة، على هدية مجانية من الكون. لكنني لم أختبئ أبدًا. كنت أعود إلى المنزل مباشرة ولا أفكر في الأمر مرة أخرى، حتى بعد بضعة أشهر، كنت أشعر مرة أخرى برغبة في إخفاء فلس آخر.

ما زال الأسبوع الأول من يناير، ولديّ خطط رائعة. كنت أفكر في رؤية أشياء كثيرة. هناك الكثير مما يمكن رؤيته، هدايا مفتوحة ومفاجآت مجانية. العالم مليء بالبنسات التي تُلقى من يد سخية. ولكن - وهذه هي النقطة - من يُثيره بنس واحد؟ إذا تتبعتَ سهمًا واحدًا، إذا انحنيتَ بلا حراك على ضفة لتشاهد تموجًا مرتجفًا على الماء، وكافأتك رؤية صغير فأر المسك وهو يجدف من عرينه، فهل ستعتبر هذا المنظر مجرد قطعة نحاس، وتمضي في طريقك الحزين؟ إنه لأمرٌ مُريع حقًا أن يكون الإنسان مُنهكًا ومنهكًا لدرجة أنه لن ينحني لالتقاط بنس واحد. ولكن إذا غرستَ في نفسك فقرًا صحيًا وبساطة، بحيث يُسعدك العثور على بنس واحد يومك، فبما أن العالم في الواقع مُغطى بالبنسات، فقد اشتريتَ بفقرك عمرًا من الأيام. الأمر بهذه البساطة. ما تراه هو ما تحصل عليه.

... لمدة أسبوع في سبتمبر الماضي، كانت طيور الشحرور المهاجرة ذات الأجنحة الحمراء تتغذى بكثافة أسفل الجدول في الجزء الخلفي من المنزل. في أحد الأيام، خرجت للتحقق من الضوضاء؛ صعدت إلى شجرة، برتقالة أوساج، وطار مئة طائر بعيدًا. لقد تجسدوا ببساطة من الشجرة. رأيت شجرة، ثم لمحة من اللون، ثم شجرة مرة أخرى. اقتربت وطار مئة طائر شحرور آخر. لم يتزحزح غصن ولا غصن صغير: كانت الطيور على ما يبدو عديمة الوزن وغير مرئية. أو كان الأمر كما لو أن أوراق البرتقال أوساج قد تحررت من تعويذة في شكل طيور شحرور ذات أجنحة حمراء؛ لقد طارت من الشجرة، ولفتت انتباهي في السماء، واختفت. [...] تعلق هذه المظاهر في حلقي؛ إنها الهدايا المجانية، والنحاس اللامع في جذور الأشجار.

كل هذا يتعلق بإبقاء عيني مفتوحتين.

[...]

سرّ الرؤية إذن هو الجوهرة الثمينة. لو ظننتُ أنه يستطيع تعليمي إيجادها والاحتفاظ بها للأبد، لترنّحتُ حافي القدمين عبر مئات الصحاري خلف أي مجنون. لكن مع إمكانية العثور على الجوهرة، قد لا يُسعى إليها. يكشف أدب التنوير هذا قبل كل شيء: مع أنها تأتي لمن ينتظرها، إلا أنها دائمًا، حتى لأكثرهم خبرةً ومهارةً، هبةً ومفاجأةً عظيمة. أعود من نزهةٍ أعرف أين يعشش طائر القِيلْدِر في الحقل بجانب الجدول وساعة تفتح الغار. أعود من النزهة نفسها بعد يومٍ بالكاد أعرف اسمي. تُدندن التراتيل في أذني؛ يرفرف لساني في فمي أيلينون، هللويا! لا أستطيع أن أخلق النور؛ أقصى ما أستطيع فعله هو محاولة وضع نفسي في مسار شعاعه. من الممكن، في الفضاء السحيق، الإبحار على الرياح الشمسية. للضوء، سواءً كان جسيمًا أو موجةً، قوة: تُجهّز شراعًا عملاقًا وتنطلق. سرّ الرؤية هو الإبحار مع ريح الشمس. شحذ روحك وانشرها حتى تصبح شراعًا، مشحوذًا، شفافًا، عريضًا حتى أدنى نفخة. عندما خلع طبيبها ضماداتها وقادها إلى الحديقة، رأت الفتاة التي لم تعد عمياء "الشجرة بأضوائها". من أجل هذه الشجرة بحثتُ في بساتين الخوخ صيفًا، في غابات الخريف والشتاء والربيع لسنوات. ثم في يوم من الأيام، كنت أسير على طول جدول تينكر، أفكر في لا شيء على الإطلاق، فرأيت الشجرة بأضوائها. رأيتُ شجرة الأرز في الفناء الخلفي حيث تحطّم الحمائم الحزينة، تشتعل وتتحول، كل خلية تطنّ بلهب. وقفتُ على العشب بأضواءه، عشبٌ كله نار، مركزٌ تمامًا وحلمٌ تمامًا. لم يكن الأمر أشبه بالرؤية بقدر ما كان أشبه بالرؤية لأول مرة، وقد صعقتني نظرة ثاقبة. خفت حدة النار، لكنني ما زلتُ أستنزف طاقتي. انطفأت الأضواء في شجرة الأرز تدريجيًا، وتلاشى اللون، واختفت الخلايا. كنتُ لا أزال أدقّ. كنتُ طوال حياتي جرسًا، ولم أدرك ذلك إلا في تلك اللحظة التي رُفعتُ فيها ودُهِشتُ. منذ ذلك الحين، نادرًا ما رأيتُ الشجرة بأضوائها. تأتي الرؤية وتذهب، غالبًا ما تذهب، لكنني أعيش من أجلها، من أجل اللحظة التي تنفتح فيها الجبال ويتدفق ضوء جديد من خلال الشقوق، وتصطدم الجبال.

-- آني ديلارد، من "الحاج في تينكر كريك"